20. Amara

AMARA

Ransome irrumpe en su oficina antes de que yo tenga listo su café.

Todavía está en el vaso de papel blanco, no en su taza negra mate. Ni siquiera lo vi venir. Y definitivamente no vi venir lo que venía después.

Es como un murciélago salido del infierno. Antes de que pueda cambiar el vaso desechable por el de cerámica, me agarra y me tira hacia él con tanta fuerza que el café se derrama.

—¿Qué demonios te pasa? —le pregunto—. Casi derramas…

Ransome usa su mano libre para arrebatarme la taza de un golpe. Cae al suelo humeante y salpica. La miro de reojo, luego lo miro a él, con la furia hirviendo en mis venas.

—¿Qué estás haciendo?

En cuanto las palabras salen de mis labios, su boca cubre la mía.

Al principio, me quedo callada. Pero él mueve la mandíbula, me muerde el labio y me lo abre de golpe antes de que su lengua encuentre la mía. Por un instante me dejo llevar, el torbellino de sensaciones parece levantarme del suelo, me da vueltas la cabeza.

Pero entonces alcanzo la realidad.

Le agarro el pecho con las palmas de las manos y lo empujo hacia atrás. —¡¿Qué demonios estás haciendo?!

—Firmaste un contrato —gruñe, atrayéndome de nuevo hacia él. Su pecho es duro como el cemento, sus abdominales marcados bajo su camisa gris metalizada rozan mi cuerpo y me endurecen los pezones.

Intenta besarme de nuevo, pero me aparto bruscamente.

—En contra de mi voluntad. ¿Acaso no tengo voz ni voto en cómo se verá eso?

—Contractualmente, no —responde Ransome. Sus ojos son oscuros, casi negros, y sus manos aún me sujetan la cintura.

—El hecho de que tengamos un acuerdo no significa que puedas aprovecharte de mí cuando y como quieras, Ransome.

Me doy cuenta de que acabo de decir su nombre de pila. No “señor”, ni “Sr. Rozanov”. Sino su nombre. Y supongo, por cómo le cruje la mandíbula y se le marcan las comisuras de los labios, que él también se dio cuenta. Y está intentando decidir qué siente al respecto.

Y qué va a hacer al respecto.

Una vez más, me doy cuenta de que todos mis sueños se están convirtiendo rápidamente en pesadillas.

Ser besada por Ransome, ser tocada y abrazada por sus fuertes manos…

no se parece en nada a lo que había imaginado.

No hay ternura, ni cariño. Ni una pizca de respeto hacia mí como persona.

Y aunque en teoría suena excitante, la realidad tiene la cruel costumbre de convertir las fantasías en polvo.

Ahora sé una cosa con certeza: Ransome no es el hombre que yo creía. Y no quiero esto. No así.

Pero ya es demasiado tarde.

—Creo que no lo entiendes, Amara —dice, apenas contenido—. Tenemos que hacer que esto parezca convincente. El contrato y todo lo que conlleva no vale nada si parece falso. Y eso es exactamente lo que la gente va a pensar si te quedas paralizada cada vez que te toco. ¿Me entiendes?

No respondo de inmediato. Eso es un error. Ransome me agarra con fuerza contra él otra vez, lo suficiente como para que mi aliento se escape de mis pulmones en un pequeño gemido.

—No soy un hombre que se deje parecer falso —gruñe, tan cerca que puedo sentir su aliento en el mío—. ¿Me entiendes?

Ransome Rozanov me está amenazando abiertamente en este punto. Para un beso, o tal vez algo más. Mucho más.

Pero me mantengo firme. No logré escapar de un padre violento solo para terminar bajo las órdenes de un jefe violento. Y él no va a convertir mi libertad, tan duramente conquistada, en una burla.

—No puedo fingir intimidad —espeto—. Lujuria, tal vez.

Pero eso no es lo que necesitamos, ¿verdad?

—Mantengo su mirada, por mucho que me queme—.

Tú mismo lo dijiste: esto no puede parecer una aventura pasajera.

Y que me manipules no va a convencer a nadie de que esto es real. Va a hacer lo contrario.

Lo miro fijamente. Ransome me devuelve la mirada. Puedo sentir la intensidad de su mirada sobre mí, junto con una advertencia tácita: No me provoques.

Pero no me rindo. No lo haré. He sido una luchadora toda mi vida y no voy a parar ahora. Desde luego, no solo porque un mafioso corpulento y temible haya tirado su café al suelo para demostrar algo infantil y egoísta.

Me han tirado cosas peores que café a los pies.

Debe de presentirlo, de alguna manera, que no voy a ceder. Lentamente, sus hombros se relajan un poco. —¿Qué quieres, entonces? —pregunta finalmente.

—Quiero saber la verdad sobre ti. Qué haces cuando no estás aquí.

—¿Tu fisgoneo no te ha dado ninguna pista? —pregunta.

—Creo que sabes lo difícil que es desenmascararte. Sé que eres un hombre peligroso. Tú mismo lo has dicho. Puedo verlo. Joder, puedo sentirlo.

