Capítulo 10

Isla no respondió a los mensajes de texto de Nate durante dos días.

No fue tanto una decisión como una parálisis.

Se sentó con el teléfono boca abajo sobre la encimera de la cocina y dejó que vibrara contra la madera, una y otra vez, mensaje tras mensaje acumulándose sin leer en la pequeña burbuja roja.

Hola, ¿estás bien? He estado pensando en ti todo el día.

¿Te asusté? Por favor, dime que estás bien.

Finalmente, los leyó a altas horas de la noche, desplazándose por ellos con las rodillas pegadas al pecho, pero sus dedos no respondían.

Fue a trabajar. Archivó los documentos de Whitaker. Sonreía ante los chistes de Priya, asentía con la cabeza en las reuniones y, durante todo el proceso, sentía como si se estuviera observando a sí misma desde la distancia.

Por la noche se sentaba en el suelo frente al altar —el mismo altar, el mismo paño negro aún ligeramente manchado de cera vieja— y miraba fijamente el grimorio sin abrirlo.

Seguía viendo el rostro del extraño vuelto de lado contra la barra.

Seguía escuchando su ritmo húmedo y horrible.

Seguía escuchando eres mía Con esa misma voz tranquila y razonable que Nate usaba para explicar un trámite testamentario, era como si la violencia y el amor se hubieran fusionado en un mismo registro imperturbable en su mente, y ya no pudiera distinguir dónde terminaba uno y comenzaba el otro.

Yo hice eso, pensó, una y otra vez, las palabras desgastadas por la repetición y no por ello menos horribles. Metí mis propias manos en él y lo hice.

Y debajo del horror —más silencioso, y de alguna manera peor por su silencio— había algo que ella no quería mirar directamente. Una pequeña y fea calidez. Él incendiaría el mundo por ti.

Tras veintitrés años de que le entregaran el café de otra persona, de que la llamaran Lisa, de deambular por su vida como un fantasma al que nadie prestaba atención, una vieja y hambrienta parte de ella se acurrucó hacia ese calor como si fuera la luz del sol.

Se odiaba por ello. Lo odiaba aún más porque no podía detenerlo.

Pensó en llamar a la abuela Maeve. Llegó a abrir el contacto, con el pulgar sobre la pantalla, antes de colgar el teléfono.

¿Qué le diría? Abuela, le robé el amor a un hombre con magia de sangre y sexo, y ahora él golpea a desconocidos casi hasta la muerte por sonreírme, y algunas noches todavía me quedo despierta pensando en lo bien que se sentía ser tan deseada.

No había palabras para esa confesión. Solo quedaba la vergüenza, que se instalaba en su pecho, profunda y constante, como una piedra que se había tragado y no podía expulsar.

Pensó en la voz de Lila, tranquila y despreocupada.

Disfrútalo. La mayoría de las mujeres matarían por un hombre que solo tiene ojos para ellas.

Ya no sonaba tranquilizador. Sonaba como algo dicho por alguien que jamás había visto cómo los nudillos de un hombre se abrían al morder los dientes de otro.

La tercera noche, alguien llamó a la puerta.

Nate estaba parado en la puerta, más pequeño que nunca: los hombros encorvados, los ojos enrojecidos como si no hubiera dormido, una bolsa de la panadería de la esquina aferrada en una mano como si los pasteles pudieran deshacer lo que ella le había visto hacer.

"Sé que no quieres verme", dijo en voz baja, antes de que ella pudiera hablar.

"Solo necesitaba saber que estás bien. Por favor. Cinco minutos."

Debería haber dicho que no. Se quedó allí parada con la mano en la puerta y todos sus instintos le decían que dijera que no.

Ella lo dejó entrar.

No se acercó a ella de inmediato. Dejó la bolsa sobre el mostrador con movimientos cuidadosos y deliberados, como un hombre que manipula algo frágil, y se giró para mirarla desde una distancia respetuosa, con las manos sueltas a los costados.

"He estado perdiendo la cabeza", dijo. "Sé que lo que hice te asustó.

Lo he revivido cien veces y siempre llego al mismo lugar: lo volvería a hacer.

Sé que no es lo que quieres oír. Pero necesito que entiendas de dónde vino".

Su voz se quebró ligeramente y por un momento pareció casi joven, casi perdido.

"No se trataba de él. Nunca se trató de él.

Se trataba de ver a alguien mirándote como si estuvieras disponible para ser comentada, como si no fueras ya amada, ya afirmado Y algo dentro de mí simplemente se rompió.

No pude soportarlo, Isla. Todavía no puedo.

"Pudiste haberlo matado, Nate."

"Lo sé." Lo dijo simplemente, sin pestañear, y eso fue de alguna manera peor que si hubiera discutido.

"Sé que podría haberlo hecho. No voy a mentirte y fingir que no entiendo lo mal que suena eso.

Pero necesito que sepas que no lo lamento.

por qué Lamento que te haya asustado. Eres lo único en mi vida que me ha importado lo suficiente como para perder el control.

