CAPÍTULO 1 #2

No dijo nada al respecto. Simplemente agarró el vestido arrugado a la altura de la cintura y lo bajó por las caderas.

El algodón floreado y húmedo se desprendió en un rollo pesado y cayó a la alfombra a sus pies con un pequeño sonido mojado que, cualquier otro día de su vida, la habría hecho querer morirse.

Salió del vestido porque las manos de él en sus caderas la guiaron a hacerlo.

Se quedó en ropa interior, sujetador, zapatillas arruinadas y el pelo mojado, y el aire sobre el vientre desnudo era más cálido de lo que esperaba, y sintió cada centímetro de su propia piel como algo nuevo.

—Las zapatillas —dijo.

Apoyó una mano en su antebrazo —él se lo ofreció sin que tuviera que pedirlo— y se quitó las zapatillas con los pies, luego los calcetines húmedos. La alfombra era tan mullida que los pies descalzos se le hundían.

—El sujetador ahora.

No movió los brazos.

Él esperó. Esperó hasta que ella volvió a alzar la mirada hacia su rostro, y entonces dijo, en voz baja:

—Voy a pasar las manos por detrás de ti, pequeña. Dime si quieres que pare.

Lo hizo.

Las manos de él la rodearon. Su pecho se acercó, sin presionar, solo cerca, y ella pudo sentir su calor en los hombros.

El cierre del sujetador era barato, tres corchetes, el elástico vencido de tantos lavados.

Encontró los corchetes al tacto y los desabrochó uno a uno sin mirar.

Los tirantes se aflojaron en los hombros.

No se lo quitó. Retrocedió medio paso y esperó a que lo hiciera ella.

Lo hizo.

Bajó los brazos y dejó que el sujetador de algodón húmedo cayera entre ellos, sobre el montón del vestido, y se obligó con todas sus fuerzas a no volver a cruzar los brazos.

Sus pechos quedaron al descubierto por primera vez delante de un hombre.

Eran pesados. Llevaban un año siéndolo. La piel era pálida, surcada de finas venas azules por la plenitud constante, la parte inferior dolorida donde descansaban contra las costillas, los pezones en carne viva, rosados e hinchados, las areolas fruncidas por el frío.

Vio una gota fina, blanca y translúcida, formarse en el pezón izquierdo, colgar y desprenderse. Bajó por la curva del pecho en una línea lenta. Una segunda empezó a formarse en el derecho.

—Dios —dijo alguien detrás de ella, en voz baja y reverente.

No era Thomas. Thomas estaba justo delante de ella y no había movido la boca.

Supo sin darse la vuelta que era el grandote —el de pelo castaño arenoso en el umbral, el que había puesto aquella expresión complacida. Jamie, decía el correo electrónico. James.

—James. —La voz de Thomas no se elevó, pero cortó—. Espera.

—Sí —dijo James con naturalidad—. Sí. Perdona, cariño, solo estoy mirando.

Los ojos de Thomas estaban fijos en su rostro. Observaba cómo reaccionaba su cara al oír la voz de otro hombre en la habitación mientras ella estaba desvestida. La estaba leyendo.

—¿Estás bien? —le preguntó.

—Sí —dijo ella—. Sí, señor.

—Papi —corrigió él con suavidad—. Si puedes.

Se le cortó la respiración.

—Papi —dijo.

Su boca cambió, apenas. Las comisuras se relajaron.

—Buena chica.

La leche sobre su pecho corría más rápido ahora.

Por ambos lados. Se acumulaba en el ombligo y se deslizaba más abajo, empapando la cinturilla de sus finas bragas de algodón, y sentía cómo su propio cuerpo respondía a las palabras que él usaba con ella, una tensión baja y profunda en lo hondo del vientre que no tenía nada que ver con el frío.

Thomas miró más allá de su hombro.

—Daniel.

Un nuevo par de pasos. Silenciosos. El hombre de las gafas de montura fina apareció en su campo de visión por la izquierda, despacio, con las manos visibles. Llevaba una toalla caliente doblada sobre un antebrazo. En la otra mano sostenía algo parecido a una pequeña linterna de bolígrafo.

—Hola, cariño —dijo. Su voz era uniforme, baja y casi aburrida a propósito, como la de un médico cuando quiere que no te pongas tensa—. Voy a examinarte antes de sentarte. Pulso, temperatura. Nada que no te hayan hecho en una clínica. Dime si algo te duele.

Ella bajó la barbilla.

Apoyó dos dedos cálidos en el lateral de su garganta.

Detrás de ella, en algún lugar cerca de la puerta, el tercer hombre —el delgado y erguido, el que no había sonreído— dijo con voz seca y muy queda:

—Está temblando, Thomas.

—Lo sé.

—Por el frío o por el miedo.

Los ojos de Thomas no se habían apartado de su rostro.

—Lainey —dijo—. Cuál de los dos.

Su boca no conseguía formar la palabra al principio.

—Ambos —logró decir.

—Bien —dijo él—. Gracias por decírmelo.

Se hizo a un lado, por fin, y ella vio la silla de nuevo, iluminada y a la espera, y sus muslos dieron un largo estremecimiento que ya no tenía nada que ver con la lluvia.

—Ven a sentarte —dijo Thomas.

No le tomó la muñeca. Extendió la mano con la palma hacia arriba y esperó hasta que ella posó la suya sobre ella.

La silla estaba más caliente de lo que había esperado.

