30. Amara

AMARA

Dormir en el sofá es un asco, incluso cuando el sofá cuesta más que tu coche.

Dicho esto, he empezado a dormir en el dormitorio. El inconveniente es que huele a él. No solo a su colonia o a su jabón, sino a su piel. A su sudor. A su cuerpo.

Lo bueno es que el colchón se parece tanto a dormir en la nube más alta del cielo que normalmente estoy roncando y probablemente babeando a los cinco segundos de que mi cabeza toque la almohada.

Y ni me hagas hablar de las sábanas.

Cuando suena mi despertador por la mañana, no estoy lista para levantarme. No tengo ganas de salir de la nube. No tengo ganas de ir a trabajar. Y mucho menos tengo ganas de ver a Ransome.

Pero, dejando a un lado a mi jefe arrogante, controlador y traficante de drogas, tengo facturas que pagar. Gente a la que mantener.

Así que me arrastro hasta la cocina.

Apenas mantengo los ojos abiertos mientras camino sigilosamente por el pasillo.

La luz del sol inunda la sala y me abruma con su alegría.

El caos de mi nueva vida es tan insoportable que casi todos los días me despierto con resaca, una ironía, ya que casi no bebo.

Casi no hago nada. Me cubro los ojos para protegerme de la luz y casi no veo lo que está sentado en el umbral.

¿Eso es… ropa?

Ahora que abro los ojos, me acerco y observo. Efectivamente, hay un perchero con ropa. No es mía, pero a juzgar por la talla y el estilo, es para mí. Digo, no creo que haya otra mujer durmiendo aquí, a menos que la cama de nube de verdad me deje completamente inconsciente.

Entrecierro los ojos al acercarme. Como si todo aquello pudiera estar cargado de una bomba.

—¿Qué demonios estás tramando? —pregunto en voz alta antes de revisar cuidadosamente la ropa. Hay ropa de trabajo, obviamente. Faldas y blusas, todo lo que yo elegiría. Un par de vestidos, tanto formales como informales. Unos jeans. Ropa deportiva. Ropa informal. Incluso pijamas.

Luego veo zapatos. El estante de abajo está lleno de zapatos. ¿Y sujetadores? ¿De mi talla?

Vale. ¿Quién está acosando a quién? En serio.

—No. —Me sacudo las manos y retrocedo con una sonrisa, negando con la cabeza—. No vas a comprarme con… ¿son de Louis Vuitton? Joder.

Un par de zapatos de tacón rosas en el zapatero me hacen arrodillarme en el suelo y rebuscar entre el resto.

Maldito sea este hombre.

Bueno, pues. Quizás sí pueda comprarme. Obviamente necesito quedar bien para el contrato. Y no es que no pueda costeárselo. Ni que no me deba nada. Últimamente se ha portado como un auténtico imbécil.

Con la cabeza dándome vueltas, me dirijo a la cocina a prepararme un café. Pero entonces me detengo—otra vez—porque allí, junto a la cafetera, hay un pequeño sobre rojo. La letra es claramente de Ransome.

Mi corazón da un vuelco, pero en silencio le digo que se calme. Podría decir cualquier cosa. Podría ser cualquier cosa.

Recorro con el dedo el interior, abriéndola con cuidado. Dentro hay una nota blanca. No es una carta, solo una simple nota.

Algunas cosas que te ayudarán a salir adelante.

—Ransome

PD: No te preocupes por traer el café. Ya he hecho otros arreglos.

Dejo caer la nota sobre el mostrador con un suspiro de frustración.

Genial. Probablemente me despida. Así, ya no tendrá que lidiar conmigo.

La ropa es un regalo de despedida antes de que me mande a recoger mis cosas y me marche por las calles de Nueva York en busca de un nuevo trabajo, una nueva vida, un nuevo nombre.

Sabía que todo era demasiado bueno para ser verdad.

Al darme cuenta de la hora, me apresuro a coger un conjunto del perchero y me preparo para ir a trabajar.

Iván llamará a la puerta en unos diez minutos.

Me decido por una falda corta blanca y negra, una blusa negra sencilla, medias opacas y zapatos de tacón negros.

Los Vuitton rosas pueden esperar a otro día. Una ocasión que no implique mi muerte.

Mientras conducimos, Iván mantiene la vista fija en la carretera. Al menos, creo que ahí es donde mira. Siempre lleva gafas de sol, incluso de noche. No puedo evitar preguntarme si alguna vez duerme. O si llega a casa en algún momento de la noche.

Lo observo por el retrovisor. Por fuera parece un hombre impecable, siempre de traje, siempre negro. Tiene la boca entreabierta y el ceño fruncido. Su piel está curtida. Se nota que su trabajo no es solo el de aparcacoches. Ha visto de todo.

—¿Noche larga? —pregunto.

Nada.

—No sé tú, pero yo no tenía ganas de levantarme esta mañana. —Sonrío.

Nada.

