35. Amara

AMARA

—Sácame de aquí, Iván —digo en cuanto cierro la puerta trasera del coche.

Sale del estacionamiento y se incorpora a la calle concurrida. —Ese es el plan —responde con la misma indiferencia de siempre.

—Pero no vayas al ático —añado—. No tengo ningún deseo de ir allí.

—Ese no es el plan. —Se encoge de hombros—. Lo siento.

—No te disculpes. Pero tampoco vayas allá.

—Lo siento de nuevo, señorita Parker. Pero es ahí donde me pagan por ir.

—Entonces, yo te pagaré para que vayas a otro sitio —espeto.

—En realidad no funciona así, señorita Parker.

—Amara —lo interrumpo—. No tienes que llamarme señorita Parker. No trabajas para mí.

—Por eso no puedo llevarte a donde quieres.

—¡Dios! —grito, aunque Iván ni se inmuta. Tengo la impresión de que está acostumbrado a ver a gente enfadarse, y parte de su trabajo consiste en no reaccionar—. ¡¿Acaso todo el mundo obedece las órdenes de este maldito hombre?!

—Solo aquellos que no quieren que les arranquen las uñas con unos alicates.

—Como si él fuera a hacernos eso de verdad.

Iván se gira hacia el ático sin responder. Esta vez, su silencio es muy, muy revelador.

Decido apartar de mi mente cualquier pensamiento sobre alicates. —¿Sabes que básicamente me tiene como rehén? —pregunto en su lugar.

—Considero que lo mejor para mí es no estar al tanto de demasiadas cosas, salvo de las directrices que debo seguir.

—Pero yo…

—Solo respondo ante el Sr. Rozanov.

Me cruzo de brazos y miro fijamente por la ventana. —¿Y qué pasa cuando llegue la policía porque el Sr. Rozanov tiene a su asistente personal como rehén en este ático?

—Le tengo más miedo a él que a la policía —dice—. Tú también deberías tenerlo. Además, deberías estar agradecida de que te tenga de prisionera en su lujoso apartamento. La mayoría de la gente que se cruza en el camino de Ransome acaba en los carteles de personas desaparecidas del 7-Eleven.

Mis ojos se abren de par en par porque no puedo distinguir si Iván está bromeando o no. Me inclino a pensar que no.

Llegamos al apartamento y abro la puerta. Iván me sigue de inmediato.

—¿Qué estás haciendo? —pregunto.

—Te acompaño a tu habitación.

—¿No tienes otro sitio adónde ir?

—En realidad, sí. Pero le dije al Sr. Rozanov que te acompañaría a tu habitación.

—¿Para encerrarme dentro? —pregunto, aunque es más bien una afirmación.

—Tengo órdenes de no volver a cerrar la puerta con llave.

¿No me va a encerrar? ¿Después del berrinche que montó hoy temprano?

Es extraño, pero supongo que debería aceptarlo.

—Genial. Entonces no hay razón para que me acompañes a mi habitación, ¿no?

Antes de que Iván pueda responder, me alejo hacia el ático.

Claro, una vez que Iván se va, vuelvo a salir. Porque a la mierda con Ransome.

El bar de martinis de Elsie está convenientemente ubicado a menos de dos cuadras del ático. Es oscuro, elegante y tiene espacio en la barra. Me siento en un taburete y un chico moreno de pelo rizado con un tatuaje de una brújula en la muñeca me saluda con un asentimiento.

—¿Cuál es tu veneno?

—Cualquier cosa que me mate —murmuro—. O un gin tonic.

—¿Mal día? —pregunta con una sonrisa burlona. ¡Una sonrisa! Le sale con tanta naturalidad, a diferencia de otras personas que ni siquiera tienen músculos faciales para sonreír con picardía.

—No tienes ni idea —suspiro.

—Cuéntame —dice el tipo, colocando la bebida frente a mí y apoyando los antebrazos en la barra—. Soy camarero. Prácticamente somos terapeutas titulados.

No debería. Ni siquiera sabría por dónde empezar. Sin embargo, estar en un lugar público rodeado de gente normal resulta dolorosamente reconfortante, y la verdad es que ya no me importa nada.

—Mi jefe es un imbécil. —Saco la rodaja de lima del vaso y la exprimo en la bebida antes de tirarla a un lado.

—Entonces, busca un nuevo trabajo —sugiere.

Doy un sorbo. Sigue estando tan horrible como lo recordaba, pero no es culpa del pobre hombre que no pueda pedir lo que realmente quiero. —Ojalá fuera tan fácil.

—¿Quién dice que no? Eres una chica guapa. Podrías conseguir trabajo en cualquier sitio.

—No un trabajo como este.

—¿Sí? —El tipo se inclina aún más. Huele a canela y malas decisiones—. ¿Y qué lo hace tan especial?

¿Quieres decir aparte de ser la asistente personal de uno de los directores ejecutivos más poderosos del país? ¿Sin mencionar que pronto será el capo de la Bratva local?

—Se paga bien.

—Yo te pagaría bien. —Casi escupo la bebida—. ¿Qué? ¿No me crees? Harías un dineral si tu falda fuera un poco más corta y le añadieras una dulce sonrisa a ese sarcasmo tuyo.

Sonrío, pero no porque me lo haya pedido. La conversación es divertida porque este tipo no tiene ni idea.

Me devuelve la sonrisa, esperando otra respuesta. Pero la que le doy basta para que me deje en paz. —Gracias, pero no gracias.

El camarero se echa la toalla al hombro y atiende a un par de chicas que acaban de entrar. Por fin tengo un respiro. Un momento para disfrutar de mi cóctel en paz.

