Capítulo 15

Para cuando Dixon y Baker por fin aparecieron, Abubakar y sus hombres estaban en pleno modo de control de daños.

Se inclinaban juntos sobre una mesa, revisando las imágenes del dron fotograma a fotograma y susurrando entre ellos en yoruba, mientras Felix permanecía de pie en silencio en el rincón, garabateando notas en su tableta.

Abubakar estaba demasiado ocupado intentando cubrirse las espaldas como para darse cuenta de que todos nosotros nos habíamos colado en un SCIF del lado de la CIA en el centro de operaciones.

Uno al que ninguna credencial nigeriana podía franquear sin una huella de mano estadounidense.

La sala era fría y estéril. Los SCIF siempre lo eran.

Calloway se dejó caer en la silla del extremo de la mesa, con la chaqueta a un lado, los puños remangados y la corbata aflojada.

Se le veía cansado tras la odisea de viaje que habíamos urdido solo para traerlo hasta aquí.

Sin duda, también tenía en mente a los dos milicianos muertos que habían planeado matarlo.

McEntee, Longo, Cruz, Teague y Baker ocuparon sus asientos alrededor de la mesa.

Yo encontré un sitio frente a Calloway, mientras Dixon se dejaba caer a mi lado, limpiándose el sudor y la mugre de la frente.

El estuche del arma descansaba contra la pared.

Por un momento, nadie habló. El único sonido era el leve siseo de los generadores de ruido blanco del techo.

Calloway se frotó las sienes un momento y fue el primero en romper el silencio.

—Has hecho un buen trabajo adaptando sobre la marcha el plan de llegada —dijo, mirándome.

Le quité importancia con un gesto.

—El mérito es de Baker. Encontró la pista de aterrizaje de Kaduna en un archivo de la CIA casi tan viejo como nosotros. Desde luego, más viejo que una cría como Cruz —dije.

Ella se limitó a sonreír mientras me hacía una peineta nada discreta, disimulándola como si se rascara la cabeza con el dedo corazón.

—Los rusos construyeron la base a finales de los años sesenta. Cuando apoyaban a Nigeria durante la guerra civil de Biafra —dijo Baker.

—Bueno, agradezco la improvisación. Dixon, tú y Baker habéis hecho un trabajo excelente eliminando a esos dos insurgentes.

Todos habríamos tenido un mal día si hubiéramos tomado esa ruta.

Habría sido casi tan malo si nos hubiéramos visto obligados a lanzar un misil para detenerlos.

No queremos que nuestra actividad acabe en la CNN International.

Dixon y Baker asintieron sin decir nada. Eran profesionales que simplemente hacían su trabajo.

Calloway se inclinó hacia delante.

—Y ahora dime, ¿con qué demonios crees que estamos tratando aquí?

—Una cosa está clara: esos tipos no eran fanáticos cualquiera, señor —dijo Dixon—.

Después de despacharlos, solo tuvimos unos minutos para registrar los cuerpos antes de que llegara el Servicio Especial de Inteligencia de la Policía nigeriana.

Un registro exhaustivo de los bolsillos.

Estaban bien financiados. Los dos llevaban encima un par de cientos de dólares estadounidenses, no nairas nigerianas.

Eso es más de lo que gana en un año un nigeriano medio.

Sus armas eran nuevas, recién salidas del cajón de embalaje.

Todavía olían a grasa de embalaje. No habían hecho ni un disparo, menos mal.

También llevaban radios multibanda XG-100P de última generación, con cifrado digital de extremo a extremo.

Se las di a un par de los técnicos de fuera, a ver si consiguen sacarles algo.

Marcus Teague tomó la palabra.

—Hemos detectado tráfico persistente de comunicaciones SIGINT en torno a su reunión con el presidente Jonathan durante los últimos meses. Nada procesable, pero constante. Luego, hace un par de semanas, todo se cortó. Silencio total. Sencillamente, se quedaron en silencio.

—Bueno, eso explica las radios cifradas —dijo Dixon.

Asentí, de acuerdo. Encajaba.

—A falta de que la Dirección de Operaciones tenga algún activo sobre el terreno que pueda darnos contexto sobre ese tráfico, no hay una sola pieza de inteligencia que resuelva esto por sí sola —dije—.

Pero el RUMINT es demasiado fuerte. No se puede ignorar.

Sumado a lo que acaba de pasar en la ruta de la caravana, para mí es suficiente.

Vamos a partir de la base de que Sarkin Duhu es real, que él y sus secuaces cuentan con muchos recursos, y que tiene acceso a alguna versión de nuestro horario.

Calloway entrelazó las manos.

—Tienes mi atención. Vamos al grano. ¿Qué opinas de Abubakar? ¿Crees que está implicado en algo de esto?

Vacilé.

—Lo tratamos como una incógnita —dije por fin—. Es arrogante y ambicioso, siempre entra en cualquier sala como si fuera el dueño. Quiere ser presidente y no se molesta en disimularlo.

Calloway soltó una risa.

—Suena a la mitad de nuestros amigos del Capitolio.

—Cierto —concedí—. La verdadera pregunta es si va a esperar su turno para sentarse detrás del gran escritorio, o si es un terrorista asesino dispuesto a sumir el país en el caos y tomarlo por la fuerza.

—¿Y cómo procedemos? —preguntó Calloway.

