Capítulo Doce

Riya

Vomito tres veces durante el vuelo de regreso a casa.

Lily me lanza miradas preocupadas desde la cabina, pero ni siquiera puedo hablar con ella. No quiero contarle lo que ha pasado. El dolor que acabo de causar a mis queridos, queridos compañeros. Es demasiado horrible para hablar de ello.

Las lágrimas resbalan por mi rostro mientras veo el paisaje pasar bajo nosotras. Me siento muerta.

Jodidamente muerta.

Ni siquiera me importa lo que el rey Zander me haga. No me importa si me devuelve a los ocretianos para que me ejecuten. Nada importa sin mis compañeros.

Pero esto será mejor para ellos. Ruego a nuestra dulce Madre Tierra y a la Zandian Star que encuentren una nueva compañera. Felicidad.

Sé que yo nunca la encontraré.

Jax

Me despierto de golpe, con la boca seca y la cabeza palpitante.

Entonces todo vuelve: Riya. Su traición.

Su infertilidad. Emborracharnos con mis primos.

Tarren está en un asiento flotante lateral.

No me sorprende que no quisiera dormir en el disco habitual, el que solíamos compartir con Riya.

Compartíamos. Ronan está tirado en la esquina, ni siquiera sobre un disco o colchón.

Va a tener una resaca infernal por la mañana.

Permanezco despierto, intentando descifrar qué me ronda la cabeza. Estoy tan furioso con Riya que apenas puedo pensar, pero hay algo que necesito hacer, algo importante...

Los registros. Se me ocurre que nunca los leímos todos. Seguro que hay más información. No puedo dormir, así que vuelvo al área principal y enciendo el dispositivo de comunicaciones. Leo todo en orden, ahora sí, no solo lo primero que vimos.

Escaneos y datos desfilan ante mis ojos, y el ardor en mi corazón se intensifica al ver a la mujer que amaba reducida a un conjunto de números.

Fecha de nacimiento. Medidas: altura, peso, todas las dimensiones, tomadas varias veces al año.

Análisis genético y perfil psicológico para determinar si era digna de reproducción y, de ser así, con quién, para garantizar esclavos más fuertes para uso futuro de los ocretianos.

Según leo, sus captores ocretianos la consideraron indigna de reproducción futura, ya que tenía «defectos» que la hacían «inviable» para futuras generaciones de esclavos.

Uno de ellos era su intelecto. Los esclavos humanos debían ser inteligentes, pero no demasiado; la línea que los ocretianos estaban creando debía ser una fuerza agrícola trabajadora que acatara órdenes sin rechistar y no cuestionara la autoridad.

Riya hacía demasiadas preguntas. A veces discutía demasiado. Era demasiado lista.

Por eso la etiquetaron como «secundaria» a una edad temprana.

La bilis me sube por la garganta. Todo el mundo sabe que para un ocretiano, un esclavo humano secundario está apenas un escalón por encima de la basura.

No eliminan a los secundarios porque siguen siendo trabajadores útiles mientras viven.

Pero en realidad, los secundarios a menudo acaban convertidos en juguetes para las violaciones de los guardias psicóticos y crueles, y se espera que sigan trabajando duro, sin que nadie se apiade de ellos, a veces incluso más que sus compañeros primarios, que reciben un trato más amable.

.. al menos hasta que proporcionan suficientes esclavos nuevos para ser adiestrados.

En ese momento, una vez que pasan la edad reproductiva, los primarios suelen ser degradados a secundarios también.

La rabia me supera y maldigo, golpeando el puño contra la mesa.

Por esto Zander prohibió la esclavitud. Está mal en todos los sentidos.

Mierda, ningún ser merece que lo traten así.

Aunque ahora esté furioso con Riya, más que furioso, esto me revuelve las tripas.

Ojalá tuviéramos el poder de matar a todos los malditos ocretianos ahora mismo y liberar a todos los seres esclavizados de la galaxia, y juro que algún día formaré parte de ese esfuerzo, cueste lo que cueste.

Pero primero, Zandia. No podemos hacer más por la galaxia hasta que nos convirtamos en una superpotencia.

Riya. Oh, Riya.

Algo me llama la atención y paso de largo más informes anuales hasta dar con algo que destaca. Algo que me hace volver al área de descanso y sacudir a mis primos.

—Ronan. Tarren. Levantaos de una maldita vez. Necesito que veáis esto.

Es un proceso lento, como un remolcador que arrastra un transportador galáctico averiado, pero persisto, y los dos salen tambaleándose. Se frotan los ojos, demacrados.

—Necesito que leáis esto —señalo el dispositivo de comunicaciones.

Parpadean, así que parafraseo lo que he descubierto—.

Dice que debido a la electroestimulación crónica, los médicos ocretianos determinaron que se produjeron cambios estructurales en su útero, dejándola permanentemente incapaz de concebir —cuando solo me miran sin comprender, frunzo el ceño—.

¿No lo entendéis? Electroestimulación crónica es una forma bonita de decir tortura con sus bastones de descarga.

—Espera —Ronan frunce el ceño, me agarra del brazo con los dedos clavados y mira fijamente la pantalla—. ¿No puede quedarse embarazada porque la torturaron?

—Los mataré a todos —la voz de Tarren es tan fría que sé que lo haría, si pudiera.

—Eso parece —respondo a Ronan; el comentario de Tarren no requiere respuesta—. Sabía que usaban bastones de descarga con ella. Nos lo contó. Pero no tenía ni idea... —se me quiebra la voz—. De que lo hicieran así, o con tanta saña como para dañarla.

