Noches de verano en el Bistró Romántico (Amor en Italia 2)

Capítulo 1

Mariella cerró el diario de golpe y acarició suavemente la tapa con el pulgar.

Lo había encontrado en la mesilla de noche de su abuela cuando entró en su casa por primera vez en más de dos décadas, poco antes del funeral.

Un librito pequeño y sencillo que revelaba una visión fascinante de la vida de una mujer a la que a Mariella le habría encantado conocer mejor.

Eran fragmentos como aquel, la primera entrada, los que leía una y otra vez.

El diario de la Nonna Maria se había convertido, durante los últimos días, en una roca firme en el oleaje salvaje y espumoso en el que se había transformado la vida de Mariella.

Miró por la ventana. Unas nubes grises cruzaban el cielo y pronto empezaría otro chaparrón.

No era nada inusual; en primavera todavía llovía bastante en la Toscana.

Mariella recordaba una Semana Santa en la que no había dejado de llover durante todo el domingo.

Medio pueblo había ayudado a traer carpas y lonas; todos habían colaborado para que fuera posible celebrar una gran fiesta a pesar del mal tiempo.

Esa mentalidad de ayudarse mutuamente y no dejar que nada en el mundo empañara la alegría de una gran celebración era algo que Mariella siempre había admirado de los italianos.

Quizá esa fuera también una de las razones por las que había decidido estudiar en Florencia.

Alemania siempre le había parecido muy sombría, al menos comparada con Italia, y una parte de ella siempre había querido vivir en el país donde su madre había nacido y crecido.

«Qué curioso», pensó ahora Mariella mientras bajaba la crujiente escalera de madera hasta la planta baja para abrir la puerta y dejar que el aire fresco primaveral, con aroma a lluvia, entrara en la vieja casa.

Su madre había aprovechado la primera oportunidad para desaparecer a Alemania, mientras que ella misma había hecho exactamente lo contrario.

Por supuesto, nunca había tenido la intención de quedarse en Italia.

Solo quería estudiar allí, tres años, quizá cuatro, y después quería volver y encontrar un trabajo en alguna gran ciudad.

Pero entonces conoció a Dominic. Un cliché italiano hecho realidad: un siciliano, vástago de una gran familia de viticultores.

La viva imagen de un hombre .

Mariella resopló al darse cuenta de que su abuela había elegido exactamente las mismas palabras en su diario.

—Vaya con el paralelismo —masculló Mariella, saliendo al umbral de la puerta a esperar que empezara la lluvia.

Intentó apartar los pensamientos de las últimas semanas y meses, pero con poco éxito.

A veces, la vida tenía un sentido del humor muy peculiar.

Si la invitación a aquel funeral no hubiera aterrizado en el buzón de Mariella, ahora mismo estaría en casa de sus padres, suplicándoles a ambos que mostraran al menos un ápice de comprensión por sus elecciones de vida.

En cambio, se encontraba en el pueblo de su abuela, siendo una persona non grata en la casa de sus padres, cuyos nombres ni siquiera se permitía mencionar.

Mariella echó la cabeza hacia atrás y miró al cielo. ¿Era ella eso ahora también? ¿Una persona non grata ? ¿La que, de los cuatro hijos, había decepcionado a sus padres, mientras que sus hermanos eran tan exitosos, grandes y admirables?

Lo eran, ciertamente. Un médico, un abogado y un farmacéutico. Todos felizmente casados, todos con una prole de hijos maravillosos.

Y todos con esposas increíblemente obedientes que saltan cuando el marido silba , pensó Mariella, y una hiel amarga subió por su garganta. No todo el mundo había nacido para ese papel. Era así de sencillo.

Aunque, en realidad, nada había sido sencillo cuando pensaba en Dominic y en sus ideas de un matrimonio feliz. Al igual que los padres de Mariella, él había mostrado poca comprensión ante el hecho de que una vida al lado de un hombre simplemente no era suficiente para algunas mujeres.

—¿Tan malo es querer algo más? —susurró Mariella.

Solo que qué era ese «algo más», Mariella nunca lo había tenido del todo claro. Y ese había sido el problema cuando les contó a sus padres lo del divorcio: el principio del fin de una relación paterno-filial que funcionaba bien.

—¿Y? ¿Qué vas a hacer ahora con tu vida, eh? ¿Eh? ¿Qué, Mariella, qué? —había sollozado su madre histéricamente por teléfono.

—No tengo ni idea, mamá. Pero las cosas no pueden seguir así.

—¡Un matrimonio es algo en lo que se trabaja, Mariella! ¿Acaso no te dimos buen ejemplo? ¿Eh? ¿No fuimos un buen modelo a seguir? ¿Crees que la vida de tu padre y la mía fue siempre de color de rosa y maravillosa? No. No lo fue. Pero luchamos para salir adelante a pesar de todo.

