10 Nova

La semana siguiente

Me despierto sola.

Por un momento, el pánico se apodera de mí: el viejo miedo, esa reacción aprendida al despertar sin nadie a mi lado. Pero entonces huelo café, oigo movimiento en la habitación de al lado y recuerdo.

Anoche.

Luca.

Todo.

Me estiro con una mueca por el dolor entre los muslos. Un dolor agradable. Ese tipo de molestia que deja el haber sido poseída por completo, de forma devastadora.

Te quiero, dijo.

Yo también te quiero, respondí.

Y lo decía en serio. Que Dios me ayude, cada palabra era sincera.

La puerta se abre.

Luca entra con una bandeja: espresso, cruasanes, fruta fresca. Va sin camisa, con unos pantalones de dormir oscuros que le caen bajos en las caderas, y verlo así me corta la respiración.

Mío, pienso. Ahora es mío.

—Buenos días.

Deja la bandeja en la mesita de noche.

—¿Cómo te encuentras?

—Como si me hubiera arrollado un camión.

Le sonrío.

—En el mejor sentido posible.

Sus labios esbozan una sonrisa.

—¿Tienes hambre?

—Mucha.

Me pasa una taza de espresso y doy un sorbo mientras se acomoda en la cama a mi lado. Su mano busca mi muslo por encima de la sábana y lo acaricia distraídamente, como si no pudiera evitar tocarme.

—Tenemos que hablar —dice.

Se me encoge el estómago.

—Eso nunca es buen comienzo para una conversación.

—No es nada malo. Solo... —hace una pausa— complicado.

Dejo el café.

—Cuéntame.

—El caso contra mi madre está casi listo. Una semana más, quizá dos, y tendremos todo lo que necesitamos.

Se le tensa la mandíbula.

—Pero ya sabe lo nuestro. Su investigador encontró la mansión. Te encontró a ti.

El miedo frío que creía haber dejado atrás vuelve a reptar hacia mí.

—¿Sabe que estoy aquí?

—Lo sabe. Y ya se está moviendo.

Se detiene. Respira hondo.

—Marta dice que pretende obligarnos a salir a algún lugar público, algún sitio al que no podamos negarnos a ir. Todavía no sé exactamente qué planea. Pero se acerca.

—¿Qué hacemos?

—Seguimos adelante. El caso está casi listo, solo tenemos que aguantar un poco más.

Su mano se cierra sobre mi muslo.

—Pero necesito que te quedes dentro de los muros. No salgas de la finca. No vayas a ningún sitio sin seguridad. ¿Puedes hacerlo?

—Sí.

—Prométemelo.

—Te lo prometo.

Asiente. Parte de la tensión abandona sus hombros.

—Bien. Ahora desayuna.

***

La semana transcurre en una especie de limbo extraño.

De día, pinto. El lienzo del salón se está convirtiendo en algo real: un paisaje, creo, aunque no uno que haya visto nunca. Algo de mi imaginación. Algo oscuro, hermoso y mío.

De noche, soy suya.

Me posee en cada habitación de la mansión: contra las paredes, sobre las mesas, en la capilla a la que nunca iba. Es insaciable, como si estuviera compensando tres años de deseo, y yo le correspondo con el mismo hambre.

No hablamos de lo que se avecina. De Vivienne. Del caso. Existimos en una burbuja, un paréntesis robado de felicidad, y ninguno de los dos quiere reventarla.

Pero las burbujas siempre revientan.

***

Sucede un jueves.

Estoy en el salón, pintando, cuando lo oigo: un alboroto en la verja de entrada. Voces alzadas. El crujido de neumáticos sobre la grava.

Dejo el pincel. Camino hacia la ventana.

Y el corazón se me para.

Hay un coche en la verja. Un Mercedes plateado que reconozco, un coche en el que he viajado cientos de veces, un coche que pertenece a...

Dante.

