33 Esto no ha terminado

TREINTA Y TRES

Esto no ha terminado

—¿Quién carajo era?

—Te lo juro, Slice —Keet Gonzales estaba temblando afuera del almacén de la pandilla—. Te lo juro por mi madre, nunca lo había visto antes.

Tuvo el impulso de salir corriendo como alma que lleva el diablo, pero con Cheech y Poco inclinándose desde ambos lados, se quedó ahí, atrapado.

No importaba. No había dónde correr ni esconderse de los DM, no para un pandillero adolescente que dependía de sus conexiones con ellos para conseguir dinero y sobrevivir.

—Tú lo has atraído a nosotros.

Los ojos de Slice taladraron a Joey hasta que este desvió la mirada, buscando una cara comprensiva en Cheech o Poco. No encontró consuelo, solo miradas heladas.

—No —Joey negó con la cabeza—. Yo traje a Benny… al Hombrecito, pero nunca vi al otro tipo. Solo apareció.

—¡Mentira! —saltó Slice—. Ha venido justo cuando tú y tu amigo maricón aparecieron. —Slice señaló con un gesto brusco hacia la puerta del muelle de carga—. ¿Sabes lo que hay ahí dentro?

Joey lo sabía, pero no pudo hacer que las palabras salieran de su boca reseca. Asintió y bajó la mirada hacia sus pies.

—¡El maldito Ape está tirado ahí, en su propia sangre! ¡En nuestra casa! —Slice negó con la cabeza—. Eso no se puede permitir. No lo vamos a permitir.

—Te lo juro, Slice. No sé quién era. Por la vida de mi madre, yo…

—Cállate la puta boca —gritó Slice—. Ella no está aquí, pero tú sí. Vámonos.

—¿A dónde? —Joey abrió los ojos de par en par—. ¿A dónde vamos, Slice?

—Vamos a encontrar a ese hijo de puta… ese grandullón blanco con su puto arma enorme. Luego vamos a encontrar a tu chico, Hombrecito, y les vamos a hacer lo que él le hizo a Ape.

—Está bien, lo que digas, Slice. Encontramos al hijo de puta y lo matamos —asintió Joey con énfasis—.

Como él hizo a Ape, pero con calma, haciéndolo sufrir de verdad.

—Volvió la mirada esperanzada hacia Slice, tratando de enfocar la atención en el hombre que mató a Ape—. Joder, sí. Que sufra de verdad, ¿no?

—Dame las llaves de tu coche —dijo Slice.

—¿Mi coche? Pero ¿por qué mi coche? ¿No deberíamos llevar la furgoneta o algo así?

—¡Tu coche! —gruñó Slice, y Joey cerró la boca—. Tú hiciste esto… lo metiste en nuestra casa. Si nos ven, no lo van a relacionar con ninguno de nuestros coches. —Sonrió—. Si no con el tuyo.

—Claro, hermano. —La cabeza de Joey se movía arriba y abajo como un muñeco de salpicadero, sus palabras salían rápidas, desesperado por demostrar que estaba completamente comprometido con encontrar y matar al grandullón blanco—.

Lo entiendo. Es mi culpa que viniera, así que si alguien tiene que cargar con eso, soy yo.

Sí, tío, lo entiendo. ¡Hagámoslo! ¡Vamos a encontrar al hijo de puta!

Le entregó las llaves del coche a Slice y se dirigió al Chevy aparcado al pie del muelle de carga.

—Atrás —dijo Slice, deslizándose detrás del volante.

—¿Atrás? —dijo Joey, de pie junto a la puerta del pasajero, con una expresión de aprensión volviendo a su rostro.

—Sí, atrás. No quiero que intentes salir corriendo si te acobardas.

—Mierda, tío. Yo no haría eso —dijo Joey, intentando poner cara de dolor—. Puedes confiar en mí, tío. Ya he pasado la iniciación. ¿Recuerdas?

—Lo recuerdo. Recuerdo que trajiste a tu amigo maricón con nosotros. Recuerdo que Ape está muerto —Slice encendió el coche—. Atrás. Ahora.

—Claro —asintió Joey—. Atrás.

Se deslizó hacia el asiento trasero. Cheech lo siguió y lo empujó hacia el centro mientras Poco se subía por el otro lado.

Atrapado entre ellos, con sus hombros apretados contra el suyo, Joey quedó inmovilizado.

El olor de sus cuerpos mezclado con la hierba que habían fumado antes era asfixiante. Comenzó a temblar de nuevo.

Recorrieron las calles del vecindario, mirando dentro de los escaparates y observando a la gente en la calle. El tipo grande con la Colt no aparecía por ningún lado. Tampoco Ben ni la chica.