—Dejadme ver los nombres —la mano de Tarren se lanza y agarra el comunicador—.

Mirad esto. Jax, Ronan —alza la voz—. Los dos guardias que estaban en su turno diario fueron los que ella mató.

Y los datos no coinciden. Dijeron que se escabulló por la noche en el informe judicial, pero aquí, este informe dice que murieron en un altercado en sus aposentos.

El altercado fue entre ella, un esclavo más joven y los dos guardias.

Probablemente la estaban torturando y ella se defendió.

—O estaba protegiendo al esclavo más joven —se me revuelve el estómago—. ¿Cuánta maldad existe en este universo?

—No lo sé, pero quizás... fuimos demasiado precipitados con nuestras palabras furiosas de anoche —me muerdo el labio.

—Ella nos dejó —corrige Tarren, pero su voz se eleva, como si fuera una pregunta—. Y nos engañó.

—Lo hizo —asiento—. Pero quizás... había más de lo que parecía.

—Quizás... —Tarren hace una pausa.

—¿Quizás qué? —Estoy impaciente, pendiente de cada palabra—. ¿Qué?

Solo tendrá sentido si alguien más piensa lo mismo.

—No me metas prisa —frunce el ceño y se pasa una mano por la cara—. ¿Hay agua?

Encuentra una jarra y bebe para contrarrestar el alcohol.

—¿Y si era más complicado, como dijiste?

—¿En qué sentido? —Ronan le arrebata el agua de la mano y se echa un poco en la cara.

—¡Usa una maldita toalla! —ruge Tarren, limpiándose las gotas del brazo con una mueca—. ¿Eres un crío?

Se sienta.

—¿Y si está más rota de lo que creíamos?

—Estaba más rota. No puede tener crías —señala Ronan.

—No me refiero a eso. Por dentro, en su alma —Tarren se golpea el pecho—. Y no os atreváis a burlaros de mí —ordena, clavándonos a ambos sus ojos oscuros.

Ninguno de los dos se mueve. Continúa:

—No se me da bien esto. Pero ¿y si decidió irse primero porque pensó que la echaríamos?

Parpadeo; una semilla de esperanza empieza a crecer.

—Eso es lo que empiezo a preguntarme.

—Si sabía que no podía tener crías, y hay una recompensa por su cabeza por asesinato, seguramente temía por su propia vida, ¿no? —La voz de Tarren cobra fuerza.

—¿Qué? —se burla Ronan—. ¿Como si fuéramos a devolverla a los ocretianos en cuanto nos enterásemos?

Las palabras quedan suspendidas en el aire como un gas venenoso.

—Puede ser —digo finalmente—. Tal vez sí se lo preguntó. Después de todo, el Rey Zander nunca mencionó qué pasaría si una humana no pudiera tener hijos.

—¿Qué pasaría? —Tarren frunce el ceño—. ¿La... obligaría a dejar a sus compañeros para que otra humana lo intentara?

Arruga la nariz.

—Eso es repugnante.

—Pero quizás necesario, si pensamos en el linaje —señalo, aunque algo en mi interior protesta ante la idea.

—Pero ¿eso siquiera tiene sentido? Después de todo, todavía hay muchos más machos que hembras —argumenta Ronan—.

Es imposible que todos podamos engendrar un hijo ahora mismo.

Simplemente no hay suficientes hembras humanas.

Todavía hay muchos machos zandianos sin compañera, incluso formando grupos de tres y cuatro. Así que...

Guardamos silencio de nuevo, esta vez durante más tiempo.

—Me da igual —dice Tarren, y se pone en pie.

—La quiero de todos modos. Aunque nunca pueda darme crías.

Tiene esa cara obstinada que le conozco, la que pone en batalla, la expresión que nos inspira a todos. Porque cuando su rostro muestra esa fuerza y determinación, no hay posibilidad de que perdamos.

—La amo, y puedo perdonarla por lo que hizo. Y si vosotros dos sois los zandianos que creo que sois, estaréis de acuerdo.

Me levanto y me coloco a su lado, como si nos preparásemos para la guerra.

—Estoy contigo.

Maldición, espero que no sea demasiado tarde. ¿Y si el Rey Zander ya la ha sentenciado a algún castigo horrible por su engaño? ¿O —que la estrella lo prohíba— la ha enviado lejos? ¿Y nosotros no estuvimos allí para defenderla? ¿Para protegerla? ¿Para responder por ella?

Aprieto los dientes y cierro los puños. Es inconcebible.

Ronan duda, y veo su juventud en sus ojos, y un dolor que no puede ocultar. Tiene las emociones a flor de piel.

—Primo —le digo con suavidad, sin moverme del lado de Tarren—. Si tenemos razón, solo mintió porque tenía miedo.

Todavía no se levanta, y contengo la respiración. No podemos ni siquiera intentarlo a menos que los tres estemos de acuerdo. Finalmente se pone de pie y viene hacia nosotros, extendiendo ambas manos. Cada uno le toma una y la aprieta.

Tarren sonríe.

—Iremos ante el Rey Zander y le diremos que exigimos recuperarla —ordena—. Que no nos importan las crías, aunque están bien para otros que las desean y pueden aguantar sus manías. Por supuesto.

—Sí —digo, con el corazón rebosante de alegría—. Le diremos que nos apareamos con ella, y que ese vínculo puede flexionarse, que abarca el perdón y la tolerancia. Comprensión. Compromiso. No tiene por qué irse.

—Primos. Hermanos —dice Ronan—. Vamos a recuperar a nuestra compañera.