Oh, Puck! (The Morrison Brother’s 1)

1. Prólogo

Prólogo

Declan

— ¡No estamos llevando un puto circo! ¡Se supone que jugáis al HOCKEY!

La voz del director general, Colin Holden, rebota en las paredes de cristal de su despacho de la esquina, pero a mí me importa una mierda.

Estoy demasiado ocupado contemplando el brillo del océano Pacífico bajo el sol de la mañana.

Hoy luce un azul profundo e infinito que se extiende maravillosamente hasta el horizonte.

Observo con envidia cómo un surfista con un traje de neopreno negro coge la ola perfecta y traza una línea suave hacia la orilla.

Agarra su tabla, se da un pequeño puñetazo al aire para celebrar la bajada brutal y sigue a un golden retriever que persigue una pelota de tenis por la arena, moviendo la cola por toda la playa.

La vista se me va hacia el cercano embarcadero de Beachside, con su tejado a rayas de caramelo y su antiguo carrusel, esperando a lo lejos a que la marabunta matutina de turistas y lugareños inunde el paseo marítimo.

Este lugar es un puto paraíso. El cielo en la tierra.

Y aquí estoy yo, atrapado escuchando a este imbécil.

—¡Morrison! —ladra Colin, con la vena de la frente a punto de estallar—. ¡¿Me estás escuchando siquiera?! ¡Esto es muy serio!

Aparto la mirada de la ventana y suspiro.

La cara de Colin tiene el color de una mala insolación y el sudor le perla la línea del pelo, cada vez más rala.

Mis hermanos están despatarrados en los sillones de cuero frente a su escritorio.

Beck está tan echado hacia atrás que está prácticamente en horizontal, con las gafas de sol en la cabeza, como si estuviera listo para ir a la playa en cuanto salgamos de esta reunión.

Y Mason está sentado muy recto, la viva imagen de la atención respetuosa, pero veo el ligero tic en la comisura de sus labios.

El entrenador Jack Pearson es una montaña silenciosa en la silla a mi lado, con sus gruesos brazos cruzados sobre el pecho mientras observa.

—Perdona —digo, con voz plana—. Estabas diciendo que no somos un circo.

Colin hace un ruido como el de un neumático deshinchándose. —¡Seis semanas! ¡Seis semanas de este… de este espectáculo ! Sabes que la prensa os llama « Los Vagos de la Playa », ¿verdad?

Por el rabillo del ojo, veo que a Beck le tiemblan los hombros por la risa silenciosa.

—Al menos es pegadizo —ofrece, con la voz chorreando esa picardía tan característica de los Morrison—. Suena bien. Mejor que « Los Hermanos Tarados », que es como nos llamaba nuestro entrenador de la liga júnior.

—¡Esto no es una broma, Morrison!

—Llevamos seis partidos de temporada —digo, con voz tranquila y plana—. Es un equipo nuevo. Un sistema nuevo. Estas cosas llevan su tiempo.

—Es un nuevo desastre —replica Colin, inclinándose hacia delante—. Y tú eres el capitán, Declan. Esto empieza y acaba contigo.

Aparto mi atención del paraíso y la devuelvo al hombre sudoroso que me mira con el ceño fruncido desde su caro traje.

—¿Sabes lo que esto le está haciendo a la venta de entradas? ¿A cualquier futura conversación sobre patrocinadores que tengamos planeada?

Me echo hacia atrás y niego con la cabeza. —Anoche ganamos. Limítate a decir eso.

—¡Ganasteis por los pelos! ¡Después de desperdiciar una ventaja de dos goles porque tu hermano…! —señala con el dedo a Beck, que sonríe de oreja a oreja— ¡…decidió convertir un partido de hockey profesional en su propio programa de citas!

Ah, sí. Eso.

Me encojo de hombros, reprimiendo una sonrisa. —Fue un buen gol.

Colin da un manotazo en su pulido escritorio, haciendo que un portalápices de plata dé un brinco—. ¡Me importa una mierda si fue un puto milagro del cielo! ¡La gente está hablando de la celebración! ¡No de la victoria! ¡No del equipo! ¡DE LA LENGUA DE TU HERMANO EN LA GARGANTA DE ESA MUJER!

Por el rabillo del ojo, veo a Mason apretar los labios, luchando contra una sonrisa.

Colin gira su portátil con una fuerza violenta. —Dime, Beck. ¿En qué demonios estabas pensando cuando hiciste esto ?

Pulsa la barra espaciadora y el clip de la pantalla se reproduce en nítido HD.

La Cueva del Oso, nuestra pista, está casi vacía y para nada abarrotada de gente.

Las gradas desiertas pasan borrosas mientras el vídeo muestra a Beck volando por el ala izquierda, un borrón azul y dorado regateando a un defensa.

El movimiento es tan impecable que es casi grosero, y luego lo mejora aún más con un tiro de muñeca que se cuela por la escuadra superior.

Fue un golazo. Absolutamente precioso.

Y si tuviéramos algún aficionado, se habría vuelto loco con una jugada así.

Al menos la celebración fue buena.

Oh, joder. La celebración.

Patina hasta el cristal, justo delante de una de las pocas secciones con algunos aficionados sentados, señalando directamente a una rubia con una camiseta de los Bears. Se echa el palo de hockey al hombro, lo convierte en una caña de pescar y hace el gesto de recoger el sedal para atraerla.

