Chapter 16

Eligieron el nombre meses antes, sin saber todavía si sería niño o niña, después de una tarde entera repasando listas que ninguno de los dos encontraba del todo satisfactorias, hasta que Diego, casi de pasada, mientras leían juntos en la cama un rato antes de dormir, propuso Aurora "porque significa el principio del día, y me parece bonito para alguien que todavía no sabemos ni cómo va a ser".

—¿Y si es niño? —había preguntado Elena.

—Entonces buscamos otro. Pero si es niña, quiero que sea este.

Fue niña, y fue Aurora, y Elena, en los primeros días confusos de la maternidad, entre tomas nocturnas y una fatiga que no se parecía a ninguna otra que hubiera conocido antes, encontró tiempo, sin saber muy bien de dónde lo sacaba, para escribir en la primera página de una libreta nueva, distinta de la que usaba para la investigación, una única frase que llevaba días rondándole sin que se decidiera a anotarla: "Quiero que ella sepa, desde el principio, todo lo que a mí me costó tanto empezar a saber. "

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Consuelo fue la primera visita, tres días después del parto, con un jersey de lana tejido a mano que había empezado, según confesó, "en cuanto me dijiste que estabas embarazada, por si acaso, aunque no sabía todavía ni el sexo ni el nombre".

Se quedó un buen rato con la niña en brazos, en el sofá del salón, meciéndola con una destreza que sorprendió a Elena, que no recordaba haber visto a su tía cerca de ningún bebé en años.

—¿De dónde te sale esa práctica? —le preguntó, medio en broma.

—De cuidar a los hijos de mis vecinas, cuando yo ya no podía tener los míos propios —dijo Consuelo, con una naturalidad que a Elena, en otro momento, le hubiera hecho más preguntas, pero que en aquel instante, atontada de cansancio feliz, dejó pasar sin insistir—.

Una aprende estas cosas donde puede, hija.

No hace falta parir para saber sostener a un bebé.

Teresa llegó esa misma tarde, con una tarta que había horneado ella misma esa misma mañana, "para no presentarme con las manos vacías, que en esta familia parece que la costumbre es llegar siempre con algo que ofrecer, aunque sea comida".

Se quedó mirando a su nieta un buen rato, en silencio, antes de decir nada.

—Se parece a tu padre, ¿sabes? En la forma de la barbilla, sobre todo, y en esa manera de fruncir el ceño incluso dormida, como si estuviera pensando algo importante que no nos va a contar.

—¿Tú crees? —preguntó Elena, mirando a su hija con una atención nueva.

—Estoy segura. Es rarísimo, la verdad, ver algo de él en alguien tan pequeño. Pero ahí está.

Elena se quedó pensando en aquella frase mucho después de que su madre se marchara, preguntándose cuántas otras cosas de su padre, más allá de la forma de una barbilla, terminarían apareciendo en su hija con el paso de los años, sin que nadie hubiera podido planearlo ni evitarlo.

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Diego cogió dos semanas de permiso de paternidad, las primeras que la empresa concedía con esa duración desde que se había ampliado la normativa el año anterior, y las pasó enteras en casa, aprendiendo a cambiar pañales con una torpeza inicial que fue perdiendo día a día, cantando canciones desafinadas a las tres de la madrugada, y observando a Elena con una atención nueva que ella no supo, al principio, interpretar del todo.

—¿Qué miras tanto? —le preguntó, una de esas noches, mientras le daba el pecho a Aurora en la penumbra del dormitorio.

—Te miro a ti, sobre todo. Intentando entender cómo alguien puede pasar el día entero dándole vueltas a un archivo de hace más de un siglo, y luego, en cuanto entra por esa puerta, convertirse en otra persona completamente distinta, capaz de esto.

—No son cosas tan distintas como parece, la verdad —dijo Elena, sin levantar la vista de la niña—.

Las dos son formas de cuidar algo que depende de mí, aunque no lo sepa todavía.

El archivo no sabe que lo estoy cuidando.

Ella tampoco lo sabe, no de la manera en que lo entenderá después.

Pero las dos cosas me importan de la misma forma exacta: quiero que, cuando llegue el momento de mirar atrás, encuentren que alguien se ocupó de ellas con cuidado.

Diego se quedó pensando en aquella respuesta un buen rato, sentado al borde de la cama, viendo a Elena mecer a su hija con el mismo gesto paciente y metódico con el que la había visto, tantas otras noches, ordenar documentos sobre la mesa del salón.

—Espero que a ella le toque menos silencio que al resto de la familia —dijo finalmente—. Con todo lo que has descubierto, espero que al menos consigas eso.

—Voy a intentarlo. No sé si lo voy a conseguir del todo, porque algunas cosas se transmiten sin que uno se dé ni cuenta, aunque se proponga lo contrario. Pero voy a intentarlo con la misma cabezonería con la que he intentado todo lo demás este último año.