Alguien la había dejado encendida a baja temperatura; el cuero bajo sus muslos irradiaba calor, no frío.

Él la guio hacia abajo con una mano en el hombro y otra en la parte baja de la espalda, y la silla se reclinó sola en una lenta inclinación mecánica hasta que ella quedó a unos treinta grados con las rodillas dobladas sobre el borde delantero.

Su espalda desnuda se pegó un poco al cuero. Sus pechos se asentaron pesados contra las costillas. Un fino hilo de leche se deslizó de lado desde el pezón izquierdo y se acumuló en el hueco sobre la clavícula.

—Los brazos aquí, por favor —dijo Thomas.

Reposabrazos acolchados a cada lado. Ella puso los brazos sobre ellos. Él no la ató. Ni siquiera cerró las holgadas correas de cuero que colgaban de los reposabrazos. Simplemente le acomodó las muñecas, una y luego la otra, como quien acomoda la mano de un niño dormido, y después retrocedió.

Estaba expuesta.

Las lámparas estaban bajas, pero la iluminaban a ella. Tres hombres observaban desde algún lugar detrás de Thomas, y Daniel permanecía de pie junto a su hombro izquierdo con los dedos aún apoyados en el lateral de la garganta, contando.

—Pulso ciento catorce —dijo Daniel con naturalidad—. Está bien, cariño. Es lo esperado.

Intentó respirar más despacio. Sus pezones dieron otro pulso, dos gotas gemelas y lentas que ahora podía ver desde ese ángulo, deslizándose por las curvas de sus propios pechos hacia las axilas.

Thomas se había acercado a la máquina sobre el soporte.

Estaba descolgando las dos copas transparentes de sus bases, comprobando los sellos, pasando el pulgar por el borde de cada una.

Trabajaba como trabaja un hombre que ha hecho algo muchas veces, con toda la atención puesta en lo que hacían sus manos y ninguna en si lo estaban observando.

—Están templadas —dijo—. No deberían morder. Si lo hacen, dímelo.

—De acuerdo.

Se acercó primero a su lado derecho.

La copa era de silicona transparente, suave en los bordes, con un reborde flexible que se ajustaba alrededor del pezón y la mayor parte de la areola. La sostuvo lo bastante cerca para que ella pudiera ver el rastro de humedad en su interior, donde él la había calentado bajo el agua.

—Voy a ponerte esto ahora.

Ella asintió.

Él la colocó.

El reborde se acomodó alrededor del pezón e hizo un suave sello contra la piel, y aun con la succión apagada, el simple peso de sentirse contenida allí la hizo jadear. El pezón estaba tan hinchado que rozaba el interior de la copa con cada respiración superficial.

—El otro lado.

La segunda copa. La misma presión suave. Ahora tenía ambos pezones encerrados, dos cúpulas transparentes posadas sobre el pecho con finos tubos de silicona que descendían hacia la máquina.

—Voy a ponerla en marcha en el ajuste más bajo —dijo Thomas—. Tirará, luego soltará. Tirar, soltar. Avísame.

Su mano se movió hacia el interruptor.

—Papi —dijo ella antes de poder pensarlo. Se mordió el labio. No había querido darle esa palabra antes de saber si le pertenecía, pero ahí estaba, suelta en la habitación.

Su pulgar se quedó sobre el interruptor.

—Sí, pequeña.

—Yo... yo solo...

No sabía cómo terminar la frase. Solo quería que él supiera que podía decirlo.

Él le leyó el rostro. Siempre lo hacía.

—Buena chica —dijo—. Dime cuándo.

Ella tragó saliva.

—Cuándo.

Él accionó el interruptor.

La primera succión fue mucho más suave de lo que esperaba y mucho más intensa de lo que esperaba, ambas cosas a la vez.

Las copas le atrajeron los pezones hacia la silicona, un tirón lento y profundo que empezaba en la punta y se extendía hasta el interior del pecho, hasta el tejido pesado y dolorido que llevaba un año intentando ignorar.

Luego una liberación. Luego otro tirón. Luego liberación.

Un fino chorro de leche golpeó el interior de la copa derecha y bajó por el tubo.

Emitió un sonido. No sabía qué sonido era. Le salió de la garganta de forma involuntaria, mitad sollozo y mitad otra cosa, y sus caderas, en la silla, se alzaron levemente sin que ella se lo ordenara.

—Ahí va —dijo James, en voz baja y complacido, en algún lugar cercano.

—Tranquila, cariño —dijo Daniel. Sus dedos cálidos seguían en su pulso—. Tranquila. Déjate llevar por el ritmo.

No podía dejarse llevar. La succión estaba encontrando algo. Cada vez que las copas tiraban, el dolor que había habitado en sus pechos durante un año les respondía, y la respuesta era alivio y también era... también era...

Los muslos se le cerraron de golpe.

—Oh... oh no, oh...

El orgasmo la atravesó sin permiso. No se parecía en nada a los que se había dado a sí misma en la oscuridad de la caravana, con la mano mordida entre los dientes.

Empezó en los pezones y le recorrió el cuerpo por delante en una línea ardiente y estalló entre sus piernas, con fuerza, y los muslos le temblaron tan violentamente que las rodillas le chocaron.

Un sollozo largo y entrecortado le brotó del pecho.

La leche brotó. Por ambos lados. Sintió las copas llenarse más rápido, oyó el cambio en el tono de la máquina, sintió los tubos calentarse contra las costillas.

—Oh, joder, mírala...