CAPÍTULO 10 — Las tres Moiras #2

Los dedos de Cloto se inmovilizaron sobre el huso. Láquesis miró a su hermana. Algo cruzó entre las tres mujeres, algo impropio de rostros más antiguos que los reinos.

Compasión.

O lo más parecido a ella que poseía el Destino.

Átropos miró de Anton a Olesya.

Durante un instante tan pequeño que quizá el universo no llegara a registrarlo, las hojas siguieron abiertas.

Después volvió a endurecerse su expresión.

Anton golpeó la mesa.

—¡Decídmelo!

La mesa se partió.

Las mujeres no se movieron.

La grieta recorrió la madera y se detuvo bajo los hilos cruzados.

Átropos colocó las tijeras justo allí.

—Anton —susurró Olesya.

Él la miró.

Por primera vez desde que había entrado en la habitación, parecía tenerle miedo a ella en vez de temer por ella.

—¿Qué preguntaste? —dijo Olesya.

Su silencio respondió.

Ella retrocedió.

—¿Qué les preguntaste?

—Cómo salvarte.

—¿De qué?

Anton apretó la mandíbula.

—¿De qué?

—De la muerte.

La palabra cayó entre los dos.

Olesya lo miró fijamente.

Nas dejó de sonreír.

Anton tendió la mano hacia ella.

Ella se apartó.

—¿Viste mi muerte?

—Vi lo suficiente.

—¿Cuándo?

—¿Importa?

—Sí.

—Olesya...

—¿Cuándo?

—Antes de Lavinia.

Su rostro volvió a cambiar.

La mordedura.

El pacto.

Las mentiras.

Todo adquirió un nuevo sentido alrededor de aquella revelación.

—Lo sabías.

—Sabía que se acercaba algo.

—¿Y todas las decisiones que tomaste desde entonces?

—Intentaba impedirlo.

—Te convertiste en un monstruo.

—Para protegerte.

—Acudiste a él.

Anton no dijo nada.

Los ojos de Olesya se llenaron de lágrimas.

—A Marcel.

—Los salvé.

—A los tuyos.

—Sí.

—Y creíste que eso demostraba que también podía salvarme a mí.

—No.

—Creíste que haberle pagado demostraba que todo tiene un precio.

La voz de Anton se quebró.

—Pensé que, si el universo quería algo de mí, podría darle lo suficiente.

Olesya lo contempló largo rato.

Cuando habló, ya no quedaba rabia.

Solo pena.

—Eso no es amor.

Anton se estremeció.

—Es todo lo que tengo.

—No. Es lo único en lo que confías.

Las palabras me atravesaron como una hoja.

Beto me miró.

Él también las había oído.

Pensé en Antonia intentando protegerme al matar todo lo que le daba miedo.

Pensé en mí misma exigiéndole que desapareciera para que yo pudiera seguir siendo yo.

Distintas armas.

La misma certeza.

Salvar a alguien decidiendo lo que se le permite perder.

Cloto empezó a hilar más deprisa.

La habitación se llenó de hilos.

Cientos.

Miles.

Descendieron alrededor de nosotros como lluvia.

Algunos negros.

Algunos plateados.

Algunos rojos.

Uno dorado.

Beto lo vio.

Sus ojos siguieron la hebra dorada cuando pasó junto a su cara.

Extendió la mano.

Le agarré la muñeca.

—No lo hagas.

—No iba a tocarlo.

—Estabas alargando la mano.

—Alargo la mano por diversión.

El hilo dorado se alejó.

Por un instante, vi reflejado en él a un muchacho bajo una luz azul.

Billy.

Mayor que el niño del extraño fragmento que habíamos visto.

Menor que el hombre que yo recordaba.

Su rostro se volvió hacia algo fuera de la imagen.

La luz azul palpitó una vez.

Después, el hilo desapareció entre miles.

Beto se quedó mirándolo.

—¿Has visto...?

—Sí.

—¿Qué era...?

—No lo sé.

Antonia presionó contra mi piel.

Mentira.

No era mentira.

No del todo.

Había visto a Billy.

No sabía qué significaba la luz.

De pronto, aquella diferencia me pareció importante.

