CAPÍTULO 20 — Ningún ejército es seguro
Ningún ejército es seguro
La primera flecha no alcanzó a Emma.
La segunda sí.
Le entró por debajo del ala izquierda y le salió por la parte delantera del hombro.
Antonia la partió antes de que el dolor tuviera tiempo de convertirse en pensamiento.
La tercera flecha era naranja.
La cuarta, blanca.
Después de eso, el color se convirtió en un detalle para llevar la cuenta.
Emma ascendió.
Abajo, Errita se abría en capas de violencia.
El puente estaba roto en tres lugares. Los soldados de alas blancas luchaban contra los Remvolbents naranjas sobre piedras que ya habían empezado a encajarse otra vez.
El río arrastraba escudos, plumas y cuerpos bajo unos arcos que se negaban a permanecer destruidos.
Los incendios avanzaban por las casas del este.
En los tejados occidentales, los arqueros disparaban hacia calles demasiado estrechas para distinguir a los ejércitos de las familias.
Y en el centro había aparecido algo nuevo.
Una línea torcida.
Civiles.
Los pocos fieles.
Soldados heridos de ambos bandos que, por razones que Emma aún no conocía, habían decidido volver las armas hacia fuera en lugar de contra los que estaban con ellos.
Desde arriba, la tercera opción tenía una forma.
Era fea.
Irregular.
Aterrada.
Viva.
Emma la amó al instante.
Antonia sintió lo mismo.
Nuestros.
Emma bajó la mirada.
No son nuestros.
Proteger.
Sí.
Mejor.
Una formación de alas blancas subió para interceptarla.
Doce Servanz.
Distancias perfectas.
Alas perfectas.
Lanzas apuntadas a la perfección.
Emma sonrió a su pesar.
—Por fin. Algo organizado.
Atacaron.
Seis por arriba.
Seis por abajo.
No eran doce soldados.
Eran un mecanismo.
Emma plegó el ala izquierda.
La línea superior se ajustó al instante.
Ella cayó.
Los seis de abajo cerraron el espacio bajo su cuerpo.
Exactamente como los habían entrenado.
Antonia abrió ambas alas en el último momento posible.
Emma dejó de caer.
La formación inferior pasó disparada por debajo de ella.
Los seis de arriba ya bajaban en picado.
Ascendió directamente hacia ellos.
Una punta de lanza le cruzó la mejilla.
Otra pasó bajo su brazo.
Emma atrapó la tercera asta.
El Servanz que la sostenía no la soltó.
Buen entrenamiento.
Mala decisión.
Emma giró.
El impulso del propio soldado lo arrastró a través de su cuerpo.
La lanza penetró en el escudo de otro y quedó trabada.
Dos Servanz chocaron.
Su formación se abrió durante menos de un segundo.
Emma la atravesó.
No golpeó a ninguno.
—¡Volved a casa!
Se reagruparon antes de que terminara de decirlo.
Eso la impresionó.
También irritó a Antonia.
Los doce se dividieron en tres grupos de cuatro.
Uno la empujó a la izquierda.
Otro cerró el espacio por arriba.
El tercero desapareció bajo ella.
Una trampa.
Emma lo vio un latido demasiado tarde.
Una hoja le cruzó las costillas.
El dolor se abrió caliente bajo el ala.
Antonia cambió de opinión sobre la contención.
Emma agarró al soldado por la garganta.
No.
Nos cortó.
Me di cuenta.
Mátalo.
No.
El Servanz se retorció en su mano y lanzó una rodilla hacia su vientre.
Emma giró con el movimiento.
Lo aprovechó.
Lo arrojó.
No hacia abajo.
De lado.
El soldado cruzó la línea de tejados y golpeó las tejas con fuerza suficiente para atravesarlas.
Las tejas estallaron bajo él.
Antonia lo consideró.
Aceptable.
—Estás aprendiendo a distinguir matices.
Los once restantes atacaron juntos.
