LA MAÑANA SIGUIENTE #2

Una ola de risas cordiales recorrió a la familia. El tío Carl soltó una risita. El primo Jake negó con la cabeza. —¡Tendrías que haber sabido que no debías desafiarlo, Ben!

David forzó una sonrisa, una mueca rígida que sentía capaz de partirle la cara. Bajó la vista al plato; las esponjosas tortitas de pronto le parecieron de yeso.

Riley se sentó a su lado y se sirvió una taza de café. Le tembló ligeramente la mano y derramó unas gotas sobre la madera desgastada de la mesa. Las limpió enseguida con la manga. —Aunque era un lugar precioso —dijo, con la voz un poco demasiado aguda—. Esa cala. Tan tranquila a la luz de la luna.

A David se le encogió el estómago. Tranquila. ¿Así lo llamaban?

Se sentó tan lejos de Ben como el banco circular le permitía, pero sentía la presencia de su hermano como un peso físico, una atracción gravitacional de la que no podía escapar.

Cada vez que Ben cambiaba de posición, David lo notaba.

Cada vez que Ben hablaba, aunque solo fuera para pedir el sirope, el lenguaje corporal de Riley se alteraba mínimamente, sintonizándose sutilmente con su frecuencia.

Su coño, pensó con una claridad oscura e histérica, probablemente seguía dolorido, todavía dilatado por la enorme polla de su hermano.

El pensamiento debería haberlo llenado de rabia.

En cambio, para su horror, sintió una agitación traidora y vergonzosa en su propia entrepierna.

Comió mecánicamente, sin saborear nada, con la mente convertida en un torbellino de imágenes fracturadas y emociones corrosivas.

La familia continuó con su charla alegre, completamente ajena a las placas tectónicas que se desplazaban bajo la superficie de aquella feliz reunión.

Su madre preguntó por los planes del día.

Su padre rememoró un viaje de pesca con su propio hermano.

Todo era tan normal. Tan jodidamente normal.

Y durante todo aquello, David permaneció sentado en el centro de la tormenta, una estatua de desesperación silenciosa, observando a su esposa y a su hermano interpretar su impecable dúo secreto, mientras el mundo, su viejo mundo, se desmoronaba en silencio hasta convertirse en polvo a su alrededor.

El estruendo de los platos del desayuno y el zumbido de la charla familiar se habían convertido en una forma de tortura.

Cada risa le parecía una burla, cada pregunta casual una mina terrestre.

David necesitaba escapar de aquella actuación, encontrar un espacio donde pudiera respirar sin el peso de todas esas miradas ignorantes sobre él.

Murmuró una excusa sobre tener que asearse y huyó de la mesa de picnic, dejando atrás el plato a medio comer.

El bloque de duchas era una estructura rústica de madera en el borde del campamento, una fila de cabinas individuales con cerraduras endebles y un olor penetrante a hormigón húmedo y jabón industrial.

Estaba vacía, gracias a Dios. David eligió la cabina del fondo, cerró con llave y apoyó la frente contra la madera fría y áspera, con todo el cuerpo temblándole aún por las réplicas de la mañana.

Debería sentir una rabia limpia. Debería estar planeando confrontaciones, haciendo las maletas, huyendo de esta pesadilla.

En cambio, se sentía vaciado, ahuecado por la imagen de aquel saco de dormir compartido, por la curva posesiva de la mano de Ben.

Y bajo el dolor hueco, un calor persistente y vergonzoso hervía a fuego lento.

El recuerdo del rostro tranquilo y satisfecho de Riley mientras dormía, la pura confianza animal en la postura de Ben: no solo lo humillaba, lo excitaba.

La contradicción era una enfermedad en sus entrañas.

Se quitó la ropa; la tela olía a humo y a su propio sudor agrio.

Abrió el grifo y un chorro de agua tibia cayó de la alcachofa oxidada.

Se quedó bajo el agua, dejando que le pegara el pelo al cuero cabelludo y le corriera en riachuelos por el cuerpo.

Se frotó la piel con la áspera pastilla de jabón de campista, como si pudiera eliminar el conocimiento, la suciedad de su propia complicidad.

Los había observado. Se había quedado allí mirándolos y no había hecho nada.

