Capítulo 8

El teléfono de Isla vibró por cuarta vez antes de las diez.

Buenos días hermoso.

Luego, veinte minutos después: ¿Has comido?

Entonces, antes incluso de terminar su café: ¿Que estás haciendo en este momento?

Ella sonreía mirando la pantalla cada vez, sintiendo una calidez en el pecho.

Hacía un mes, su teléfono permanecía en silencio durante días enteros.

Ahora se encendía tan a menudo que Deb, de la discográfica, había empezado a llamarlo "la alarma de Nate", bromeando con ella cada vez que vibraba contra el escritorio.

Solo trabajo. Ya te extraño. Ella respondió por escrito, y lo decía en serio.

A las once, él había pasado por su escritorio dos veces: una vez con un café que ella no había pedido pero que bebió de todos modos, otra vez solo para apoyarse en el borde de su cubículo y preguntarle cómo le había ido la mañana, sus ojos recorriendo su rostro como si lo estuviera memorizando cada vez.

Isla se sintió radiante bajo la atención, se sentó un poco más recta, rió un poco más fácilmente.

Así se sentía ser el centro de atención de alguien.

Había pasado tantos años aprendiendo a desear menos que aún no sabía cómo reconocer cuándo más Había empezado a cuajarse por los bordes.

—Ustedes dos son repugnantes —bromeó Priya, la empleada sentada dos escritorios más allá, sin mala intención—. Inseparables. La verdad es que es bastante adorable.

Isla bajó la cabeza, con las mejillas sonrojadas. "No somos tan malos".

"Eres exactamente así de mala", dijo Priya sonriendo, y volvió a su trabajo de archivar documentos.

Eran poco después de la una cuando Marcus pasó por allí.

Marcus Delgado era un abogado asociado junior con dos años de experiencia en el bufete, recién comprometido con una mujer encantadora; todos sabían que las invitaciones de boda se enviarían en primavera porque no paraba de hablar del lugar de la celebración.

Había trabajado en casos de sucesiones junto a Isla durante dos años, y su relación era fluida y completamente normal: compañeros de trabajo que de vez en cuando se quejaban de los mismos socios difíciles.

Dejó caer una carpeta en el borde de su escritorio. "Isla, eres una salvadora. Esa tabla de referencias cruzadas de Whitaker que preparaste me ahorró probablemente cuatro horas."

—Encantada de ayudar —dijo Isla sonriendo—. Me debes una rosquilla.

"Te debo como seis donas a estas alturas.

" Se rió, apoyándose en la mampara, y pasaron un minuto intercambiando bromas sobre la letra ilegible de un socio, ese tipo de taquigrafía fácil que se adquiere tras trabajar en los mismos casos durante años.

No había nada de malo en ello: ni reproche, ni doble sentido, nada que a Isla le hubiera parecido extraño un mes antes.

No se dio cuenta de que Nate había salido de su oficina hasta que Marcus ya se había despedido y se había dirigido a la sala de fotocopias.

Nate estaba de pie cerca del dispensador de agua, con la tableta en la mano, sin acercarse a su escritorio como solía hacer. Tampoco miraba la pantalla. Tenía la mirada fija en el lugar donde Marcus había estado, y sentía una tensión insoportable en la mandíbula.

Él no vino.

Era algo tan insignificante que al principio Isla casi no se dio cuenta: Nate, que buscaba cualquier excusa para cruzar la habitación y saludar, se quedó a tres metros de distancia y, deliberadamente, optó por no hacerlo.

Esperó a que Marcus desapareciera por el pasillo, y solo entonces se acercó, con la tableta bajo el brazo y la expresión recuperando su calidez habitual.

Casi habitual. Había algo oculto, algo de cautela.

—Hola —dijo—. ¿Estás ocupado?

—Estoy terminando el expediente de Whitaker —le sonrió, pero un instinto la impulsó a añadir—: Marcus solo necesitaba una referencia cruzada. Nada del otro mundo.

—¿Sí? —El tono de Nate era relajado, informal. Demasiado relajado—. ¿Viene mucho por aquí?

"Quiero decir... hemos trabajado juntos en el área de sucesiones durante un par de años. De hecho, está comprometido. Se casa en primavera." Lo dijo con naturalidad, aunque no estaba segura de por qué había sentido la necesidad de decirlo.

—Parecen estar muy a gusto juntos —dijo con una leve sonrisa, y si ella no hubiera estado observando sus ojos, tal vez no habría dicho nada. Pero había una tensión en las comisuras de sus labios que no concordaba con sus palabras.

