16 Hayden

Algo va mal.

La llamada se conectó. La oí responder, o eso creí. Un roce, una respiración, y luego... nada. Un silencio que se alargaba demasiado, lleno de interferencias y sonidos distantes que no logro identificar.

—¿Ali? Ali, ¿estás ahí?

Más silencio. Luego lo que podría ser un jadeo. Un forcejeo.

—¡Ali! ¿Qué pasa? ¡Ali!

Un estruendo. Su teléfono golpeando algo duro. Una voz amortiguada que no reconozco.

Luego nada.

La llamada sigue conectada, pero no hay nadie al otro lado.

Ya estoy corriendo.

El trayecto a casa dura once minutos. Lo hago en seis, saltándome semáforos en rojo, tomando las curvas tan rápido que los neumáticos chillan. Me tiemblan las manos sobre el volante. El corazón me late tan fuerte que duele.

Por favor, que esté bien. Por favor, Dios, que esté bien.

La puerta principal no está cerrada con llave cuando llego.

Eso está mal. Inmediata, terriblemente mal. Ali no dejaría la puerta abierta. Los protocolos de seguridad que hemos inculcado a todos en esta casa. Ella no lo olvidaría.

Empujo la puerta y la casa está en silencio. Demasiado.

—¿Ali?

No hay respuesta.

—¡ALI!

Mi voz resuena por las habitaciones vacías. Avanzo por la entrada hacia la cocina.

Y me detengo.

Señales de lucha por todas partes.

Una taza hecha añicos en el suelo de la cocina, el café derramado enfriándose. Una silla volcada. Y el rastro de destrucción sale de la habitación hacia el salón, donde la mesita auxiliar está torcida y una lámpara yace en el suelo.

Ahí, en el suelo junto al sofá.

El teléfono de Ali.

Todavía conectado a mi llamada. La pantalla agrietada, el cronómetro aún corriendo. 00:07:34. 00:07:35. 00:07:36.

Me dejo caer de rodillas y lo recojo con manos temblorosas. Cuelgo.

Es entonces cuando lo veo. Medio tragado por la oscuridad bajo el sofá, una esquina agrietada captando la luz donde quedó fuera de alcance, otro teléfono. Barato. De prepago. Un móvil desechable que no pertenece a nadie de esta casa.

Se descuidó. Quien hizo esto se descuidó, o se desesperó, o ambas cosas, y lo dejó aquí.

Lo saco de debajo del sofá. Frunzo el ceño mientras reviso el contenido. Mensajes. Fotos.

Las fotos hacen que se me hiele la sangre.

Miles de ellas. Fotos mías. En el gimnasio. En el colegio de Pia. Entrando en mi oficina. Saliendo de restaurantes. Instantáneas tomadas desde lejos, ampliadas, obsesivas. La más antigua está fechada hace tres años, en una gala benéfica a la que asistí con Luke.

Recuerdo esa noche. Recuerdo el evento, los discursos, la interminable cháchara con los donantes. No recuerdo que nadie me hiciera fotos. No recuerdo que me estuvieran vigilando.

Pero alguien lo hacía.

Alguien me ha estado vigilando durante tres años.

Se me revuelve el estómago. Paso a los mensajes y la náusea se intensifica.

Delphine.

El nombre en la parte superior de la conversación. Y el contacto al que escribe: «T».

Trent.

Reviso los mensajes, cada uno un martillazo en el pecho. Delphine informándole de nuestros movimientos. El coche que «no funcionó». Mi código de alarma, entregado como si nada. Y luego el que me corta la respiración:

«La recogida del colegio falló. Me estoy desesperando. ¿Qué más tienes?».

El coche bomba que casi mató a Ali. El intento de secuestro en el colegio de Pia. Todo planeado en esas pequeñas burbujas grises.

Luego encuentro las fotos.

Carpeta tras carpeta. Ali saliendo de la oficina. Ali en el gimnasio. Pia en el parque, en el zoo, a la salida del colegio. Imágenes que se remontan a tres años atrás, mucho antes de que Delphine solicitara el puesto de niñera. No llegó a mi casa por casualidad. Se infiltró a propósito.

