9. Ransome

RANSOME

UNA HORA ANTES

Lo último que quiero ver ahora mismo es la cara fea de Tristan Chadovich.

Ese hombre es la perdición de mi maldita existencia. En cuanto entro al pequeño bar de cócteles donde habíamos quedado, puedo sentir su sonrisa reptiliana desde el otro lado de la sala. Todo esto me resulta muy incómodo.

Recorro el salón. Es un lugar pequeño, elegante y con poca luz, que sirve cócteles sofisticados y tapas, pero nada suficiente para abrir el apetito, y todo a precios desorbitados.

El simple hecho de que estemos aquí y no en una churrasquería me dice una cosa: mi madre lo eligió.

Y no porque sea su tipo de sitio, sino porque está complaciendo a las mujeres Chadovich.

Este es un lugar al estilo de Katya y Jenica Chadovich.

Y todo eso me indica otra cosa: hay un motivo oculto detrás de esta reunión.

—Vaya, vaya, vaya, miren quién decidió aparecer. —Esas palabras me cortan en cuanto me acerco a la mesa del rincón más alejado del salón. Pero llevo mucho tiempo esquivando sus ataques. Ya ni siquiera me rozan la piel, mucho menos me la rompen.

Inclino la cabeza hacia él. —Tristan.

—Hijo, ¿cómo estás? —Mi padre entrecierra los ojos—. ¿Y por qué no llevas corbata?

Me siento junto a mi madre, frente a Jenica y en la esquina opuesta a Tristan. Quizás la distancia le impida hablarme tanto. Si tengo suerte.

—Pensé que solo íbamos a tomar algo entre amigos.

Eso es mentira y todo el mundo lo sabe. Los Rozanov y los Chadovich no son amigos en absoluto, y estas reuniones son exclusivamente por motivos de negocios. La única razón por la que no las celebramos en una oficina o en un lugar privado es porque probablemente alguien saldría herido de bala.

Los bares de cócteles son más adecuados para sufrir daños colaterales.

—Salud por eso —Jenica me sonríe y levanta su copa hacia mí.

La observo solo de pasada. Su coleta rubia está tan apretada que le tira de las comisuras de los ojos y lleva tanto maquillaje que podría abastecer media tienda Sephora.

Viste un vestido de lentejuelas plateadas y huele a coco y a bronceado artificial recién aplicado.

En otras palabras, todo es falso.

Y odio lo falso. Bronceados falsos. Tetas falsas. Sonrisas falsas. Amigos falsos.

Doy un sorbo al whisky que ya me espera, chasqueando la lengua antes de mirar a mi padre, que mantiene una sonrisa forzada en sus finos labios.

—Cuando te digo la naturaleza de esta reunión, Ransome —suspira—, creo que desearás haber llevado corbata.

—Estoy en vilo —digo arrastrando las palabras.

—La familia Chadovich, moya sem’ya, desearía una tregua entre nosotros y los Rozanov —comienza Dmitry Chadovich. Su acento ruso es marcado.

Pongo los ojos en blanco. —¿No sería genial?

Debajo de la mesa, mi madre, Arina, me pone una mano en la pierna. Es a la vez una advertencia para que me porte bien y un gesto amable de apoyo. Ella tampoco quiere estar aquí.

—Creo que sería prudente que escucharas lo que Dmitry tiene que decir, hijo —sugiere mi padre—. Se ha derramado mucha sangre debido a… malentendidos… entre nuestras familias.

Casi me atraganto con mi whisky. —¿“Malentendidos”? ¿Te refieres a ataques sin provocación?

—Algunos dirían que es recíproco —interrumpe Tristan. No hemos pedido comida y supongo que probablemente no lo haremos, pero Tristan tiene su servilleta de tela negra abierta y está dando vueltas al cuchillo sobre la mesa. No es una amenaza; simplemente está siendo un cretino.

