11 Nova

Dos días antes de la boda

El vestido es obsceno.

No de forma obvia: no tiene escote pronunciado, ni abertura hasta el muslo, ni ese afán desesperado por llamar la atención. Es obsceno como lo son las cosas verdaderamente caras: solo la tela probablemente costó más que un año de mi antiguo sueldo en la galería.

Es rojo. No un rojo tímido y apagado, sino un rojo rojo. El color de la sangre. El color de las advertencias. El color de una mujer que ha dejado de pedir permiso.

—Pruébatelo.

Luca me observa desde el umbral del vestidor, con el hombro apoyado en el marco y los brazos cruzados. Me ha estado observando toda la mañana: durante la prueba, durante los ajustes, durante el desfile de costureras que invadieron la mansión a petición suya. Me mira como un hombre que no termina de creer lo que ve.

Me deslizo detrás del biombo. Dejo que la seda susurre sobre mi piel mientras me pongo el vestido.

El corpiño está estructurado, con ballenas, y levanta y moldea de tal forma que parezco otra persona. La falda cae en una cascada de seda carmesí que se acumula a mis pies como vino derramado. Cuando me muevo, la tela atrapa la luz y cambia: más oscura, más clara, viva.

Salgo de detrás del biombo.

Luca se queda inmóvil.

No es la inmovilidad controlada que he aprendido a reconocer: el depredador al acecho, el estratega que calcula. Esto es otra cosa. Esto es un hombre que ha olvidado cómo respirar.

—¿Y bien? —Mi voz sale más firme de lo que yo estoy.

No responde. Se aparta del marco de la puerta y cruza la habitación en tres zancadas largas, hasta detenerse tan cerca que puedo sentir el calor que irradia su cuerpo.

—Date la vuelta.

Me doy la vuelta.

Su mano encuentra la parte baja de mi espalda, desnuda, con el vestido cortado tan bajo que deja expuesta la curva de mi columna. Sus dedos ascienden, recorriendo la línea de mi omóplato, y se detienen en las marcas descoloridas: las que sanaron mal, las que el vestido deja al descubierto para que cualquiera las vea.

—No las vas a cubrir —dice en voz baja.

—No —encuentro sus ojos en el espejo—. Que miren.

Algo feroz cruza su expresión. Sus dedos continúan su camino hasta mi nuca.

—Vas a destruirlos —murmura—. Vas a entrar en esa sala y cada persona allí verá exactamente lo que intentaron romper.

—¿Y qué es eso?

—Algo irrompible.

Su boca encuentra mi hombro. Mi cuello. Ese punto sensible detrás de mi oreja que me hace flaquear. Siento sus manos recoger la seda de mi falda, subirla, y sé que debería detenerlo: las costureras están justo abajo, cualquiera podría entrar...

—Luca...

—Te necesito —su voz es áspera contra mi piel—. Ahora mismo. Con este vestido puesto.

—No podemos...

—Podemos —su mano encuentra la abertura de la falda, oculta, práctica, diseñada para caminar. Sus dedos se deslizan más arriba—. Lo haremos.

—Alguien podría...

—Entonces cállate.

Me hace girar. Me levanta sobre el tocador y esparce alfileres, hilo y cinta métrica. El espejo detrás de mí nos refleja a ambos: él oscuro y hambriento, yo sonrojada y anhelante con mi vestido rojo sangre.

—Agárrate a mí —ordena.

Me agarro.

Se libera de los pantalones con una mano mientras la otra me sube la falda hasta la cintura. Y entonces está ahí, presionando contra mí, y ya estoy húmeda: siempre estoy húmeda para él ahora, mi cuerpo entrenado para responder a su presencia como un reflejo...

Se hunde dentro de mí de una sola embestida.

Grito. No puedo evitarlo. Es demasiado profundo, demasiado repentino, demasiado... y no me da tiempo a adaptarme, solo empieza a moverse, fuerte, rápido, implacable.

—Este vestido —dice entre embestidas—. Tú con este vestido...

—¿Te gusta?

—Quiero follarte con él puesto todos los días del resto de mi vida.

Me río, o lo intento, pero se convierte en un gemido cuando alcanza algo profundo dentro de mí. Mis manos se aferran a su camisa. Mis piernas se enroscan en su cintura. El espejo refleja el movimiento de sus caderas, la tensión en sus hombros, cómo mi rostro se ha abandonado al placer.

—Voy a correrme —jadeo—. Luca, voy a...

—Todavía no —su mano encuentra mi garganta. Sin apretar, solo sujetando—. No hasta que yo lo diga.

—No puedo...

—Puedes —su pulgar presiona contra mi pulso—. Lo harás.

Se mueve más rápido ahora, más profundo, cada embestida me expulsa el aire de los pulmones. Estoy justo al borde, cada terminación nerviosa clamando por liberarse, y me contengo por pura fuerza de voluntad porque él me lo ha dicho, porque quiero ser buena para él, porque...

—Ahora —gruñe—. Ahora, Nova.

Me hago pedazos.

El orgasmo me atraviesa, violento y arrasador, y soy vagamente consciente de que estoy gritando, gritando de verdad, lo bastante fuerte como para escandalizar a todas las costureras de abajo, pero no puedo parar. No puedo hacer nada más que sentir mientras él me sigue al precipicio, su cuerpo estremeciéndose contra el mío, mi nombre arrancado de su garganta como una plegaria.

Nos quedamos así un largo momento. Enredados sobre el tocador, rodeados de alfileres esparcidos y seda arruinada, los dos respirando como si hubiéramos corrido un maratón.

