CAPÍTULO 13

La luz de la mañana que se cuela por los ventanales no es el resplandor cálido y clemente de un nuevo día. Es un gris áspero, clínico, que atraviesa las nubes de tormenta rezagadas e ilumina los restos de mi dignidad con brutal claridad.

No me despierto lentamente. Me arranca del sueño pesado y sofocante un dolor sordo y palpitante en la cara interna de los muslos, y el recuerdo agudo, fantasmal, de unas callosidades ásperas recorriendo mi carne sensible.

Abro los ojos.

La inmensidad cavernosa de la suite principal está en silencio.

Estoy tumbada en el centro exacto de la enorme cama gris carbón, enredada en las sábanas de seda oscura.

La tela cara se me pega a la piel desnuda, un recordatorio escalofriante de que la camisola de algodón blanco barato y la ropa interior descolorida que llevaba anoche han desaparecido. Estoy desnuda.

Giro la cabeza lentamente; los músculos del cuello, rígidos, protestan.

El lado derecho de la cama está vacío. Las sábanas están lisas, sin rastro del depredador violento y descomunal que me consumió en la oscuridad.

Durante una fracción de segundo, mi mente desesperada y fracturada intenta convencerme de que todo fue una pesadilla.

Un sueño febril provocado por la paranoia extrema y la falta de sueño.

Pero entonces el aire frío de la habitación me roza la clavícula, y un dolor agudo, punzante, estalla justo sobre el moretón oscuro y violáceo que me dejaron sus dientes.

No fue un sueño.

Dime que tu cuerpo me pertenece. Dilo. Admítelo.

El recuerdo de su voz oscura y autoritaria me retumba en el cráneo, acompañado de la memoria humillante y devastadora de mis propios sollozos rotos.

Me rendí. Me quebré bajo el peso de su tortura psicológica y la abrumadora sobrecarga de sus caricias.

Le supliqué. Me hice añicos en sus manos, traicionando mi propia mente por una fracción de placer oscuro y aterrador.

Una ola de náuseas se estrella sobre mí, violenta y repentina. Retrocedo a rastras hasta que la espalda desnuda choca contra el cabecero tapizado. Tiro de la sábana de seda oscura hasta la barbilla, con los dedos aferrados a la tela con tanta fuerza que los nudillos se me ponen blancos.

Soy una prisionera. Una mascota encerrada en una jaula dorada, despojada de mi ropa, mi hogar y mi autonomía.

Me obligo a respirar hondo, con la respiración entrecortada, tratando de contener la marea creciente de pánico. Necesito moverme. Necesito encontrar mi ropa. El instinto de cubrirme, de interponer una barrera física entre mi carne vulnerable y el entorno estéril de su ático, es abrumador.

Me deslizo del borde del colchón y arrastro conmigo la pesada sábana de seda, envolviéndomela con fuerza alrededor del torso como una toga improvisada. Las piernas me tiemblan tanto que tengo que trabar las rodillas para mantenerme en pie.

Recorro la habitación con la mirada. Mi ropa interior de algodón barato no aparece por ninguna parte. La han hecho desaparecer, igual que el abrigo de lana enorme y los vaqueros descoloridos.

Camino hacia las enormes puertas dobles del vestidor; los pies descalzos no hacen ruido sobre el mármol frío del suelo.

El vestidor está exactamente como lo dejé anoche. La luz empotrada baña las hileras de estanterías de cedro hechas a medida. El lado derecho sigue lleno del vestuario caro y lujoso que compró para mí.

Entro, y el aroma de madera de cedro y su colonia oscura me asalta de inmediato, provocándome un escalofrío involuntario que me recorre la columna. Ignoro la hilera de delicadas blusas de seda y los gruesos jerséis de cachemira. Voy directa a la sección de la ropa interior.

Extiendo la mano y los dedos rozan unas sencillas bragas de algodón negro. Es la prenda menos reveladora que encuentro. Dejo caer la sábana de seda y me las pongo deprisa, desesperada por cubrirme aunque sea mínimamente. Cojo un sujetador negro a juego y me lo paso por la cabeza.

Me vuelvo hacia la ropa colgada. Paso de largo los vestidos ajustados y las telas transparentes y elijo un jersey gris, grueso y enorme, que se parece vagamente al que tenía antes, aunque el material es infinitamente más suave y pesado.

Me lo pongo; el bajo me llega a medio muslo.

Encuentro unos leggings negros suaves y me los subo por las piernas.

Estoy completamente vestida. La barrera física ha vuelto a su sitio, pero no me ofrece consuelo alguno. La tela huele a él. La ropa le pertenece. No hago más que llevar puesta su propiedad.

Vuelvo a la suite principal con la mirada fija en la pesada puerta de madera que da a la sala de estar.

Regla número uno. No hay puertas cerradas en este ático. No te escondes de mí.

La advertencia resuena en mi mente, un recordatorio frío de los límites de mi cautiverio. No puedo quedarme en este dormitorio para siempre. Si no salgo, vendrá a buscarme y me sacará a rastras.

