NUEVE

KELLY

Estamos tumbados en la cama de Jason viendo una de las películas de Bond; es agradable estar tumbados juntos.

A los veinte minutos, él me besa el cuello y yo sigo concentrada en la película.

Es su movimiento característico. Si no aprovecho ahora la oportunidad de unos preliminares a medias, acabaré viendo cómo James Bond se lleva el sexo de mi cumpleaños, mientras yo lo celebro en casa con un cupcake y un vibrador.

—Deberías quitarte ese vestido —me susurra—. Toma un condón.

Están en el cajón de la mesita de noche de mi lado. Me doy la vuelta mientras él se baja los boxers y se acaricia el pene.

Mi espalda se tensa cuando agarro la caja: está vacía.

¿Qué carajo?

Estaba al menos medio llena la última vez que tuvimos sexo.

La voz que sale de mi boca suena hueca.

—¿Por qué no tienes condones?

—¿Eh? —Sigue masturbándose como si nada pasara—. No sé. ¿A quién le importa? Tomas anticonceptivos, ¿no?

—Jason, la caja está vacía. Había al menos una docena aquí la última vez que tuvimos sexo. ¿Dónde están?

Es evidente que los ha usado, y no conmigo. Claro, últimamente mi agenda ha estado muy apretada y no hemos pasado mucho tiempo juntos, pero acordamos ser exclusivos.

Hace una pausa y se encoge de hombros.

—No sé. ¿Estás segura de que la caja no se volcó?

Mis dedos registran el cajón vacío.

—No, se te acabaron.

—¡Pues no los he usado!

—¿Entonces tiraste todos nuestros condones? —Vive solo, no es como si un compañero de cuarto hubiera entrado y se los hubiera llevado.

—Bueno, no, pero...

—¿Te acuestas con otras personas? —le pregunto.

—¡Por supuesto que no!

Lo miro parpadeando.

—Entonces, ¿dónde están?

—¡No tengo maldita idea!

¿Esto está pasando de verdad?

Me cubro la cara con las manos, contengo las lágrimas, me levanto de la cama y me arreglo el vestido.

—Quiero que me lleves a casa.

—¿En serio, carajo?

—¡Sí! —le grito. Es demasiado bueno mintiendo. Su sorpresa es casi genuina, excepto que no explica la desaparición de los condones. No puedo ignorar los hechos que tengo delante.

El trayecto hasta mi casa transcurre en completo silencio. Le echo un vistazo y parece aún más enfadado que yo, como si todo esto fuera culpa mía y yo fuera un estorbo. Increíble. Se acabó. Está claro que he juzgado mal la situación.

Mentalmente, hago una lista de todas las cosas que podría haber dejado en casa de Jason y, afortunadamente, no es nada importante porque nunca volveré allí. Me tiembla el labio inferior . Tener veintiséis años es horrible.

En cuanto entra en mi camino de entrada, abro la puerta y se cae una goma de terciopelo rosa. Definitivamente no es mía. Me agacho, la recojo y miro fijamente el objeto que no me pertenece.

Lo miro directamente a los ojos... y no me veo a mí misma. Logan tenía razón, he estado persiguiendo la versión de él que quiero ver, pero ese no es quien es.

La goma rebota en su pecho cuando se la lanzo.

—Hemos terminado —digo con calma, luego cierro de un portazo la puerta del auto y me dirijo hacia la entrada trasera de mi casa.

—¡Está bien, vete al carajo, entonces! —grita con voz amortiguada a través del parabrisas—. ¡Disfruta tu maldito collar!

Cuando entro, cierro la puerta de un golpe y tiro mi bolso al suelo, haciendo que su contenido salga disparado por el azulejo hasta la cocina, incluida la pequeña caja negra de Logan.

Mis brazos caen a los lados. Mierda. Ni siquiera he abierto su regalo. Estaba tan emocionada por la carta de papá que me olvidé del regalo.

Me quito los tacones donde estoy y me desplomo en el suelo junto al regalo, con la espalda apoyada contra los armarios de la cocina mientras recojo la caja del suelo.

El lazo se desata cuando tiro de la cinta suelta y, con cuidado, levanto la tapa rectangular; se me resbala de los dedos y cae al suelo con un ruido sordo. El aire se me escapa de los pulmones de golpe. Me quedo mirando fijamente durante un buen rato, incapaz de moverme.

Con manos cuidadosas, saco la pila de cartas del tarot de la caja.

Las hojeo una por una; cada una ha sido pintada con una obra de arte de papá que encaja con la carta. Todas y cada una de las cartas, las setenta y ocho , pintadas a mano por Logan, ricamente detalladas con colores vivos y pinceladas meticulosas. Me quedo sin palabras.

Debe de haberle llevado meses. ¿Cómo consiguió todas las ilustraciones? Debe de haber revisado cientos de páginas de flashes en los viejos catálogos de mi papá. ¡Algunas de ellas las vimos por primera vez el otro día!

Es increíble.

Con sentimientos confusos o no, la única persona a la que quiero ver ahora mismo es a él.

Mi teléfono está a un par de metros, donde cayó después de tirar mi bolso. Me arrastro hasta él y miro la hora. Son más de las ocho, lo que significa que ya debería haber salido del trabajo. Escribo un mensaje de texto.

¿Quieres venir a tomar un helado?

Logan

Siempre.