Hasta que mi teléfono empieza a sonar.

Maldita sea, Amara, hablaste demasiado pronto.

—Hola —respondo, porque es Electra y si no contesto, probablemente me mandará a buscar por lo inconstante que he sido. No es que sea culpa mía.

—¡Vaya, mira quién contestó por una vez!

—Sí, bueno, de vez en cuando tengo un día libre. —Hay un cierto tono, en parte por su comentario y en parte porque sí tuve el día libre… involuntariamente. Siento que esa palabra es el tema recurrente de mi vida últimamente. Ya nada está en mis manos.

—Eso es bueno. ¿Significa que tu jefe lobo feroz se está volviendo más indulgente?

Casi me río, pero logro contenerme antes de que salga. —Algo así.

—¿Qué tal va todo con el hombre misterioso? ¿Ya puedo conocerlo o terminaste con él? Porque si lo dejaste, tal vez tenga a alguien para ti.

—Electra… —me quejo por teléfono—. No. Sigo saliendo con este hombre. Se acabaron las citas a ciegas.

—¿Con qué frecuencia lo ves? —insiste.

—Diariamente —murmuro antes de pensar en cómo podría sonar eso. Pero Electra no me está prestando atención.

—¿Así que sí va en serio? Me encanta. Bueno, te alegrará saber que yo también tuve una cita.

—¿Cómo está su nariz? —pregunto.

—¿Qué?

—Nada.

—Era encantador. Tiene una sonrisa estupenda.

Una de esas sonrisas que te dejan con la boca abierta, o como se diga.

Además, parece que tiene bastante dinero, porque me llevó a un bar de ostras.

Claro que no comí las ostras, porque que asco.

Y gracias a Dios, él tampoco, o probablemente no le habría dejado besarme. Pero besaba bien, eso sí.

—¿Así que crees que lo volverás a ver? —pregunto. Electra es famosa por sus relaciones pasajeras, no porque sea una cualquiera ni nada por el estilo, sino más bien porque es muy crítica con los chicos con los que sale. Un solo defecto y se van.

—Eso espero. Le di mi número, así que ya veremos.

—Bueno, me alegro de que hayas conocido a alguien —le digo, y de verdad me alegro por ella.

También siento un poco de envidia. La vida de Electra parece tan sencilla. Tan normal. Tan libre. Mientras yo estoy sentada en un bar a poca distancia de la casa donde tengo contrato de residencia, la mitad del tiempo encerrada, no puedo evitar añorar mi vida anterior.

No quiero emborracharme. El alcohol solo me pondría de mal humor. Así que termino mi bebida, cierro la cuenta y me marcho, caminando lentamente de vuelta a mi jaula.

¿Estoy siendo dramática? No lo creo. Ya no tengo otra opción. Ransome controla cada aspecto de mi vida. Y lo peor es que no sé si lo odio (sí lo odio) o si me excita, como un giro perverso en la trama de mi obsesión con mi jefe (sí me excita).

Iván no está cuando abro la puerta y entro. Supongo que es un alivio que Ransome ya no crea que necesito protección. En mi defensa, hace tiempo que no destrozo el lugar. Me quito los zapatos y dejo el bolso a un lado antes de encender la luz.

Y cuando lo hago, grito.

Ransome está ahí de pie, en la oscuridad, como una estatua, mirándome fijamente.

—¿Qué haces aquí? —Me llevo la mano al pecho para que el corazón no se me salga de las costillas.

—¿Dónde estabas?

Mi miedo se transforma en irritación. —Fui a ese bar de la calle de al lado.

—¿Fuiste a un bar? —pregunta—. ¿Con quién?

—Conmigo misma. Dios, tienes que aprender el arte de calmarte de una vez por todas.

—Eso no es precisamente fácil de hacer si se supone que deberías estar en casa y no lo estás.

—Tuve un día horrible en el trabajo. Mi jefe es un cretino. Quería tomar algo. ¿Está bien? —Mi tono es tan cortante como el suyo. No es muy inteligente, pero me da igual.

—¿Tu jefe siempre es un cretino? —pregunta.

—Casi todos los días. —Le sigo el juego.

Él asiente. —Quizás su vida sea complicada.

—O tal vez tenga problemas de confianza.

Ransome levanta una foto. Me cuesta un segundo reconocerla, pero luego la reconozco. Es la que estaba mirando el otro día, la del niño que se parece a él.

—Tal vez sea porque su asistente revisa sus cosas.

Me muerdo el labio. Esta vez, sé que estoy equivocada. —Lo siento. ¡Pero me encierras aquí! Me pongo inquieta y…

—Él murió.

No sé qué esperaba que dijera, pero no era eso. —¿Quién era? —pregunto.

—Niklaus. Nikky. Mi hermano. Él tenía quince años.

Siento un nudo en el estómago. —Oh. Lo siento.

Ransome deja la foto sobre el mostrador y se dirige al minibar. —Sucede. Es inevitable en este mundo. —Se sirve un vaso de whisky y me ofrece uno también, pero niego con la cabeza levemente. No creo que pueda soportarlo ahora mismo.

Se apoya en la barra y da un sorbo, con la mirada sombría. Hay una tormenta tras ellos. Es extraño verlo así. Como si tuviera emociones. Como si fuera humano.

Aun así, sé que debo andar con cuidado. —¿Eran cercanos?

Ransome aprieta la mandíbula, pero asiente y da otro sorbo. —Sí. Inseparables. Él era… la gente pensaba que éramos gemelos. Iguales. Y luego él murió y yo tuve que madurar. —Su rostro se endurece.