Isla se rió, algo insegura. "Nate es inofensivo. Literalmente solo hablamos de sistemas de archivo."

—Lo sé. —Extendió la mano y le apartó un mechón de pelo de la oreja con delicadeza, casi como una disculpa—.

Lo sé. Solo que… —Se detuvo, sacudió la cabeza levemente, como si quisiera deshacerse de algo que no quería decir en voz alta—.

Olvídalo. Me gusta verte reír. Simplemente me gusta ser quien te hace reír.

A primera vista, parecía algo dulce de decir.

Isla se dijo a sí misma que era dulce. Dejó que la leve arruga de inquietud se disipara y le tomó la mano; él pareció relajarse al sentir su tacto, como si parte de la tensión de sus hombros hubiera desaparecido, como si la mano de ella hubiera calmado algo.

Pero, en la hora siguiente, notó que estaba más callado de lo normal. Distraído de una manera distinta a la habitual en el trabajo, sus ojos se desviaban constantemente hacia el otro extremo de la oficina, hacia el escritorio de Marcus, incluso cuando no había nada que ver allí.

Volvió a suceder esa misma tarde.

Marcus volvió por segunda vez, con una pila de archivos bajo el brazo, hablando ya antes de llegar a su escritorio. "Isla, un favor más y te juro que te dejaré en paz; la finca Callahan es un desastre y necesito a alguien que realmente entienda..."

—En realidad —la voz de Nate la interrumpió suavemente desde atrás, cálida y tranquila, de esas que hacen que las interrupciones suenen como cortesía—. Isla me está ayudando con algo esta tarde. Preparativos para un cliente mañana. Lo siento, tío.

No fue una conversación hostil. Ni siquiera fue ruidosa. Marcus simplemente parpadeó, dijo: "Oh, no te preocupes, iré a buscar a Denise", y se marchó, marcando ya la extensión de otra persona.

Isla se giró en su silla, con el ceño fruncido. "¿Qué preparación de cliente?"

—El expediente de Hensley —dijo Nate con naturalidad, mientras recogía una carpeta de un escritorio cercano que, por lo que Isla recordaba, no tenía nada que ver con Hensley—. Ven, te lo explico.

Ella lo siguió hasta su oficina, más por sorpresa que por otra cosa.

Nate jamás le había pedido ayuda para preparar a sus clientes.

Era bueno en su trabajo —más que bueno— y las tareas que le había asignado esa tarde eran cosas que él mismo podría haber terminado en quince minutos sin inmutarse.

En cambio, pasaron una hora juntos tras la puerta cerrada, él narrando notas de casos que ella apenas necesitaba escuchar, sentados tan cerca que su rodilla rozaba la de ella cada vez que él se inclinaba sobre el escritorio.

Parecía más feliz que en todo el día. Más relajado. Para cuando ella salió de su oficina, la tensión alrededor de sus ojos de antes había desaparecido por completo, reemplazada por esa sonrisa cálida y natural que la había enamorado desde el principio.

Isla se dijo a sí misma que era tierno. Mientras volvía a su escritorio, se dijo que un hombre que quisiera pasar más tiempo con su novia no era un delito.

Pero una pequeña y silenciosa parte de ella —esa parte que había pasado su infancia aprendiendo a interpretar las situaciones, a percibir los cambios en el ambiente— archivó el momento sin saber muy bien por qué.

Esa noche, los mensajes de texto no disminuyeron. Al contrario, aumentaron.

¿Llegar a casa sano y salvo? Llegó el momento en que debería haber estado entrando por la puerta de su casa.

¿Qué vas a preparar para cenar?

Envíame una foto, quiero verla.

Ella lo hizo, riéndose un poco de lo absurdo de fotografiar un plato de pasta, y él respondió en segundos con tres emojis de corazón y Ojalá hubiera estado allí.

La llamó a las ocho, sin motivo alguno, solo para oír su voz: «Sé que nos acabamos de ver, te echaba mucho de menos».

Se quedó al teléfono con ella durante cuarenta minutos mientras limpiaba la cocina; su voz era una presencia cálida y constante en su oído.

Fue un momento precioso. Se repitió a sí misma, más de una vez, lo precioso que fue.

Fue solo después de colgar, mirando fijamente su teléfono sobre la encimera, que hizo los cálculos sin darse cuenta.

Catorce mensajes desde las cinco. Una llamada.

