Maria

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Me estoy quedando en el apartamento de Luca.

Sé cómo suena. Sé lo que pensaría la gente si se enterara. Pero la verdad es de una practicidad dolorosa: Victor tiene gente vigilando mi apartamento, y hasta que averigüemos cómo supo lo del embarazo, no puedo ir a ningún sitio predecible.

—Es más seguro —dijo Luca cuando me lo propuso—. Nadie conoce este sitio. Los investigadores privados de Victor no pensarán en buscarte aquí.

Así que aquí estoy. Día tres viviendo encima del despacho de un abogado de divorcios. Día tres durmiendo en su habitación de invitados, un trastero reconvertido, en realidad, apenas con espacio para una cama. Día tres fingiendo que esto no es lo más íntimo que he hecho en años.

El apartamento en sí es austero. Industrial.

Un colchón sobre un somier bajo en la habitación principal; me esfuerzo por no pensar en Luca durmiendo ahí, justo al otro lado de la pared.

Una cocina con más envases de comida para llevar que comida de verdad.

Libros de derecho apilados por todas partes. Y en la esquina, intacto, un piano.

—¿Tocas? —pregunté la primera noche.

—Antes sí. Mi madre me enseñó —su rostro se cerró—. No lo he tocado desde que murió.

No insistí.

Llevamos tres días dando vueltas el uno alrededor del otro así. Conversaciones cuidadosas. Silencios cargados. Miradas que se encuentran y luego se apartan.

Y por la noche...

Por la noche, me quedo tumbada en esa habitación diminuta, mirando al techo, pensando en él. Justo al otro lado de la pared. Cómo será cuando duerme. Si lleva algo puesto en la cama. Qué pasaría si simplemente... me levantara. Saliera. Me deslizara bajo las sábanas a su lado.

Para. Esto es una locura.

Pero a mi cuerpo no le importa la cordura. Mi cuerpo está muy interesado en cómo se ve Luca por la mañana: despeinado y con barba incipiente, haciendo un café terrible, tatuajes a la vista porque duerme sin camiseta.

Sé que duerme sin camiseta porque el segundo día salí sin querer a las seis de la mañana y me lo encontré de pie junto a la encimera, solo con unos bóxers.

La imagen está grabada a fuego en mi cerebro.

Hombros anchos. Pecho cubierto de tinta, una pieza completa que no pude distinguir bien antes de que se diera la vuelta. Los músculos de su espalda flexionándose mientras alcanzaba una taza. Y más abajo...

Para. Para ya. Es el hermano de Tommy.

Pero eso es lo que pasa, ¿no? Tommy me quitó todo. Mi matrimonio. Mi hermana. Mi dignidad. Mi fe en el amor.

Y ahora, aquí está su hermano. Mirándome como si valiera algo. Haciéndome sentir cosas que no he sentido en años.

¿Qué significaría quitarle algo a Tommy?

***

Es tarde. Pasada la medianoche.

Estamos en el sofá, archivos esparcidos por la mesa de centro, revisando viejos registros financieros de los restaurantes Moretti. Las notas de Luca de hace cinco años: todo lo que reunió antes de que Victor lo borrara.

Debería estar concentrada en los números. En la estrategia. En la guerra que estamos librando.

Pero no puedo dejar de mirarle las manos.

Son unas manos preciosas. Dedos largos. Nudillos con cicatrices, de qué, no lo sé. Cómo pasan las páginas, con seguridad y confianza. Cómo las tamborilea contra el muslo cuando está pensando.

¿Cómo se sentirían esas manos sobre mí?

El pensamiento llega sin avisar. Sin ser deseado.

Completamente imparable.

—¿Maria?

Parpadeo. Me está mirando. Debe de haber hecho una pregunta que no he oído.

—Perdona. ¿Qué?

—Te he preguntado si quieres más té —su mirada es perspicaz. Como si supiera exactamente en qué estaba pensando.

—Estoy bien —me sale la voz ronca—. Solo cansada.

—Deberías dormir.

—No puedo —dejo el archivo que he estado fingiendo leer—. Cada vez que cierro los ojos, veo la cara de Victor. La cara de Tommy. A Nonna culpándome. A Giuliana sonriendo.

—Los grandes éxitos del trauma. Muy divertido.

Me río a pesar de mí misma.

—Algo así.

Luca deja su propio archivo. Se gira para mirarme de frente.

—Dime algo —dice—. Algo que no tenga nada que ver con los Moretti. Algo que sea solo... tú.

—¿A qué te refieres?

—Me refiero a que he pasado tres días aprendiendo sobre tu divorcio. Tus finanzas. Tu estrategia legal —su voz se suaviza—. Quiero saber algo real. Algo que no puedan poner en un expediente.

Sopeso la pregunta.

—Quería ser artista —digo finalmente—. Antes. Pintora. Era buena, de hecho: había una galería interesada en exponer mi trabajo.

—¿Qué pasó?

—Me casé con Tommy. Y él... no le parecía «apropiado» que una esposa Moretti tuviera pintura bajo las uñas. Así que lo dejé —me encojo de hombros—. Me dije a mí misma que estaba eligiendo el amor por encima del arte. Que siempre podría volver a ello más tarde.

—Pero no lo hiciste.

—No. No lo hice —lo miro a los ojos—. Dejé que me hiciera más pequeña, pieza a pieza, hasta que apenas me reconocía. Hasta que la chica que solía quedarse despierta toda la noche pintando simplemente... desapareció.

Luca guarda silencio un momento.

Entonces dice algo que me rompe por dentro.

—No eres pequeña, Maria. Él solo necesitaba que te lo creyeras.

***

No sé quién se mueve primero.

