Niñera para el Quarterback Alfa (Los Vínculos Alfa 3)

Capítulo 1

Capítulo Uno

Poppy

Estoy bastante segura de que el viejecito con la gorra de los Red Sox, bebiéndose su café negro junto a la ventana, piensa que estoy completamente loca.

Y no puedo culparlo del todo: plantada en el estacionamiento de Della's Diner a las diez de la mañana, vestida como si me hubiera metido en el armario de disfraces de un teatro infantil, probablemente grito "crisis de la mediana edad" con veintitrés años a pleno pulmón.

Pero aquí está la cosa.

Cuando tu cuenta bancaria marca cincuenta y dos dólares justos y el coche hace ruidos como si estuviera planeando su propio funeral, agarras el trabajo que sea.

Aunque ese trabajo implique pegar alas de cartón a tu espalda y fingir que sabes distinguir una hada de una abeja.

—Vale, cuéntame otra vez la visión —la voz de Sage cruza por el altavoz del teléfono, que tengo clavado en el portavasos de plástico agrietado del tablero. Su cara aparece un poco pixelada en la pantalla, con un brillo de sol europeo y una calle empedrada detrás.

Ha sido mi mejor amiga desde que pudimos intercambiar pulseritas de la amistad y ahora me está llamando por video desde casi la otra mitad del mundo.

Abro la puerta del conductor de mi Honda destartalado, doy un paso cuidadoso hacia atrás sobre la grava, abro los brazos y le hago un giro dramático en cámara lenta.

—A: nunca me uniría a un culto sin ti. Ya lo sabes. Y B: soy un Hada-Abeja Ángel. Al cumpleañero le encantan las abejas y las hadas, así que pensé en unirlos y darle lo mejor de los dos mundos.

Sé que el disfraz es absolutamente ridículo.

El vestido de tul amarillo que llevo apenas me contiene el pecho, las rayas negras que pinté con material de tienda de manualidades están probablemente torcidas, y las alas que hice con cartulina llevan brillantina por todos lados.

Por otro lado, la varita mágica en mi mano derecha quizá me haya costado una buena suma y el frasquito de brillantina con olor a miel que cuelga de mi muñeca probablemente grita "exceso", pero este chico va a tener la fiesta de cumpleaños más mágica que Harmony Creek haya visto en su vida.

—¿Sabes lo que me encanta de ti? —Sage sonríe—. Lo das todo por todo el mundo. ¿Te acuerdas cuando organizaste la fiesta sorpresa del noventa cumpleaños de la señora Jackson? Hiciste las decoraciones a mano durante tres días.

—Eso es distinto. La señora Jackson se merecía algo especial.

—Pues, al parecer, este chico también. —Hay tanta ternura en su voz que me aprieta el pecho—. Solo desearía que ese disfraz dejara ver más de ese culazo y esas curvas divinas que tienes.

—Joder, Sage —me sonrojo—. Es la fiesta de un niño.

—Solo digo que Harmony Creek no sabe lo que se está perdiendo. —Hace una pausa, frunce el entrecejo y su expresión se vuelve seria—. Hablando de eso, ¿y la entrevista de más tarde? ¿La que te consiguió tu hermana?

Ajá. La entrevista para niñera.

El puesto que Magnolia, de algún modo, convenció a su amiga para que me arreglara y mi última oportunidad de tener una carrera de verdad en vez de andar sirviendo platos por unas propinas que apenas cubren la gasolina.

—La voy a clavar —digo, la voz me tiembla un poco mientras intento meterle confianza a las palabras—. A los niños les caigo bien, me encantan los niños. ¿Qué tan difícil puede ser?

Por favor, no la cagues. Porque si esto se va al garete, tengo pasaje de ida a Sweetwater y eso no va a pasar.

No con Sweetwater esperándome detrás como una puerta por la que ya pasé una vez y no pienso cruzar de nuevo. Y mucho menos con el escándalo que me convirtió en la advertencia favorita del pueblo. Uno que me hace jalar el dobladillo de este ridículo disfraz de abeja un centímetro solo de pensarlo.

Si soy sincera, este trabajo no es solo por dinero. Es para demostrar que soy más que el desastre que todos creen.

—¿Eh? Deja de venírtela abajo —Sage corta mis pensamientos hechos un lío—. La vas a reventar y serían unos idiotas si no te contratan.

Me echo hacia atrás un mechón de rizos rubios rebeldes, sabiendo que en cinco segundos se escaparán de nuevo.

—Sí, bueno, últimamente me he topado con mucha gente chiflada, así que—

Un movimiento junto a la entrada del Diner me interrumpe en seco, y santo cielo.

Hay un hombre parado cerca de la puerta, de espaldas, que parece la suma de todos los héroes de las novelas románticas puestos uno encima de otro y hechos realidad.

Unos jeans azul oscuro le ciñen los muslos musculosos como si estuvieran hechos a medida, y la camiseta Henley que lleva no hace nada por ocultar que está construido como si levantara autos pequeños por placer.

Su cabello castaño está lo bastante despeinado para hacer a una chica preguntarse cómo se sentirían sus dedos al pasarlos por ahí... y tengo que cortar ese pensamiento porque está empujando un cochecito hacia dentro del diner con el niño más adorable que he visto en mi vida.

El nene es lindo.

Pero el papá... Dios, está para morirse.

