Capítulo cuarenta. Briar

Capítulo cuarenta Briar

—¿Esto es realmente necesario?

Irrumpí en la cabina del jet privado de Oliver, agitando un pequeño vial con polvo blanco dentro. La rabia por la escena que había montado en Baylor me hacía hervir la sangre. No me molesté en moderar mi temperamento.

Diez minutos más y habría tenido un avance. Lo sabía.

Tan. Malditamente. Cerca.

Ya recordaba más de lo que esperaba antes del viaje.

Mi compañera de cuarto. Mi novio. Mis carreras.

En plural. Marketing y filosofía. Mi bebida favorita: capuchino con leche de almendras.

Tequila cuando salía de noche. #TeamOasis, no Blur.

Jennifer Aniston antes que Brangelina. Tomaba el whisky solo y pasaba los fines de semana haciendo voluntariado en refugios.

Debí haber leído la biografía de Steve Jobs unas diecisiete veces antes de perderla en el río Brazos.

Oliver echó un vistazo a la bolsita desde el asiento del piloto, pulsando uno de los cientos de botones frente a él.

—Sí, lo es.

Levanté las manos, cuidando de no derramar el narcótico que fuera que había metido ahí dentro.

—No nos vas a llevar de regreso a casa volando drogado hasta las cejas.

¿Con qué clase de hombre vivía?

—¿Drogado? —Apartó la vista del cielo nublado—. Mimitos, eso es harina sin gluten. La llevo a todos lados porque los restaurantes son un desastre con los celíacos.

El calor me subió de golpe a las mejillas. Lo sabía. Claro que lo sabía. Lo recordaba de antes. Los chefs de la casa del lago preparaban platos por separado, solo para él.

—Perdón. —Solté un pequeño suspiro y, con él, una mínima fracción de mi enfado—. Pero sigo molesta contigo.

—Lo sé. —Se encogió de hombros mientras accionaba otra palanca—. No es que tengas motivos. Te he salvado de esa gente.

—¿Esa gente? Adoro a mis amigas.

—Técnicamente, apenas las acabas de conocer —señaló—. Y tienes que admitir que Dallas es… intensa.

—¿Intensa en qué sentido?

—En todo. Literalmente en todo.

—No estoy de acuerdo. Me encanta su personalidad.

—¿Cuál de todas? Tiene muchas. —Ajustó el acelerador y el compensador, manteniendo la velocidad de crucero—. No sé cómo Romeo conserva la cordura. Aunque, viendo cómo se comporta en cuanto su mujer entra en una habitación, estoy bastante seguro de que ya no la tiene.

Otro dolor de cabeza me atravesó el cráneo. Me sujeté las sienes con ambas manos y apreté fuerte, como si la cabeza fuera a separarse del cuello si no la sostenía. Se me escapó un quejido.

Me tambaleé detrás de su asiento.

—Necesito sentarme.

Se levantó y me guio hasta el asiento del copiloto.

—Ven, siéntate a mi lado.

Levanté una mano, sabiendo que iba a echarle la culpa a las chicas.

—Estaré bien. Se me pasará pronto.

Si no estuviera luchando contra un terremoto de 9,5 dentro del cráneo, probablemente estaría emocionada por estar en una cabina por primera vez. En cambio, se me escapó otro quejido áspero.

—¿Ves? A esto me refiero. —Oliver hizo rechinar los dientes—. Maldita Dallas. Los jets privados vuelan más alto que los aviones comerciales. La altitud es terrible para tus dolores de cabeza. Toma, te he traído Advil. —Sacó un par de cápsulas verdes del bolsillo y me las dio con agua.

Me las tragué haciendo una mueca.

—¿Por qué los aviones privados hacen eso?

—Aire más ligero. Menos congestión. Más eficiencia de combustible.

—Activó el piloto automático y me prestó toda su atención mientras me frotaba la espalda en pequeños círculos—.

Cuanto más alto vuelas, menos combustible consumes.

Y como los jets privados son más ligeros que los comerciales, tenemos una mejor relación entre empuje y peso.

—Eso no es conocimiento común.

—No, Dallas no sabría eso. Sabe lo justo, y ni siquiera tiene la gracia de un crío.

—Estás siendo bastante desagradable.

—Se suponía que debía mantenerte a salvo. —Si esto fuera un dibujo animado, le saldría vapor por las orejas—. Rompió la promesa que me hizo. No tengo respeto por la gente que no cumple sus promes…

El resto de la frase murió en su garganta. Quise preguntarle a qué se refería, pero no lograba concentrarme.

—Me duele muchísimo la cabeza —dije con una voz que venía del fondo de mi garganta—. Espero que no haya turbulencias.

—Estás de suerte. Muy poca lluvia o nieve alcanza los 45.000 pies. Tendremos un vuelo sin turbulencias. —Movió la lengua dentro de la boca—. Pero siempre las podemos crear nosotros.

—Cállate, Ollie. Sigo enfadada contigo.

—De acuerdo. —Se encogió de hombros y volvió a hacer una pausa—. Para dejarlo claro… ¿estás enfadada porque aparecí en tu pequeña gira de chicas o porque tenemos un jet privado?

Buena pregunta.

Para ser sincera, su llegada sorpresa no me había enfadado tanto. Hasta era romántica…, si pasabas por alto todas las banderas rojas como para llenar un carnaval.

