37. Tienes sus ojos

Tienes sus ojos

Jack

Red Club – Pasillo de Servicio

Jack se agachó junto a la puerta de servicio, la sangre goteándole de la mano. Flexionó los dedos. El dolor lo confirmó: seguía vivo.

Un guardia salió tambaleándose para fumarse un cigarrillo, el mechero ya en la mano.

Ya estaba muerto. La hoja de Jack se deslizó por la bisagra blanda donde la mandíbula se encuentra con el cuello—sin teatralidad, sin vacilación, solo física.

El hombre se llevó las manos a la garganta, gargajeó y cayó entre el contenedor y el reciclaje. Incluso muriendo, seguía las normas.

Jack pasó por encima y empujó la puerta.

El pasillo olía a detergente y abandono—pintura desconchada, fluorescentes parpadeantes. Dos guardias donde debería haber seis. Al fondo, unas puertas dobles latían con un bajo lo bastante potente como para sacudirte los dientes.

Dentro, el Red Club se lo tragó entero. Tres niveles. Planta baja: cuerpos frotándose en luces epilépticas. Segundo piso: cabinas de cristal para directivos con delirios de grandeza. Tercer piso: el despacho acristalado de Hideki dominándolo todo.

La música no era música, era una agresión sonora, el tipo de ruido que te hace vibrar los órganos unos contra otros. El aire sabía a sudor, colonia barata, cerveza rancia y, bajo todo eso, aceite de armas. Cuerpos contorsionados, perdidos en sus pequeñas negaciones químicas.

Jack mantuvo la hoja cerca, bajo el abrigo. Su costado perdía sangre lentamente, otra herida para la colección.

Encuéntrala. Sálvala. Todo lo demás es ruido.

El baño era marginalmente menos horrible, más fresco, más silencioso, con ese bouquet típico de baño de hombres: pastillas de urinario y desesperación.

Un matón yakuza se inclinaba sobre el lavabo agrietado, intentando convencer a su reflejo de que mañana sería diferente, que el sake no había ganado otra vez.

El espejo estaba roto, pero aún reflejó a Jack entrando. El hombre miró. Vio a Jack. Vio su final.

La hoja fue misericordiosa, limpia. El tipo intentó agarrarse a la porcelana como si pudiera anclarlo, tiró el dispensador de jabón en un último golpeteo. Luego cayó entre colillas.

Jack limpió el acero en la camisa del cadáver y volvió al caos.

La multitud lo sintió ahora. Los cuerpos se apartaron. La violencia tiene un olor. Jack lo llevaba como colonia.

Los guardias también lo olieron. El primero llegó de frente, pesado, predecible. Jack le estampó una botella en la cara—el cristal y el cartílago componiendo su propia percusión. El grito se perdió en el bajo.

El segundo lo intentó por sigilo. Jack giró, hundió un codo en su plexo solar. Cuando el tipo se dobló, la hoja de Jack subió, bajó, reordenando su capacidad de respirar.

El pánico onduló. Alguien gritó policía—esa palabra mágica que convierte a las multitudes en estampidas.

La marea humana estalló. Mesas volcadas, cristales rotos. Jack dejó que la corriente lo empujara, pero nadó hacia las escaleras. Siempre las escaleras. Su estrella polar en este infierno de neón.

Su cuerpo empezaba a fallar, la pérdida de sangre volviendo todo distante. La ignoró.

Los guardias del bar se giraron, lo vieron venir.

El primero sacó una porra extensible, de las que hacen un snick satisfactorio y hacen que el usuario se crea profesional.

Jack atrapó la muñeca a mitad de swing, torció hasta oír el chasquido húmedo de ramas rotas.

Codo a la garganta. El hombre cayó, haciendo ruidos de triturador averiado.

El segundo tenía un cuchillo. Qué entrañable.

Jack retrocedió contra la barra, dejó que se acercara.

Cogió una botella—vodka, algo ruso y pretencioso—y se la lanzó.

En ese instante de encogerse y apartar la cara, la hoja de Jack encontró el hueco entre las costillas donde viven las cosas importantes.

El hombre pareció sorprendido, como si le hubieran dicho que esto no le pasaría a él. Todos piensan que son la excepción.

Ahora sí hubo gritos reales. Las luces de emergencia estroboscópicas teñían en rojo el charco rojo del suelo. Muy festivo.

Jack subió. Sombras se movían en la entreplanta. Tras el cristal ahumado: la silueta de Hideki. Un gesto. Órdenes. Estaban moviendo a Emily.

Guardias en las escaleras. Puños, luego una pistola. Una bala le abrió el costado. Jack cayó de rodillas. Error. Las rodillas eran para rezar, y hacía mucho que había dejado eso.

Pero desde ahí vio otra escalera: “Blue in Green Private.” Mala tipografía. Peores intenciones.

Los guardias llegaron confiados—sangrado, números, probabilidades. Jack les dejó creerlo. Luego estalló hacia arriba, la hoja entrando por el paladar blando del primero. Íntimo. La arrancó. Abrió la garganta del segundo en una sonrisa roja. Al tercero lo resolvió con la pistola. Dos disparos.

Blue in Green – Sala Privada

Emily llevaba horas contando azulejos del techo. O minutos. El tiempo se doblaba cuando tus muñecas estaban en carne viva por la cuerda. Pero algo había cambiado en el edificio. Los gritos ya no eran entretenimiento. Ahora olían a pánico .

