17. Las Brumas

Las Brumas

Las brumas eran densas y se extendían sobre el campo como el miasma negro de Candace. Eran tan espesas que casi se podían comer como si fueran sopa. Eran tan espesas que oímos y olimos a la horda mucho antes de verla. Y cuando por fin la vimos, todos nos quedamos en silencio.

Siluetas, al principio. Una. Dos. Diez. Más y más. Se movían como sombras a través de la niebla, despacio. Pesadamente. Hacia la fortaleza. Contuvimos el aliento. Por la anticipación y para evitar el olor a podredumbre.

Los hombres a ambos lados de mí murmuraban oraciones a dioses muertos hace mucho tiempo.

Otros lloraban abiertamente. Nadie los culpaba.

Los susurros que venían de más arriba en el muro quedaban ahogados por la atronadora marcha de los muertos, pero aún podíamos oír los latidos de nuestros propios corazones.

Bum, bum. Como un tambor de guerra. Nuestros cuerpos sabían lo que estaba a punto de suceder. Se estaban preparando para ello.

Puede que muera aquí, a pesar de lo que diga Treth.

Pero si he de morir, que sea por la supervivencia de la humanidad en un mundo muerto.

Que sea por algo. ¿Que si creo en la gloria?

Quizás no soy tan cínica como pensaba. Porque, de pie sobre esta empalizada, entre desconocidos, sentí la importancia del honor.

De la gloria. Del sacrificio. Y estaba dispuesta a morir, a pesar de lo que pudiera decir Treth.

Desenvainé mis espadas. Al sonido del tintineo del metal, otros prepararon sus armas con golpes sordos y más tintineos. Una cacofonía de campesinos y supervivientes convertidos en soldados. Pero incluso sin estandarte ni nación, eran guerreros. Guerreros de verdad.

Estaba de pie con el anciano a mi derecha y Culurian a mi izquierda.

Culurian sostenía un pedernal y un eslabón en una mano, con un puñal envainado en el cinturón.

Estaba pálido. Sudando. Pero aun así se mantenía firme.

No era un cobarde, dijera lo que dijese.

Los actos eran lo que importaba. Sus actos importaban. Y los míos también lo harían.

Más figuras oscuras aparecieron a la vista, avanzando pesadamente hacia la fortaleza. Oí murmullos y olí a orina. El anciano habló, lo suficientemente alto como para que se le oyera en la empalizada delantera, incluso por encima de los lamentos, gruñidos y pisadas de la horda que se aproximaba.

—Este no es momento para discursos bonitos —dijo— sino para despedidas afectuosas. Ha sido un honor que no merezco servir junto a todos vosotros hoy. Y no hay otros hombres ni mujeres a cuyo lado prefiera morir que vosotros, lo mejor de Avathor.

Fue un discurso triste y nadie vitoreó. Más bien, sentí que la inquietud colectiva disminuía ligeramente. Todos aquí, al menos en la superficie, habían aceptado su fin. Sin embargo, Treth seguía confiado. Quizás pensaba que podíamos ganar. Y quizás lo haríamos.

Las brumas se disiparon solo un poco y, a través de la línea de árboles, vi los detalles de un cadáver putrefacto que avanzaba tambaleándose. Y otro. Más.

—¡Esperad! —dije, haciendo una señal a los arqueros del muro y a los hombres de los cañones. La horda aún no estaba a una distancia efectiva.

Oí algunos murmullos, oraciones y llantos. Pararían cuando las líneas chocaran. Entonces sería el momento de los gruñidos, las maldiciones, los gritos, los alaridos... los crujidos y las salpicaduras.

La espera era dolorosa. Los no muertos se burlaban de nosotros. Se cernían sobre nosotros. Sabían que su comida estaba acorralada. Podían tomarse su tiempo. Rechiné los dientes. Les enseñaría que podíamos estar acorralados, pero no estábamos indefensos.

Oí jadeos cuando una Abominación pasó ruidosamente entre los árboles.

Lo que pasaba por su cabeza, que parecía una patata gigante y fangosa, sobresalía por encima de las copas de los árboles.

Debajo de ella, las brumas se despejaron para revelar un mar de zombis más pequeños.

Reconocí a unos cuantos del barranco. Y luego me pareció muy peculiar el hecho de reconocer a zombis individuales. Tengo aficiones raras.

Llevaban las diversas vestimentas de Avathor.

Percibí recuerdos de Treth de los lugares donde había visto esa ropa antes.

Soldados con los que había bebido. Mercaderes a los que había robado.

Hombres a los que había visto morir. Y ahora, llevada por una horda que era un simulacro.

La no muerte ridiculizaba a la humanidad.

Pero responderíamos. Y responderíamos con un infierno.

—¡Fuego! —grité, soltando un rugido en avathoriano. La horda de no muertos continuó con su lento avance. Sin embargo, ningún estruendo llenó la empalizada. Solo el clic impotente de un pedernal y un eslabón incapaces de crear una chispa convincente.

