Tres #2

Solo aire entrando y saliendo, y Ellie observando para asegurarse de que no me convirtiera en sopa.

—Bien —dijo—. Sigue respirando.

Quería responder, pero tenía la boca ocupada y mi dignidad estaba negociando los términos de su rendición.

Practicamos cómo limpiar el regulador.

Luego la máscara.

Odié limpiar la máscara de inmediato y con toda sinceridad.

El agua me tocó la nariz.

Todos mis instintos gritaron que el océano había entrado donde no lo habían invitado.

Salí a la superficie con la máscara torcida y el pelo pegado a la cara.

Ellie se subió la máscara a la frente.

—¿Estás bien?

—El océano me atacó.

—El océano lleva aquí un tiempo. Es poco probable que cambie su personalidad por ti.

—Me parece decepcionante.

—¿Lo intentamos otra vez?

—No.

Esperó.

La miré fijamente.

Siguió esperando.

—Eres muy paciente —dije.

—Me pagan igual.

—Eso lo hace menos conmovedor.

—Inténtalo otra vez.

El segundo intento fue mejor.

A la tercera, limpié la máscara sin emitir un ruido que asustara a la fauna local.

Ellie me hizo la señal de okay.

Se la devolví.

Entrecerró los ojos.

—¿Qué pasa ahora?

—El abogado del cangrejo ha solicitado una reunión.

Me reí.

Fue un error.

El agua me entró en la boca y tosí.

Ellie me agarró del codo.

—Mejor guárdate las bromas hasta que tengas el regulador puesto.

—Tú empezaste.

—Soy la instructora. Tengo permiso.

—Qué conveniente.

Cuando pasamos a aguas más profundas, esperaba sentir pánico.

Esperaba que mi cuerpo rechazara por completo la idea de confiar mi supervivencia a tubos de plástico, aire comprimido y una mujer a la que conocía desde hacía menos de veinticuatro horas.

En cambio, tras el primer descenso torpe, el mundo cambió.

No de manera drástica.

Se suavizó.

El ruido de la playa desapareció.

La luz del sol se fragmentaba en pedazos cambiantes a nuestro alrededor. La arena ondulaba abajo. Un pez plateado pasó cerca de mi hombro, al que le importaban un bledo mi cara, mi nombre, mis ventas de discos o si internet consideraba mi último vestido de gala un triunfo o un grito de auxilio.

Ellie flotaba frente a mí.

Hizo la señal de «bien».

Se la devolví como era debido.

Sus ojos se arrugaron detrás de la máscara.

Era ridículo lo mucho que eso me gustó.

Avanzamos despacio por el arrecife poco profundo.

Ellie se mantuvo lo bastante cerca para alcanzarme si algo salía mal, pero lo bastante lejos para que pudiera fingir que lo hacía sola.

Señaló un pez cirujano azul, un erizo de mar y una gamba diminuta escondida en el coral.

El pez no me reconoció.

La gamba no pidió una foto.

El erizo de mar no tenía opinión sobre mi historial sentimental.

Bajo el agua, nadie podía gritar Savannah.

Nadie podía preguntar por mi próximo álbum.

Nadie podía decidir si parecía cansada.

Era simplemente Annie, con mala flotabilidad y una relación cada vez más hostil con el vaciado de la máscara.

En un momento dado, Ellie señaló una caracola medio enterrada en la arena y se llevó una mano al pecho con gesto dramático.

Me reí dentro del regulador.

Las burbujas escaparon de mí en una ráfaga salvaje y nada elegante.

Los hombros de Ellie temblaron.

Ella también se reía.

El momento no debería haber parecido romántico.

Llevábamos máscaras, aletas y tanto equipo que parecíamos muebles incómodos. Mi pelo probablemente flotaba alrededor de mi cabeza como algas encantadas.

Pero Ellie parecía tan encantada con mi absoluta falta de gracia submarina que algo dentro de mí se relajó.

Cuando salimos a la superficie cuarenta minutos después, me subí la máscara y respiré aire de verdad.

—¿Y bien? —preguntó Ellie, que flotaba a mi lado—. ¿Te convertiste en sopa?

—Todavía no.

—Excelente. Esa es la meta en la mayoría de las primeras clases.