Delphine.

La mujer a quien confié a mi hija. La mujer que vivía en mi casa, comía en mi mesa, arropaba a Pia cuando yo trabajaba hasta tarde.

Ha estado trabajando con Trent todo este tiempo.

Y ahora tiene a Ali.

Casi vomito. Me tiemblan tanto las manos que casi se me cae el teléfono. La bilis me sube por la garganta y tengo que apoyarme en la encimera, respirando hondo para contener las arcadas.

Concéntrate. Concéntrate. Ya te derrumbarás después. Ahora mismo, Ali te necesita.

Llamo a Luke.

Responde al segundo tono.

—Eh, tío, Pia se lo está pasando genial en el parque de camas elásticas. Acaba de hacer un salto mortal que...

—Luke.

Me sale mal. Roto. Desesperado.

—Necesito que me escuches.

Silencio. Luego, cortante:

—¿Qué ha pasado?

—Delphine. Mi niñera.

Las palabras me saben a veneno.

—Ha estado trabajando con Trent. Han estado coordinando las amenazas, los ataques. Todo. Y ella...

Se me quiebra la voz.

—Se ha llevado a Ali.

—¡¿QUÉ?!

—He llegado a casa y el teléfono de Ali estaba en el suelo y hay señales de lucha y hay un móvil desechable con mensajes entre Delphine y Trent y...

—Hayden. Hayden, más despacio.

La voz de Luke es forzadamente calmada, como siempre que intenta no dejarse llevar por el pánico.

—¿Dónde estás ahora?

—En casa. En la cocina. Luke, hay fotos. Miles de fotos mías de hace años. Me ha estado acosando. Ha estado...

—Está bien. Está bien, escúchame. Tengo a Pia. Está a salvo. Está aquí conmigo. ¿Me entiendes? Pia está a salvo.

Una pequeña parte de mí se destensa. Pia está a salvo. Mi hija está a salvo.

Pero Ali no.

—Necesito encontrarla.

Camino de un lado a otro, incapaz de quedarme quieto.

—Necesito averiguar adónde se la han llevado.

—Llama a la policía. Al FBI. Ya están trabajando en el caso, ¿verdad? Llámalos y deja que ellos—

—Eso llevará demasiado tiempo.

Ya voy hacia mi despacho, hacia la caja fuerte donde guardo cosas que nunca pensé que necesitaría.

—No voy a esperar a que rellenen papeles mientras Ali está, mientras ella está—

—Hayden, no puedes simplemente—

—Voy a traerla de vuelta.

Sale como un juramento. Una promesa.

—Te lo juro por Dios, Luke. La traeré de vuelta.

Cuelgo antes de que pueda discutir.

La caja fuerte se abre con un código de seis dígitos. Dentro: documentos, dinero de emergencia, un pasaporte y la pistola que compré hace tres años y nunca pensé que usaría. Reviso el cargador. Lleno. Seguro puesto.

Mis manos están más firmes ahora. El pánico sigue ahí, pero comprimido en algo frío y concentrado. Un arma.

Necesito encontrarla.

Hace unas semanas te habría dicho que me casé con una desconocida para hacerle un favor a Luke. Hace unas semanas tenía muros de los que estaba orgulloso. Entonces ella entró en mi casa, una granada con el pasador ya quitado, y ahora no puedo ni recordar para qué servían los muros. Le lee cuentos a mi hija hasta que se duerme. Sabe que tomo el café solo con dos de azúcar, y en algún momento de estas últimas semanas aprendí exactamente cómo lo toma ella y empecé a llevárselo antes de que se despierte, como si nada, como si no fuera la mejor parte de mi día. Le dije que la amaba en la oscuridad de nuestra cama, y nunca le dije que ella es la razón por la que esta casa dejó de ser un lugar donde solo sobrevivía.

Voy a recuperarla, y se lo voy a decir cada día del resto de mi vida.

Pero ¿cómo?