Slice se detuvo junto a la acera frente al Mercado de Dupart. A través del vidrio vieron al viejo, Edgar, detrás del mostrador. Un cliente salió, dejándolo solo adentro.

—Vamos —dijo Slice al bajarse del Chevy.

—¿Aquí? —Joey miró a su alrededor, nervioso—. ¿En mi coche… a plena luz del día?

—Como dije, tú eres la razón de este problema. Si alguien ve lo que pasa, va a ver tu coche.

Cheech se quedó en la acera, esperando que Joey bajara. Como no se movió, metió la mano, lo agarró por la camisa y lo arrastró fuera del asiento trasero.

—Entramos juntos —dijo Slice, girando hacia la puerta.

Cheech y Poco lo siguieron, empujando a Joey al frente.

Edgar levantó la vista de su periódico cuando entraron. La sonrisa habitual para sus clientes desapareció.

—¿Qué queréis? —dijo sin rodeos.

—Queremos a tu hijo —Slice se acercó al mostrador y se inclinó hasta que su rostro quedó a centímetros del de Edgar.

—Mi hijo está muerto —dijo Edgar sin inmutarse.

—Se refiere a Benny —dijo Joey desde atrás—. Solo quieren hablar con él, señor Dupart.

Era una mentira, y ambos lo sabían.

—Sé a quién se refiere, Joey —Edgar miró al muchacho tembloroso que estaba entre los otros pandilleros—. No deberías estar con esta gente.

—Él está con nosotros —dijo Slice—. Y queremos a tu hijo. No te metas conmigo, viejo. Sabes a quién me refiero. Y también queremos a ese grandote blanco.

—Mi nieto no está aquí —Edgar negó con la cabeza—. Y en cuanto a algún tipo blanco grandote, no tengo idea de quién me está hablando.

—Lo vamos a encontrar. Usted no puede evitarlo, viejo. Lo mejor que puede hacer es decirnos dónde está.

—No lo sé —repitió Edgar—. Ahora, salgan de mi tienda.

—¿Tienes una mujer aquí, verdad? —Slice sonrió—. La mamá del chico, ¿no? La he visto. Está bien buena para ser una perra vieja. Apuesto que si hablamos con ella, pasamos un rato con ella, nos dirás todo lo que queramos saber.

—Si le pones una mano encima a ella o a mi nieto, te mato —la expresión habitual de Edgar se tornó gélida—. He dicho que se larguen.

—Eres muy valiente para ser un viejo —Slice levantó la camisa y mostró la pistola metida en la cintura—. Creo que nos vamos a quedar... mirar un poco... revisar ese lugar que tienes arriba. ¿Ahí es donde se esconde esa perra... y el chico?

—Dijo que se fueran. Ahora.

John Sole estaba de pie en la entrada que conducía a las escaleras del apartamento.

Sostenía el Colt en la mano, apuntando a la cabeza de Slice.

Los hombres junto a Joey movieron instintivamente las manos hacia las pistolas ocultas bajo sus camisas.

Sole negó con la cabeza; la advertencia en su mirada era clara. Sus brazos cayeron a los costados.

—Tú. —Slice se giró bruscamente para encarar el Colt y al hombre que lo sostenía.

—Yo —asintió Sole—. Ahora lárgate.

—Derramaste sangre... sangre de los DM —dijo Slice, negando con la cabeza—. Esto no ha terminado. Ahora es una guerra, entre tú y nosotros.

—Ya he estado en guerras antes —respondió Sole con una sonrisa—. Ahora salgan caminando o los sacaré de aquí en una bolsa para cadáveres —dijo, haciendo un gesto con la Colt—. Todos.

—Volveremos —dijo Slice con una mueca desafiante—. Puedes tener un arma, pero no hay lugar adonde puedas ir que no podamos encontrarte.

Slice retrocedió desde el mostrador y se giró hacia la puerta. Cheech y Poco, con Joey entre ellos, lo siguieron.

Cuando el Chevy se alejó del bordillo afuera, Sole se dirigió hacia la puerta trasera del callejón.

—¿Adónde vas? —preguntó Edgar—. Deberías mantenerte alejado de esos chicos. Te van a hacer daño.

—Tal vez —dijo Sole—. Pero ya has oído. Esto no ha terminado.

—¿Entonces qué vas a hacer?

—Terminarlo.

Edgar asintió.—Está bien, pero tengo una pregunta.

Sole se detuvo y lo miró.—Pregunta.

—¿Derramaste sangre, como él dijo? ¿Mataste a alguien?

Las palabras eran innecesarias. Edgar vio la verdad en sus ojos. Sole se dio la vuelta y salió por la puerta del callejón.