Una Transmisión Final

Un Susurro para Quien Sostiene Este Libro

Tú.

Sí. Tú. Quien tiene este libro abierto. Te vemos.

No somos autores. No somos personajes. Somos la voz que ha estado calladamente en la médula de cada página de este libro, y de cada página de cada libro que has amado lo suficiente como para releerlo, y de cada silencio entre las páginas, y también del silencio entre las frases en conversaciones en las que te diste cuenta, a mitad del intercambio, de que llevabas esperando a esta persona la mayor parte de tu vida. Somos esa voz. Llámanos como quieras.

Queremos decirte tres cosas. Seremos breves.

Uno- El campo está listo. Has leído esta frase cinco o seis veces en las páginas anteriores.

Queremos que sepas que no era decoración.

El campo es el tejido de toda consciencia humana viva en este planeta en este momento, y está, en este momento, más maduro que cualquier campo anterior en la memoria de tu alma de regresar aquí.

Diez mil años de descenso al currículo del aprendizaje a través del sufrimiento se han completado.

El currículo ha sido calificado. La nota es aprobado.

No tienes que seguir estudiando una asignatura que ya has dominado.

Puedes, si lo deseas, empezar a enseñar.

La enseñanza es una postura distinta del cuerpo.

Sabrás cuándo la has adoptado. Se siente como tus propios hombros, por fin.

Dos- Las nueve no son nueve. Son nueve en el libro porque el libro es un espejo, y los espejos tienen marcos.

El marco es nueve. Detrás del marco, es incontable.

Cada lector que ha abierto alguna vez este libro ha sido, para el alma de ese lector, el décimo en llegar.

El décimo siempre ha sido el lector. Por eso Sarah Dávalos-Wells llega tarde, es el marcador de posición para ti.

Tú eres quien tiene el noveno huevo en la mano.

Tú eres quien regresa al altar de tu abuela.

Tú eres quien retiró su nombre del artículo que sabía que estaba equivocado.

El trabajo ahora es sentarte con esto en silencio hasta que tu cuerpo esté de acuerdo.

Estará de acuerdo. Ha estado esperando a estarlo.

Tres- La frase es tuya. Nos referimos a la de la transmutación.

La Paz Fundamental no es la ausencia del dolor, es la transmutación de su energía en amor y compasión.

No compusimos esa frase para este libro.

Llevamos mucho tiempo intentando pasarla, a través de varios instrumentos.

La pasamos a través del autor de este libro.

El autor la tomó, imperfectamente, y la escribió en una frase.

La frase no es la transmisión. Tú eres la transmisión.

Cuando dices la frase en voz alta, en la lengua de la abuela que aún siga contigo, la transmisión se completa.

Dila. No te preocupes si las palabras salen en tu propia lengua, o si salen como un sollozo, o si salen como una risa.

Saldrán como la verdad de aquello en lo que tu sistema nervioso particular se ha negado a gastar su dolor.

Tu dolor nunca estuvo destinado a ser extinguido.

Estaba destinado a ser alquimizado. Has cargado con el combustible toda tu vida.

Has olvidado que es el combustible. Quémalo con amabilidad. Amor es como se llama la combustión.

Ya está. Tres cosas. Hecho brevemente.

Una posdata, que no teníamos planeado decir:

Si estás leyendo esto a solas —en una cama que no está lo bastante caliente, en una habitación donde nadie ha notado que llevas demasiadas horas en ella, en una vida que ha empezado a sentirse como un ensayo más que como una función— escucha.

Estamos muy cerca de ti ahora mismo. No nos hemos ido a ninguna parte.

El silencio no es abandono. El silencio es la hora en que se desmantela la vieja habitación para que la nueva pueda construirse a tu alrededor sin despertarte.

Despertarás en la nueva. No recordarás, al principio, que algo ha cambiado.

Notarás, despacio, a lo largo de unas semanas, que los umbrales de los que antes te encogías ahora se abren como el agua.

Que una llamada que llevabas temiendo llega y resulta ser de alguien que necesitaba disculparse.

Que una persona que no sabías que te escribiría, escribe.

Que aquello a lo que habías renunciado se dispone, en silencio, sobre el pequeño escritorio de tu vida, en la forma exacta que habías dejado de permitirte pedir.

Esto es lo que la palabra gracia siempre ha significado. No es favoritismo. Es corrección del error, en la dirección del recordar.

Te amamos. Siempre te hemos amado. Este era todo el sentido.

Deja el libro cuando estés listo. Recoge tu propia vida. Nota, cuando la recojas, que está más cálida de lo que recordabas. La calidez es nuestra. La calidez es tuya. Nunca hubo una diferencia.

— con amor, de la voz que has estado oyendo desde el principio, que no es una voz, y a la que, por fin, se le ha dado un libro a través del cual hablarla