—Eso debería asustarte —dice.

—He visto muchos demonios en mi vida, Ransome. —Si se da cuenta de que estoy siendo sincera, no lo demuestra. Si le sorprende, lo demuestra aún menos—. Y sé que solo soy tu asistente bocazas, pero es difícil asustarme. Así que deja de intentarlo. No conseguirás lo que quieres.

Por un momento, se queda callado. Me pregunto si va a soltarme.

Si se dará la vuelta, se marchará y me ignorará por haberle contestado.

O peor aún, me estampará contra la pared y me recordará lo fuerte que puede apretarme la garganta.

Eso sería muy propio de Ransome: enseñarme cuál es mi lugar, de una forma u otra.

Pero él no hace eso. No se va, no aprieta fuerte y no suelta.

—Créeme —exhala—, cuanto menos sepas, mejor.

—Cuanto más sé, más puedo adaptarme —digo.

—No necesito que te adaptes. Necesito que cumplas las normas.

Dicho esto, aparto a Ransome de mí y retrocedo lo suficiente como para que el suelo nos separe. Luego, me río. —Claro. Porque soy tu prisionera. Nada más.

A Ransome no parece gustarle eso.

—Escúchame, dorogoya. Trabajo con hombres muy, muy malos. Haciendo cosas muy malas.

—¿Cosas malas o cosas peligrosas? —pregunto.

—Malas. Y te puedo decir una cosa. —Se acerca, pero no intenta tocarme de nuevo—. La gente que sabe demasiado sobre lo que realmente hacemos… sobre lo que realmente hago… sale lastimada.

Me cruzo de brazos, asimilando la información. —Entonces, supongo que la gente que no sabe absolutamente nada es la que muere.

Ransome me mira fijamente. Y por un instante, llego a una conclusión. Una conclusión tranquila y racional que probablemente debería ser mucho más contundente.

Voy a morir.

Su mirada, tan sombría y hosca, lo confirma. Soy más un problema que una ventaja. Se equivocó al ofrecerme ese contrato y ahora se pregunta cómo arreglarlo. Y si conozco bien a Ransome, su forma preferida de arreglar las cosas es permanentemente.

Da otro paso adelante. Estoy completamente convencida de que me va a matar aquí y ahora.

Debería correr. Debería salir disparada por la puerta y gritar pidiendo ayuda. Aunque no diga lo que realmente está pasando, quién es él en realidad, puedo decirles que me tocó. Que se aprovechó de mí.

Eso es lo que debería hacer.

Pero no puedo moverme.

Ransome da un tercer paso hacia adelante, acortando la distancia entre nosotros. Levanta la mano y enrosca un mechón de mi cabello entre sus dedos.

Luego me lo desliza detrás de la oreja. Es un gesto suave, casi demasiado suave. Así que no me sorprende lo que sucede después.

En un instante, extiende la mano hacia atrás, me agarra el pelo con fuerza y me clava los dedos en el cuero cabelludo.

Me quedo boquiabierta y él me mira fijamente. Su aliento es tan caliente como sus ojos. Ardiente. Me acerca la cabeza para hablarme al oído, rozando mi lóbulo con los labios antes de susurrar con voz ronca—: Quédate después del trabajo. Hoy no sales.

No tengo ni idea de qué pensar. Mientras Ransome camina a mi alrededor, la ruptura del contacto, tanto físico como químico, se siente como la pérdida de un campo magnético. Va a su escritorio y toma su agenda, repitiendo mecánicamente los mismos movimientos de siempre.

Mis ojos se fijan en su taza de café, vacía en el suelo, en un charco de café americano. Los suyos también.

Este imbécil quiere que le consiga otro.

Pero me niego rotundamente a hacer eso.

Doy media vuelta y salgo a zancadas. Camino por el pasillo, entre miradas fijas, bocas abiertas y oídos atentos, sabiendo que han oído algo. Y me importa un bledo.

Me detengo en el escritorio de Annette y ella levanta la vista para mirarme.

—Americano mediano. Un cuarto de pulgada de crema. Sin azúcar. Extra caliente.

—¿Perdón? —balbucea, así que me inclino un centímetro más.

—Ese es el pedido de café de Ransome. Cafetería Legato. Asegúrate de que esté caliente. Asegúrate de que esté bien preparado.

Annette no me vuelve a interrogar. Se levanta de su silla con ruedas y agarra su bolso. Regreso a mi oficina, pero me doy la vuelta.

—Ah. Y sírvelo en una taza.

—¿Qué pasa si no está en una taza? —pregunta.

Una leve sonrisa asoma en las comisuras de mis labios. —Solo asegúrate de que así sea.

Regreso a mi escritorio y cierro la puerta. Ya no puedo hacer nada más que esperar. No salir. Me dijeron que no iba a salir. Esto no son horas extras. No es un trabajo fuera del horario habitual.

Ransome Rozanov me dijo que me quedara hasta tarde. Y, para ser sincera, tiene razón.

Debería tener miedo.