Está junto a la puerta del conductor, discutiendo con los de seguridad de Luca. Incluso desde aquí veo la agitación en su postura, los gestos frenéticos de las manos. Está diciendo algo, gritándolo quizá, pero no distingo las palabras a través del cristal.

La puerta del salón se abre.

—Lo has visto —dice Luca con voz inexpresiva.

—Sí.

Me vuelvo para mirarlo.

—¿Qué hace aquí?

—Suplicar, por lo visto.

Tuerce el labio.

—Los de seguridad dicen que lleva un rato pidiendo verte. Dice que es urgente. Dice...

Se detiene. Algo oscuro se mueve tras sus ojos.

—¿Dice qué?

—Dice que cometió un error. Dice que te quiere de vuelta.

Las palabras me golpean. Por un momento, no puedo respirar.

—¿Lo... —tengo que aclararme la garganta— lo has dejado entrar?

—Todavía no. Eso lo decides tú.

Luca cruza la habitación y se detiene frente a mí. Sus manos me sujetan los brazos, sosteniéndome.

—Si quieres verlo, no te lo impediré. Si quieres que lo eche, lo haré. Pero Nova...

Su agarre se intensifica.

—Decidas lo que decidas, que sepas que no puede recuperarte. Nunca. Ahora eres mía.

Debería ofenderme esa posesividad. Debería indignarme que me reclame como si fuera de su propiedad.

En cambio, me siento… segura.

—Quiero verlo —digo—. Hay cosas que necesito decirle.

Algo cruza la expresión de Luca: duda, quizá, o celos. Pero asiente.

—Haré que lo traigan al estudio. Pero me quedo.

—Luca…

—Me quedo —su voz no admite discusión—. No pienso dejarlo a solas contigo. No después de todo lo que hizo.

Podría discutir con él. Podría exigir privacidad, insistir en manejar esto yo sola.

Pero la verdad es que no quiero enfrentarme a Dante a solas. La verdad es que quiero a Luca a mi lado: un recordatorio de lo que tengo ahora, de la mujer en que me he convertido, de lo lejos que estoy de aquella mujer destrozada que Dante dejó atrás.

—De acuerdo —digo—. Déjalo entrar.

***

Dante tiene un aspecto terrible.

Su cabello, habitualmente perfecto, está despeinado. Su traje de diseñador, arrugado. Tiene ojeras oscuras y ha perdido peso: los pómulos más marcados, el cuello de la camisa colgándole holgado.

Parece un hombre que no ha dormido en semanas.

«Bien», pienso, y me sorprende mi propia crueldad. «Bien. Espero que esté sufriendo».

—Nova —su voz se quiebra al pronunciar mi nombre—. Gracias a Dios. Cuando me enteré de que estabas aquí, tuve que venir. Tuve que verte.

Estoy de pie junto a la chimenea, con Luca como una presencia sólida a mi lado. El estudio está en penumbra, las cortinas corridas, y lo agradezco. No quiero que Dante me vea con claridad. No quiero darle nada.

—¿Cómo me encontraste? —pregunto.

—El investigador de mi Madre —da un paso hacia mí y Luca se tensa. Dante se queda paralizado—. Lleva semanas buscándote. Cuando descubrió que estabas aquí, con él… —sus ojos se desvían hacia Luca y luego se apartan—. Está furiosa, Nova. Está tramando algo. Por eso vine, para advertirte.

—¿Advertirme?

—Es peligrosa. Más de lo que imaginas. Y cuando se entere… —traga saliva—. Cuando se entere de lo que has estado haciendo con mi hermano…

—¿De lo que he estado haciendo con tu hermano? —algo se rompe dentro de mí: el último hilo de paciencia, de cortesía, de la cuidadosa deferencia que Vivienne me inculcó—. ¿De verdad has venido a decirme eso?