Láquesis recogió el hilo plateado de Olesya.

—Preguntaste cómo salvarla.

Anton volvió a concentrarse en la mesa.

—Sí.

—No puedes salvar lo que debe elegir.

Anton frunció el ceño.

—¿Elegir qué?

—Amor.

Átropos acercó las tijeras a la hebra plateada.

—Sangre.

Cloto tensó el hilo.

—Venganza.

Nas se levantó despacio detrás de ellas.

Su brazo roto había empezado a repararse.

El hueso se deslizó bajo la piel con un chasquido húmedo.

Miró a Anton.

Después a Olesya.

Después a los hilos.

Una especie de hambre apareció en su rostro.

No el hambre de un vampiro.

El hambre de un hombre que creía que el conocimiento era una puerta y acababa de descubrir una habitación al otro lado.

Liu también lo vio.

—Eso —susurró— va a convertirse en un problema.

Beto asintió.

—Por fin estamos de acuerdo en algo.

Anton no reparó en Nas.

—¿Qué estáis diciendo?

Láquesis señaló un punto del hilo plateado.

Aparecieron imágenes.

Olesya corriendo por la nieve.

Olesya gritando junto a un cuerpo que yo no podía ver.

Las manos de Olesya cubiertas de sangre.

El cofre de hierro.

Un barco.

Una niña.

Yo.

La imagen desapareció antes de que Anton pudiera entenderla.

Pero yo entendí lo suficiente.

Se me revolvió el estómago.

Olesya sobreviviría a Anton.

Mataría a Nas.

Huiría embarazada.

Me llevaría al otro lado de un océano.

Y en algún momento posterior a cuanto las Moiras mostraban, Bastian la mataría para salvarme.

Para mí, aquel conocimiento no era una profecía.

Era una herencia.

Anton intentó tocar el hilo.

Cloto le apartó la mano de una palmada.

—Puedes presenciarlo.

—Puedo cambiarlo.

—Puedes presenciarlo.

—Ya he cambiado la muerte antes.

Átropos lo miró.

—No.

Los ojos de Anton se ensombrecieron.

—He salido de tumbas.

—Confundiste un aplazamiento con una victoria.

—Me volví inmortal.

—Te volviste difícil de enterrar.

Beto emitió un sonido que podría haber sido una tos.

Lo miré.

—Perdón.

—Te has reído.

—En absoluto.

—Átropos ha hecho una broma.

—Átropos ha amenazado su propia condición de ser.

—Esa era la parte graciosa.

Hasta la boca de Liu se movió.

Apenas.

El alivio duró un latido.

Entonces Anton agarró el hilo plateado.

La habitación gritó.

Todos los hilos que nos rodeaban se tensaron de golpe.

Las imágenes estallaron.

Guerras.

Nacimientos.

Naufragios.

Una ciudad bajo las cenizas.

Una mujer besando a un hombre moribundo.

Un niño abriendo una puerta.

Un gato negro cayendo.

Una pluma blanca posándose sobre sangre.

Tres figuras pequeñas corriendo por un lugar hecho de colores imposibles.

Un resplandor azul bajo una puerta cerrada.

Marcel sonriendo.

Beto rugió.

No de dolor.

De rabia.

El mechón dorado de su frente estalló en luz.

La mano de Anton ardía alrededor del hilo de Olesya. Le salía humo de los dedos, pero se negó a soltarlo.

—No dejaré que os la llevéis.

Átropos se puso de pie.

Hasta entonces había parecido anciana.

Encorvada.

Casi frágil.

De pie se convirtió en otra cosa.

La oscuridad a su alrededor se enderezó.

No fue su espalda.

Fue el mundo.

—¿Llevárnosla?

La palabra lanzó a Anton hacia atrás.

Él no soltó el hilo.

Átropos rodeó la mesa.

Cada pisada le quitaba algo a la habitación.

La primera borró el sonido.

La segunda borró el calor.

La tercera borró la distancia.

Se encontró delante de Anton sin recorrer el espacio que los separaba.

—Nosotras no nos llevamos a nadie.

Abrió las tijeras.

—Ponemos fin.

