30. Lo Que Podría Haber Sido

Lo Que Podría Haber Sido

Emily

Sótano del Red Club, Odaiba

Emily estaba sentada en el suelo de cemento, con la espalda contra la pared, contando las manchas de humedad del techo. Cuarenta y siete. Había llegado a cuarenta y siete cuando Takeshi Murakami entró.

El mismo traje de cinco mil dólares. La misma cabeza afeitada. Pero había algo distinto en sus ojos comparado con aquella noche en su apartamento. Aquella noche había sido puro negocio—una evaluación de amenaza y advertencias medidas. Ahora la miraba como si fuese un problema imposible de resolver.

—Deberías haber cogido el billete de avión —dijo. Sin preámbulos. Solo decepción.

Emily mantuvo la voz firme.

—Ser sensata no es mi fuerte.

Eso le sacó una sonrisa. Una de verdad, lo cual era peor.

—No. —La estudió con detenimiento, y ella creyó ver algo parpadear: ¿arrepentimiento? ¿Reconocimiento?

—Viniste a mi apartamento —dijo Emily—. Me avisaste de una deuda.

—Así es.

—¿Qué deuda?

Takeshi se acercó y, por primera vez, Emily notó cómo se movía: con cuidado, como un hombre lleno de viejas heridas. Se apoyó en la pared frente a ella.

—Tu madre vino a verme esta mañana. A las siete en punto.

Emily se incorporó de golpe.

—Mentira.

—Veintitrés años después de huir de Tokio, y entró en mi despacho como si no se hubiese ido nunca. Trajo palanca. Fotografías antiguas, registros financieros. Me los dejó en la mesa como una tarjeta de visita.

—Bien por ella.

—¿Eso crees? —La sonrisa desapareció. La colilla del cigarrillo dejó de rodar entre sus dedos. —Tu madre cree que me importa más mi imperio que ella tu vida. Mala matemática.

A Emily se le tensó la garganta.

—¿Ella…?

—Está viva. De momento. Manhattan la ha envejecido, pero la terquedad sigue intacta. Incluso rechazó mi oferta.

—¿Qué oferta?

—Jack a cambio de ti. —Lo dijo sin adornos, observando su reacción—. Se negó. Dijo que no iba a intercambiar a uno por la otra.

Emily sintió que algo se quebraba dentro de su pecho. Su madre, que había pasado veintidós años huyendo de este mundo, había vuelto por ella.

—La deuda —insistió.

Takeshi guardó silencio un largo momento. Cuando habló, lo hizo con voz más suave, como la de un abuelo contando historias.

—Seis hombres del clan Akira. Un almacén en Shibuya. Vinieron a por mí durante las guerras de sucesión, cuando Jack apenas llevaba un tiempo con nosotros. —Sus ojos se perdieron—. Aquella noche debía haber muerto. Habría muerto, si no fuese por tu padre.

—Jack te salvó.

—Jack tenía veintiún años. Americano. Apenas hablaba japonés.

No tenía ninguna razón para arriesgar su vida por un oyabun que lo había sacado de la calle.

—Takeshi sonrió con un calor extraño—. Pero lo hizo.

Mató a los seis. Con tres balas en su propio cuerpo.

Lo sostuve allí mismo, su sangre empapando mi traje, pensando que estaba viendo morir a mi hijo.

La palabra quedó suspendida entre ambos.

Hijo.

—Pero sobrevivió —dijo Emily.

—Sobrevivió. Y entonces supe en qué podía convertirse. Lo que podíamos construir juntos. —Su expresión se oscureció—. Y luego… apareciste tú.

—Sí, su hija.

—La hija de Jack. —Era acuerdo y acusación a la vez—. Tu madre quiso llevárselo lejos de mí. Y ahora tú… —La miró con una mezcla indescifrable—. Tú has destruido la sucesión que llevaba veinte años preparando. Veinte años perdidos porque la hija de Jack Turner tenía que hacer preguntas.

—Déjanos ir —dijo Emily—. A los dos. Libres de la yakuza.

Takeshi soltó una carcajada amarga.

—¿Crees que es tan sencillo? ¿Que puedo chasquear los dedos y deshacer lo hecho?

—Eres el oyabun.

—La lealtad de un oyabun es hacia la familia. Siempre.

—Tonterías.

—Puede. Pero son las tonterías que mantienen el orden. —Dejó de pasear y la encaró—. ¿Quieres saber la verdad? Cuando te miro, veo a la nieta que nunca tuve: la hija de Jack, que debería haber crecido en Tokio, entrenado a su lado y convertido en su mano derecha cuando él ocupase mi lugar.

Emily sintió un tirón interno. El mismo que sintió cuando rompió aquel billete de avión en su apartamento. La vida que pudo haber sido.

—Pero también veo a la chica que destruyó todo lo que construí. —Su voz se endureció—. Y un oyabun no puede permitirse sentimentalismos.

La puerta se abrió. Esperaban guardias.

—Aún hay una salida —dijo él—. Únete a la familia. Conviértete en lo que deberías haber sido desde tu nacimiento. Veo a Jack en ti: la misma oscuridad, la misma fuerza. Podrías ser mejor que él.

Emily se levantó. Lo miró de frente.

—Jack es más que lo que la yakuza hizo de él.

—¿Sí? —preguntó con curiosidad real.

—Lo es.

—Quizá. —Takeshi la examinó por última vez—. O quizá la yakuza solo reveló lo que siempre estuvo ahí. Tendrás tiempo de pensarlo. Hideki quiere un ejemplo público. Tienes… tal vez dos días.

Se marchó. Antes de cruzar la puerta, añadió:

—La deuda que mencioné es la razón por la que sigues viva. Pero incluso las deudas tienen límite.

La puerta se cerró.

Emily se deslizó por la pared hasta quedar sentada otra vez, intentando procesar lo aprendido. Takeshi Murakami quería a su padre. Lo había querido de verdad. Ese amor era quizás lo único que mantenía a Emily respirando.

Una parte de ella—la parte que rompió aquel billete, que coleccionaba fotos de escenas del crimen como cromos—se preguntó qué vida podría haber vivido.

Crecer en las sombras de Tokio. Aprender la diferencia entre honor y lealtad, entre familia y Familia.

Permanecer al lado de su padre mientras esculpía su rincón del imperio de Takeshi.

La misma parte que había mirado al oyabun a los ojos y le había dicho que no.

Cincuenta manchas. Cincuenta y una.

Se preguntó si Jack sabía. Si entendía que el hombre del que había huido seguía llamándole hijo en su cabeza, aún soñaba con aquel almacén en Shibuya donde todo cambió.

Cincuenta y dos.