El teléfono. El móvil desechable de Delphine. Si puedo rastrear su teléfono normal, su coche, lo que sea.

Busco en mis contactos hasta encontrar un nombre al que no he llamado en años. Jay Mercer. Fuimos juntos a la universidad. Trabaja en… digamos que seguridad digital. Del tipo que opera en zonas grises.

Contesta al cuarto tono.

—Hayden Knight. No he sabido de ti desde aquella partida de póquer del 19. ¿Qué pasa?

—Necesito un favor.

No hay tiempo para cortesías.

—Necesito que rastrees un coche. Ubicación GPS, en tiempo real.

Una pausa.

—Eso no es exactamente legal, tío.

—Lo sé. Me da igual.

Mi voz es plana. Muerta.

—Alguien se ha llevado a mi mujer. Alguien en quien confiaba. Tengo su móvil desechable, pero necesito encontrar su ubicación y la policía tardará demasiado y no puedo—

Se me quiebra la voz.

—Jay. Por favor. Te lo suplico.

Otra pausa. Más larga esta vez.

—Dame la matrícula.

Recito de memoria la matrícula de Delphine. Le hice registrar su vehículo en nuestra empresa de seguridad cuando empezó, una de tantas precauciones que, por lo visto, no sirvieron de nada.

Sonido de teclas. Un minuto largo que se estira como una hora.

—Lo tengo. El GPS de su coche lo sitúa aparcado en—

Más tecleo.

—Parece una zona industrial en el este. 4751 Harbor Road. Es un distrito de almacenes viejos. La mayoría de esos edificios llevan años abandonados.

Ya voy hacia la puerta.

—Hayden.

La voz de Jay me detiene.

—Hagas lo que hagas… ten cuidado.

—Lo tendré.

No lo tendré.

Me da igual tener cuidado. Me da igual lo legal. Me da igual que mis manos deberían estar temblando y ya no lo hacen. Hay una versión de mi vida al otro lado de este almacén y ella está en ella, viva, furiosa, poniendo los ojos en blanco, y atravesaré lo que haga falta para llegar hasta ella. Recuperar a Ali no es un objetivo. Es el único hecho que me queda.

La pistola pesa en mi mano mientras me meto en el coche. El motor ruge al arrancar.

Suena el teléfono. Luke.

Contesto con el manos libres mientras salgo del garaje.

—Hayden, he llamado al FBI. Se están movilizando, pero va a llevar tiempo reunir un equipo. Quieren que esperes—

—No voy a esperar.

—Joder, Hayden—

—Tiene a mi mujer, Luke.

Mi voz está firme ahora. Fría. El pánico se ha cristalizado en algo que parece la muerte.

—Tiene a Ali. Voy.

—Al menos dime dónde—

—4751 Harbor Road. Zona de almacenes viejos en el este.

Cojo una curva demasiado rápido, los neumáticos chirrían.

—Díselo al FBI. Díselo a quien quieras. Pero no pienso esperarlos.

—Hayden—

—Cuida de Pia.

Las palabras se me atascan en la garganta.

—Si me pasa algo—

—No digas esa mierda.

—Si no salgo de ahí con vida, es tuya. Prométemelo.

Silencio. Luego, con voz ronca:

—Te lo prometo. Pero no te va a pasar nada. Vas a recuperar a Ali y los dos vais a volver a casa y todos vamos a estar bien.

—Sí. —No me lo creo. No puedo permitirme creerlo—. Llama a la policía. Diles adónde voy.

—Lo haré. Hayden, ten cuidado.

—Lo intentaré.

Cuelgo.

La zona de naves industriales se cierne ante mí: edificios oscuros, ventanas rotas, los restos esqueléticos de una industria abandonada hace mucho. El coche de Delphine está aparcado frente a una de ellas, un sedán anodino que he visto en mi entrada cien veces.

Aparco a una manzana. Apago el motor.

El arma está fría en mi mano. Su peso me ancla, sólido y real, en un mundo que se desmorona.

Compruebo el seguro. Quitado.

Y entro solo.