Capítulo 10 – Allan

Tres noches antes de que la luna se llenara, Allan yacía en la oscuridad de la gran casa con ciento cuarenta años de león envolviéndolo en calor, y se permitió, durante una hora entera, olvidarse por completo de la aritmética.

La ola de calor finalmente había cedido a algo más suave y amable, y habían dejado las puertas del balcón abiertas de par en par.

Fillipe yacía acurrucado contra su espalda como un muro derrumbado – un brazo enorme, pesado y posesivo sobre el pecho de Allan, la barba contra su nuca, ronroneando tan bajo y tan constante que Allan lo sentía más en la jaula de sus propias costillas de lo que lo oía en la habitación.

Ninguno de los dos estaba dormido. Ninguno de los dos estaba dispuesto a admitirlo.

—Estás haciendo aritmética otra vez —murmuró Allan en la oscuridad—. Puedo oír cómo trabaja. Tienes un cerebro muy ruidoso, para ser un gato.

—Te estoy memorizando —dijo Fillipe, sin el menor arrepentimiento, mientras su brazo se apretaba un grado más—.

Es una aritmética diferente. Estoy contando tus pecas.

Tienes un número verdaderamente ruinoso de ellas, y me va a llevar casi cien años, y pienso contarlas todas.

—Su mano ancha se posó cálida y abierta sobre el esternón de Allan, sobre el tambor constante de su corazón—.

He deseado cosas antes, cielo. En una vida larga y codiciosa.

He deseado poder, y seguridad, y tranquilidad, y sobre todo que me dejaran completamente solo.

Nunca, en todo ese tiempo, deseé un martes.

Un garaje que huele a disolvente. Un perro gordo que ronca sobre mis zapatos y una amiga que me entrevista sobre lo que es ser un gato.

Esto. —Su voz se volvió ronca—. Me has arruinado para desear algo más grande que esto, y descubro, para mi genuina sorpresa, que no lo lamento.

Allan se giró entre sus brazos y presionó los labios contra el pulso que latía lento en aquella garganta poderosa, y ni una sola vez dijo podríamos perderlo todo – porque ambos ya lo sabían, hasta los huesos, y porque durante una hora, en la oscuridad, con las puertas abiertas a la noche que se enfriaba, aquello era simple y completamente suyo.

⁂

Corvin vino a por él el jueves, y fue astuto, como lo era con todo.

La llamada que se llevó a Fillipe llegó a las seis de la tarde – un asunto de la manada, urgente, una de las madres enferma, exactamente el tipo de cosa que un alfa no puede rechazar – y Fillipe maldijo en dos idiomas y besó a Allan con urgencia y distracción de camino a la puerta del garaje, estaré una hora, cielo, ni se te ocurra cerrar sin mí, y desapareció en el atardecer.

Y veinte minutos después, en el oro bajo y menguante del día, la puerta enrollable bajó con un estruendo que selló a Allan dentro, y Corvin Drake estaba de pie frente a ella, sacudiéndose una mota de óxido del hombro de su traje gris carbón como si todo el edificio lo hubiera ofendido personalmente por existir.

—Él no sabe que estoy aquí —dijo Corvin, afable como si nada, y comenzó a moverse entre las sombras de la nave como el agua busca el terreno bajo en un campo—.

Yo organicé la llamada que se lo llevó. No fue difícil.

Así que tenemos un poco de tiempo, tú y yo – hombre a lo que sea, precisamente, que tú eres.

—Meatball, que había estado dormitando en un rincón cálido bajo el banco de trabajo, le echó exactamente una mirada al hombre y retrocedió con las patas rígidas hacia la oficina, un gruñido bajo y roto brotándole de la garganta, y no hubo forma de hacerlo salir.

Allan registró varias cosas a la vez, como habría registrado un tablero lleno de luces de advertencia: la puerta que Corvin había elegido para plantarse delante, el gato hidráulico del taller al alcance de su mano derecha, la palanca de liberación del elevador junto a él.

Mantuvo la voz serena y las manos en movimiento, limpiando una llave inglesa que no lo necesitaba, porque un hombre en movimiento parece más tranquilo que uno quieto, y Allan necesitaba hasta la última gota de calma fingida que pudiera fabricar.

—No estás en el calendario —dijo Allan con calma—. El Bentley no vuelve hasta el martes.

—No quiero el Bentley. —Los ojos de Corvin atraparon la última luz dorada y la devolvieron sin brillo—. He venido a hacerte un favor, mecánico. Sé cómo suena eso. Escúchame de todos modos.

