Capítulo 26

—Deja que te lo enseñe —dijo Ozigbo, señalando hacia el embarcadero—. El barco está repostado. Mi primo está esperando.

Lo seguimos fuera de la chabola, con los tablones del muelle crujiendo bajo nuestro peso.

Un niño abanicaba con una hoja de palma una mesa de pequeños peces plateados, en un esfuerzo inútil por mantener alejadas las moscas.

El coro nocturno de insectos zumbaba con fuerza mientras las ranas croaban y el agua golpeaba contra los pilotes de madera.

Era todo muy tranquilo, si uno pasaba por alto los equipos de eliminación que recorrían la ciudad buscándonos.

Junto al esquife, un hombre enjuto con una chaqueta de camuflaje esperaba en silencio, las manos en los bolsillos. Tenía rasgos afilados, la piel curtida y castigada por años de sol implacable y salitre. No se parecía en nada a Devine. Un primo lejano, supuse.

—Este es Obasi. Su barco navega en silencio y apenas deja estela —dijo Ozigbo, dando una palmada al casco—. Os llevará hasta el Atlántico en dos horas. Solo tenéis que decirle adónde ir.

Le entregué a Obasi una tarjeta con las coordenadas de latitud y longitud. La miró como si estuviera escrita en chino. Luego le habló rápidamente a Ozigbo en pidgin nigeriano, una mezcla confusa de inglés, yoruba, hausa y otras lenguas.

—Me temo que no hay GPS ni plóter de cartas a bordo —dijo Devine—. Obasi navega solo guiándose por el sol, las estrellas y las corrientes.

—Dixon, pásame el mapa —dije.

Bill sacó el mapa de la mochila y lo extendió sobre el puesto de gobierno. Comprobé las coordenadas y rodeé con un círculo un punto bien mar adentro, en plena ensenada de Benín.

Obasi estudió el mapa, recorriendo con sus dedos nudosos la distancia desde donde estábamos hasta el punto que yo había marcado. Por fin asintió y dijo en pidgin: —Vale. Nos vamos ya.

Me volví hacia Devine. —¿Por qué no vienes con nosotros? —le pregunté—. Te has jugado el cuello por nosotros y lo único que has conseguido es ponerte una diana en la espalda. Podría ser buena idea volver a Estados Unidos por una temporada, hasta que esto se calme.

Sonrió. —Te agradezco la oferta, pero Nigeria es mi hogar ahora. Mi familia está aquí. Mis negocios están aquí. Me quedaré para ayudar a que sea un lugar mejor, gobierne quien gobierne en Abuja. Y además, sin ánimo de ofender, andar contigo no parece la opción más saludable ahora mismo.

Desde luego, no podía llevarle la contraria. Sabía que no le haría cambiar de idea. Pero sí podía ayudar a su causa. Metí la mano en la mochila de Dixon y saqué cuatro paquetes de billetes. Cuarenta mil dólares.

—Esto es para ti —dije—. Dale buen uso. Cuida primero de tu familia y usa el resto para tus clínicas y tus escuelas.

Vaciló un instante, luego aceptó el regalo y se guardó los paquetes en los bolsillos.

— Paalam , amigo mío —dijo. Una despedida definitiva en hausa. Después me estrechó la mano y bajó del barco.

Calloway se acomodó en un banco, haciendo una mueca cuando el casco se meció. Ozigbo soltó las amarras de proa y popa y las echó a bordo. Su primo cebó el conducto de combustible.

Ozigbo nos empujó para apartarnos del muelle, hizo un último gesto de despedida con la mano y se marchó, perdiéndose en la oscuridad.

El motor fueraborda tosió y luego arrancó. En cuanto nos alejamos del embarcadero, la laguna se tragó el esquife, los juncos se cerraron detrás de nosotros y ocultaron las luces de Lagos a lo lejos.

—¿Te fías del primo? —me susurró Dixon.

—Me fío de Devine —dije—. Está claro que esta no es la primera vez que Obasi hace una travesía nocturna por estas aguas, ya sea para pescar o para transportar gente.

Lo que me preocupa es que, para cualquiera con ojos en la cara, los cuatro desentonamos por completo.

Vamos a llamar la atención de la primera patrullera que se cruce con nosotros —dije.

Como si me hubiera oído, Obasi apartó una lona que olía a la pesca del día anterior.

Debajo había dos bidones de combustible, una nevera portátil con agua y bocadillos de sardinas, y tres asientos improvisados hechos con cojines desgastados y chalecos salvavidas.

No era la primera vez que hacía aquello.

—Vosotros, ahí abajo. Quietos —dijo, señalándonos a los tres.

Nos costó un momento traducir su pidgin y reconocer la orden de quedarnos agachados en la cubierta.

Entonces Obasi extendió la lona sobre nuestras cabezas y dejó que el hedor nos cubriera.

A través de la trama del tejido, observé nuestro avance mientras cruzábamos la laguna.

Obasi cortó la estela de una barca que pasaba y apuntó hacia una zona donde el canal se ensanchaba.

No se apresuraba. Parecía, para cualquiera que lo viese, un hombre que salía a pasar una larga noche de pesca.

Levanté la lona un par de centímetros y entorné los ojos hacia el cielo. Ninguna posibilidad de distinguir los Reaper, por supuesto. Solo esperaba que Spectre Uno-Cinco estuviera velando por nosotros.

Navegamos en silencio. Obasi manejaba la caña del timón como si hubiera nacido con ella en la palma de la mano, la cabeza ladeada para leer el viento sobre la superficie y los ojos saltando entre las referencias de la orilla que le ayudaban a calcular nuestra posición.

Nos hizo virar en torno a un banco de arena que habría destrozado la hélice de cualquier despistado, como si lo hubiera hecho todos los días de su vida.

Cosa que probablemente había hecho. Redujo el acelerador cuando divisó un tronco y volvió a acelerar en cuanto lo dejamos atrás.

Sospeché que la pesca no era más que una tapadera conveniente.

Así era como se ganaba la vida de verdad, contrabandeando mercancías, cruce clandestino tras cruce clandestino.

En un recodo donde los manglares se abrían a un tramo más ancho, volví a levantar la lona y vi a un ave rasando la superficie para atrapar un pececillo.

Obasi se dio cuenta y señaló hacia un grupo de chozas sobre pilotes elevados que se alzaba más adelante.

Se llevó un dedo a los labios, apagó el motor y dejó que el esquife se deslizara hasta un embarcadero flotante.

Obasi bajó del barco y lo amarró a una cornamusa.

Lo oí hablar con alguien, pero no entendí lo que decían.

Después de lo que sonó como un regateo animado, notamos que el barco se movía cuando Obasi volvió a subir a bordo.

Una esquina de la lona se levantó lo justo para que dejara caer, con un golpe húmedo, un cubo de pescado ensangrentado.

Una tienda de cebo, pensé. Mantenía su tapadera de pescador que salía a ganarse el sustento para su familia.

Aprecié su técnica, aunque no tanto el hedor añadido bajo la lona, cortesía del apestoso cubo de cebo.

Por suerte, nuestro suplicio duró poco. Diez minutos después de dejar la tienda de cebo, el viento cambió, trayendo consigo el olor limpio de la sal en una brisa oceánica fresca. Habíamos entrado en el Atlántico.