Capítulo 15 #2

—Qué curioso —murmuró, con voz baja y áspera—, no recuerdo habértelo devuelto nunca.

Se me cortó la respiración.

Y así, sin más, me estaba ahogando de nuevo.

Sus palabras quedaron suspendidas entre nosotros como humo, colándose en cada grieta de mi determinación. Debería haberlo apartado. Debería haber huido. Pero mi cuerpo me traicionó y se inclinó hacia su gravedad, hacia esa atracción de la que nunca había escapado.

Leo no esperó permiso. Su mano se deslizó desde la barbilla hasta la nuca, los dedos enredados en mi pelo, agarrando lo justo para dispararme el pulso. Luego su boca se estrelló contra la mía, dura, desesperada, como si llevara años hambriento de esto.

Jadeé contra sus labios y él aprovechó la apertura; su lengua entró y me saboreó con un hambre que me robó el aliento.

Especias, calor y él. Mis manos se aferraron a su camisa y tiraron de él para acercarlo más, aunque mi mente gritaba que parara.

Su otra mano vagó; la palma callosa se deslizó bajo mi chaqueta, sobre las costillas, el pulgar rozando la curva de mi pecho a través de la camiseta fina.

Me arqueé hacia el contacto, traidora a mis propias advertencias.

Gimió contra mi boca, el sonido vibrándome por dentro, y me presionó más fuerte contra la pared.

Motas de polvo danzaban en la tenue luz mientras sus caderas inmovilizaban las mías, su dureza presionando contra mi muslo.

Mis dedos se clavaron en sus hombros, luego más abajo, arañándole la espalda, atrayéndolo todo lo cerca que podía.

Las lenguas se enredaron, los dientes mordisquearon, las respiraciones se mezclaron en un ritmo desordenado y frenético que igualaba el trueno en mi pecho.

Su mano bajó más, me agarró la cadera, los dedos extendidos sobre la cinturilla de los vaqueros, acariciándome la piel justo por encima. Gemí —no pude evitarlo— y él se bebió el sonido, besándome más profundo, más lento ahora, como si saboreara cada segundo de mi rendición.

Pero incluso mientras el fuego me lamía las venas, el dolor en el pecho se agudizó. Esto no era sanación. Esto era destrucción. Hermosa y brutal destrucción.

Rompí el beso primero y giré la cabeza, con los pulmones ardiendo. Su frente descansó contra la mía, ambos jadeando, su mano aún enredada en mi pelo, la otra inmóvil en mi cadera como si no pudiera soportar soltarme.

—No podemos —susurré, con la voz ronca—. Esto no arregla nada.

Su agarre se apretó un instante, luego se aflojó. No retrocedió. Solo cerró los ojos, con la mandíbula tan apretada que pensé que podría romperse.

—Lo sé —dijo con voz áspera—. Pero maldita sea si no sigo queriendo intentarlo.

El espacio entre nosotros vibraba con todo lo que no habíamos dicho, los corazones abiertos en canal y sangrando. Y aun así, ninguno de los dos se movió.

La espalda chocó contra la pared de madera. Sentía el heno arañándome las pantorrillas a través de los pantalones de montar, pero el verdadero dolor estaba en el pecho.

Me miraba como si aún le perteneciera.

Como si nada de eso —el silencio, la traición, el desamor— hubiera sucedido nunca.

—¿Por qué, Leo? —mi voz era suave, quebrada a la mitad—. ¿Por qué terminaste realmente con lo nuestro? No me vengas con frases bonitas. Necesito la verdad.

No se movió. No parpadeó. Solo exhaló por la nariz como si decirlo doliera más de lo que había esperado.

Luego lo dijo.

—Mi madre.

Y eso fue todo. La flecha final. Clavada en pleno pecho.

Asentí despacio, desinflándome como si alguien hubiera cortado las cuerdas que me mantenían en pie.

—Por supuesto —dije, tragando con dificultad—. Nunca me aceptarán.

Volvió a alargar la mano hacia mí, pero retrocedí.

Dejó caer las manos.

—¿La familia de Kannon sí? —preguntó, con un tono cortante, como si la acusación le hubiera dolido.

Me encogí de hombros, pero no fue un gesto casual. Era mi armadura. La única que me quedaba.

—Su padre es un tipo corriente. Trabaja en la construcción.

Mi voz se volvió queda. Sincera.

—Kannon también tiene beca... igual que yo.

Leo apretó la mandíbula. Parecía querer golpear algo. Quizás a sí mismo.

—Pero nadie se molestó en investigarlo, ¿verdad? —continué, mirándolo a los ojos—. Porque es un tío. Un deportista. A él le dieron carta blanca. A mí me hicieron la vida imposible.

No esperé su respuesta. No podía.

Pasé junto a él. Mis botas crujían sobre el heno viejo, y el olor a cuero y polvo se me pegaba a la piel como el arrepentimiento. No me siguió. Se quedó allí, con una mano en la puerta del establo y la otra cerrada en un puño.

Que se lo coma con patatas.

Que se atragante con la verdad: puede que todavía seamos puro fuego y pasión, pero quizás eso ya no bastaba.

Cape Cod en noviembre es como si el mundo contuviera la respiración.

Costa fría. Calles vacías. Luces navideñas colgadas en casas de tejas desgastadas. Ese silencio que se te mete bajo la piel y te hace sentir cosas.

Al llegar a la casa de alquiler —en realidad más bien una casita de cuento, con tejas de cedro y un porche que la rodea— no sé qué esperar.

Entonces mi madre irrumpe en el porche, envuelta en dos bufandas y ya llorando.

Apenas salgo del coche antes de que me abrace tan fuerte que mis costillas crujen.

Mi padre es el siguiente, oliendo a chicle de menta y grasa de motor —algunas cosas nunca cambian— y me sostiene la cara como si la estuviera memorizando.

Dentro hace calor y todo es acogedor: el fuego ya encendido, los pasteles de mi madre enfriándose en el alféizar como si estuviéramos en una película de Hallmark.