Milla mortal (Sonora Saints MC: Después de la campana nº 1)

1

Dash vio la furgoneta de recuperación antes que Ivo.

Bajó por Switchback sin faros, un rectángulo oscuro que se abría paso en el último azul del atardecer. Ningún ganadero conducía tan rápido sobre guardaganados rotos. Ningún ganadero embadurnaba las placas con barro y mantenía la cabina limpia.

Ivo March estaba junto a su sedán averiado con el teléfono en alto hacia el cielo vacío, buscando señal. Camisa blanca, mangas enrolladas, zapatos de ciudad ya grises de caliche. Lo que un contable entendía por quedarse tirado. Lo que un equipo del Yard entendía por conveniente.

Dash aceleró una vez.

Ivo lo miró, luego a la furgoneta. La inteligencia le afiló el rostro estrecho. Dejó caer el teléfono y echó a correr.

—Dirección equivocada —dijo Dash.

El viento se llevó las palabras. Ivo saltó la zanja de todos modos y se lanzó hacia el desierto abierto con el maletín del portátil rebotándole en la espalda.

Dash condujo en paralelo hasta que el cauce se hizo más profundo, cruzó una repisa de arena compactada y dejó la moto atravesada en el camino de Ivo.

Ivo derrapó. —Aléjate de mí.

—Esa furgoneta llega en treinta segundos.

—Entonces sigue conduciendo.

La furgoneta golpeó el primer guardaganado. La suspensión ladró.

Dash agarró el brazo de Ivo. Ivo le asestó un golpe con el maletín, con fuerza suficiente para partirle el labio. Mejor que quedarse paralizado. Mejor que suplicar. Dash encajó el segundo golpe, retorció la correa y lo arrastró contra la moto.

—Puedes odiarme vivo —dijo—. Súbete.

La furgoneta frenó en seco a veinte metros, derrapando. La puerta lateral se abrió antes de que las ruedas dejaran de girar.

Ivo miró a los dos hombres que salían con ropa táctica color polvo. Al reconocerlos, la lucha se borró de su rostro.

Dash odió eso más que el golpe del maletín.

Empujó a Ivo detrás de la motocicleta, desenfundó y disparó al radiador de la furgoneta. El vapor brotó por la parrilla. El primer hombre levantó un rifle compacto. Dash le metió una bala en el hombro y otra en la tierra junto a las botas del segundo.

—La siguiente va alta —gritó Dash.

El segundo hombre le creyó. Arrastró a su compañero detrás de la furgoneta.

Dash se subió y le tendió la mano. Ivo la miró como si Dash le hubiera ofrecido una navaja.

—Elige rápido.

Ivo la tomó.

Dash lo subió al asiento trasero. Los brazos de Ivo permanecieron rígidos al principio, las palmas apoyadas en la parte de atrás del asiento. Dash arrancó sobre el guardaganado. La rueda trasera coceó, e Ivo le rodeó la cintura con ambos brazos.

El desierto se abrió bajo ellos: crestas negras, cauces secos, luces de sodio distantes donde Rincon Springs fingía ser un pueblo en lugar de un pacto entre gente a la que no le gustaban los testigos. Dash tomó el viejo camino de la mina, apagó el piloto trasero y se guio por la luna creciente.

Tres millas después, Ivo gritó: —¿Quién eres?

Dash no respondió.

—¿Quién te envió?

Las luces de la furgoneta aparecieron en la carretera de abajo. Habían arreglado la fuga del radiador o habían llamado a otro vehículo. Dash giró al norte hacia Ord Highway Cycle motores desguazados yacían bajo lonas plateadas por el sol.

Más allá del cobertizo de reparación público, el patio se estrechaba entre contenedores colocados para frenar cualquier embestida de vehículos.

Dash los llevó por los giros al paso. Ivo catalogó cada cámara pese al brazo que aún rodeaba la cintura de Dash.

El hombre no desperdiciaba el miedo. Lo convertía en inventario.

En la barrera final, Lock salió de una garita y pasó un espejo bajo la motocicleta. Su mirada se detuvo en la sangre de la boca de Dash, luego en Ivo.

—¿Pasajero autorizado?

—Solicitud de dos peajes.

—Judge no ha tocado la campana.

—Lo hará.

El rostro de Lock decía que la confianza no era autorización. Levantó la barrera de todos modos.

Ivo se inclinó hacia él. —¿Tus amigos siempre inspeccionan los bajos después de que te disparen?

—Inspeccionan antes.

—Reconfortante.

—No pretendía serlo.

Ivo vio los edificios bajos, los contenedores apilados y la campana negra montada sobre la nave central. Se le aflojó el agarre.

—Nave Seis —susurró.

Dash se detuvo bajo el foco. —¿Lo conoces?

Ivo se bajó con cuidado. Su mirada recorrió el número pintado en la puerta de acero.

—Sé que en el registro de carga copiado lo llaman punto de transferencia de milla mortal.

Dash se limpió la sangre del labio partido con el pulgar. —Entonces sabes lo suficiente para que te maten.

La campana tañó una vez.

Ivo se estremeció.

Dash le tomó el brazo de nuevo, más suave que antes y no menos firme. —Adentro.