34. Ransome #2

Pero Tristan solo se ríe. —¿Quieren pelear a la antigua? ¡Estamos en los muelles, muchachos! —Da una vuelta, como si quisiera aprovechar la noche, y su voz resuena sobre el agua. Luego se vuelve hacia nosotros—. Aquí no hay policías. No hay reglas. No tenemos que pelear a puñetazos.

—Bien, porque he tenido un día horrible y no estoy de humor —le advierto.

—Si vamos a luchar, debemos luchar como hombres.

Tristan se levanta la camisa, dejando ver la culata de una pistola en una funda lateral. Está intentando asustarme. La verdad es que es adorable.

—Lo preguntaré de nuevo. —Me planto justo delante de él, con los hombros rectos—. Pero solo una vez. ¿Qué quieres? Porque, que yo sepa, estás en territorio Rozanov.

Tristan se ríe entre dientes y mira a su alrededor. —¿Ahora eres dueño del agua? Por lo que a mí respecta, aquí es donde se separan tu bando y el mío. Y tú estás en la línea divisoria.

Tristan saca la pistola y usa la culata para golpearme en el pecho.

—Si alguien aquí está cruzando la línea, eres tú, hijo de puta. —Mav saca una navaja automática de su bolsillo y se la apunta a la cara a Tristan.

—Cálmate —grito. Porque ¿quién trae un cuchillo Kershaw a un tiroteo?

—Parece que alguien tiene que aprender a poner a raya a esos chicos —dice Tristan con una sonrisa—. Pero supongo que no es fácil cuando al parecer te cuesta entender cuál es tu lugar.

—¿Mi lugar? —espeto. No tengo un arma, pero no la necesito. Podría estrangularlo mientras duermo y tirarlo al agua sin inmutarme.

—¿Qué tienes contra mi prima? —pregunta.

Joder. Debí haber sabido que ese era el factor determinante.

—Nada —digo—. El matrimonio concertado no es lo mío.

—Jenica está fuera de tu alcance. —Él me mira asintiendo con la cabeza.

—¿Así que quieres que Ransome se acueste con tu prima? —pregunta Mav.

Después de eso se calla, y no porque yo extendiera la mano a modo de advertencia. Tristan le apunta con la pistola como amenaza.

—Hay reglas —dice Tristan.

—Porque tú eres tan obediente —resopla Baron. Mientras tanto, Daniil y Yury están de pie a ambos lados de él y ligeramente detrás, formando un triángulo con Tristan a la cabeza.

—La estás dejando mal parada al rechazarla públicamente —continúa Tristan—. Estás rompiendo la tregua.

—Y tú a la Bratva —le respondo.

—Lo dice el hombre que ahora mismo tiene las calles bajo su control. ¿Crees que no sabemos que estás tramando algo en El Paso? Nuestros camiones dejaron de funcionar. Los recursos se han subcontratado, según dicen. Un comprador más grande. ¿Sabes algo al respecto, Rozanov?

—Sé que las negociaciones que decidamos llevar a cabo no son asunto suyo.

Da un paso más hacia mí. La pistola está guardada en su cinturón, pero su pecho está pegado al mío. —Será mejor que tengas cuidado. Tu hermano también era un bocazas, y ambos sabemos cómo acabó eso para él.

Antes incluso de que Tristan pueda respirar, le agarro el cuello con fuerza. Pero él se queda allí parado, con la cara roja y una sonrisa burlona.

—Ahí está el punto débil —balbucea.

—No hay ningún punto débil —digo—. Excepto tus órganos. Que acabarán esparcidos por el pavimento si dices una palabra más sobre Nik.

De alguna forma, incluso con mucho menos oxígeno, Tristan es capaz de ensanchar su sonrisa.

—Déjalo ya, hermano —me dice Baron—. No vale la pena.

Mantengo el agarre el tiempo suficiente para que sus hermanos también saquen sus armas. Mientras tanto, Mav sigue con el cuchillo en la mano.

—Ransome. —La voz de Baron resuena entre el calor abrasador que siento tras mi agarre. Me pone una mano en el hombro y me atrae hacia él, aflojando mi mano hasta que Tristan logra liberarse.

Tiene razón. No vale la pena.

Nos subimos a nuestros coches y nos alejamos de Tristan y sus hombres. Mientras salgo del Corvette y entro en mi propio coche, Maverick no dice ni una palabra.

Conduzco en silencio de regreso a la ciudad.

Jamás debí haber venido. Cualquier intento de aliviar la tensión ha tenido el efecto contrario. Antes estaba frustrado y cabreado. Ahora solo estoy cabreado. Puede que suene a mejoría, pero no lo es.

Un semáforo se pone en rojo y espero, sacando mi teléfono. La ubicación de Amara está disponible en mi teléfono. Pulso en ella.

Se me aprieta la mandíbula cuando veo que no está en el ático. Tampoco está en su apartamento.

Ella está en un bar.

Aprieto con fuerza el volante, y mis nudillos se ponen blancos.

Debería ir tras ella. Debería agarrarla del pelo y arrastrarla de vuelta al ático, ponerla en su sitio de todas las maneras posibles. Debería cumplir con esa cláusula de beneficios. La cantidad de veces que me han faltado al respeto hoy es motivación suficiente para hacerlo.

Pero no lo hago.

Debería. Quiero hacerlo. No hay nada que prefiera hacer que demostrarle lo fuera de lugar que ha estado últimamente.

Pero no lo voy a hacer. Al menos no voy a sacarla a rastras de un bar de cócteles en público.

En cambio, llego a casa. Aunque no a la finca.

Subo al ático. Luego me sirvo dos dedos de mi bourbon más fuerte.

Y espero.