Capítulo 15 — Laila

No puedo ocultar la mirada irritada que le dirijo a Beatrice cuando me lanza el aro con demasiada fuerza y tengo que retroceder un paso y estirarme al máximo para atraparlo y terminar la coreografía.

Me levanto del suelo y me acerco a la novata, que se pasa una mano por la frente, consciente de los errores que cometió en esta última ronda de práctica.

—Lo siento, Lalik, estoy un poco dispersa hoy —admite mi compañera de gimnasia, usando mi apodo.

Pone cara de culpa y suspiro. Como estos son mis terceros Juegos Olímpicos, soy la mayor del equipo junto con Teresa.

Para Beatrice eran los primeros, con solo dieciocho años, así que entendía los nervios.

Cuanto más entrenamos y más se acercan nuestras pruebas, más crecen las mariposas en el estómago, pero ella necesitaba aprender a controlarlos.

—Está bien, Bea. Solo intenta concentrarte más, ¿vale?

Tenemos dos semanas para alcanzar la perfección y ganar esa medalla.

Respira hondo y olvídate de todo lo de ahí fuera.

Aquí dentro solo estamos nosotras, los aparatos y el ritmo de la música —intento sonar motivadora, pero ella se limita a asentir con una sonrisa nerviosa.

—¡Desde el principio! —grita mi entrenadora desde fuera de la colchoneta donde estamos ensayando—.

¡Teresa, te estás colocando mal para el segundo flic-flac!

Beatrice, por el amor de Dios, ¡que no estás lanzando ese aro a la luna!

¡Chloe, si sigues fallando esa apertura agrupada, estamos todas jodidas!

¡Anna, quiero el apoyo de hombros con las piernas más rectas!

Y Laila, puedes hacer esa rueda hacia adelante mucho mejor, chica.

¡Vamos! —nos critica una por una mientras volvemos a la posición inicial para esta rutina de aros.

Ivanka Ivanova, nuestra entrenadora durante los últimos cinco años, era de Bulgaria.

Todavía tiene un acento muy marcado, pero entendíamos sus regaños a la perfección.

Era dura con todas nosotras y exigía a cada una que diera lo mejor de sí, pero también sabía cuándo elogiar, y yo la adoraba.

Ivanka había sido una gran gimnasta de joven, había ganado varios campeonatos y se llevó la plata en los Juegos Olímpicos de Atlanta en 1996.

No sabía cómo se sentía teniendo que competir contra su propio país en cada competición junto a nosotras, pero temía que fuera un tema delicado y nunca se lo había preguntado. Decían que su salario aquí era excelente, así que me alegraba por ella.

Sin embargo, me olvido de Ivanka y de todo lo demás cuando empieza a sonar la música.

Cierro los ojos y respiro hondo antes de esbozar una sonrisa y dejar que mi cuerpo ejecute los pasos que ya conoce de memoria.

Dejo que el aro sea una extensión de mí y me ayude a expresar cada sentimiento y cada matiz de esta coreografía.

Giros, saltos, splits, lanzamientos de aro, pasos al unísono con mis compañeras: eso era lo único que permitía que ocupara mi mente, porque era el camino hacia la perfección.

Termino sin aliento pero satisfecha cuando agarro el aro, que esta vez Bea lanza correctamente, y hago la última voltereta hacia adelante hasta quedarme en un split bajo las piernas de Anna.

Mantengo la sonrisa mientras espero la evaluación de la entrenadora, que cruza los brazos y tuerce la boca, pensando en qué decir.

—Mejor. Pero todavía no es excelente. ¡Otra vez! —grita, y suelto un suspiro profundo mientras me levanto del suelo. Me duelen los pies después de más de tres horas de entrenamiento, pero no me arrepiento de nada.

La gimnasia había sido mi hogar desde los seis años.

Gracias a ella, una niña tímida aprendió a expresarse y entendió que podía ser muy buena en algo.

Los otros niños del colegio que no se me acercaban por mi piel morena y mis rasgos indios podían irse al diablo, porque sobre una colchoneta yo era una estrella.

Mientras bailaba, todos me veían, todos admiraban cada movimiento, y no podía cansarme de esa sensación, ni siquiera tantos años después.

La gimnasia rítmica podía traer consigo dolor en todo el cuerpo, personas con egos enormes que creían que tenían que destrozarte para llegar a algún lado, lesiones que me mandaban al hospital, derrotas que me hacían llorar de frustración, ataques de ansiedad cuando no lograba ser perfecta.

Aun así, la elegiría cada día, porque formaba parte de quien yo era.

Así que estiro los hombros, me coloco en posición y empiezo todo de nuevo.

Solo cuando termino el entrenamiento, una hora después, me fijo en mi público: Hunter y Taylor están sentados uno al lado del otro en las gradas y me saludan cuando nuestros ojos se cruzan.

Esperaba a Hunter, ya que me dijo que me encontraría aquí para ir a comer después, pero no esperaba al otro jugador.