—Vi a un pez juzgándome.

—Los peces son así.

—Era azul.

—Pez cirujano azul. Muy .

—Ya me di cuenta.

Ellie sonrió. La luz del sol atrapaba las gotas de agua en sus pestañas.

—Lo hiciste bien.

El elogio me golpeó con una fuerza absurda.

Había recibido premios en televisión en directo y me había sentido menos satisfecha conmigo misma.

—¿Bien para una principiante?

—Bien para alguien que acusó al océano Atlántico de agresión.

—Me parece justo.

—Escuchaste. No peleaste demasiado con el equipo. Seguiste respirando, cosa que la dirección siempre agradece.

—Mi objetivo es entretener.

—¿De verdad?

La pregunta fue casual.

Burlona.

Pero me pilló desprevenida de todos modos.

Sí, pensé.

Profesionalmente. Constantemente. Incluso cuando no quería.

La sonrisa de Ellie se apagó un poco.

—Oye. ¿Estás bien?

La miré.

A esta mujer que no conocía mi cara pero que había notado el cambio en mi expresión de todos modos.

—Sí —dije—. Creo que había olvidado lo silencioso que podía ser todo.

No respondió de inmediato.

El silencio entre nosotras flotaba plácidamente sobre las olas.

—Por eso me gusta —dijo al fin—. Ahí abajo, el mundo tiene que callarse un rato.

Asentí.

Si intentaba decir algo más, podría contarle demasiado.

De vuelta en la tienda, enjuagamos el equipo mientras el Capitán Pancake supervisaba desde una zona de sombra.

Ellie me enseñó a remojar la máscara y colgar el traje de neopreno sin convertir ninguno de los dos en un experimento biológico. Seguí sus instrucciones tan mal que tuvo que hacerse cargo dos veces y fingir que no.

—Eres mandona —dije.

—Soy instructora.

—Qué excusa más conveniente.

—Firmaste el formulario.

—No leí toda la letra pequeña.

—Nadie lo hace. Así es como os pillamos.

Hank apareció en la puerta con dos toallas en la mano.

Me lanzó una.

Casi se me cae.

Miró a Ellie.

—Atleta natural.

—Todavía la estoy evaluando.

—Estoy aquí mismo —dije.

—Lo sé —respondió Hank.

Y volvió adentro.

Ellie sonrió.

—Le caes bien.

—¿Cómo lo sabes?

—Te dio la toalla limpia.

La miré.

—¿Qué les pasa a las demás?

—No hablamos de las demás.

Después de cambiarnos, Ellie me llevó dos manzanas calle abajo hasta un camión de tacos turquesa aparcado bajo una palmera inclinada.

Un cartel escrito a mano decía:

TACOS DE DESAYUNO HASTA QUE NOS CANSEMOS DE HACERLOS.

Ellie pidió para las dos con la confianza de una mujer que tenía opiniones firmes sobre las tortillas.

—Dos de huevo con chorizo, uno de patata, salsa extra —le dijo al hombre de dentro.

—No me preguntaste qué quería.

—Eres principiante. Soy responsable de tu seguridad.

—¿Eso incluye el desayuno?

—Especialmente el desayuno.

Esperamos a la sombra.

Al otro lado de la calle, una mujer levantó el móvil.

Mi cuerpo reaccionó al instante.

Hombros tensos.

Barbilla hacia abajo.

Rostro apartado.

Entonces vi que estaba fotografiando el océano detrás de nosotras.

No a mí.

El océano.

Ellie me observaba.

—Haces eso mucho.

—¿El qué?

—Mirar hacia dónde apuntan los móviles.

El corazón me dio un vuelco.

—No me gusta salir en las fotos de vacaciones de desconocidos.

—Es comprensible. Una vez acabé en el fondo de una foto de despedida de soltero con una sola aleta puesta y un cargador muerto en la mano.

—¿Qué pasó con la otra aleta?

—De eso no hablamos.

Los tacos llegaron envueltos en papel de aluminio.

Ellie me pasó uno y se apoyó en el camión.

—Por no convertirnos en sopa.

Choqué mi taco con el suyo.

—Por los peces emocionalmente complicados.

Le dio un mordisco y sonrió con la boca llena.

Durante unos minutos, todo fue fácil.