4 Ali #2

—Yo... —respondo, aturdida, confundida—. ¿Sí?

—¡Genial! —La niña se sube al sofá a mi lado sin esperar invitación y se acomoda con las piernas cruzadas contra los cojines como si fuera suyo. Lo cual, supongo, así es—. Soy Pia. Es el diminutivo de Olympia, pero nadie me llama así a menos que esté metida en un buen lío. —Ladea la cabeza, estudiándome con esa intensidad sin filtros que solo tienen los niños—. Tienes el pelo bonito. ¿Te gustan las hadas? A mí me gustan las hadas. Las hadas del agua son mis favoritas, pero también las constructoras como Campanilla. ¿Te vas a quedar para siempre? Papá dijo que te vas a quedar. Espero que te quedes. Nuestra casa está demasiado silenciosa.

La avalancha de palabras me inunda, cada frase atropellando a la siguiente sin pausa para respirar. Mi cerebro embotado por el sueño lucha por seguir el ritmo.

—Me gusta Campanilla —logro decir.

El rostro de Pia se ilumina como si le acabara de decir que la Navidad se ha adelantado.

—¡BIEN! ¡Vamos! —Me agarra de la mano y me arrastra del sofá con una fuerza sorprendente para una niña de siete años—. Te enseñaré mis alas.

—¿Tus... alas?

—Mis alas de hada, boba. Tengo diecisiete pares. Papá dice que son demasiadas, pero yo creo que no son suficientes. Nunca puedes tener demasiadas alas. Eso es ciencia.

Y vaya si tiene una colección.

La habitación de Pia es una explosión de rosa, morado y purpurina, con luces de hadas colgadas del techo y calcomanías de mariposas cubriendo cada superficie disponible de las paredes. Una pequeña estantería se hunde bajo el peso de los libros ilustrados. Los peluches abarrotan cada rincón. Y de un perchero especial junto a su armario cuelgan diecisiete pares de alas de hada, desde unas delicadas de malla con armazón de alambre hasta elaboradas piezas de disfraz con luces LED de verdad.

—Estas son mis favoritas. —Pia descuelga un par de alas moradas iridiscentes y las sostiene para que las inspeccione—. Me las regaló papá por mi cumpleaños. Se iluminan, ¿ves?

Presiona un botón y las alas brillan con una suave luz morada.

—Son preciosas —digo, y lo digo en serio.

—Lo sé. —Aquí no hay falsa modestia. Pia se coloca las alas en la espalda con soltura y da una vuelta—. Ahora soy un hada de verdad. Tú también puedes ser una si quieres. Tengo de sobra.

—¿Quizá luego?

—Vale. Pero que conste. —Me señala con una intensidad alarmante—. Promesa de meñique.

Su dedito se extiende hacia mí, expectante. Y de alguna manera, aquí de pie en esta habitación cubierta de purpurina con un hada de siete años mirándome fijamente, los últimos tres días de horror y humillación me parecen muy lejanos.

Enlazo mi meñique con el suyo.

—Prometido por el meñique.

***

El viernes de pizza es, al parecer, sagrado en casa de los Knight.

Pia me lo explica con la gravedad de quien imparte doctrina religiosa antigua mientras esperamos a que Hayden termine su llamada del trabajo.

—El viernes es día de pizza, Ali. Son las REGLAS.

Enfatiza la última palabra como si yo no pudiera entender su importancia.

—Siempre pedimos pepperoni. Y palitos de pan. Los palitos de pan son muy importantes.

—Entiendo. Los palitos de pan son cruciales.

—Exacto.

Asiente, satisfecha de que me lo esté tomando en serio.

—Papá me deja elegir los ingredientes porque yo soy la jefa del viernes.

—¿La jefa del viernes?

—Todo el mundo debería ser jefe de algo. Eso es lo que dice papá.

Pia se sube a su silla en la mesa de la cocina y se arrodilla para poder ver bien por encima del borde.

—Él es el jefe de las cosas del trabajo y yo soy la jefa del viernes. Es un buen sistema.

Hayden sale de su despacho con aspecto cansado, el teléfono por fin guardado, y Pia lanza de inmediato su pedido de pizza con la eficiencia de una pequeña general al mando de sus tropas. Mitad pepperoni, mitad queso (por si a alguien no le gustan las cosas picantes, lo cual dice lanzándome una mirada significativa), palitos de pan extra y una botella de dos litros de Sprite porque el viernes también significa refresco.

—¿Estás segura de lo de la mitad de queso? —pregunta Hayden, mirándome de reojo—. Pia normalmente la quiere entera de pepperoni.

—Puede que a Ali no le guste el picante —dice Pia, con el aire de quien claramente se lo ha pensado bien—. Tenemos que ser buenos anfitriones, papá. Tú lo dijiste.

Su expresión cambia, sorpresa y quizás... o algo más suave, antes de asentir y hacer el pedido.

Cuando llega la pizza, Pia me bombardea con preguntas entre bocados. Hadas, unicornios, dinosaurios, su profesora la señora Patterson que es «simpática pero muy estricta con lo de hablar bajito», su mejor amiga Sadie que tiene un hámster que se llama señor Bigotes, si me gusta el pepperoni picante (admito que no, y ella asiente sabiamente como si lo hubiera sabido desde el principio).

—¿Tienes trabajo? —pregunta mientras coge su tercera porción.

—Soy organizadora de eventos. Bueno, lo era —es más fácil de admitir de lo que esperaba—. Me estoy tomando un tiempo libre.

—¿Qué es una organizadora de eventos?

—Ayudo a la gente a organizar fiestas.

Los ojos de Pia se abren de par en par, con la pizza paralizada a medio camino de la boca.

—Ese es el MEJOR trabajo del MUNDO.

Apenas puede pronunciar las palabras.

—¿Puedes organizar mi fiesta de cumpleaños? Quiero un tema de Campanilla. Con hadas DE VERDAD.

Se me escapa una risa, la primera desde la boda.

—No creo que sea tan fácil encontrar hadas de verdad, cariño.

—Papá dice que si tienes suficiente dinero, puedes hacer cualquier cosa.

Pia se encoge de hombros filosóficamente y da otro mordisco a la pizza.

—Papá tiene mucho dinero.

Al otro lado de la mesa, Hayden hace un sonido que podría ser una risa ahogada. Sus ojos se encuentran con los míos por un breve momento.

—Encontraremos hadas para ti, cariño —le dice a Pia, pero sigue mirándome—. Me aseguraré de ello.

Algo cálido florece en mi pecho. La imagen de este hombre serio y frío prometiéndole a su hija que encontrará hadas de verdad para su cumpleaños. Me remueve algo por dentro que me niego a examinar demasiado.

«¿Por qué me explotan los ovarios?», pienso desesperada. «Eso ha sido demasiado tierno. Irrazonable e injustamente tierno».