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Volvió al archivo diez semanas después, con Aurora todavía muy pequeña para la guardería, que empezaría un mes más tarde, y con una sensación extraña al cruzar de nuevo la puerta del edificio que llevaba diez semanas sin pisar: todo seguía exactamente igual —los mismos expedientes, el mismo mostrador, la misma Beatriz sonriéndole desde el otro lado—, y sin embargo ella misma se sentía distinta, como si algo fundamental se hubiera reordenado por dentro sin que el mundo exterior tuviera manera de notarlo.

—¿Cómo se siente volver? —le preguntó Beatriz, mientras la ayudaba a ponerse al día con los expedientes pendientes.

—Rara. Como si hubiera estado fuera diez años en vez de diez semanas. Y al mismo tiempo con la sensación de que nada aquí ha cambiado en absoluto, lo cual también es raro, después de todo lo que ha cambiado en mí en este tiempo.

Aquella misma tarde, ya en su mesa, retomó la carpeta de la investigación sobre el Legado, que había dejado a medias justo antes del parto, y se sorprendió mirándola con una perspectiva ligeramente distinta a la de antes: ya no era solo la reconstrucción de una cadena administrativa que la afectaba a ella.

Era, también, sin que hubiera podido preverlo del todo, la reconstrucción de la historia que algún día le contaría a su propia hija, cuando Aurora tuviera edad de entender por qué su madre se había pasado el último año entero de su vida, incluidas las últimas semanas de embarazo y las primeras de posparto, dándole vueltas a un cuaderno de 1912 que había pertenecido a un hombre que ninguna de las dos había llegado a conocer.

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Aquella primera noche de vuelta al trabajo, ya en casa, con Aurora dormida por fin después de una tarde especialmente inquieta, Elena se sentó un rato a solas en la cocina, con una taza de infusión entre las manos, y sacó del cajón donde lo guardaba el primero de los tres cuadernos de su bisabuelo.

No lo abrió para buscar ningún dato nuevo, ni para verificar ninguna fecha.

Lo abrió, simplemente, para releer, una vez más, la primera entrada, la que Aurelio había escrito con su letra firme de joven recién licenciado: Registro de familias. Valdehierro, año 1912.

Pensó en la distancia exacta entre aquel hombre de veintitrés años, sentado en un consultorio con una mesa y dos sillas, decidido a repartir mejor una cartilla de leche entre familias que apenas conocía, y ella misma, sentada en aquella cocina ciento diecisiete años después, con una hija de diez semanas durmiendo en la habitación de al lado y una investigación entera construida, sin proponérselo del todo, sobre el mismo impulso exacto que había movido a su bisabuelo aquel primer año en el pueblo: la convicción de que valía la pena ocuparse de algo, aunque nadie más pareciera darse cuenta de su importancia en el momento.

—¿En qué piensas? —le preguntó Diego, entrando en la cocina en pijama, atraído por la luz todavía encendida a esas horas.

—En que espero que Aurora, cuando sea mayor, entienda por qué me pasé tantas horas de su primer año de vida con la cabeza metida en este cuaderno, en vez de solo con ella.

—Lo va a entender. Y si no lo entiende del todo al principio, se lo explicarás, con la misma paciencia con la que se lo explicas a cualquier desconocido que llega al mostrador del archivo. Es lo que mejor sabes hacer, al fin y al cabo.

Elena cerró el cuaderno, lo devolvió a su cajón, y subió a la habitación a comprobar, como hacía cada noche desde que Aurora había nacido, que su hija seguía respirando con normalidad, un gesto que sabía irracional pero del que no conseguía prescindir, ni siquiera después de diez semanas enteras de noches interrumpidas.

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El bautizo, más civil que religioso, más una comida familiar con un pequeño discurso improvisado que una ceremonia formal, se celebró un mes después, con toda la familia reunida: Teresa, Consuelo, Manuel y Pilar, y un puñado de amigos cercanos de Elena y Diego.

Fue Consuelo quien pidió, casi al final de la comida, unos minutos para decir unas palabras, algo que sorprendió a todos porque no era mujer dada a los discursos.

—No sé hablar bien en público, así que seré breve —dijo, con la copa de vino en la mano temblando ligeramente—.

Solo quiero decir que esta niña llega a una familia que por fin ha aprendido, gracias a su madre, algo que a nosotros nos costó generaciones enteras entender: que preguntar a tiempo vale más que cualquier silencio bien intencionado.

Espero que Aurora crezca en una casa donde las preguntas se hagan siempre, sin esperar a que sea demasiado tarde.

Elena, con Aurora en brazos, sintió que aquellas palabras resumían mejor que cualquier discurso propio todo lo que había querido, sin saberlo del todo, para su hija desde el primer día.

Brindó junto a los demás, con un nudo en la garganta que no intentó disimular, consciente de que aquel brindis cerraba, de alguna manera simbólica, el primer capítulo de una historia que todavía tenía mucho por delante.