Capítulo 17

Cinco meses después, Isla estaba de pie frente al mismo pequeño espejo junto a la puerta de su apartamento, preparándose para ir a trabajar como lo había hecho cientos de mañanas antes de que todo comenzara.

El apartamento a su alrededor había cambiado casi por completo.

Las ordenadas filas de frascos verdes para hechizos habían desaparecido de los estantes de la cocina, junto con los pequeños manojos de lavanda secándose que antes colgaban de cada gancho.

En su lugar, había algo que parecía menos un rincón de aficionada y más el santuario de una bruja en activo: grimorios ordenados por peso y tema a lo largo de un nuevo conjunto de estantes de madera oscura, obsidiana y hierro dispuestos con esmero junto a frascos de hierbas que no se habría atrevido a tocar un año antes, un puñado de pequeños huesos limpios que Selene le había enseñado a limpiar y consagrar en lugar de temer.

El mantel negro del altar que antes escondía en un cajón ahora yacía a la vista en el rincón donde solía estar el antiguo altar verde, ya no una fuente de vergüenza, sino simplemente una herramienta, una de tantas, comprendida en lugar de utilizada por desesperación.

Captó su propio reflejo y se detuvo.

Sus ojos color avellana ahora eran firmes en lugar de cabizbajos.

Su cabello oscuro caía suelto sobre sus hombros en vez de estar recogido en una trenza apretada contra su cuero cabelludo.

Seguía vistiendo para la oficina con blusas discretas y faldas entalladas, pero ahora las llevaba de otra manera: no como camuflaje, sino como una elección.

Ya no era la mujer que había construido toda su vida en torno a pasar desapercibida.

Ella sonrió al verse reflejada y, por primera vez en mucho tiempo, le gustó la sonrisa que le devolvía.

Hale la luz del porche ya brillaba cálidamente contra la oscuridad del comienzo del día, y el familiar olor a humo de leña y romero la recibió incluso antes de llegar a la puerta.

Maeve la observó detenidamente en el umbral antes de abrazarla, con un abrazo un poco más cuidadoso que antes, un poco más inquisitivo, pero igual de lleno de amor.

«Te ves bien, pequeña lechuza», dijo, apartando un brazo para mirarla bien.

«Cansada, pero bien. Diferente, aún. Creo que nunca me acostumbraré del todo».

—Sé que no lo apruebas —dijo Isla con suavidad, siguiéndola adentro.

—No —admitió Maeve, dejando la tetera en la estufa por costumbre, aunque ninguna de las dos se movió para sentarse—.

No sé si alguna vez lo haré. Pasé demasiados años temiendo en lo que te has convertido como para fingir que estoy en paz con ello.

Se giró, y sus ojos se suavizaron a pesar de la sinceridad de sus palabras.

—Pero te he observado estos últimos meses, Isla.

He visto lo que ese aquelarre te dio que yo nunca pude, no porque no te quisiera lo suficiente, sino porque tenía demasiado miedo de lo que ya había perdido como para arriesgarme a perderte de la misma manera.

Extendió la mano hacia las de Isla, sujetándolas como lo había hecho en el jardín hacía meses, aunque esta vez no había miedo en su agarre, solo algo más firme. «No necesito aprobar tu camino para confiar en ti. Confío en ti. Necesito que lo sepas».

Isla sintió un nudo en la garganta y abrazó a su abuela con más fuerza, aferrándose a ella un poco más de lo habitual.

Aún no habían recuperado la relación de antes; todavía existía cierta distancia entre ellas, una cautela que podría tardar años en sanar por completo.

Pero estaba sanando. Isla podía sentirlo, lento y real, en la calidez de los brazos de su abuela y en la firmeza de su voz.

Por ahora, les bastaba con estar construyendo algo en lugar de lamentar lo que habían perdido.

Isla entró en su apartamento poco después de las diez, con el calor del día aún vibrando agradablemente bajo su piel, y dejó su bolso sobre el mostrador junto a la pequeña pila de pertenencias que aún no había desempacado por completo de la mansión.

Entre ellos estaba el diario de cuero que Selene había puesto en sus manos la mañana después del rito de separación. Tu madre quería que tuvieras esto, cuando llegara el momento adecuado. — que Isla había llevado a casa y que, durante cinco meses, no había tenido el valor de abrir.

Esta noche, por razones que no podía precisar del todo, se sentía diferente.

La llevó hasta el sofá, encogió las piernas debajo de ella como lo había hecho la noche en que abrió por primera vez el manual de magia negra hacía tanto tiempo, y volvió a colocar la desgastada cubierta de cuero.

La letra de Elowen llenaba página tras página: pequeña, inclinada, urgente, la de una mujer que pensaba más rápido de lo que su pluma podía plasmar.

Rituales que Isla no reconocía. Notas de investigación meticulosas, con referencias cruzadas y anotaciones en los márgenes.

Pensamientos íntimos y sinceros dispersos entre las notas, fragmentos de una mujer de la que Isla solo había oído hablar de segunda mano durante toda su vida, que ahora le hablaba directamente con tinta a sus veintitrés años.

Leyó durante más de una hora, completamente absorta en la lectura, antes de que una carta doblada se desprendiera de entre las últimas páginas y cayera en su regazo.

La letra de su madre, ahora inconfundible tras haber dedicado una hora a aprender su forma, estaba escrita en la portada con tinta cuidadosa y deliberada:

Para mi hija. Solo se abre después de que te hayas unido al aquelarre Blackthorn.

Las manos de Isla se quedaron completamente inmóviles.

Se quedó sentada con él un buen rato, con el corazón latiéndole con fuerza, antes de finalmente, con cuidado, desplegar la única página que había dentro.

La primera línea estaba escrita con un tamaño mayor que el resto, como si su madre hubiera presionado la pluma con más fuerza sobre el papel, queriendo asegurarse de que las palabras sobrevivieran a lo que viniera después.

Si has encontrado esto, entonces has sobrevivido donde yo no lo hice.

Isla contuvo la respiración. Le ardían los ojos, empañando la tinta por un instante antes de contener las lágrimas, obligándose a leerlo de nuevo, y luego una tercera vez, como si las palabras pudieran transformarse en algo más suave si las miraba el tiempo suficiente.

No lo hicieron.

Se quedó sentada muy quieta en el sofá, la única página temblando levemente entre sus manos, el resto de la carta esperando bajo esa primera línea, sin leer.

Afuera, el viento arreciaba contra la ventana, haciendo vibrar el viejo cristal en su marco, y por un extraño instante suspendido Isla juraría que la vela de su altar chisporroteó suavemente, como si algo al otro lado de la habitación se hubiera inclinado lo suficiente como para escuchar.

No pasó la página. Todavía no.

Ella simplemente se quedó sentada, con la letra de su madre firme y segura bajo sus dedos, y comprendió, con una certeza silenciosa e insidiosa que aún no podía explicar, que lo que viniera después en su vida ya había comenzado.