Emma miró la formación perfecta que se cerraba alrededor de ella.
Luego los tendederos entre los edificios de abajo.
Una idea.
Quizá una mala.
Bien.
Se dejó caer.
Los once la siguieron.
En el último instante abrió las alas y pasó rozando los tejados.
Los Servanz la imitaron.
A la perfección.
Ese era el problema de las formaciones perfectas.
Confiaban en la repetición.
Emma agarró tres cuerdas de tender con una garra y tiró.
Las sábanas, camisas y mantas mojadas se alzaron de golpe hacia la formación.
Durante un glorioso segundo, la precisión militar desapareció dentro de la colada de alguien.
Un Servanz salió con una sábana azul enrollada en la cabeza.
Voló directamente contra otro.
Dos más enredaron las alas.
Uno chocó contra una chimenea.
A Beto le habría divertido.
El pensamiento dolió.
Emma volvió a ascender.
Una lanza estuvo a punto de arrancarle la cabeza.
Se agachó.
—Poco a poco.
Abajo, el círculo gris de Bastian se abrió en la plaza del mercado.
La gente lo atravesaba en tropel.
No para salir de Errita.
Para cruzarla.
Estaba acortando la distancia entre el peligro y el refugio.
Bien.
Entonces el comandante oriental llegó a la plaza.
Descendió con unos cincuenta Remvolbents a su alrededor.
Las alas naranjas cubrieron el mercado como fuego.
Los civiles retrocedieron.
Los pocos fieles alzaron las armas.
Emma se lanzó en picado.
Aterrizó entre ambos grupos con fuerza suficiente para agrietar una fuente.
El agua saltó alrededor de sus botas.
El comandante oriental se quedó mirándola.
Era viejo.
No frágil.
Viejo como una montaña: marcado por daños que se habían convertido en autoridad.
Le faltaba un ojo. Tenía plumas naranjas sobre los hombros y brazos, pero una estrecha línea de plumas blancas le recorría la garganta.
—Hija de Olesya.
—Emma.
Él entornó el ojo que le quedaba.
—Llevas a Antonia dentro.
—Ella se lleva a sí misma.
La aprobación de Antonia fue tan intensa que le dolió.
El comandante miró detrás de Emma.
A los civiles.
—Llévalos hacia el este.
—No.
—Son Remvolbents.
—Algunos.
—Pertenecen a los nuestros.
Le salieron las garras a Emma.
—Nadie aquí te pertenece.
Los soldados del comandante se movieron.
Él alzó una mano.
Se detuvieron.
Interesante.
—Tu madre entendía lo que significaba sobrevivir.
—Mi madre sabía esconder a los niños de quienes creían que la sangre les daba derecho a poseerlos.
Algo le cambió en la cara.
Olesya había dejado heridas por todas partes.
Bien por ella.
El comandante se acercó.
—El ejército blanco purificará este valle.
Detrás de Emma, un Servanz herido vendaba la pierna de un niño de plumas naranjas.
Emma lo señaló.
—¿También él?
El comandante miró.
El soldado Servanz le sostuvo la mirada.
Durante un momento nadie supo cuál de los dos actos de traición estaba presenciando.
Entonces un arquero naranja alzó el arco hacia el sanitario Servanz.
Emma partió el arco.
El arquero se quedó mirando los pedazos en sus manos.
—Ningún ejército es seguro —dijo Emma.
El rostro del comandante se endureció.
—Confundes el desorden con la libertad.
—Y tú confundes la obediencia con la supervivencia.
Un rugido recorrió Errita.
Pequeño en comparación con los de antes.
Familiar.
Beto.
Emma se volvió.
Estaba en un tejado cerca de la calle norte.
Seguía pequeño.
Seguía sangrando.
Y, al parecer, seguía siendo incapaz de obedecer instrucciones durante más de un minuto.
—¡Beto!
Él la miró desde el otro extremo del pueblo.
Incluso desde esa distancia pudo leer su expresión.