Sus ojos se encontraron con los de ella, oscuros, suplicantes y completamente sinceros.

Te amo más que a nada en el mundo. No sé cómo minimizar ese amor. Ni siquiera creo que quiera hacerlo.

Isla sintió que el viejo conflicto volvía a resurgir en ella, las dos mitades de sí misma tirando en direcciones opuestas: la parte de ella que quería retroceder, poner el ancho de la habitación entre ellas, y la parte de ella, más silenciosa pero insistente, que escuchaba.

Lo único que ha importado en mi vida y sintió que algo se relajaba en su pecho a pesar de todo lo que se había prometido a sí misma dos noches antes en la oscuridad.

Pensó en los años en que la habían ignorado.

Pensó en "Gracias, Lisa". Pensó en cada pequeño y frío momento en que no era la prioridad de nadie, y allí estaba un hombre, de pie en su cocina, diciéndole, con el corazón destrozado en la voz, que ella era lo único que le había importado lo suficiente como para romper algo por ella.

Odiaba que la conmoviera. Aun así, se dejó conmover.

"Nate—"

Cruzó el espacio que los separaba antes de que ella terminara de pronunciar su nombre, y sus manos enmarcaron su rostro con una ternura que contradecía todo lo que había visto hacer a esas mismas manos dos noches antes.

«Te amo», murmuró, apoyando la frente contra la de ella.

«Te amo tanto que me aterra. Déjame demostrártelo.

Déjame recordarte que seguimos siendo solo nosotros dos. Siempre seremos solo nosotros dos».

Aquí es donde debería detenerme, pensó ella, con la mirada perdida, mientras sus manos encontraban la parte delantera de su camisa. Aquí es exactamente donde debería detenerme.

Ella no lo hizo.

Nate la besó lentamente al principio, como lo había hecho en su primera noche juntos: con ternura, reverencia, como si saboreara cada segundo.

Sus manos se deslizaron bajo su camisa, las palmas cálidas contra su piel mientras la levantaba por encima de su cabeza.

Se tomó su tiempo para desvestirla, besando cada centímetro de piel expuesta, su boca suave y cariñosa en su cuello, su clavícula, la curva de sus pechos.

Isla se fundió en él, sus dedos enredados en su cabello, atrayéndolo más cerca.

Esto era familiar. Esto era seguro. Este era el Nate del que se había enamorado.

La recostó suavemente en la cama, su cuerpo cubriendo el de ella mientras la besaba profundamente, sus lenguas entrelazándose en una danza lenta y sensual.

Sus manos exploraron su cuerpo con adoración: acariciando sus pechos, sus pulgares rodeando sus pezones hasta que se endurecieron, deslizándose por su vientre hasta separar sus muslos.

Cuando sus dedos encontraron su coño ya húmedo, gimió suavemente contra su boca.

"Estás tan mojada por mí", susurró, con voz llena de asombro.

La acarició lentamente, dos dedos deslizándose dentro de ella, curvándose suavemente mientras su pulgar rozaba su clítoris.

Isla gimió, sus caderas se arquearon para encontrarse con su mano, perdida en el placer familiar de su tacto.

Se tomó su tiempo, besando su cuerpo, succionando sus pezones hasta que jadeó, luego bajó, su lengua reemplazando sus dedos mientras la lamía lentamente, saboreándola.

Las manos de Isla se aferraron a las sábanas, sus gemidos se hicieron más fuertes mientras él la acercaba cada vez más al clímax.

Cuando finalmente llegó al orgasmo sobre su lengua, él la sostuvo con ternura y amor, besando sus muslos mientras temblaba.

Pero algo cambió cuando él volvió a subir por su cuerpo.

Sus besos se volvieron más intensos, más exigentes.

Sus manos la sujetaron con más fuerza de lo habitual, sus dedos clavándose en su piel.

Cuando se colocó entre sus piernas, con el pene duro y palpitante, la penetró con una embestida profunda, abriéndola por completo.

Isla jadeó, clavando sus uñas en sus hombros mientras él la llenaba del todo.

Empezó despacio, pero el ritmo cambió rápidamente.

Sus embestidas se volvieron más fuertes, más profundas, más posesivas.

La volteó boca abajo, levantándole las caderas para poder penetrarla por detrás.

El nuevo ángulo la hizo gemir ruidosamente mientras él la embestía, su agarre en sus caderas dejándole marcas.

«Eres mía», gruñó contra su oído, con voz áspera y oscura. «Este coño es mío. Dilo».

Isla gimió, el placer mezclado con un atisbo de inquietud.

«Soy tuya», jadeó, las palabras brotando mientras él la penetraba con más fuerza.

Su mano se deslizó por su espalda, agarrando su cabello, tirando de su cabeza hacia atrás mientras la embestía con poderosas embestidas.

El sonido de piel contra piel llenó la habitación, húmedo y primitivo.

Él era implacable, embistiéndola, su pene penetrando profundamente con cada embestida.