—Una tregua, un verdadero acuerdo alcanzado de manera civilizada, es justo lo que nuestras familias necesitan para evitar más malentendidos. —Jenica repite las palabras de mi padre, con voz amable y serena. La miro solo porque siento su mirada gélida sobre mí.

Conozco a esta mujer, a esta niña, de toda la vida. Y sé cuando esos ojos me dicen algo. Y ese algo no es lo que quiero oír.

De reojo, alcanzo a ver otra sonrisa burlona de Tristan, que ahora hace girar el cuchillo entre sus dedos, con la mirada fija en mí, esperando a que mi expresión cambie.

No lo hará.

Sé adónde va esto. Sé cómo es una tregua entre familias de la Bratva.

Es nada menos que un acuerdo del siglo XVII entre casas reales rivales.

Cuando dos familias no se llevan bien, o, en nuestro caso, no paran de intentar matarse en las calles, se forja una alianza, a costa de una pareja desafortunada. En otras palabras…

…Un matrimonio concertado.

—Hace tiempo que los Rozanov no recurrían a esto —gruño, recostándome con el whisky en la mano—. Me parece algo medieval.

—Es una tradición —afirma Dmitry rotundamente.

—Y funciona —asiente mi padre.

Incorrecto. Es un parche. Una fachada.

También va a terminar en cuanto me convierta en pakhan, porque es una puta mierda.

Por ahora, con estos dos sentados a la mesa, no hay mucho que pueda hacer.

—¿A quién vamos a llevar a la guillotina esta vez? —pregunto con cansancio.

No obtengo ninguna respuesta.

El rostro de Dmitry sigue igual. Es un hombre corpulento, con el pelo grasiento y un traje que apenas le cubre la barriga.

Katya sonríe como siempre. Una sonrisa fingida, con los labios manchados, sin vida.

La mano de mi madre solo se mueve para dar un sorbo a su ron.

La mano de Tristan hace girar la hoja entre sus dedos con más rapidez.

Y los ojos de Jenica, azules como el hielo, no me han abandonado.

Un escalofrío me recorre la espalda antes de derretirme y sentir un calor intenso al aclararse todo.

Quieren que yo sea el cordero de sacrificio.

—Tiene que ser una puta broma.

—No soy un hombre que bromea, Ransome —dice Dmitry con gravedad.

—¿Acaso mi prima no es lo suficientemente buena para ti? —Tristan deja de jugar con el cuchillo y me mira con furia.

No muestro ninguna expresión. Está intentando provocarme. Tendrá que esforzarse mucho más si quiere conseguirlo. —El matrimonio concertado no es para mí. Voy a ser pakhan y…

—Así es —dice, pasándose la lengua viscosa por los dientes—. Porque tu hermano está muerto.

Aprieto la mandíbula. Siento cómo mi madre se estremece. Solo con eso me dan ganas de volcar la mesa, agarrar a ese mudak por el cuello y usar ese cuchillo sin filo.

Pero no lo hago.

Mi padre se aclara la garganta. —Hijo, tú sabes tan bien como yo que así funcionan las cosas.

Jenica es una joven encantadora, inteligente y culta, y será una excelente esposa para un pakhan.

Una tregua entre las familias es la solución perfecta.

—Sus palabras se clavan en mis tímpanos como clavos en un ataúd.

Mi ataúd, concretamente.

Miro a mi madre, que sigue bebiendo su ron, aún dolida por el comentario de Tristan. Un comentario por el que me encantaría hacerle pagar, pero eso solo confirmaría que necesitamos este matrimonio antes de que se nos acabe la sangre.

—Yo, por mi parte, bendigo el matrimonio —dice Katya, forzando una sonrisa y tomando su bebida—. Brindemos por él.

—Por supuesto —asiente mi padre, cogiendo también su vaso.

Los demás hacen lo mismo. Soy el único que no levanta mi bebida.

—¿Qué te pasa, Ranny? —Tristan me mira levantando la barbilla.

Para empezar, no quiero acostarme con tu prima.