¿Qué?
Entonces el tejado bajo él estalló.
Un proyectil blanco atravesó el edificio.
No era una flecha.
Era una lanza de luz.
Le atravesó el pecho a Beto.
El mundo se quedó en silencio.
No de verdad.
Emma simplemente dejó de oírlo.
Beto permaneció en pie durante un segundo imposible.
Tenía un agujero de lado a lado.
Limpio.
Luminoso en los bordes.
El mechón dorado sobre sus ojos se apagó.
Cayó.
Emma se olvidó del comandante.
De los ejércitos.
De la tercera opción.
Antonia, no.
Proteger.
Emma se lanzó a través de la plaza.
El tejado tardó demasiado en acercarse.
Todo tardaba demasiado.
Beto golpeó la calle.
Su cuerpo rebotó una vez.
Después quedó inmóvil.
Liu gritó su nombre.
Emma aterrizó junto a él.
—No.
La sangre se extendía bajo el pelaje negro.
La herida no se cerraba.
—Beto.
Nada.
Liu llegó hasta ellos.
Sus manos quedaron suspendidas sobre él.
—Haz algo.
Emma puso ambas manos alrededor de la herida.
No había nada que pudiera juntar.
La luz se había llevado una parte de él.
—Beto.
Tenía los ojos abiertos.
Vacíos.
Liu cayó de rodillas con tanta fuerza que Emma oyó el hueso contra la piedra.
Liu siempre se había acercado a Beto. A sus heridas, su rabia, sus decisiones absurdas, sus silencios. Incluso cuando él no la conocía, alguna parte de ella actuaba como si acercarse a él fuera una ley más antigua que la memoria.
Ahora sus manos se detuvieron sobre su pelo.
No sabían dónde tocarlo.
Le faltaba una parte del pecho.
No era una herida.
Faltaba.
Los bordes del agujero brillaban con una luz blanca y limpia que casi hacía parecer misericordiosa la destrucción.
No lo era.
—¿Beto?
Liu dijo su nombre suavemente.
El campo de batalla siguió moviéndose a su alrededor.
Una hoja golpeó la piedra.
Alguien gritó pidiendo agua.
Un cuerno sonó dos veces desde la loma oriental.
Nada de eso entró en el pequeño espacio que Liu había creado alrededor del cuerpo.
—Beto.
Le tocó la mejilla.
La cabeza rodó ligeramente bajo su mano.
Sin resistencia.
Sin irritación.
Sin ninguna queja sarcástica.
El mechón dorado yacía oscuro sobre su frente.
Liu pasó el pulgar por él.
Nada.
Emma ya había visto el dolor de la pérdida.
Lo había cargado.
Alimentado.
Había construido habitaciones dentro de sí donde pudiera dormir sin destruir todo lo demás.
Aquello todavía no era duelo.
El duelo exigía aceptar.
Liu seguía al otro lado de esa puerta.
—No —susurró.
—Haz algo.
—Lo intento.
—No. Haz algo.
Emma la miró.
El rostro de Liu se había llenado de furia.
No contra los Servanz.
Ni contra el arma.
Contra Emma.
Porque Emma estaba allí.
Porque Emma tenía alas, tenía a Antonia y una fuerza imposible.
Porque se suponía que alguien con poder podía hacer que algo imposible dejara de ser verdad.
Emma entendía aquella acusación.
Ella había acusado de lo mismo al universo cuando murió Olesya.
—No sé cómo.
Liu la miró fijamente.
Después bajó los ojos hacia Beto.
—Tú siempre sabes.
—No.
—Sabes cosas.
—Esto, no.
Liu se inclinó sobre él.
Apoyó la frente contra la suya.
Las palabras siguientes fueron tan bajas que Emma casi no las oyó.
—Confiaste en mí antes de recordar por qué.
Emma se quedó inmóvil.
Liu cerró los ojos.
—Así que recuerda eso.
Nada.
—No necesitas lo demás.
Nada.