Me di la vuelta y pasé por delante de los cañones, agitando mi abrigo y encendiendo las mechas.

¡Bum!

¡Bum!

¡Bum!

Uno tras otro, la metralla llovió, destrozando los cadáveres grisáceos y putrefactos, haciendo volar miembros y rociando sangre ennegrecida.

La metralla hizo que la Abominación retrocediera tambaleándose hacia la línea de árboles.

Una bruma roja y negra se mezcló con la niebla.

A través de la conmoción y el zumbido en mis oídos, me pareció incluso oír chillidos.

Algunos no muertos se hacían eco del dolor de los vivos.

Era una burla, como ya he dicho. Y no merecía piedad.

El campo de batalla quedó en silencio tras la primera descarga.

—¡Cargad! —ordené, pero Culurian y otros aldeanos ya estaban cargando la pólvora y la metralla para la siguiente descarga.

La horda se detuvo.

Los observé con escepticismo. Los no muertos no solían comportarse así, a menos que tuvieran un nigromante.

Sin embargo, todos los nigromantes estaban muertos.

Al menos, eso era lo que pensábamos. Y es también lo que yo creía.

Consideré a la turba putrefacta, inmóvil ante nosotros.

Y en su inmovilidad, no detecté ociosidad, sino un zumbido subconsciente.

Como si nos estuvieran considerando. Analizándonos.

¿Estaban actuando los no muertos como una mente de colmena?

¿Algo peor que el control de un nigromante?

¿No estaban solo desatados, sino organizados?

Un no muerto sin amo, pero con la mentalidad de una turba hambrienta, era aterrador. Eficiente. Imparable.

Lo cual significaba que tenía que matar hasta al último de ellos.

—¡Fuego! —grité de nuevo y encendí tres antorchas que luego se usaron para disparar la siguiente descarga.

Una embestida de metralla convirtió el campo en un lodazal sangriento. Y me zumbaron los oídos. No había magos de sanación para curar el inevitable tinnitus. Pero eso no me preocupaba.

Los no muertos estaban tramando algo. Y tras la segunda descarga, se decidieron.

Y su decisión vino acompañada de un rugido.

No lo oí, sino que sentí el temblor de la tierra cuando la horda se lanzó en un esprint unificado hacia la empalizada.

Hubo hombres que se cagaron encima al verlo y oírlo.

Ordené otra descarga, y otra más. Los zombis entraron al alcance de los arcos y ordené a los arqueros que soltaran sus flechas flamígeras.

El amanecer brumoso y oscuro se llenó de ráfagas naranjas que caían en cascada sobre el campo.

Las flechas impactaban en los zombis, que seguían corriendo incluso cuando las llamas envolvían algunos de sus cuerpos aceitosos y podridos.

Descarga tras descarga de flechas ardientes y metralla llovían, y los muertos seguían viniendo, arrastrándose y cargando sobre sus hermanos sin vida. La empalizada aguantaba. No había dónde huir. Sin retirada. Sin piedad.

Un cañón se partió por la mitad bajo la tensión de su carga explosiva. El aldeano que lo manejaba cayó de rodillas; lo levanté y le pasé un hacha de mano. Pedí otra descarga. Y otra.

Los zombis estaban lo suficientemente cerca como para que pudiéramos ver bien sus expresiones furiosas e inhumanas. Un hombre intentó apartar al anciano para ponerlo a salvo. El anciano se negó.

—Es mi hora —dijo simplemente. Hora de oler el hedor acre de la muerte que le había esquivado durante tanto tiempo.

—Si es hora de morir, no moriré de espaldas.

Las flechas flamígeras iluminaban el campo, pero hacían poco por disuadir a los no muertos. La primera fila de zombis cayó en las trampas de foso. Más y más. A medida que los cuerpos se apilaban, los zombis de abajo eran aplastados, pero los de arriba se levantaban y continuaban su fatídica carga.

Estiré los dedos sobre las empuñaduras de mis espadas. No quería que las filas se cerraran. No quería morir. No quería que nadie de aquí muriera. Pero estaba lista.

Los zombis llegaron al foso, empalándose en las trampas de estacas. El segundo cañón se partió. El aldeano que lo manejaba recuperó una lanza y se puso en guardia. Le sangraban las manos. Se había cortado con algo de metralla.

El foso se llenó rápido. Demasiado rápido. Estaba segura de que duraría unos momentos más. Ahora solo quedaba la barricada final, y luego... el muro. Y después de eso... ya podéis imaginarlo.

La horda gruñía, rugía y gemía mientras cruzaba el foso, usando los cuerpos como peldaños.

Unos pocos quedaron empalados en las barricadas, pero la masa pura de la horda arrolló las endebles estacas de madera y las aplastó.

Como la marea sobre un castillo de arena.

La masa bullente surgió hacia el muro, trepando unos sobre otros.

Empezaron a amontonarse. Creando una escalera de zombis. Eran demasiados.