Un suave escalofrío me recorre el cuerpo cuando recuerdo todo lo que hicimos hace unas horas.

Sacudo la cabeza e intento apartar esos pensamientos y sustituirlos por otros más apropiados. Me quito las zapatillas y me pongo mis Crocs, que serán feas pero son innegablemente cómodas, y me acerco a ellos.

Le doy a Hunter un beso rápido en los labios y a Taylor uno en la mejilla, aunque lo que realmente me gustaría sería besarlo profundamente, como ayer. Él me lanza una mirada de comprensión.

—¿Ya habéis terminado? —pregunto, y ambos asienten—.

Vuestros entrenamientos son tan cortos, qué injusto —me quejo antes de sentarme en el regazo de mi novio—.

¿Y qué habéis venido a hacer aquí vosotros dos, además de admirar mi actuación, obviamente?

—pregunto presumida, y Taylor se ríe un momento, pero enseguida la risa se le apaga y su expresión se vuelve preocupada.

—Llamé a Hunter antes y me dijo que estaría aquí, así que pensé que este sería un lugar tan bueno como cualquier otro para hablar —explica, señalando a nuestro alrededor, con casi todos los asientos vacíos.

—Cierto, seguramente hay menos cotillas aquí que en el comedor —coincide Hunter, y yo también asiento.

—¿Y de qué quieres hablar? —Mi pregunta lo hace dudar un segundo, pero luego saca un papel del bolsillo y nos lo entrega.

Me quedo mirando la foto de los tres en el aparcamiento del club y dejo escapar un suspiro.

—Bueno, tendríamos que habérnoslo esperado —comento sin darle mucha importancia, pero luego leo la extraña nota y frunzo el ceño.

—Estaba en mi habitación en cuanto volví del entrenamiento. El personal del hotel no pudo identificar quién la deslizó por debajo de la puerta, porque por lo visto la entrada a mi suite es el único punto ciego de las puñeteras cámaras —explica irritado, pasándose una mano por la cara.

—Es una pena que no sepamos quién fue el idiota, pero no es para tanto, ¿no? Es básicamente la misma foto que nos hicieron en Tokio, así que mientras no des ninguna entrevista diciendo gilipolleces, todo irá bien —digo encogiéndome de hombros, y Hunter también asiente.

Taylor, sin embargo, bufa y nos mira frustrado.

—No habrá ninguna puñetera entrevista, pero no es eso.

Mucha gente nos vio bailar juntos ayer, Twitter arde con especulaciones, pero nadie sabe nada seguro.

¡Salvo que el imbécil de la nota tiene una foto!

Si la publica, ¡voy a arruinaros la vida otra vez!

—suelta de un tirón, y baja la mirada al suelo, destrozado.

Le pongo las manos en los hombros, intentando calmarlo.

—Taylor Carter, ¡respira! ¡Y mírame! —ordeno, y el gigante del baloncesto me obedece—.

No eres el único en esa foto, ¿vale? Tampoco fuiste el único bailando en esa sala anoche.

Hunter y yo estábamos allí y sabíamos perfectamente a lo que nos arriesgábamos.

Pero sinceramente, un escándalo más o uno menos ya no importa mucho. Ya estamos curtidos.

—Exacto. Y tampoco es que fuéramos la pareja más discreta del mundo. ¡Nos viste besarnos en un trío en aquella fiesta, hace tres años! —añade Hunter—. E incluso antes de Tokio, ya nos enrollábamos con otras personas en lugares públicos. Siempre había algún cotilleo y aprendimos a ignorarlo.

—¡Sí, pero todo estalló por mi culpa y no quiero que vuelva a pasar! —insiste Taylor, y suspiro.

—¿Qué más crees que puede pasar? ¿Que me llamen zorra? Ya lo hacen, pero que les den, porque son la misma panda de hipócritas que organizan orgías en sus habitaciones —replico, poniendo los ojos en blanco—. ¿Que llamen a Hunter cornudo sin agallas?

—Ya lo hacen también, y me importa una mierda —interviene mi novio para zanjar el tema—. A la mayoría de ellos en realidad les encantaría tener la libertad sexual que tenemos nosotros, además de la confianza.

Asiento enérgicamente mientras lo miro con cariño. Vuelvo la vista hacia el jugador de baloncesto, y su expresión es la de alguien lleno de dudas y temor.

—Aun así, creo que es mejor que no nos arriesguemos.

Mi visibilidad va a terminar afectándoos tarde o temprano, así que es mejor que mantenga las distancias —sentencia, y se levanta bruscamente, alejándose de nosotros—.

Lo siento, fue un error por mi parte querer una segunda oportunidad —dice, y se da la vuelta para caminar rápidamente hacia la salida.

Grito su nombre, pero me ignora y desaparece.

Me quedo sin reacción y miro a mi novio, confundida.

—¿Qué demonios acaba de pasar?

—Yo tampoco lo sé, Jaan. Pero esta conversación no ha terminado.