Siete #2

—Tienes una mánager que ha amenazado a la Guardia Costera.

—Todavía no los ha amenazado.

—Tienes pasta de dientes con coordinación profesional.

—Fue un incidente aislado.

—Y tienes una camisa que cuesta más que el barco de Hank.

—Eso no lo sabes.

—Entiendo de barcos.

Sonreí a mi pesar.

—¿Y bien?

—Pues creo que eres una persona de éxito.

La palabra quedó suspendida suavemente entre nosotras.

No famosa.

Exitosa.

Podía refugiarme en esa diferencia un poco más.

—Lo soy —dije.

—¿Te gusta decirlo?

—Estoy aprendiendo.

Ellie levantó la copa.

—Por aprender.

Choqué la mía con la suya.

—Por la tabla de quesos.

—Eso también.

Entramos cuando los mosquitos decidieron unirse a la fiesta sin invitación.

Ellie llevó los platos. Yo llevé el vino.

La cocina parecía que un huracán muy educado hubiera pasado por ella.

—Yo limpio —dijo.

—Eres una invitada.

—Te vi ordenar los lácteos alfabéticamente. Ya has hecho suficiente.

—No los ordené alfabéticamente.

Señaló la tabla.

—Brie. Cheddar. Gouda.

—Deja de decir eso.

Se rio y abrió el grifo.

Me puse a su lado y empecé a envolver el queso.

Nuestros hombros se tocaron.

Luego nuestras caderas.

Ninguna de las dos se apartó.

No debería resultar íntimo guardar las sobras en tápers junto a una mujer.

Lo fue.

Quizás porque las cosas simples eran siempre las que echaba de menos.

No las suites de hotel.

No las entradas secretas.

No los besos interrumpidos por horarios de seguridad.

Una mujer descalza en una cocina, enjuagando dos platos mientras tarareaba en voz baja una de mis canciones sin saberlo.

Me quedé inmóvil.

Ellie se volvió hacia mí.

—¿Qué?

—Nada.

—Me estás mirando fijamente.

—Estaba escuchando.

Bajó la vista como si el plato pudiera explicarlo.

—¿A mí lavando los platos?

—Estabas tarareando.

—Ah.

—¿Sabes qué canción era?

Tarareó la melodía de nuevo.

Mi melodía.

Una que había escrito en un camerino en Omaha durante una tormenta eléctrica.

—Savannah Brooks —dijo—. No recuerdo el título.

—«Back Road Blue».

Ellie sonrió.

—Qué selectiva.

—Tengo muy buena memoria.

—¿Te gusta esa?

—Sí.

Era la verdad.

Ellie cerró el grifo.

—Me gusta el puente.

—El puente es la mejor parte.

—De acuerdo.

—A la mayoría de la gente le gusta el estribillo.

—La mayoría de la gente se equivoca.

La respuesta me reconfortó en un lugar ridículo y peligroso.

Se secó las manos con la toalla.

Cuando se giró, yo seguía de pie cerca.

Más cerca de lo necesario.

—Estás haciendo eso otra vez —dijo.

—¿Qué cosa?

—Mirarme como si estuvieras decidiendo algo.

—Quizás lo estoy.

—¿Algo para lo que deba prepararme?

Rocé el dobladillo de su camisa con los dedos.

—Posiblemente.

Su respiración cambió.

Sutil.

Perceptible.

La habitación cambió con ella.

Sin música dramática.

Sin iluminación perfecta.

Solo una lámpara de cocina, un bloque de gouda a medio envolver y Ellie tan cerca que podía sentir su calor a través de la camisa.

—¿Puedo besarte? —pregunté.

Su boca se curvó.

—Ya lo has hecho antes.

—Soy meticulosa.

—Sí.

La besé.

Despacio al principio.

Como ella me había besado en el muelle.

Sus manos se posaron en mis caderas. Las mías se deslizaron bajo los bordes abiertos de su camisa, tocando la piel cálida de su cintura.

El beso se intensificó.

Ellie volvió a hacer ese sonido.

El que aparentemente le había ocupado casi toda la noche.

Esta vez, lo sentí contra mis labios.

Me aparté lo justo para respirar.

—¿Estás bien?

—Sí.

—¿Todavía?

—Sí.

—Bien.

Me besó de nuevo antes de que pudiera preguntar una tercera vez.

La encimera me presionaba la espalda.

El cuerpo de Ellie se amoldó al mío, firme y cálido, y mi cuidadosa colección de pensamientos se dispersó de inmediato.

Su boca bajó a mi mandíbula.

Luego a mi cuello.

Cerré los ojos.

—Eso parece injusto —susurré.

—¿Qué?

—Sabes dónde está mi cuello.

—Soy instructora. La anatomía es importante.

Me reí, pero la risa se me quebró cuando besó justo debajo de mi oreja.

Mis dedos se aferraron a su camisa.

Se detuvo.

No lejos.

Solo lo suficiente para mirarme.

—¿Demasiado?

—No.

—Me agarraste.

—Intentaba no caerme.

—Estás de pie.

—Así de efectiva eres.

Sonrió despacio, complacida.

—Bueno saberlo.

La besé con más intensidad.

La risa se disolvió en el calor.

Le deslicé la camisa de los hombros. Ella la dejó caer al suelo de la cocina, revelando un sujetador negro y piel todavía ligeramente marcada por el sol del día.

Me quedé mirándola.

Ellie se miró.

—¿Sigue todo ahí?

—Sí.

—Te has puesto muy concentrada.

—Estoy apreciando el equipo.

—Ese es un chiste de buceo terrible.

—Me entró el pánico.

Se rio y buscó el lazo de mi cintura.

—Este vestido causó problemas ayer.

—Me enteré.

—Creo que requiere una investigación más a fondo.

—Eso suena oficial.

—Tengo un portapapeles.

—Aquí no lo tienes.

—Entonces tendremos que improvisar.

Sus dedos aflojaron el lazo.

El vestido se deslizó ligeramente y el escote bajó.

La mirada de Ellie lo siguió.

Me observó la cara mientras sus dedos trazaban el borde de la tela.

Le toqué la mejilla.

—¿Dormitorio?

Asintió.

—Sí.

Le tomé la mano.

Llegamos al dormitorio sin más negociaciones.

La habitación estaba en penumbra, iluminada por la lámpara junto a la cama y la última luz azulada de las ventanas. El cuenco decorativo de conchas seguía en la cómoda, pero decidí que ambas éramos lo bastante maduras para ignorarlo.

Ellie estaba de pie junto a la cama en sujetador y pantalones cortos, sonriéndome a partes iguales con diversión y deseo.

Algo se me tensó en el pecho.

No era miedo.

Era lo contrario.

Crucé la habitación y la besé.