Camino hacia la puerta con el corazón latiéndome con fuerza en el pecho. Extiendo la mano temblorosa y agarro el pomo de acero pulido. Lo giro despacio, el mecanismo se desliza en silencio, y abro la puerta.

La sala de estar principal del ático está bañada por la misma luz gris y áspera de la mañana. La magnitud del espacio resulta intimidante: los techos abovedados, el mobiliario de cuero minimalista, los enormes ventanales que van del suelo al techo con vistas a la ciudad.

Erick está en la cocina abierta.

Lleva un traje a medida gris carbón oscuro.

La chaqueta se amolda perfectamente a sus hombros anchos y musculosos.

Tiene el cabello oscuro peinado con esmero y la mandíbula bien afeitada.

Parece el heredero intocable y aristocrático de una fortuna inmensa.

No se parece en nada al monstruo salvaje y violento que me inmovilizó contra el colchón hace unas horas.

Se está sirviendo una taza de café negro de una elegante cafetera de acero inoxidable. No se da la vuelta, pero la súbita quietud de su postura me indica que sabe exactamente dónde estoy.

—Estás despierta —afirma, con esa voz de barítono suave y oscuro que resuena sin esfuerzo por la amplia estancia.

Dejo de caminar y me quedo cerca de la entrada del pasillo. Me abrazo el torso y clavo los dedos en el grueso cachemir del jersey. No le respondo. Tengo las cuerdas vocales paralizadas por una mezcla de profundo agotamiento y puro terror.

Erick se da la vuelta lentamente. Sostiene la taza de cerámica humeante en la mano derecha. Su mirada oscura e inflexible se fija en mí y recorre el jersey holgado y las mallas negras.

Da un sorbo lento al café sin apartar la mirada de mi rostro.

—El jersey es aceptable —murmura en tono coloquial, como si estuviéramos hablando del tiempo y no del hecho de que ha desmantelado sistemáticamente toda mi vida—. Aunque prefiero la seda. Supone menos barrera.

Un escalofrío violento me recorre el cuerpo. Cierro los ojos una fracción de segundo, luchando contra el impulso de correr de vuelta al dormitorio y atrancar la puerta. Pero no hay cerraduras. No hay adónde huir.

—Ven aquí, Harper —ordena.

La orden es suave, pero lleva el peso letal de una autoridad absoluta.

Obligo a mis piernas a moverse. Camino por el suelo de mármol frío; cada paso se siente como si avanzara por aguas profundas. Me detengo exactamente a metro y medio de la isla de la cocina, con la encimera de granito pulido entre nosotros.

—Yo... tengo clase —susurro con voz ronca y quebrada—. Tengo un seminario a las diez.

Erick coloca la taza de cerámica sobre la encimera. El movimiento es lento, deliberado. Apoya las grandes manos planas contra el granito y se inclina ligeramente hacia delante; el dominio físico absoluto de su postura sofoca el aire de la habitación.

—No tienes clase —me corrige con voz desprovista de calidez—. No tienes seminario. No tienes turno en los archivos de la biblioteca.

Se me entrecorta la respiración con una inhalación aguda y dolorosa.

—¿Qué... qué quieres decir?

—Quiero decir que he despejado tu horario —afirma con suavidad—.

Esta mañana me puse en contacto con la oficina del decano.

Les informé de que estás atravesando una grave emergencia familiar y personal, y que necesitas una excedencia indefinida.

Un fideicomiso privado ha pagado tu beca en su totalidad.

He dado instrucciones a tus profesores para que te aprueben el semestre.

El mundo da vueltas y los bordes de mi visión se vuelven negros.

No solo me encerró en este ático. Cortó los últimos lazos que me quedaban con el mundo exterior.

Borró mi existencia académica. Se aseguró de que nadie —ni mis profesores, ni mis compañeros de clase, ni siquiera Chloe— venga a buscarme.

Asumirán que me fui a casa a enfrentar una tragedia. Se olvidarán de mí.

—No puedes hacer eso —consigo articular mientras el pánico me sube por la garganta como bilis—. No puedes simplemente... borrar mi vida. Trabajé duro por esa beca. ¡Necesito ese título!

A Erick se le tensa la mandíbula y un músculo le palpita bajo la piel. El tono coloquial desaparece, sustituido por un filo oscuro y peligroso.

—No necesitas nada excepto a mí —dice, y sus palabras cortan el aire como una cuchilla—. El título es inútil. La beca es una limosna patética. Ahora dependes de mi riqueza. Nunca volverás a trabajar ni un solo día en tu vida. Nunca volverás a poner un pie en esa biblioteca.

—¿Por qué? —sollozo mientras las lágrimas finalmente se desbordan por mis pestañas, calientes y desesperadas—. ¿Por qué me haces esto? ¡No te hice nada! ¡Solo quería ser invisible!

Se mueve tan rápido que ni siquiera tengo tiempo de estremecerme.

Rodea la isla de granito y cierra la distancia entre nosotros en una fracción de segundo. Su mano se dispara y sus dedos largos y callosos se envuelven con firmeza alrededor de mi nuca, con el pulgar presionando directamente sobre el pulso.

Me obliga a levantar la cabeza. Sus ojos tormentosos arden con una furia fría y calculadora que me hiela la sangre.