Podía ver la preocupación filtrándose en los surcos profundos de su frente cuando lo encontré paseándose fuera de mi dormitorio.

Un brazo cruzado, el otro puño apoyado bajo la barbilla, y el golpeteo pesado de sus pasos contra el suelo laminado.

Podría haber sido el cartel publicitario de la abstinencia a la nicotina.

Ayudaba que él tuviera razón.

No debería haber hecho un viaje espontáneo de punta a punta del país. El doctor Cohen no había autorizado ningún viaje. De hecho, había insistido en que descansara mucho en casa.

—Supongo que por el jet privado —murmuré, aunque eso tampoco sonaba del todo correcto.

Esa furia latente seguía hirviendo en mi sangre desde que desperté del coma. Bastaba la chispa más pequeña para hacerla estallar. En algún lugar profundo de mi mente, yo sabía que estaba furiosa con mi prometido.

Me masajeé las sienes, apartando la incertidumbre antes de perder la cabeza por el dolor punzante.

—¿Con qué frecuencia vuelas en esta cosa?

Saber que teníamos un jet privado me producía emoción y náuseas a partes iguales. No le tenía miedo a volar, no había sentido ese revuelo incómodo en el estómago al despegar, y sin embargo… había algo que no me encajaba. Me preguntaba por qué.

—Más a menudo que no —dijo Ollie, apagando el piloto automático y volviendo a poner las manos en los mandos—. Trato de hacer al menos diez horas por semana. Me calma. Me mantiene despejado.

Me removí en el asiento del copiloto, tratando de acomodarme.

—Es horrible para el medioambiente.

—Hasta donde sé, Dallas te trajo aquí en un jet privado, no en una escoba. —Me miró de reojo—. ¿Puedo asumir que ella no tuvo que aguantar el mismo discurso estilo Greta Thunberg?

—Correcto. —Eché la cabeza hacia atrás, mirando los controles de iluminación—. Es mi amiga. Algún día espero lograr que entre en razón…

—Suerte con eso.

—Pero tú eres mi futuro esposo. Deberíamos tomar las decisiones importantes juntos —dije y levanté las manos—. Y andar por el mundo generando la huella de carbono de tres presidentes es una locura.

—¿Tres presidentes? Eso es exagerar. —Infló las mejillas—. Esos tipos vuelan de campo de golf en campo de golf si el sol se pone muy rápido.

Me abaniqué las mejillas con la mano. Podríamos haber cocinado un huevo dentro de la cabina: un contraste brutal con el interior, que parecía un congelador.

—No te pases de listo. —Me subí las mangas hasta los hombros—. No hay excusa para lo que le estamos haciendo al medioambiente, Oliver.

Los ojos de Ollie se detuvieron en la piel descubierta de mis brazos. Se tensó, siguiendo cada uno de mis movimientos.

—Evidentemente te olvidaste de todos nuestros viajes a Martha’s Vineyard y de las tablas de embutidos que devorabas junto al muelle. Hiciste quedar a Dallas como si hubiera inventado las huelgas de hambre.

—Esto no tiene gracia.

Enganché un dedo en el cuello de mi camiseta y tironeé para poder abanicarme por ahí.

Dios, ¿por qué hacía tanto calor?

—¿Está roto esto? —Mis manos flotaron sobre las rejillas del aire—. Tenemos que empezar a volar en aviones comerciales.

Agarré el bajo de la camiseta y la subí hasta debajo del pecho, metiéndola dentro del sujetador. Ollie apartó la vista de las nubes y me miró.

Tragó saliva y su voz se volvió más áspera.

—Tienes que dejar de hacer eso.

—¿Por qué?

—Porque me cuesta mantener la vista al frente, y me gustaría mucho que lleguemos sanos y salvos a casa.

Resoplé.

—No es nada que no hayas visto antes. Ni siquiera se me ve el sujetador.

Su garganta se movió al tragar saliva.

—¿Y si te dijera que cada vez contigo es como la primera vez?

—Entonces te diría que ojalá no sea igual para mí, porque la primera vez que dormimos juntos parecía que fueras esa máquina que corta embutidos… pero con mis órganos internos.

Oh, mierda. Me di cuenta de que recordaba esa noche. En París. En mi cumpleaños. Philomena y Jason me habían dejado plantada, y Oliver me salvó el día llevándome en tren. El tatuaje. Bailar en las calles. Tomar vino como si no hubiera un mañana. Orgasmos torpes sobre sábanas de hoteles.

Ollie se llevó una mano al pecho.

—Es lo más bonito que alguien me ha dicho en la vida.

Me reí, a mi pesar. Se suponía que esta era una conversación seria.

Con razón me volví coordinadora de intimidad , pensé, todavía con París en la cabeza. Si cada vez que hacíamos el amor era tan intenso como esa noche, seguro que no podrían sacarme del dormitorio. De pronto, ya quería recuperar mis recuerdos por otra razón: meterme en la cama con mi prometido.

Las nubes cubrían el camino bajo nosotros como almohadas esponjosas. Algo me vino a la cabeza mientras atravesábamos el cielo.

—Oye —exclamé frunciendo el ceño—. Soy ambientalista.

Eso tenía que ser la razón del nudo en el estómago que no se deshacía.

—¿No soy jodidamente afortunado? —murmuró, casi inaudible—. Esto cada vez mejora más.