Él había llegado.

Forzó de nuevo la muñeca. Mano pequeña, quizá podía deslizarse—

La puerta se abrió. Hideki entró con una katana como si fuera joyería.

—Parece que tenemos compañía —dijo con suavidad—. Tu padre siempre tuvo talento para el drama. Supongo que eso lo has heredado. Los ojos, en cambio… son de tu madre.

Jack estampó el hacha contra la puerta. La madera se astilló. Su mano entró, encontró el pestillo. Dentro: limpio, frío, todo poder y sin luces estroboscópicas.

Emily en una silla. Labio partido. Moretones. Pero la columna recta. Sus ojos se encontraron con los de él—reconocimiento sin perdón. Mi legado , pensó Jack.

Hideki estaba a su lado, de negro ceremonial, katana desnuda. Parecía un hombre que se vestía para su propio funeral.

—Tarde, como siempre —dijo—. Predecible en tu imprevisibilidad. Un placer trabajar contigo. Y en tu contra.

Jack dejó caer el hacha. Sacó su hoja. Circularon mientras Emily trabajaba la cuerda.

Hideki atacó primero—necesitaba liderar. Jack rodó, se alzó bloqueando. Dolor hasta los hombros. Demasiado viejo. Demasiado lento. Demasiada sangre fuera en vez de dentro. Pero Emily miraba. Amy había visto fracasar a Jack. No daría a la hija el mismo espectáculo.

La pelea fue fea. Sin honor. Sin coreografía. Solo resistencia.

—La edad te hace lento —dijo Hideki—. O quizá sean los fantasmas. ¿Cuántos nos estarán mirando ahora mismo?

Jack escupió sangre. Alzó la hoja.

Hideki se deslizó hacia Emily. Jack siguió—y ahí Hideki empujó la silla. La convirtió en el centro.

Jack se congeló. Medio segundo. Un latido.

Fue suficiente.

La katana tocó la garganta de Emily. Su cuerpo se tensó—ese conocimiento primario de que moverse es morir.

—Suéltala —ordenó Hideki.

Jack vio el juego. No se trataba de ganar. Se trataba de obligarle a ver morir a otra mujer a la que amaba. Hideki siempre había sido alumno del sufrimiento.

La hoja se hundió un poco más. Una gota de sangre brotó, rubí en piel pálida. Emily contuvo el aliento.

—Ahora —dijo Hideki, con gozo.

Jack bajó el arma. La dejó caer.

—Buen chico —sonrió Hideki—. A algunos nos cuesta tanto obedecer…

Jack se movió. Instinto. Rabia. Agarró la silla de Emily, la arrastró hacia atrás, rodó con ella detrás de una mesa volcada. La katana cortó aire. Hideki gruñó.

Jack cogió una pata rota de la mesa. Bloqueó un ataque. La madera crujió. Insostenible.

—¿Sabes tu error? —jadeó Hideki, por fin esforzándose—. Creer que el amor de Takeshi era tuyo para robar. He soñado con esto—tu cara, ahora mismo. ¿Qué se siente al saber que ella morirá porque—

Jack lo interrumpió atrapando la hoja, hundiéndola en las costillas de Hideki. Algo se rompió.

Las manos de Emily quedaron libres. La piel en carne viva. Vio la hoja caída. La pateó hacia él.

—¡Jack! —no un grito. Una coordenada.

La atrapó.

Hideki alzó su katana como en un saludo. Viejos rituales para viejos asesinos.

Acero contra acero. Chispas. Las costillas de Jack gritaban. Su visión se nubló. Guardó el dolor para más tarde.

Hideki fue a por la herida. Jack bloqueó, el hombro ardiendo. Lo empujó contra muebles. Muebles caros muriendo de forma barata.

—¿Recuerdas Yokohama? —jadeó Hideki—. Prometimos—cara a cara. Como hombres.

—Lo recuerdo.

—Cumplí mi palabra. Sin bombas. Sin asesinos. Solo nosotros. Maldito gaijin.

Jack no respondió. No tenía energía para clases de etnicidad.

La hoja de Hideki abrió el antebrazo de Jack. La sangre pintó la pared. El mundo se inclinó.

El embiste final llegó. Jack pateó una silla en la trayectoria. Medio segundo. Suficiente.

Se alzaron de nuevo, respirando al mismo ritmo. La sonrisa de Hideki había desaparecido. Quedaba algo honesto.

La rabia lo impulsó. Ya no técnica. Solo odio. Jack lo recibió, dientes vibrando. Rodó por debajo, salió dentro de su guardia.

Su hoja encontró el corazón de Hideki.

—Jack… —susurró Hideki. Intentó decir algo más. La sangre respondió en su lugar. Cayó.

Jack dejó caer su propia hoja. El dolor entró en él como una marea. Las rodillas tocaron el suelo.

Emily reptó hacia él. Las lágrimas le abrían surcos en la mugre.

—Jack, por favor…

—Tienes sus ojos —dijo él, espeso—. Todo lo demás es mío. Pero los ojos…

—El resto es tuyo —respondió ella. No era reproche. Era verdad.

Ella lloró entonces. No como víctima. Como alguien que había sido encontrada—tarde, sí, pero encontrada.

Las sirenas se acercaron. Las luces de emergencia parpadearon rojo y azul sobre su cara. Padre e hija en el centro de la ruina.

Tarde , pensó Jack. Pero no demasiado tarde.

Casi no demasiado tarde.