Epílogo

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Maria

Un año después

Sophia ya camina.

Va tambaleándose por el apartamento con las piernas todavía inestables, metiéndose en todo, diciendo «papá», «mamá» y «no» con el mismo entusiasmo.

Tiene mis ojos y la terquedad de Luca. Odia los guisantes, le encanta bañarse y está convencida de que el gato del apartamento de abajo es la criatura más fascinante del mundo.

Es perfecta.

—¡Papá! —se tambalea por el salón con los brazos extendidos—. ¡Papá, arriba!

Luca la coge en brazos. La hace girar en el aire. Sophia chilla de risa.

—¡Otra vez! ¡Otra vez!

—Una más. Después, a desayunar.

—¡NO!

—Sí. A desayunar. Y luego más vueltas.

—No no no no...

—Sí sí sí sí.

Los observo desde la puerta de la cocina, café en mano, con el corazón a punto de estallar.

Esta es mi vida ahora. Esta es mi familia.

***

Luca sigue quemando el café.

Yo sigo bebiéndolo de todos modos.

Tommy está en prisión. Cinco años por fraude, malversación y blanqueo de dinero. A veces manda cartas, a Sophia, no a mí. No las abro. Quizá algún día lo haga. Quizá algún día sea capaz de leer sus palabras sin querer gritar.

Pero todavía no.

Victor murió tres meses después del juicio. Un infarto. El imperio que construyó se convirtió en polvo: restaurantes cerrados, cuentas congeladas, el apellido Moretti convertido en sinónimo de escándalo y desgracia.

Rosa nunca se recuperó. Ahora vive sola en el campo, cuidando su jardín, fingiendo que nada de eso ocurrió.

Y Giuliana—

Giuliana trae a Elena a las cenas de los domingos. Amanda también viene a veces, con su hija. Las tres mujeres que Tommy destrozó, construyendo algo nuevo entre las cenizas.

No somos amigas. Puede que nunca lo seamos.

Pero somos familia.

Y eso tiene que contar para algo.

Esa noche

Sophia duerme la siesta. Un momento de tranquilidad poco frecuente.

Encuentro a Luca en el balcón, contemplando la ciudad. El atardecer lo tiñe todo de dorado y rosa, y por un momento, allí de pie bañado por la luz que se desvanece, parece sacado de un sueño.

—¿En qué piensas?

Se gira. Sonríe.

—En todo. En nada —me acerca a él. Me rodea con los brazos por detrás—. En lo diferente que es mi vida de lo que imaginé.

—¿Diferente para bien o para mal?

—Para bien —apoya la barbilla en mi hombro—. El mejor tipo de diferente.

—Lo mismo digo —me recuesto contra él—. Hace un año, estaba llorando en el suelo del baño, pensando que mi vida había terminado. Y ahora—

—Ahora eres esposa. Madre. Guerrera —me besa la sien—. Una mujer que le tiró vino a la cara a su hermana y vivió para contarlo.

Me río.

—¿Eso va a estar en mi obituario? «Maria Moretti: esposa, madre, lanzadora de vino»?

—Por supuesto. Me aseguraré de ello.

Nos quedamos allí en silencio, viendo cómo se pone el sol.

—¿Alguna vez te arrepientes? —pregunto—. ¿De algo de esto?

—Ni por un segundo —me estrecha con más fuerza—. Volvería a pasar por todo: el exilio, las peleas, las noches en vela, si eso significara acabar aquí. Contigo. Con Sophia.

—¿Incluso la batalla por la custodia?

—Incluso eso.

—¿Incluso el café terrible?

—Mi café no es tan malo.

—Tu café es un crimen de guerra.

—Sigues diciendo eso, pero sigues bebiéndolo.

—Porque te quiero. Y querer significa aguantar un café que es un crimen de guerra.

Se ríe. Me hace girar entre sus brazos. Me besa con dulzura.

—Te quiero, Maria Moretti.

—Y yo a ti, Luca Moretti.

—¿Crees que lo lograremos?

Lo miro: este hombre que me encontró en mi peor momento y nunca se marchó, que plantó cara a toda su familia y me reclamó como suya, que coge a mi hija en brazos como si fuera lo más valioso del mundo.

—¿Después de todo lo que hemos sobrevivido? —sonrío—. Podemos con cualquier cosa.

—¿Es eso un desafío?

—Es una promesa.

Me besa de nuevo.

En la otra habitación, Sophia empieza a llorar.

—Te toca a ti —digo.

—Siempre me toca a mí.

—Eso te pasa por ser el padre favorito.

—No soy el favorito...

—Literalmente grita cuando sales de la habitación.

—Eso es ansiedad por separación, no favoritismo.

—Sigue diciéndote eso.

Sonríe. Me besa la frente. Va a rescatar a nuestra hija.

Y yo me quedo en el balcón, viendo cómo la última luz se desvanece en el cielo, sintiendo algo que nunca pensé que volvería a sentir.

Paz.

No la ausencia de problemas. No la promesa de que nunca sucederá nada malo. Sino la certeza profunda de que, pase lo que pase, no lo afrontaré sola.

Tengo a Luca.

Tengo a Sophia.

Tengo una familia.

Y por primera vez en mucho tiempo, no tengo miedo de lo que venga.

Estoy lista.

FIN