—El vestido —consigo decir por fin—. ¿Está...?

—Bien —se aparta lo suficiente para mirar—. Un poco arrugado. Nada que no se pueda arreglar.

—Las costureras...

—Fingirán que no oyeron nada —una sonrisa le asoma a los labios—. Les pago bien.

Me río. Me río de verdad, por primera vez en lo que parece una eternidad. Y él sonríe, con esa sonrisa auténtica y rara que transforma su rostro de peligroso a devastador, y pienso: Esto es la felicidad.

Esto es lo que casi pierdo.

***

Más tarde, después de que se lleven el vestido para los últimos ajustes y Luca desaparezca en su estudio para otra llamada más, deambulo sola por la mansión.

Mis pies me llevan a la capilla.

No he vuelto aquí desde aquella primera vez, desde que Luca me encontró acariciando los bancos polvorientos y me habló de su abuela. Pero algo me arrastra a cruzar la pesada puerta de roble, hacia el silencio fresco, hacia la luz coloreada que se filtra por las vidrieras.

Me siento en el primer banco. Miro hacia el altar vacío.

—No sé si estás escuchando —le digo al silencio—. No sé si creo que estés ahí siquiera. Pero si lo estás...

Me detengo. ¿Qué se supone que debo decir? ¿Gracias por Luca? ¿Por favor, haz que esto funcione? ¿Ayúdame a destruir a la mujer que intentó destruirme?

Nada de eso suena a lo que se dice en una capilla.

—Solo quiero que termine —susurro por fin—. Quiero dejar de tener miedo. Quiero despertar una mañana y no preguntarme si hoy es el día en que ella me encuentra, me hace daño, termina lo que empezó.

El silencio no responde. Pero algo en mi pecho se afloja, solo un poco.

Dos días, pienso. Dos días, y entonces termina.

De una forma u otra.

***

Luca

—Los documentos están listos.

La voz de Marco crepita al otro lado del teléfono, tensa de energía apenas contenida.

—Todo. Historiales médicos, declaraciones de testigos, documentos financieros que demuestran los pagos que hizo para comprar silencios. Es hermético, signore. No podrá librarse de esto.

—¿Y la distribución?

—Hemos contactado con todos los medios importantes. Están reteniendo la historia hasta tu señal: en cuanto des la orden, se publica. Periódicos, webs, televisión. Para cuando empiece la recepción de la boda, todo el país sabrá lo que es realmente Vivienne Castellani.

Miro por la ventana de mi estudio, veo el sol hundirse hacia el horizonte. Dos días. Cuarenta y ocho horas hasta que todo lo que he estado construyendo dé sus frutos.

—¿Qué hay de la seguridad del lugar?

—Resuelto. Tengo gente dentro: personal de catering, principalmente, algunos invitados que me deben favores. Si Vivienne intenta algo, lo sabremos antes de que se mueva.

—¿Y Marta?

Una pausa.

—Eso es... más complicado.

Mi mano se tensa sobre el teléfono.

—Explícate.

—Está asustada, signore. Vivienne la ha estado vigilando de cerca: le hace preguntas, le lanza amenazas. Marta cree que sospecha algo.

—¿La han descubierto?

—No lo creo. Pero se ha visto obligada a darle información a Vivienne: cosas pequeñas, cosas sin importancia. Era la única forma de mantener su tapadera.

Pienso en Marta. Sesenta y tres años, cabello gris siempre recogido en un moño severo, manos que le temblaban cuando me llamaba para contarme las últimas crueldades de mi madre. Ha sido mis ojos y mis oídos dentro de esa casa durante tres años, desde el día en que me fui. Si Vivienne sospecha de ella...

—Sácala.

—¿Signore?

—Después de la boda. En cuanto termine, quiero que saquen a Marta. Nueva identidad, nueva ubicación, lo que necesite. Se lo ha ganado.

—¿Y si Vivienne actúa contra ella antes?

—No lo hará —lo digo con más certeza de la que siento—. Está demasiado centrada en la boda. En mantener las apariencias. No hará nada que arruine su día perfecto.

—Espero que tengas razón.

Yo también.

Cuelgo. Miro el teléfono en mi mano.

Dos días.

Todo está en su lugar. Las pruebas. Los medios. La seguridad. El vestido: Dios, ese vestido, Nova con ese vestido, como la venganza hecha carne.

Pero algo no encaja.

Sé lo de los hombres. Marta se encargó de eso: dos de ellos, quizá más, esperando en la catedral para hacernos desaparecer entre los votos y el champán. Estarán fuera de juego antes de que metan la mano en las chaquetas; ya me he encargado de ello.

Y eso es exactamente lo que me inquieta. Es demasiado fácil. Mi madre lleva burlando a sus enemigos desde antes de que yo naciera. Ha sobrevivido a escándalos, investigaciones, amenazas que habrían hundido a cualquier otro. Nunca lo apostaría todo a una trampa que yo pudiera ver con tanta claridad.

Hay algo más. Lo presiento.

Saco el teléfono de nuevo. Marco otro número.

—Necesito más seguridad en la mansión —digo cuando Marco contesta—. El doble de lo que tenemos. Y quiero a alguien con Nova en todo momento, no solo en la boda, desde ahora.

—¿Crees que Vivienne actuará antes de la boda?

—Creo que mi madre nunca hace nada sin un plan B —me aparto de la ventana—. Y creo que seríamos idiotas si pensáramos que sabemos cuál es.