Olesya corrió hacia Anton.

Láquesis le agarró la muñeca.

—Todavía no.

Anton tiró con más fuerza.

El hilo plateado le abrió la palma.

La sangre cayó hacia arriba.

Nas observaba.

Aprendía.

Eso me asustó más que Átropos.

—¡Anton! —gritó Olesya.

Él la miró.

—Puedo hacerlo.

—No.

—Puedo.

—¡No!

—Encontraré la puerta.

Olesya dejó de forcejear.

Aquellas palabras lo cambiaron todo.

—¿La puerta?

Anton aflojó la mano.

Comprendió lo que había dicho.

Olesya lo miró fijamente.

—Ibas a bajar.

Anton no respondió.

—Al Infierno.

—Puedo recuperar lo que se lleva la muerte.

—Anton.

—Puedo.

—Ni siquiera sabes cuánto te costará.

—No me importa.

—¡A mí sí!

Su grito devolvió el sonido a la habitación.

Los hilos temblaron.

Hasta Átropos hizo una pausa.

Olesya se soltó de Láquesis.

Se acercó a Anton y le envolvió la mano quemada entre las suyas.

—Escúchame.

Él seguía mirando el hilo plateado.

—Anton.

Le obligó a volver el rostro hacia ella.

—Prefiero morir siendo yo misma que vivir porque tú te hayas convertido en alguien a quien no puedo reconocer.

Él la miró.

El hilo se le escurrió entre los dedos.

Le fallaron las rodillas.

Olesya lo sostuvo.

Por un instante no hubo vampiros ni Destinos ni profecías ni Infierno.

Solo dos personas abrazadas en una habitación donde ninguna sabía cómo salvar a la otra.

Esa era la imagen más cruel.

Porque era corriente.

Cloto aminoró el giro del huso.

Láquesis soltó la medida.

Átropos bajó las tijeras.

Anton susurró contra el hombro de Olesya:

—No puedo perderte.

Ella cerró los ojos.

—Ya te estás marchando una y otra vez.

Él se apartó.

—¿Qué?

—Por pactos. Por sangre. Por respuestas. Por cualquier puerta que te prometa vencer a lo siguiente que te dé miedo.

—Siempre vuelvo.

—Cada vez vuelve menos de ti.

Anton no tuvo respuesta.

Olesya le tocó la cara.

—Te amo.

Él cerró los ojos.

—Eso no te da permiso para destruirte.

Algo se movió en la oscuridad detrás de Cloto.

Un sombrero.

Solo un instante.

Dos puntas se curvaban hacia arriba.

Una pequeña silueta ocupaba un lugar donde antes no había nadie.

Marcel.

Observando.

Se llevó a la boca una mano de tres garras.

No para mandarnos callar.

Para ocultar una sonrisa.

Después desapareció.

Agarré a Beto.

Él también lo había visto.

Se le erizó el pelo del lomo.

—Marcel.

La palabra salió como un gruñido.

Cloto miró hacia donde se había desvanecido la sombra.

Por primera vez, dejó de hilar.

Átropos endureció la expresión.

Láquesis recogió deprisa los hilos sueltos.

Lo conocían.

Y, más importante todavía, no les gustaba que hubiera estado allí.

Anton oyó el gruñido de Beto como si fuera un trueno lejano.

Pero Nas volvió la cabeza.

No hacia nosotros.

Hacia la oscuridad vacía.

Sonrió.

Una sonrisa terrible y reservada.

Había advertido algo.

No a Marcel.

Una alteración.

Una posibilidad.

Un secreto.

La primera semilla de una traición que aún no sabía cómo se llamaba.

Láquesis volvió a extender el hilo negro de Anton sobre la mesa.

—Pediste paso.

Anton se levantó.

Olesya le sostenía la mano.

Él no la soltó.

—Sí.

—Entonces entiende la respuesta.

El hilo negro pasó por debajo del plateado de Olesya.

Láquesis midió la distancia entre los cruces.

—En el primer cruce creerás que el amor ha vencido a la muerte.

Desplazó un dedo.

—En el segundo, la sangre te demostrará que te equivocabas.

Otro movimiento.