—Lo amas —retomó Corvin después de un breve silencio—. Se te nota a leguas – vergonzoso, francamente; toda la colina puede olerlo desde kilómetros. Así que ámalo lo suficiente para irte.

—Ahí está.

—Escúchame. Él va a luchar por ti, bajo la luna, por la ley de la línea – y Fillipe es fuerte, sí, pero es viejo, mecánico, bastante más viejo de lo que te deja ver, y yo no soy ni blando ni sentimental, y he querido su silla desde antes de que tu abuelo respirara por primera vez.

—Corvin extendió las manos, razonable y terrible a la vez—.

Así que aquí está la aritmética, clara y simple.

Te quedas: él lucha, y yo le abro la garganta en esa colina frente a todos aquellos por los que ha sangrado para proteger, y entonces la manada viene a por ti de todos modos.

O te vas – esta noche, sin nota, simplemente desaparecido – y él te llorará, y vivirá, y en diez años se habrá apareado con alguna leona adecuada y apenas recordará tu nombre.

Uno de esos dos caminos lo deja vivo al final, mecánico.

Solo uno. —La sonrisa llegó, todo dientes y sin calidez—.

Y me pareces un hombre que sabe hacer cuentas.

Y lo peor de todo – lo que se instaló frío y pesado en el pecho de Allan como un bloque de motor desplomado – fue que dio en el blanco.

Porque una voz vieja en él, más vieja que Fillipe, más vieja que el océano que había cruzado, la vocecita plana del pueblo bajo que siempre había dicho ah, busca a Allan, él lo arreglará, no es nadie, no le importará, dijo ahora, tranquila y razonable y casi amable: tiene razón, sabes.

Siempre ibas a ser lo que se sacrifica al final.

Vete, y él vive, y eso será lo más útil que un hombre como tú haya hecho jamás por un hombre como él.

Allan dejó el trapo sobre el banco. Y miró a Corvin – de verdad lo miró, con esa mirada lenta y profunda con que examinaba un motor desmontado para encontrar la única pieza pequeña que había fallado sin hacer ruido – y bajo la arrogancia y el brillo y el hermoso traje gris carbón hecho a medida, lo vio, claro como un bloque agrietado alzado contra la luz del taller.

—Tú fuiste el eslabón débil una vez —dijo Allan, despacio—.

¿Verdad? Alguien te puso exactamente donde yo estoy ahora y te dijo que no dabas la talla: que no habías nacido con suficiente alcurnia, que no eras suficientemente fiero, que no eras suficiente, punto.

Y les creíste. Y lo has cargado desde entonces, cien años y más, hasta que volvió a salir de ti con un buen traje puesto y llamándose ambición.

El rostro afable de Corvin se quedó muy, muy quieto.

—Conozco ese truco —continuó Allan, y su voz no tembló, lo que los sorprendió a ambos por igual—.

Lo conozco desde dentro, porque es mío. Lo llevo usando conmigo mismo desde los nueve años: eres pequeño, eres poca cosa, eres extranjero, eres lo que se queda atrás.

Me lo han susurrado expertos. Me lo he susurrado a mí mismo en la oscuridad más noches de las que jamás le contaré.

Y casi, casi, salí por esa puerta hace un momento, solo por eso.

—Se irguió, apartándose del banco, plantó los pies en el hormigón de su pequeño reino y descubrió que, por fin, no tenía ningún miedo—.

Pero se acabó. No me voy, no soy el eslabón débil, y no voy a hacerme lo que alguien, una vez, te hizo a ti.

Así que quédatelo, Corvin. Toda esa herencia podrida. Hoy no compro.

Y durante un momento —solo uno— algo bajo el gris marengo dejó de parecer un depredador para parecerse mucho más a un chico al que le habían dicho algo terrible hacía mucho tiempo, y al que en un siglo nadie le había ofrecido otra versión.

Allan no se regodeó. No sonrió. Simplemente dejó que aquella criatura amarga lo viera, sin adornos y sin piedad: que había existido otro camino, una vez.

Que esto no tenía por qué haber acabado aquí, en un garaje, empuñando un cuchillo.

Entonces el rostro de Corvin se desprendió de golpe, como una máscara arrancada de cuajo, y se movió con velocidad de depredador, esa velocidad imposible que Allan había vislumbrado dos veces y dos veces se había dicho que había imaginado.

La mano de Allan se cerró con fuerza sobre el gato hidráulico, y la tarde dejó de ser, abruptamente, una conversación.