Un hombre con el que había pasado ocho horas ese día, que aún parecía necesitar saber, cada hora en punto, exactamente dónde estaba y qué estaba haciendo.

Está cayendo muy fuerte, se dijo a sí misma, mientras enjuagaba su taza en el fregadero. Eso no es malo. La gente hace esto cuando se está enamorando.

Pensó en todas las novelas románticas que había leído, en todas las historias donde la intensidad del protagonista era lo esencial, la prueba de cuánto le importaba.

Durante tanto tiempo había deseado ser deseada así.

Había construido velas y amuletos, y había derramado sangre por ello.

Sería absurdo —incluso cruel consigo misma— obtener exactamente lo que le había pedido al universo y luego acobardarse.

Y sin embargo.

Se sorprendió preguntándose, mientras se secaba las manos con el paño de cocina, si él siempre había sido así de intenso, o si se había ido instalando poco a poco hasta que ella simplemente había dejado de notar la diferencia.

Pensó en cómo se le había tensado la mandíbula en el dispensador de agua.

En cómo se había inventado una hora de trabajo inexistente solo para mantenerla a su alcance.

En la pequeña y cuidadosa manera en que le había preguntado ¿Siempre pasa por tu escritorio?

, como si la pregunta le hubiera costado algo por haberla formulado a la ligera.

Un pequeño pensamiento indeseado afloró antes de que pudiera evitarlo.

¿Es este el hechizo?

Lo bajó casi tan rápido como subió. Eso era ridículo. Incluso desagradecido. Ella había hecho todo lo posible para que él se sintiera así, y ahora que lo había logrado, ¿iba a dudarlo porque él la visitaba varias veces al día? La mayoría de las mujeres estarían encantadas.

Pensó en Lila y, casi sin proponérselo, se encontró volviéndose a poner la chaqueta.

El Sendero Velado estaba tranquilo a esa hora; solo una vela ardía cerca de la caja registradora. Lila levantó la vista desde detrás del mostrador, con una sonrisa que ya se vislumbraba antes de que Isla hubiera dado dos pasos dentro de la puerta.

—Tienes una mirada —dijo Lila—. ¿Buena o mala?

—No lo sé —admitió Isla, apoyándose en el mostrador—.

Nate ha estado... mucho últimamente. Mandando mensajes constantemente.

Hoy me entrometió un poco cuando un compañero me pidió ayuda; nada malo, solo...

raro. Intenso. Se quedó callado cuando otro chico se acercó a mi escritorio, a pesar de que estaba comprometido y era algo totalmente inocente.

Lila agitó la mano, despreocupada, mientras ya buscaba un frasco de artemisa seca para reponer un estante.

"Chica, así es el proceso. Los hechizos de obsesión no hacen las cosas a medias: pediste un hombre que solo tenga ojos para ti, y ahora lo tienes.

Las emociones se intensifican con ese tipo de magia.

Más posesivas, más intensas. No es un error, es la idea".

La miró de reojo, y su sonrisa se suavizó con algo parecido a la compasión.

"¿En serio? Disfrútalo. La mayoría de las mujeres matarían por un hombre que no soporta la idea de que alguien más las mire".

Isla asintió lentamente, dándole vueltas al asunto. Visto así, tenía sentido. Claro que un hechizo de amor produciría un amor más intenso y apasionado que el amor común. Ella había deseado más. Debería haber previsto que ese algo más tendría sus consecuencias.

Aun así, mientras caminaba a casa, la explicación le resultaba extrañamente inquietante: tranquilizadora en la superficie pero perturbadora en el fondo, como una venda que parece estar bien hasta que te das cuenta de que la herida sigue sangrando por debajo.

Estaba casi dormida cuando su teléfono se iluminó por última vez.

Prométeme que soñarás conmigo.

Isla sonrió a la pantalla, con el pulgar ya en movimiento. Prometo, Ella escribió eso, y lo decía en serio, porque sí quería soñar con él, lo había deseado durante meses antes de que todo esto comenzara.

Dejó el teléfono boca abajo sobre la mesita de noche y cerró los ojos.

Y entonces, por primera vez desde la noche en que la besó por primera vez en ese apartamento, un pequeño y frío nudo se apretó en lo profundo de su estómago; silencioso, sin palabras, desapareció casi tan pronto como lo notó.

Se dijo a sí misma que le estaba dando demasiadas vueltas al asunto.

Se quedó dormida antes de poder decidir si lo creía o no.