Un momento estamos sentados en extremos opuestos del sofá, la mesa de centro entre nosotros. Al siguiente, los archivos están en el suelo y él está justo ahí, tan cerca que puedo sentir el calor de su cuerpo, oler el jabón de su piel, ver las motas doradas en sus ojos oscuros.

—Luca...

—Lo sé —su voz es áspera. Tensa—. No deberíamos.

—Todavía estoy técnicamente casada.

—Lo sé.

—Y me estás ayudando con mi caso.

—Lo sé.

—Y esto es... —trago saliva—. Es una idea malísima.

—La peor —no se aleja. Yo tampoco—. Catastróficamente mala. De las que acaban con una carrera.

—Entonces, ¿por qué...?

—Porque no he podido dejar de pensar en ti desde el momento en que te vi —su mano sube y me toma el rostro. Su pulgar me traza el pómulo, ligero como una pluma—. Porque entraste en esa fiesta con tu vestido rojo, y supe... supe... que ibas a cambiarlo todo.

—Luca...

—Dime que pare —su frente se apoya contra la mía. Su aliento es cálido en mis labios—. Dime que pare, y lo haré. Me alejaré. Fingiremos que esto nunca pasó.

Debería decirle que pare.

Debería ser inteligente, ser cuidadosa, ser la persona responsable que no hace estallar todo su caso legal por un momento de debilidad.

Pero he sido responsable toda mi vida. He sido cuidadosa, he sido buena, he sido exactamente lo que todos esperaban que fuera. ¿Y adónde me ha llevado? Sola. Traicionada. Embarazada del bebé de un hombre que no me quería.

Quizás estoy cansada de ser cuidadosa.

—No puedo —susurro—. No puedo decirte que pares.

Se le entrecorta la respiración.

Y entonces me besa.

***

Su boca es cálida. Exigente. Nada que ver con los besos educados y de compromiso que Tommy solía darme.

Este beso es hambriento.

Su mano se cierra en mi cabello. Me inclina la cabeza hacia atrás. Jadeo contra sus labios, y él aprovecha para profundizar el beso, su lengua contra la mía de una manera que hace que todo mi cuerpo se encienda.

Dios mío. Dios mío.

Nunca me habían besado así. Como si fuera algo precioso y sucio al mismo tiempo. Como si quisiera adorarme y destrozarme a partes iguales.

Mis manos encuentran su pecho. Sienten el músculo duro bajo su camisa. Quiero tocarle la piel, quiero trazar esos tatuajes con mis dedos, mis labios, mi lengua...

Él gime. Me acerca más. Y entonces estoy en su regazo, a horcajadas sobre él, sus manos aferradas a mis caderas con fuerza suficiente para dejar marcas.

—Maria —mi nombre es una plegaria en sus labios. Una maldición—. Joder. Se siente...

—No pares —me froto contra él, sintiéndolo duro debajo de mí, con un anhelo en lugares que había olvidado que podían anhelar—. Por favor, no pares.

—Tenemos que parar —pero sus manos se deslizan por mis costados, bajo mi camisa, sus palmas calientes contra mi piel desnuda—. No podemos hacer esto. Todavía no. No mientras sigas...

—No me importa.

—Te importará —se aparta. Respira con dificultad. Ojos desorbitados—. Te importará mañana, cuando te des cuenta de lo que hicimos. De lo que significa.

—Luca...

—Escúchame —me toma el rostro. Me obliga a mirarlo a los ojos—. Quiero esto. Dios sabe que quiero esto. Llevo días imaginándolo: cómo te verías debajo de mí, qué sonidos harías, cómo se sentiría estar dentro de ti...

Gimo. De verdad que gimo.

—...pero no así —su voz es ronca—. No cuando estás vulnerable y asustada y huyendo de lo peor que te ha pasado. Cuando hagamos esto... cuando, no si... quiero que estés segura. Quiero que seas libre. Quiero saber que me eliges porque me deseas, no porque intentas escapar de él.

Me arden los ojos. Las lágrimas amenazan con salir.

—¿Y si te deseo?

—Entonces vuelve a preguntármelo —me besa la frente. Tierno. Delicado—. Después. Cuando seas libre. Vuelve a preguntármelo, y te daré todo.

***

Nos quedamos así un largo momento. Con las frentes apoyadas. Respirando el mismo aire.

Entonces mi teléfono vibra.

Me aparto. Lo cojo de la mesa de centro.

Un mensaje de Victor: «Sigo esperando una respuesta. Reúnete conmigo mañana. 7 p.m. El restaurante familiar. Sola. A menos que quieras que Tommy se entere de ese bebé antes de que estés preparada».

El calor en mi sangre se convierte en hielo.

—Está subiendo la apuesta —Luca lee por encima de mi hombro. Su voz es fría ahora. Puro profesional—. Intenta forzarte la mano.

—¿Debería ir?

—Nunca deberías reunirte con un Moretti a solas —me toma las manos y las aprieta—. Pero si no vas, le contará a Tommy lo del embarazo. Y entonces perderemos el control de la situación.

—Entonces, ¿qué hago?

—Vas. Pero no vas sola —me mira a los ojos—. Yo estaré allí. Vigilando. Y en cuanto intente algo, lo abortamos.

Asiento. Confío en él. Quizás más de lo que debería.

—¿Luca? —digo en voz baja.

—¿Sí?

—Eso que dijiste. Sobre querer que esté segura —lo miro a los ojos—. Ya estoy segura. Solo quería que lo supieras.

Algo se enciende en su expresión. Algo que parece esperanza.

—Después —dice—. Pienso cobrármelo.

Sonrío. Una sonrisa de verdad, por primera vez en días.

—¿Lo prometes?

—Lo prometo.