26. La Puerta que No Quería Abrirse

La Puerta que No Quería Abrirse

Emily

Celda – Hora desconocida

Las explosiones sacudieron el hormigón, un trueno que avanzaba cada vez más cerca. Emily se incorporó de un salto en el colchón manchado, el corazón desbocado. Conocía ese sonido. Violencia a gran escala.

—¿Papá? —la palabra se le escapó, apenas un susurro.

Pegó su ojo bueno a la rejilla del respiradero. El izquierdo estaba hinchado y cerrado. A través de las ranuras vio el caos: hombres corriendo, voces en un registro agudo.

—¡Turner está aquí! —gritó alguien—. ¡Los está reventando como…!

—¡Seis muertos ya! ¡El Oyabun quiere su cabeza!

Emily sonrió con los labios partidos. En su bolsillo, el tornillo que había ganado con sangre y paciencia palpitó con renovado propósito. Volvió a la bisagra, ignorando cómo le sangraban los dedos.

El metal crujió, cediendo otro milímetro. Casi. Casi libre.

Porque Jack venía. Y ella estaría lista.

El tornillo mordió de nuevo la bisagra. Otro milímetro. Otro. Pronto.

Sus dedos eran ya carne viva, resbaladizos de sangre que hacía que el tornillo se le escapara. No le importaba. No podía permitirse que le importara. Cada explosión que desprendía polvo del techo era un reloj descontando.

Más cerca.

Los disparos habían pasado de pequeños ecos lejanos a crujidos nítidos que le vibraban en los dientes. Podía oler la pólvora filtrándose por el sistema de ventilación. El edificio sangraba humo.

Emily trabajó más rápido. La bisagra chilló en protesta, un sonido tragado por el estruendo exterior. Un lado de la rejilla se soltó, revelando oscuridad más allá. Libertad, quizá. O simplemente otro tipo de trampa.

No tenía el privilegio de preocuparse por cuál.

Otra explosión—esta tan cercana que hizo parpadear la única bombilla sobre su cabeza. La luz murió, volvió, murió otra vez. En ese parpadeo estroboscópico, la segunda bisagra cedió con un chasquido satisfactorio.

La rejilla se soltó entre sus manos.

Se congeló. Pasos en el pasillo.

Mierda.

Se movió por instinto, escondiendo la rejilla bajo el colchón y dejándose caer encima. Se colocó en pose de inconsciencia: extremidades flojas, mandíbula relajada, la postura de derrota a la que se habían acostumbrado a verla.

La puerta reventó.

Dos hombres. Los siguió con las pestañas, respiración superficial. El primero: cuello de toro, construido como un frigorífico. El segundo: más delgado, nervioso, mano sobre la pistola.

—Arriba —dijo el del cuello grueso en japonés—. Hideki quiere moverla.

Emily no respondió. Que pensaran que seguía rota. Sumisa.

El flaco le agarró del brazo, tirando de ella.

—Vamos, gaijin. Hora de irse.

Ella se dejó arrastrar, tambaleándose como si fuera a caerse. Su mano encontró el borde del colchón, dedos cerrándose alrededor de la rejilla.

—No puede ni mantenerse en pie —dijo el flaco—. ¿Cómo se supone que…?

Emily se movió.

La rejilla golpeó la sien del armario empotrado con un sonido a melón reventando. El hombre cayó de inmediato, cráneo chocando contra el cemento con un segundo crujido.

El flaco era más rápido de lo que parecía. Se lanzó hacia ella, manos extendidas, boca formando un grito que nunca llegó a salir.

La rodilla de Emily encontró su entrepierna primero.

Él se dobló, y ella bajó la rejilla sobre la nuca. Una. Dos veces. Cayó junto al otro.

Emily quedó de pie sobre ellos, respirando con dificultad, la rejilla resbaladiza en su agarre. Le temblaban las manos. Adrenalina o miedo—difícil distinguirlos.

Muévete, se dijo. Muévete ahora.

Se arrodilló y registró los bolsillos del flaco con dedos ensangrentados. Un paquete de cigarrillos. Un mechero. Y ahí—un llavero con cuatro llaves que tintineaban como pequeñas promesas.

Emily lo agarró y corrió.

El pasillo era estrecho, lúgubre, el tipo de lugar donde ocurren cosas malas en los silencios entre latidos. Un tubo fluorescente parpadeaba, bañando todo en un amarillo enfermizo.

Corrió igualmente.

Sus pies descalzos golpeaban el suelo frío. Cada sombra podía ser un hombre con un arma. Cada puerta, una trampa. Las explosiones eran más fuertes aquí, los disparos le zumbaban en los oídos.

Al final del pasillo: una puerta.

Emily metió la primera llave. Nada.

Vamos, vamos, vamos.

Segunda llave. Ni siquiera entró.

—¡EMILY!

La voz de su padre, cortando el caos como un cuchillo. Lejana pero inconfundible. La voz que no había oído en veintidós años, pero que conocía mejor que la suya.

—¡PAPÁ! —gritó sin pensar. Toda estrategia evaporada—. ¡PAPÁ, ESTOY AQUÍ!

Tercera llave. Tamaño incorrecto.

—¡EMILY!

Podía oírle luchando hacia ella. Más disparos. El grito de un hombre, abruptamente cortado. Su padre abriéndose paso como si los hombres de Hideki fueran de papel.

Cuarta llave. Se le cayó. La recogió con dedos temblorosos. La metió en la cerradura—

El golpe llegó por detrás.

Algo duro impactó en la base de su cráneo, y el mundo se volvió estático. Emily cayó de bruces, saboreando sangre y cemento. Las llaves se deslizaron fuera de sus dedos.

No. No, no, no—

Intentó incorporarse. Sus brazos no obedecieron. Todo era blando y lejano, como si estuviera viéndose desde el fondo de un pozo.

Botas en su campo de visión. Dos pares. Se giró, parpadeando hacia los hombres sobre ella. Hombres de Hideki. Uno tenía un walkie-talkie, el otro una porra.

—Objetivo asegurado —dijo el del walkie—. Pasillo siete.

—¿Qué hacemos con ella? —preguntó el de la porra.

El del walkie escuchó la respuesta que chirrió en su aparato. Su expresión no cambió.

—Llevarla al Red Club. Órdenes de Hideki.

—¿Y Turner?

—No es problema nuestro. Que se encarguen los demás.

Emily intentó hablar. Luchar. Su cuerpo tenía otros planes. La oscuridad avanzaba desde los bordes, estrechando su visión a un túnel.

—¡EMILY!

La voz de Jack. Más cerca. Muy cerca. Podía oír la desesperación en ella, el miedo de un padre que había pasado dos décadas fingiendo que no tenía hija, luchando por salvarla al fin.

Estoy aquí, quiso decir. Estoy justo aquí.

Las palabras no salieron.

La porra la agarró por el brazo. Lo último que oyó antes de que la oscuridad la tragara fue a Jack gritando su nombre.

Luego, nada.