Mi Padre El Yakuza (Serie Emily Watson 1)

Prólogo

El aeropuerto de Narita vibraba con las salidas, toda esa gente afortunada huyendo a cualquier otra parte. Bajo los fluorescentes, tan brillantes como los de una morgue, todos parecían versiones desvaídas de sí mismos.

Los nudillos de Amy se habían quedado blancos como el hueso alrededor del asa de la maleta.

Ocho semanas. Ese era el tiempo que el secreto llevaba creciendo dentro de ella, un cúmulo de células que destruiría absolutamente todo.

Papá había sido preciso como un bisturí: «Vuelves a casa.

Hoy. No le digas nada, o me encargaré yo.

» Ella sabía perfectamente a qué se refería “encargarme” en el vocabulario de su padre.

Jack avanzaba a su lado, manos hundidas en los bolsillos, hombros tensos—su lenguaje corporal gritaba no me toques al mundo entero.

El Jack de siempre: en cuanto la realidad se ensuciaba, él se convertía en una fortaleza.

Ya podía ver la historia que estaba escribiendo en su cabeza: separación temporal, reencuentro romántico, final feliz.

Dejar que se aferrase a ese cuento de hadas era quizá lo más cruel que había hecho jamás. Y había hecho cosas crueles.

En la puerta de embarque, se detuvo. Se giró. Una última interpretación.

«Vente conmigo.»

Las palabras salieron estranguladas. Jack por fin la miró—la miró de verdad—y le dedicó esa sonrisa chulesca que antes la excitaba y ahora le daban ganas de vomitarle la verdad encima de los zapatos.

«Amy, ya lo hablamos. Tres semanas no es nada.»

«No.» Le ardía la garganta como si hubiese tragado cristal. «Vente conmigo ahora. A Londres. A Nueva York. A cualquier sitio que no sea este lugar maldito.»

La sonrisa se quebró. Bien. Lo vio fruncir el ceño, esas facciones de niño guapo registrando por fin que algo no encajaba en su cuadro perfecto.

«¿Qué está pasando?»

«Podríamos simplemente… desaparecer.» Cada palabra que no podía pronunciar le sabía a sal. «Convertirnos en otras personas.»

Durante un segundo precioso, lo vio—confusión, quizá incluso miedo. Un destello de quién había sido antes de que Tokio se lo tragara por completo, antes de que la yakuza lo marcara como suyo, antes de que empezara a llamar familia a asesinos.

«Me estás asustando.» Se acercó, esos ojos oscuros intentando desenterrar sus secretos. «Son tres semanas, Amy. ¿Qué no me estás contando?»

Todo lo que importa, pensó. Absolutamente todo lo que importa.

«Sabes que no puedo irme,» dijo él, con la voz suavizándose como si hablara con una niña. «Aún no. La yakuza… el Oyabun me necesita. Pero en tres semanas—»

«¿Y si no vuelvo?»

Las palabras detonaron entre ellos. Jack se quedó inmóvil, procesando aquella desviación de su guion.

«¿Qué?»

El altavoz del aeropuerto tronó: «Última llamada para el vuelo 1247 con destino a Nueva York.»

Amy lo agarró y lo besó como si intentara meterse dentro de su piel. Desesperada. Hambrienta. Memorizándolo. Sintió que él respondía—claro que sí, seguía siendo un hombre—pero su cuerpo estaba rígido de confusión, los músculos tensos por preguntas no formuladas.

«Amy, para.» Él se apartó y le sujetó la cara. «¿Qué coño está pasando?»

«Nada.» La mentira salió suave como la seda. Papá le había dibujado con lujo de detalles lo que pasaría si hablaba. «Es solo que… tres semanas parecen una eternidad.»

«No lo es.» Su sonrisa intentó resucitar con todas sus fuerzas. «Estaré en llegadas. Te lo prometo.»

Amy asintió, ahogándose con el grito que le subía por el pecho. Estarás en llegadas esperando a un fantasma. Nunca sabrás por qué no volví. Y yo criaré a tu hijo—nuestro hijo—en un mundo donde tú no existes.

El altavoz volvió a llamar.

«Tengo que irme,» dijo ella.

«Ya.» Él le besó la frente como si fuese algo precioso. «Tres semanas. Llámame cuando aterrices.»

Amy cogió su bolsa. Tres pasos. Se detuvo.

«Jack.»

«¿Sí?»

Estoy embarazada de tu hijo. No voy a volver. Mi padre te matará si lo descubre.

«Nada.» Se dio la vuelta. Caminó. «No te mueras.»

Avanzó por el túnel de embarque como quien camina hacia su propia ejecución. Cada paso, un pequeño asesinato. No miró atrás—si lo hacía, lo contaría todo y firmaría la sentencia de muerte de ambos.

Detrás de ella, Jack estaría allí quieto como un perro fiel—podía sentirlo sin necesidad de verlo. Probablemente saludando. Seguro que sonriendo. Contando los días.

Tres semanas.

Ella ya se había ido.