Capítulo Diecisiete #3

—Jesel ha muerto —sus ojos están húmedos—.

Las incursiones del norte han destruido nuestra comunidad.

No hay familias, no hay niños. Las pocas mujeres que quedan en edad fértil no tienen pareja y están cautivas como esclavas de otros humanos.

Los hombres de la edad adecuada son agresivos y hostiles, no están dispuestos a criar a los jóvenes —aparta la cabeza—.

Nuestra tecnología es precaria. Sencillamente, no tenemos suficientes seres para fundar una nueva sociedad humana.

—Pero podemos conseguir más. Podemos rescatar más —mi voz, débil y esperanzada, se quiebra—. Con tiempo, podemos lograrlo. Si no en vida, entonces… —pero no tengo a nadie a quien legar mi misión.

—No es suficiente. Así nunca funcionará. E incluso si consiguiéramos más seres, más humanos, no tenemos forma de proteger a un grupo en crecimiento. Nos diezmarían en cuanto nos descubrieran —tose de nuevo, y esta vez no hay duda de la sangre que salpica, motas de un rojo intenso, sobre su tela.

—Padre, estás enfermo —me levanto y la silla se sacude—. ¿Qué te pasa?

Hace una bola con la tela. Con la otra mano, toma la mía. Me mira y me quedo en silencio. Permanecemos callados durante un largo minuto. El viento silba entre los aleros de la choza, acompañado del crujido solitario de los juncos secos en el lecho del arroyo reseco.

Sonríe.

—¿Sabías que hay una raza de seres llamados los fi?

Físicamente son similares a los humanos.

Están a unos 500 años luz de Jesel. Tienen el problema opuesto al de Zandia: les quedan principalmente hembras; sus machos murieron en guerras.

Resulta que los machos humanos son perfectamente compatibles para el apareamiento. Allí es donde envié a los machos.

—Entonces, ¿qué? ¿Deberíamos enviar a todos nuestros machos allí?

—Sí. ¿Y las hembras a Zandia? —sonríe—. Parece un buen lugar para ellas.

Dudo.

¿Dividir y conquistar?

Sonríe.

—Como una célula. Biología básica. Dividirse en dos y multiplicarse —suspira—. No lo sé, hija. Ya soy viejo. Más filosófico de lo que nunca fui. Puede que me deje llevar por la fantasía. Pero no creo estar equivocado en esto.

Lo considero.

—Pero volví aquí por ti, padre. Por esto. Por los humanos —mi voz se quiebra—. Vine por ti.

Me aprieta la mano.

—Pero lo que encuentras eres tú misma. Tómala y vete.

—Pero… —mi mente da vueltas ante esta nueva posibilidad. Lo más aterrador es que creo que tiene razón en todo.

Me suelta la mano y me la palmea una vez.

—Vuelve a Zandia. Y llévate a las otras hembras contigo.

—No puedo dejarte solo —mi respuesta es automática, pero ya estoy pensando en cómo podría funcionar. Primero, tendría que conseguir una nave capaz de llegar hasta allí. Rescatar a las mujeres del grupo del norte.

O contactar con Zandia y pedirles que me ayuden a hacerlo. Si es que me escucharan a estas alturas. He sido más un problema que una ayuda.

—Además, no me querrán de vuelta. Pero no puedo dejarte.

Cruzo los brazos. Tengo náuseas.

—Me temo que soy yo quien se va —su voz es baja. Levanta la mano con la tela hecha una bola.

—Padre —mi voz se entrecorta.

—Está bien. He tenido una buena vida —sonríe—. Sin arrepentimientos, Mirelle.

—Tal vez podría arreglar una nave y llevarte a Talon. Tienen atención médica, y podríamos intercambiar algo por medicamentos —mi mente va a toda velocidad y me inclino hacia delante con los puños cerrados—. Puedo robar algo de valor e intercambiar—

Mi padre niega con la cabeza.

—Esto no tiene remedio.

—Pero…

—Me quedaré aquí —su voz es firme—. El tiempo que me quede. Jesel todavía es conocido como un puesto humano remoto, y seguro que llegarán fugitivos perdidos. Necesitarán a alguien que los acoja y los envíe a otro lugar. Tú ve a Zandia.

—¿Y si no me quieren de vuelta? —El vacío me abre las costillas en canal y derrama mis órganos.

—Entonces los convences de lo contrario —sonríe.

—¿Y si no se dejan convencer?

—Esa no es la luchadora que conozco.

—Ya no soy la misma persona de antes.

—Eres más fuerte —me mira con aprobación—. Tu madre estaría orgullosa, Mirelle. Y tu hermana también.

—No sé dónde están —susurro, y las lágrimas me corren por las mejillas, repentinas y ardientes.

Alzo la vista hacia el techo de la cabaña, como si pudiera ver a través de las vigas toscas y luego a través del cielo caliente y polvoriento, atravesar las estrellas y las nebulosas con la mirada, y encontrarlas. En algún lugar, flotando. —Nunca las encuentro, por lejos que vaya.

Las lágrimas calientes me resbalan por la cara. —¿Por qué tuvieron que irse?

Mi padre me estrecha entre sus brazos y me aprieto contra él, por última vez, quizás, porque cada vez es siempre la última vez. Lo abrazo tan fuerte como creo que puedo sin romperlo.

—No lo sé —se le quiebra la voz—. Pero tú estás aquí, y no queda más remedio que seguir adelante. Haz que la llama siga ardiendo, Mirelle.

Dejo de llorar tan de golpe como empecé. Me toco el cuello. Mierda. —He perdido el collar. Otra vez.

Me devuelve el abrazo. —No necesitas el collar. La llama está dentro de ti.

—Lo sé —respiro hondo, con un estremecimiento—. He estado aferrándome a recuerdos y símbolos de recuerdos en lugar de vivir.

Es hora de encarar mi futuro en lugar de arrastrar el pasado.