Capítulo 3 #2

El resto de la tarde transcurrió con una lentitud exasperante.

Isla permanecía sentada en su escritorio, intentando concentrarse, sin éxito, en los expedientes de sucesión que tenía delante, mientras su mente volvía una y otra vez al pequeño sobre que guardaba en su bolso.

Cada vez que un compañero pasaba a su lado, su corazón daba un vuelco doloroso.

¿Alguien la había visto entrar sigilosamente en su oficina?

¿Parecía sospechosa, sonrojada y nerviosa como se sentía?

La ansiedad se mezclaba con la culpa hasta que le daban náuseas.

¿Y si él se había dado cuenta de que le faltaban algunos pelos?

¿Y si alguien la había visto y había decidido, en silencio, que era exactamente el tipo de persona obsesiva que todo este plan le hacía sentir que era?

Miraba el reloj de vez en cuando, deseando que las manecillas se movieran más rápido.

Le temblaban ligeramente los dedos mientras escribía, y borró la misma frase tres veces antes de desistir por completo.

La oscura y vertiginosa excitación que bullía bajo su miedo se agudizaba con el paso del día, incluso cuando el peso de lo que estaba a punto de hacer se hacía cada vez más patente con cada hora que pasaba.

No se trataba de un inofensivo frasco mágico verde que se rompía en un altar.

Era una obsesión en acción. Su cabello. Su propio cuerpo, ofrecido como combustible. Uniéndolo a ella, quisiera él o no.

¿Y si realmente funcionara?

¿Y si no fuera así?

La idea de volver a casa y finalmente realizar el ritual hizo que sus muslos se apretaran bajo el escritorio; el calor y el miedo nervioso se entrelazaron de una manera que no intentó desenredar.

Lo deseaba tanto que la asustaba. Pero el miedo a cruzar esa línea en particular —a convertirse exactamente en la clase de bruja contra la que su abuela le había advertido durante toda su vida— seguía minando su determinación.

Pasó las últimas dos horas de la jornada laboral suspendida en una ansiosa anticipación, contando los minutos hasta que finalmente pudiera irse y hacer lo que, en algún lugar bajo toda la culpa, ya había decidido hacer.

Esa noche, de vuelta en su apartamento, Isla se preparó para el ritual con una energía nerviosa que le recorría las venas como estática.

El libro de magia negra estaba abierto sobre la mesa, con los márgenes ya repletos de notas que había garabateado durante el día.

Se movió por la sala con manos temblorosas, reuniendo los pocos utensilios oscuros que había comprado o que ya poseía, y los dispuso con una reverencia que no esperaba sentir.

Eso era todo. El ritual de la obsesión.

Extendió un trozo de tela negra sobre su pequeño altar, alisándolo con cuidado.

La tela se sentía más pesada que sus habituales manteles blancos o verdes; más densa, más seria, como si comprendiera el peso de lo que estaba a punto de contener.

Colocó tres velas negras en forma de triángulo y las encendió una a una, observando cómo las llamas prendían y danzaban, proyectando largas y cambiantes sombras sobre las paredes del apartamento.

En el centro de la tela dibujó un sigilo con carboncillo, incorporando las iniciales de Nate junto con la intención pura de la unión.

Las líneas se sentían extrañas y poderosas bajo sus dedos, casi vivas, como si se trazaran a sí mismas tanto como ella las dibujaba.

A continuación, hizo una sencilla muñeca: una pequeña figura de tela rellena de hierbas suaves y algodón.

Le temblaban las manos mientras trabajaba, cosiendo las costuras con puntadas lentas y cuidadosas.

Una vez terminada, envolvió el cabello robado de Nate alrededor del pecho y la cabeza de la muñeca, atando los mechones con fuerza y ​​susurrando las palabras del libro mientras los sujetaba.

Con este cabello, te ato a mí. Con este cabello, solo me deseas a mí.

Con este cabello, me amas más que a nada.

Las palabras le pesaban en la lengua. La culpa la invadió en oleadas lentas y deliberadas.

La abuela Maeve la había educado mejor que esto: le había enseñado a trabajar con la naturaleza, a pedir en lugar de exigir, a priorizar el equilibrio por encima de casi todo.

¿Qué pensaría si viera a su nieta ahora, cosiendo una muñeca y preparando un ritual obsesivo sola en la oscuridad?

La vergüenza ardía intensamente en el estómago de Isla.

Esta no era la magia verde y segura con la que había crecido.

Esto era otra cosa. Algo que tomaba en lugar de pedir.

Pero el deseo, como había sucedido durante todo el día, se impuso.

Se quedó mirando la muñeca terminada, imaginando el rostro de Nate, sus anchos hombros, el cálido aroma de su colonia aún presente en los mechones de cabello que envolvían su pequeño pecho de tela.