—Nova…

—Me abandonaste —doy un paso hacia él y se estremece. Bien—. La elegiste a ella antes que a mí. Cuando te enseñé mis moretones, cuando te supliqué que me creyeras, me dijiste que exageraba. Me dijiste que me fuera a la cama. Me dijiste que ya hablaríamos mañana.

—Lo sé —su voz suena desgarrada—. Lo sé, y lo siento, lo siento muchísimo…

—¿Lo sientes? —me río, y hasta a mí me suena feo—. ¿Lo sientes? Dante, tu Madre me pegaba. Durante dos años me maltrató, y tú no hiciste nada. Y ahora te presentas en casa de tu hermano, el hermano con el que no has hablado en tres años, ¿para decirme que cometiste un error?

—Sí cometí un error —está llorando, lágrimas de verdad cayéndole por la cara—. Debería haberte creído. Debería haberte protegido. Debería…

—Tendrías que haber sido mi marido —se me quiebra la voz en esa palabra—. Eso es lo que tendrías que haber sido. Pero no lo fuiste. Fuiste su hijo primero, y su hijo siempre, y yo solo era… —me detengo. Respiro hondo—. Yo solo era un estorbo.

Silencio.

Dante se queda ahí, llorando, mirándome con esos ojos enrojecidos. Y yo siento… nada. Ni el amor que solía sentir. Ni siquiera la ira, ya no. Solo un enorme vacío donde antes estaba mi matrimonio.

—Vuelve con ella —digo en voz baja—. Vuelve con tu madre y tu vida perfecta y tu próxima esposa, porque habrá una próxima esposa, ¿verdad? Alguien más a quien ella pueda destrozar.

—Lo dejaré —da otro paso hacia mí y Luca se mueve: solo un cambio de peso, una amenaza sutil, pero Dante no se detiene—. Lo que sea que hayas oído, de quien sea que te hayan hablado, lo dejaré. Volveré a poner todo como estaba. Solo vuelve a casa.

—Eso es mentira.

—No es…

—Es mentira, Dante. Porque si de verdad te hubiera importado, me habrías elegido. Y no lo hiciste.

—Te estoy eligiendo ahora.

—Es demasiado tarde.

—No lo es —está cerca ahora, tan cerca que podría tocarme, y alarga la mano hacia mi cara—. Vuelve conmigo. Podemos empezar de nuevo. Lejos de mi madre, lejos de todo esto. Podemos…

—Ella no se va a ningún lado contigo.

La voz de Luca atraviesa la estancia como una cuchilla. Se ha movido mientras yo no miraba: se ha interpuesto entre Dante y mí, su cuerpo convertido en un muro de músculo y violencia apenas contenida.

El rostro de Dante se contorsiona.

—Esto es entre mi esposa y yo.

—Exesposa —la voz de Luca es fría—. ¿O acaso olvidaste que ella te dejó?

—Se fue por culpa de Madre. Por las circunstancias. No porque dejara de amarme.

—Sí lo hice.

Ambos hombres se vuelven a mirarme.

—Sí dejé de amarte —digo, y mi voz es firme—. Quizás nunca te amé de verdad. Quizás amaba la idea de ti, el príncipe azul que me rescató de mi vida mundana. Pero ¿el verdadero tú? —Niego con la cabeza—. El verdadero tú dejó que su madre me destrozara y ni siquiera se dio cuenta.

El rostro de Dante se descompone.

—Nova...

—Vete a casa, Dante. Aquí no hay nada para ti.

—Pero...

—Ha dicho que no —la voz de Luca ha bajado a un registro que no había oído antes: tranquila, letal, la voz de un hombre a punto de hacer algo violento—. Puedes salir de aquí por tu propio pie, o mis hombres te sacan a rastras. Tú eliges.

Durante un largo momento, Dante no se mueve. Sus ojos van de mí a Luca, calculadores, desesperados.

Entonces su expresión cambia.

La desesperación se desvanece. Algo más duro la reemplaza, algo que parece casi rencor.