Claro que lo hicisteis , pensó ahora Mariella. Porque su madre siempre se había callado la boca. Porque su padre siempre había tenido la última palabra, y su madre era una mera acompañante en su propia vida.

Pero Mariella no quería ser así. Lástima que solo se hubiera dado cuenta de ello después de haberse casado con la enorme familia siciliana de Dominic.

Las primeras dudas sobre su decisión le asaltaron cuando sus numerosos parientes nuevos le preguntaban constantemente por los planes de tener hijos.

Después de todo, ya tenía veinticinco años cuando se casó con Dominic.

Cuando tres años después seguía sin haber niños, las preguntas se volvieron cada vez más urgentes.

Dominic estaba molesto, Mariella estaba molesta, y un matrimonio inicialmente feliz se fue rápidamente al traste.

No por la falta de hijos. Ni por las indagaciones y las bienintencionadas palabras de consuelo.

A Mariella casi todo eso le daba igual; al menos habría podido vivir con ello.

Lo que la había turbado cada vez más era el hecho de que no era feliz.

Realmente infeliz. La gran familia italiana y todas las obligaciones asociadas le quitaban el aliento.

Incluso cinco años después de la boda, Mariella seguía sin encontrar su sitio en la familia; se sentía meramente adoptada, pero sin un papel decisivo; más como una pieza decorativa que como un miembro importante.

El arduo final de su matrimonio se había prolongado durante dos años enteros.

Entonces, finalmente, todo terminó y Mariella hizo las maletas.

El mismo día en que Mariella tenía la intención de coger el vuelo a Berlín, la invitación al funeral había aterrizado en su buzón.

Mariella nunca había creído en el destino.

Al menos no hasta aquel día. No hasta aquella invitación a una vida nueva, en la Toscana, a una casa de sus días de infancia que ahora, de repente, se suponía que le pertenecía.

Comenzó la lluvia. Mariella disfrutó de la sensación de las gotas frescas sobre su piel.

Miró a su alrededor y sonrió. La casa de su abuela estaba en el centro de la piazza de Camaiore.

Las casas estaban pared con pared y en su conjunto formaban un óvalo alargado alrededor de la plaza principal, con sus viejos adoquines, bancos de piedra y la hermosa fuente que se alzaba frente a la iglesia.

Desde su puerta, miraba directamente hacia la alta entrada de la Colegiata de Santa María Assunta, que llevaba en aquella plaza casi ochocientos años.

Todas las casitas estaban pintadas en tonos claros: blanco, gris pálido, amarillo.

Muchas contraventanas estaban cerradas; reinaba el silencio en la plaza y sus alrededores.

La temporada aún no había empezado; todavía faltaban unas semanas para ello.

Los meses de marzo y abril en la Toscana eran demasiado frescos y húmedos para muchos turistas, pero a Mariella nunca le había molestado el tiempo temperamental en Navidad y Semana Santa.

Incluso ahora disfrutaba de la paz, que —recordaba bien— se acabaría al anochecer.

Los restaurantes y bares abrían alrededor de las seis, e incluso sin turistas, el centro de Camaiore estaba muy animado por las noches.

La gente venía del trabajo, de los viñedos, de la ciudad, y disfrutaba de su spritz o de su vino , mientras picaba alegremente unos pequeños aperitivos italianos e intercambiaba los últimos cotilleos antes de irse a casa.

«Podría sentirme como en casa aquí», pensó Mariella ahora por primera vez desde que había llegado.

El pensamiento surgió de la nada y la pilló por sorpresa, ya que no tenía intención de quedarse.

Sin embargo, en Alemania no le esperaba nada, y su vida en Sicilia había quedado atrás.

Aquí, en cambio, todo estaba todavía en el aire; se encontraba en tierra de nadie.

Era una sensación abrumadora, y no en el buen sentido.

De repente se sintió inquieta, nerviosa, fuera de lugar.

Mariella suspiró, se dio la vuelta, volvió a entrar en la casa y cerró la puerta tras de sí.

Su mirada recayó en el diario de su abuela, que había dejado sobre el pequeño mostrador junto a la entrada.

No solo había recibido una invitación a la Toscana, sino también a un viaje al pasado.

Todavía no sabía qué pensar de todo aquello.

Pero Mariella sabía una cosa: por primera vez en su vida, estaba totalmente por su cuenta; su vida ya no seguía una estructura ordenada, y nadie le decía qué tenía que hacer a continuación.

Por primera vez en su vida, era libre. Aquello daba miedo. Pero era también, de algún modo, una oportunidad.