La cámara se acerca y muestra a la chica guapa riéndose mientras se inclina sobre la barrera.

Beck se encuentra con ella a mitad de camino y un beso en toda regla, con mucha participación lingual , que dura al menos tres segundos más de lo permitido por las normas de la liga, se desarrolla para que todo el país lo presencie en directo por televisión.

En la pantalla del portátil, Beck se aparta, guiña un ojo directamente a la cámara y se va patinando lanzando besos al aire.

—Joder. Qué bien salgo en alta definición. —En el despacho, el Beck de verdad deja escapar un silbido bajo.

—¡Te pitaron una falta por conducta antideportiva treinta segundos después! —chilla Colin—. ¡Y marcaron en el power play !

—Perdimos todo el impulso —añade el entrenador Pearson.

—¿Mereció la pena? —Beck duda, todavía admirando su propia obra—. Estaba buena.

Mason se aclara la garganta, con la voz seca como la arena del desierto. —Por lo visto, también se sabía el camino de vuelta a la mansión. Las paredes son finas, Beck. Algunos intentamos dormir.

Beck le saca el dedo corazón, todavía sonriendo.

Colin parece que va a estallar. —¡A esto es exactamente a lo que me refiero! ¡Os estáis comportando como si esto fueran unas largas vacaciones en la playa con un poco de hockey de acompañamiento!

Ah. Ahí está.

Beck resopla. —Bueno, la parte de la playa es un extra cojonudo. Tienes que admitirlo.

No lo admito en voz alta, pero joder que sí, lo es.

Esa era toda la cuestión. Beck me convenció para este tinglado con tres cosas: la mansión a pie de playa en la que vivimos por cuatro duros, el sol todo el año y el hecho de que seríamos la cara de una nueva franquicia en una ciudad de playa que no tendría la presión asfixiante de uno de los seis equipos originales.

Se suponía que iba a ser fácil. Llegar, jugar duro, volver a casa a un palacio con vistas al Pacífico.

Sin multitudes de periodistas analizando cada turno. Sin un legado respirándonos en la nuca.

Solo… dejarnos llevar por la vida de una manera que nunca hicimos de niños.

Pero entonces empezamos a perder. Mucho.

Y ahora Holden está empapando la camisa en sudor, y las «vacaciones en la playa» se parecen más a un barco que se hunde.

La voz tranquila y grave del entrenador Pearson atraviesa la habitación. —La liga ya ha tenido bastante.

Todos nos giramos hacia él.

—No invirtieron en Beachside para un número de feria —continúa, paseando la mirada de Beck a mí—.

Invirtieron en un equipo de hockey profesional.

Las cifras de asistencia son bajas. El revuelo que se ha formado no es el adecuado.

Y si no mejoramos significativamente esta temporada, si no demostramos al menos un progreso hacia la clasificación para los playoffs …

Deja la frase en el aire, pero todos sabemos lo que no está diciendo.

No somos gilipollas.

La NHL no mantiene las franquicias que fracasan solo por el paisaje. Si los Beachside Bears no empiezan a ganar, cierran. Puf. Se acabó. Nuestro chollo se esfuma, junto con la mansión, la playa y la primera cosa en mi vida que sentí como una recompensa por todos los años de ser el responsable.

Por primera vez, siento un ligero nudo en el estómago. No es pánico. Solo… irritación .

—¿Y qué estás diciendo? —pregunto, asegurándome de mirar a Colin a los ojos y no a la impresionante playa que hay detrás de él.

—Tenéis que implicaros —gruñe Colin, aprovechando la oportunidad de mi rara docilidad—.

Todos vosotros. La comunidad. Los aficionados.

Los medios de comunicación. Tenéis que hacer que la gente vuelva a creer en este equipo.

Tenéis que darles una razón para que les importe, más allá de la novedad de unos jugadores de hockey que saben hacer surf.

Se pasa una mano por la cara, aparentando de repente cada uno de sus cincuenta y tantos años. —Por eso los dueños van a hacer cambios. Vamos a traer a gente nueva. Una nueva estrategia. Vosotros cooperaréis. Estaréis disponibles. Y todos sonreiréis para las cámaras. ¿Me he explicado bien?

Miro a Beck. Está sonriendo, ya imaginando el caos. Miro a Mason. Me hace un ligero y resignado asentimiento con la cabeza.

¿Cooperar? ¿Sonreír para unas cuantas cámaras? Hacer lo que sea para salir de este puto despacho y conservar la mansión.

—Vale —digo, levantándome de la silla—. Cooperaremos.

¿Qué puede tener de difícil?

Holden parpadea, como si esperara más resistencia. —Bien. Eso está… bien. Es todo lo que pido.

Me dirijo a la puerta. Beck y Mason me siguen.

—Ah, y Declan —me llama Holden.

Me detengo, con la mano en el pomo. —¿Qué?

—Tú eres el capitán. Es tu trabajo dirigirlos. —Señala a mis hermanos, que están cinco pasos más cerca de la playa que yo ahora mismo—. No hagas que me arrepienta de esto.

No me molesto en responder. Simplemente cierro la puerta y salgo al pasillo, con mis hermanos saliendo a trompicones delante de mí.

—Bueno —dice Beck, bajándose las gafas de sol a la cara como si no estuviéramos todavía dentro del edificio—. ¿Crees que deberíamos ir al gimnasio después de la reunión? ¿O sigue en pie lo de la happy hour en el Breakers ?