—Bueno, el problema es que no tenemos ni una sola prueba de que Abubakar sea Sarkin Duhu —dije—.

Pero cumple con todo lo que me pone en alerta.

No lo estoy acusando de nada, y lo negaría todo aunque lo hiciera.

Solo estoy constatando un hecho. Tiene el acceso y los recursos para socavar al gobierno.

Las filtraciones que podrían habernos matado a todos dejan huellas que tendrían que haber pasado por él, sí o sí.

Calloway me observó.

—Continúa.

—Mantendremos todas las interacciones con Abubakar y su equipo en un plano profesional, pero distante —dije—. Sin dramas. Con la NIA solo trabajaremos la capa exterior sin clasificar de nuestro dispositivo de seguridad. No tendrán acceso al resto.

—¿Me estás diciendo que compartimentemos frente a la agencia del gobierno anfitrión que dirige nuestro centro conjunto de inteligencia? —preguntó Calloway.

—No en cuanto a la inteligencia compartida para su reunión informativa con el presidente Jonathan —dije—. Pero aislamos su plan de protección de cualquiera que no esté sentado a esta mesa, señor.

McEntee asintió, de acuerdo.

Dixon tomó la palabra.

—Si Sarkin Duhu es real, está leyendo el tráfico de la NIA. Joder, puede que hasta esté escribiendo parte de él. Así que no le pasamos a la NIA nada sobre nuestros planes de contingencia.

Calloway sopesó todo lo que habíamos dicho.

Se le tensó la mandíbula.

—¿De verdad crees que es Sarkin Duhu?

—Honestamente, no lo sé. Nadie lo sabe. Pero así es como estamos —dije—.

Quien se hace llamar Sarkin Duhu ha construido algo más que una red.

Ha construido un movimiento. En los últimos tres meses hemos registrado al menos una docena de declaraciones públicas de apoyo a él y a su causa.

Grandes concentraciones en mezquitas, esquinas y universidades.

La gente se levanta y lo proclama el salvador de Nigeria.

Gritan que el gobierno es corrupto y que Estados Unidos es el enemigo.

Con cada manifestación, las multitudes crecen.

Teague desplegó un mapa de calor que mostraba las protestas por todo el país.

—En el norte, los jóvenes desempleados se están uniendo a él.

En el cinturón petrolero, los milicianos lo ven como una bandera bajo la que marchar.

En los barrios marginales de Lagos, los pobres y los maltratados creen que es la respuesta a sus plegarias.

Lo ven como un hombre de fe y de justicia.

Tienen hambre. Están desempleados. Han sido engañados.

Abandonados por un gobierno que roba la riqueza del país mientras los niños se mueren de hambre en las calles.

Necesitan un villano al que culpar de sus desgracias y un héroe al que seguir.

Los pobres seguirán a cualquiera que diga que siente su dolor.

Aunque él solo los vea como herramientas.

—¿Herramientas? —pregunté.

—Herramientas —repitió—. Y cuando las herramientas se rompan, Duhu las desechará.

Calloway frunció el ceño, mirándome.

—¿Y tú no te crees eso de que Sarkin Duhu es el salvador del pueblo?

—Ni por un segundo —dije sin rodeos—. Los está manipulando para su propio beneficio.

Todo lo que toca acaba apuntando al dinero.

Contrabando a través de los puertos. Quedándose con parte de los beneficios de los contratos petroleros.

Rescates de secuestros. Envuelve su operación en religión y nacionalismo, pero quítale eso y lo que queda es pura codicia.

Riqueza y poder. Solo está usando las quejas legítimas del pueblo como tapadera.

—Clásica jugada de bandera falsa —masculló Calloway.

—Clásica, pero peligrosa —dije—. Un hombre desesperado con una pistola es una amenaza.

Un hombre desesperado con una pistola que cree estar en una misión de Dios es peor.

Pero la amenaza más grave es el hombre que no cree en nada en absoluto, que usa a los fieles como carne de cañón mientras él se queda sentado contando su dinero.

Toqué la tableta.

—Eso es Sarkin Duhu. Sea quien sea.

El silencio se prolongó un instante. El zumbido de la ventilación llenó el vacío.

—La reunión con el presidente es dentro de dos horas —dijo Calloway—.

Daremos una imagen de firmeza y trataremos a Abubakar con la máxima cortesía.

Cuando nos veamos, no proyectaremos más que fuerza y confianza en Jonathan y su gobierno.

Encontraré el momento oportuno para llevarme al presidente aparte e informarle de la valoración de tu equipo sobre este cabrón de Sarkin Duhu, y de la amenaza que supone para el país.

—Jonathan sería un necio si no le escuchara a usted —dije.

—Me aseguraré de que le llegue el mensaje.

Calloway se frotó la cara con ambas manos.

—Así que, si lo he entendido bien, vamos a entrar en una reunión con un presidente cuyo gobierno está a punto de colapsar, hay multitudes a las puertas dispuestas a morir por una causa que no entienden, y estamos atrapados con un subdirector de la NIA que podría ser tu señor de la guerra fantasma.

Que, por cierto, si lo es, quiere matarnos a todos.

—Eso lo resume bastante bien —dije.

Calloway soltó el aire, lento y largo.

—Menudo lío en el que nos hemos metido.

—Bienvenido a mi mundo —dije.