Mierda, creo que ese es el cumpleañero y su padre. Della dijo que la familia del cumple probablemente llegaría temprano para ver las decoraciones y asegurarse de que todo estuviera perfecto para el gran día de su hijo.

—¿Poppy?

—Maldición, tengo que irme. Creo que el cumpleañero y su papá ya están aquí. Te quiero. Chau.

Corto la llamada, cierro la puerta del coche y me miro en la ventanilla del asiento del pasajero. Mis rizos rubios hacen lo que les da la gana pese a mis intentos por domarlos, y tengo una mancha de pintura amarilla en la mejilla que de alguna manera no había visto.

Pero ¿sabes qué? Esto es lo mejor que voy a conseguir hoy.

Respiro hondo y repito el mismo mantra que papá me enseñó cuando tenía ocho años y estaba aterrada de salir en mi primera obra escolar: nuevo día, nuevas oportunidades, todas esperando que te des un buen mordisco.

Así que es hora de mostrarle a ese papá guapísimo y a su hijo adorable de qué está hecha Poppy Sinclair. Y con suerte, sin morder a nadie de verdad en el proceso.

La puerta del diner debería ser fácil. He pasado por ella todos los días de la última semana desde que llegué.

Anda, millones de personas pasan puertas todos los días sin problema.

Aparentemente, yo no soy una de esas personas.

En el segundo en que empujo la entrada, el olor familiar a grasa de tocino y café me golpea la nariz junto con el bullicio del desayuno, y mis alas se atascan a ambos lados del marco como si intentara meter un avión por una puerta para perros.

Hay un par de segundos en los que quedo medio suspendida, los pies rozando el suelo, mientras rezo a todos los santos que me acuerdo para que, solo quizá, nadie note a la loca-abeja atascada en la entrada.

—Vamos, Poppy, puedes —murmuro, aferrándome al marco.

—Puedes hacerlo. Cierro los ojos y empiezo a contar, empujando con más fuerza contra el marco.

—Uno... dos... tres— pero las leyes de la física tienen otros planes. En el "cuatro" salgo disparada como si me hubieran lanzado en una honda humana.

Esto no está pasando. ESTO NO ESTÁ PASANDO.

En un minuto me invade la pura mortificación y al siguiente mi pecho choca brutalmente contra la ancha e inmóvil pared del señor guapísimo. El impacto manda una descarga que me atraviesa cuando mis pechos se aplastan contra su espalda.

—Joder. —Su voz sale baja, rasposa, más ronco que la palabra en sí.

Se me va el aire y un grito sale de mi garganta.

El sonido devastador de cristal rompiéndose se une al grito.

Mi frasco de brillantina con olor a miel explota entre nosotros y, dos segundos antes de que ambos encontremos el suelo a cuadros del Della's, él nos gira con reflejos que no deberían ser humanos.

Y el golpe de su espalda llevándose la caída retumba en el diner silenciado como un tañido fúnebre.

Bueno, mierda.

Caigo encima de él, la brillantina cubriéndome el pecho pero sobre todo toda su cara.

—Dios, lo siento muchísimo —balbuceo, las manos intentando inútilmente quitarle la brillantina de la cara—. Se me engancharon las alas en la puerta, fue un accidente total. No quise—

Pero el desastre pegajoso se adhiere a su piel como pegamento, y seguro que solo lo empeoro empujando brillantina en sus ojos porque su mano se cierra de repente en mi cadera mientras la otra me atrapa las dos muñecas.

—Para.

La palabra sale como otro gruñido, más áspero, y me quedo mirando los ojos grises más tormentosos que jamás haya visto en un hombre.

Si sus ojos no fueran tan distractores, probablemente me fijaría en la mano sobre mi cadera.

Esa mano que quema el traje, que prende cada terminación nerviosa donde su enorme palma aprieta mi costado.

El contacto se siente extrañamente caliente, casi eléctrico, como tocar un cable pelado que hace que mi corazón se tranque y mi respiración se atrase por razones que nada tienen que ver con la vergüenza.

Por desgracia, el diner callado sobre nuestras cabezas elige ese mismo momento para estallar en carcajadas.

—¡Vaya, carajo! ¡Esto es mejor que la tele por cable! —murmura alguien.

—¡Deberíamos pedir más café para acompañar el espectáculo! —se ríe otra.

—¿Jane lo estás viendo? ¡Esa es una manera de hacer una entrada! —esa última voz es de la señora Hendricks, que se sienta en el cubículo de la esquina cada mañana y consigue meter conversaciones sobre detergente en cualquier tema.

El hombre debajo de mí ni siquiera responde a los comentarios.

No. Ya me está levantando, esas manos enormes rodeando mi cintura como si fuera nada mientras me pone de pie.

De cerca es todavía más devastador: su pecho ancho amenaza con reventar la Henley, la mandíbula cincelada como sacada de un libro de Charlotte Brontë, y una boca que sería cruel si no fuera tan distractora.

La brillantina que llueve sobre su camisa es la guinda que hace que este bombón pueda con todo.

—Siento lo de... —empiezo de nuevo, las manos revoloteando inútiles entre nosotros.

Lo miro a la cara y las palabras se me mueren en la garganta.

Un músculo en su mandíbula sexy se tensa violentamente y sus labios se aplastan en una línea dura e implacable.