Pero no es solo eso. Dejo que la palabra “matrimonio” dé vueltas en mi boca como un diente roto.

No puedo dejar de hurgar en ella, no puedo dejar de saborear la sangre.

Mi padre lo llama tradición; Dmitry lo llama paz.

Lo que es, en realidad, es una correa. Una muy pública.

Y yo soy el maldito tonto que paga las consecuencias.

Tristan puede sonreír con suficiencia, Jenica puede pavonearse, y se supone que yo debo arrodillarme para que las cámaras capten el ángulo.

A lo que solo puedo decir esto: Ni una maldita posibilidad.

Nací para la guerra, no para concursos de belleza. Tomo lo que quiero y no me entrego a nadie. En seis meses, la corona de pakhan será mía. Después de eso, yo pongo las reglas. Solo tengo que aguantar hasta entonces.

Obviamente, no digo nada de eso. Tomo mi vaso y lo sostengo junto con los demás.

—Por los nuevos comienzos —dice Katya, y todos la secundan.

Todos tomamos un trago y yo no le quito los ojos de encima a Tristan, que sonríe como un tonto.

Es imposible que esté realmente bien con esto.

Tristan y Jenica son cercanos. Bueno, más o menos.

En realidad no creo que Tristan Chadovich sea capaz de amar a nadie más que a sí mismo, pero entre ellos hay una extraña conexión.

Por eso no confío en ella.

Esa es una de las muchas razones por las que no me voy a casar con ella.

Salgo del salón en cuanto se me acaba la bebida, sin siquiera molestarme en inventar una excusa plausible.

Tengo un millón de pensamientos rondando por mi cabeza, pero el que más se repite es que solo puedo imaginar lo que pensará Amara cuando le diga que agregue pruebas de esmoquin y degustaciones de pasteles a mi rutina diaria.

Uno pensaría que las bodas concertadas de la Bratva serían algo sencillo, solo en el juzgado.

Firmar los papeles a punta de pistola y listo.

Pero no. Son eventos públicos y ostentosos.

Cientos de miles de dólares. Una novia cubierta de diamantes.

Una fuente de Dom Perignon que derrama billetes de cien dólares sobre el suelo de mármol.

Es casi como decir: Esto es para siempre. Porque si no, habrá sangre en el suelo, no champán.

Cumpliré treinta años en seis meses. Eso significa que me convertiré en pakhan Rozanov. Una vez que sea pakhan, no importará si estoy casado o no. Puedo manejar las rivalidades y todo lo demás, sin tregua, matrimonio concertado o de cualquier otro tipo.

En otras palabras, solo tengo que posponer esta boda seis meses. Encontraré la manera. Ni loco me voy a casar con una Chadovich.

Mientras me dirijo a mi coche, me detengo. Necesito un trago. Otro trago, un trago de verdad, un trago en compañía de nadie que conozca. Me desabrocho la camisa, me remango y me aseguro de que el coche esté cerrado con llave antes de salir a la calle.

Hay un bar clandestino a la vuelta de la esquina que casi nadie conoce. Es oscuro, las bebidas son fuertes y nunca me he topado con nadie que sepa mi nombre. Perfecto.

Paso por una cantina, un restaurante de sushi, una barbacoa donde todos comen con las manos y beben jarras de cerveza barata. Entonces huelo a curry y siento un vuelco en el estómago.

Tengo hambre. El aroma proviene de un restaurante tailandés con un patio abierto y…

Me detengo.

Amara está sentada afuera, en una mesa bajo el toldo, justo en el centro.

Pero no está sola. La acompaña una mujer con un maquillaje exagerado y dos hombres presumidos.

Uno asiente con la cabeza a todo lo que dice la mujer, sin apartar la vista de su escote, y el otro mudak, el que está sentado junto a Amara, la tiene agarrada al muslo.

Y está subiendo.

Mis pies se mueven más rápido que mi buen juicio. Porque… no.

Joder, no.