Quería que él la deseara. Que solo pensara en ella.

Que la amara más que a nada en el mundo.

El dolor de haber sido invisible durante tantos años finalmente le dio firmeza a sus manos temblorosas, acercándolas a una solución.

Colocó la figura de muñeco en el centro del sigilo, rodeada por las velas negras parpadeantes.

El altar estaba listo.

Su corazón latía con fuerza mientras retrocedía para contemplar lo que había construido. La duda aún susurraba en algún rincón de su mente, silenciosa e insistente, pero la necesidad imperiosa la acalló por completo.

Esto es para mí, se dijo a sí misma, y ​​comenzó.

Isla estaba de pie frente al altar, las velas negras parpadeantes proyectaban largas sombras danzantes sobre las paredes de su apartamento.

La muñeca yacía en el centro del sigilo, el cabello de Nate envuelto firmemente alrededor de su pecho y cabeza como una cadena.

Le temblaban las manos mientras buscaba el dobladillo de su camisa y se la quitaba lentamente.

El aire fresco le acarició la piel, erizándole la piel.

Se desabrochó el sujetador, dejándolo caer, y luego se bajó la falda y las bragas hasta quedar completamente desnuda frente al altar.

Se dejó caer sobre el cojín que había colocado en el suelo, con las rodillas separadas, frente a la muñeca y el sigilo.

El ritual de la obsesión. Las palabras del libro resonaban en su mente mientras se acomodaba.

Esto no era magia verde suave. Esto era algo más oscuro. Algo que le arrebataría lo que deseaba.

Isla cerró los ojos un instante, calmando su respiración, y luego los abrió de nuevo.

Dejó que su mirada se posara en la muñeca.

«Con este trabajo, invoco la obsesión», susurró, con voz baja e inestable al principio.

Su mano derecha se deslizó por su cuerpo, ahuecando un pecho, rozando su pezón con el pulgar hasta que se tensó.

La otra mano bajó aún más, recorriendo con los dedos su vientre y entre sus muslos.

Ella ya estaba mojada.

Se imaginó a Nate: sus anchos hombros, cómo su camisa se ajustaba a su pecho, la seguridad con la que se movía por la oficina.

En su mente, él se giró y la miró, la miró fijamente, sus ojos azul grisáceos oscureciéndose con un deseo repentino e irresistible.

«Solo puedo pensar en ti», imaginó que le decía.

Sus dedos encontraron su clítoris y comenzaron a hacer círculos lentos y deliberados. Un suave suspiro escapó de sus labios.

—Haz que me desee —susurró, repitiendo la obsesión mientras movía los dedos—.

Haz que solo piense en mí. Haz que me ame más que a nada.

Las palabras resonaban con fuerza en su lengua.

Introdujo dos dedos en su interior, humedeciéndolos, y luego los extendió sobre su clítoris mientras se frotaba más rápido.

La visualización se intensificó. Nate acorralándola en la oficina vacía, con las manos en su cintura, la boca en su cuello, la voz ronca por el deseo.

—No puedo dejar de pensar en ti, Isla. Te necesito.

Su respiración se aceleró. Se acercó, ralentizando el movimiento de sus dedos justo cuando el placer alcanzaba su punto álgido, para luego reanudarlo.

Las velas negras parpadeaban con intensidad, como si respondieran a su creciente energía.

Las sombras se extendían y retorcían en las paredes como si tuvieran vida propia.

Mantuvo la mirada fija en la muñeca, imaginando cómo la obsesión de Nate crecía con cada caricia de sus dedos.

—Obsesión —gimió suavemente, la palabra convirtiéndose en parte del ritual—. Una obsesión total conmigo.

Sus caderas se balanceaban contra su mano mientras la fantasía se intensificaba.

Nate en su cama, desesperado por ella, incapaz de pensar en nadie más.

Sus manos aferradas a sus muslos, su boca sobre su piel, su voz quebrándose al decirle que le pertenecía.

La imagen la empujó al límite. Se frotó el clítoris más rápido, con los dedos húmedos y apremiantes, repitiendo la intención una y otra vez.

“Deséame. Piensa solo en mí. Ámame más que a nada.”

El placer se apoderó de ella, intenso y ardiente, en su vientre.

Se acercó una vez más, gimiendo, retirando los dedos justo cuando el clímax se aproximaba, negándose una y otra vez.

Cada vez que se acercaba, la fantasía se volvía más oscura y vívida.

Imaginó las fuertes manos de Nate en sus caderas, atrayéndola hacia él, su voz ronca en su oído diciéndole que era suya.

Solo suya. Lo imaginó obsesionado, incapaz de concentrarse en nada más, sus pensamientos consumidos por su cuerpo, su aroma, su tacto.