—¿Duermes en el porche o en el coche? Porque te juro que nunca te vas.

Malditos grillos.

—No hablas. Está bien. Lo respeto. —Respiro hondo y exhalo—. Hombre, me vendría genial un café. ¿Y a ti?

Pasan diez segundos y me doy por vencida.

Pero entonces…

—Al jefe no le gusta que haya comida ni bebida en el coche.

Sonrío. Su acento es el más marcado que he oído, solo superado por el de Dmitry Chadovich.

—Así que sí hablas inglés —bromeo. No me da ninguna expresión, pero al menos está hablando—. ¿Ni siquiera café? El hombre te hace trabajar mucho para no dejarte tomar una taza por la mañana.

—El Sr. Rozanov paga bien —dice mientras llegamos al edificio.

Por lo visto, eso es todo lo que pretende decir.

Salgo del coche. Una leve sonrisa asoma en mis labios mientras camino por el edificio hacia mi oficina. Respiro hondo y exhalo mientras enciendo el ordenador, lo pulso para activarlo y espero a que se cargue la agenda para poder ajustarla para el día.

Cuando está lista, pulso imprimir y me giro hacia la mesa que tengo detrás, donde está la impresora. Expulsa una hoja de papel caliente, como un pastelito listo para el desayuno.

Un pastelito para el desayuno. Dios, eso suena bien. Con un café y…

—¡Mierda! —exclamo al girar, porque no esperaba ver a Ransome allí—. Lo siento. Me asustaste. ¿Llego tarde? Perdón si llego tarde.

—No llegas tarde —dice. Su tono no es monótono, pero sí seco. Casi robótico. Sea lo que sea, me resulta extraño.

—Ah. Vale.

—En realidad, llegas un poco temprano —dice.

Mis ojos se dirigen a su mano. Sostiene una taza negra, como siempre. Pero no está bebiendo. Y no huele como su pedido. Huele a…

—Toma —me lo ofrece.

Parpadeo. No sé qué carajo está pasando.

Él lo mira, luego vuelve a mirarme. —Macchiato de caramelo.

En mi silencio, empiezo a sentirme como Iván.

—Ese es tu pedido, ¿no? —pregunta.

—Sí, lo es. Pero ¿cómo lo supiste…?

—Esta mañana le pedí a Annette que comprara el café.

Le quito la taza y la miro con tristeza. —Lo sabía. Me vas a reemplazar.

El rostro de Ransome se contrae en una expresión de confusión. —¿Qué? No, por supuesto que no. ¿Con quién demonios podría reemplazarte?

—Oh.

—Eres la única asistente que he tenido que sabe hacer el trabajo. —Joder, ahora parece enfadado—. Solo… pensé que te gustaría un café, eso es todo.

¿…De acuerdo?

—Gracias —digo, aunque no parezco muy segura de mis palabras. Ni de en qué dimensión me desperté esta mañana—. Ah, aquí tienes tu horario.

Ransome lo toma, lo examina durante apenas medio segundo y luego asiente con la cabeza una sola vez.

—También saldremos esta noche —añade.

Ahí está. Necesita una acompañante para irritar aún más a los Chadovich. Ahora todo tiene sentido. La ropa elegante. El café.

—Genial —digo, con la voz apagada—. ¿Otra fiesta, supongo?

—No —responde—. Una cena.

—¿Ah? ¿Con tu familia? —Repaso mentalmente los vestidos en el perchero del ático, preguntándome cuál sería el mejor. Probablemente el que me haga parecer que voy a mi propio funeral.

—Solo nosotros.

Las palabras de Ransome me paralizan la mente como un disco rayado.

—¿Solo nosotros? O sea, ¿tú y yo?

—Creo que esa es la definición de nosotros, sí.

Lo estudio, pero Ransome es ilegible.

—De acuerdo. ¿A qué hora?

—A las siete.

Asiento con la cabeza.

Ransome gira como si fuera a marcharse. Luego, se detiene. Se frota la nuca, deslizando la mano hacia atrás de la cabeza.

—¿Te gusta el marisco?

—Yo… —¿Qué demonios está pasando? —Sí. O sea, no suelo darme ese lujo a menudo, pero…

—Vale. Haré los arreglos necesarios.

—¿Quieres que…? —Señalo el horario.

—No —responde—. No. Yo me encargo. De lo contrario, no será una sorpresa.

¿Una sorpresa?

Me giro hacia la parte trasera de mi escritorio, con la necesidad repentina de sentarme. No logro descifrar si estoy soñando, alucinando o simplemente perdiendo la cabeza. Tiene que ser eso. Las cosas han estado tan extrañas que en realidad me estoy volviendo loca.

Me siento y tomo un sorbo de mi macchiato, saboreando el dulce y aterciopelado caramelo.

Pero entonces Ransome vuelve a entrar.

—¿Olvidé algo? —pregunto.

Sin decir palabra, deja mi teléfono sobre el escritorio.

Luego, vuelve a salir.

¿Qué… carajo?