Pensó en las pruebas. Se enjabonó las manos y se las llevó entre las piernas, lavándose mecánicamente.

Pero su mente no estaba en la higiene. Estaba en Riley.

¿Estaría ella en ese momento limpiándose el semen de Ben?

¿Le estaría goteando mientras se sentaba en la mesa de picnic, un recordatorio secreto de la noche que habían compartido?

El pensamiento le revolvió el estómago, pero su polla traidora se estremeció y se endureció contra el muslo.

Debería sentirse limpio después de la ducha, absuelto. El agua había lavado la mugre, pero no podía tocar la mancha de su alma. En lugar de sentirse purificado, se sentía vacío. Su cuerpo ansiaba más. Ansiaba precisamente lo que lo estaba destruyendo.

Su mano, resbaladiza de jabón, se deslizó desde el estómago hasta la polla, que ahora estaba completamente, dolorosamente dura.

La envolvió con los dedos; el contacto era tanto un consuelo como una condena.

Se recostó contra la pared húmeda y cerró los ojos.

Las imágenes llegaron sin ser invitadas, más nítidas y vívidas que cualquier recuerdo de cuando él hacía el amor con Riley.

Riley a cuatro patas, la enorme polla de Ben embistiéndola desde atrás.

Cómo arqueaba la espalda, los sonidos que hacía: no los ruiditos educados y alentadores que le ofrecía a él, sino gritos crudos, desatados, de placer.

Las manos de Ben aferrándole las caderas, los músculos tensos por el esfuerzo de follársela.

Cómo le suplicaba, cómo suplicaba por él.

Los movimientos de David se volvieron más rápidos, más bruscos. Su respiración se entrecortó. Imaginó el semen de Ben, caliente y espeso, inundando el coño de Riley, reclamándola, preñándola como él nunca lo había hecho. Imaginó la sensación, el olor, el sabor.

Un gemido grave escapó de sus labios, ahogado por el sonido de la ducha.

El orgasmo creció rápidamente, una marea oscura que surgía de ese pozo envenenado en su interior.

Se corrió con un estremecimiento violento; su semen salpicó contra la pared de azulejos y el chorro lo arrastró de inmediato, girando hacia el desagüe igual que su matrimonio, igual que su amor propio.

La vergüenza que siguió fue instantánea y aplastante. Se desplomó contra la pared, jadeando; el agua de repente le pareció helada. ¿Qué coño le pasaba? Su mujer se había follado a su hermano, y él acababa de masturbarse pensando en ello. Estaba enfermo. Era repugnante.

Cerró el agua y se quedó allí goteando, temblando en el repentino silencio.

Se secó con una toalla fina y áspera del campamento y se puso la ropa limpia.

El acto mundano le parecía surrealista. Vestía el cuerpo de un hombre cuya vida acababa de terminar, preparaba el cadáver para exponerlo en público.

Abrió la puerta del cubículo y salió al área principal de las duchas; el suelo de hormigón estaba frío bajo sus pies descalzos. Y se quedó helado.

Ben estaba allí de pie, apoyado contra el banco de lavabos, con los brazos cruzados sobre el pecho. No estaba allí cuando David entró. Lo había estado esperando.

El corazón le martilleaba en el pecho. ¿Habría oído? ¿Habría oído la respiración entrecortada, el gemido ahogado?

La expresión de Ben era indescifrable.

—Tenemos que hablar —dijo con voz tranquila pero firme, que resonó en la sala embaldosada.

Sin decir palabra, David lo siguió. Salieron de las duchas y se adentraron en la línea de árboles justo más allá; caminaron hasta que los sonidos del campamento quedaron amortiguados y se vieron rodeados por la presencia silenciosa y juzgadora de los pinos.

Una vez solos, la tensión que había hervido entre ellos durante días explotó en el espacio que los separaba.

Ben lo acorraló contra un grueso tronco de árbol; su cuerpo presionó contra el de David y lo inmovilizó. Estaba tan cerca que David podía ver el leve rastro de barba en su mandíbula, la pequeña cicatriz sobre la ceja.

—No puedo dejar de pensar en ello —gruñó Ben con voz baja y áspera, cargada de un hambre que era a la vez aterradora y fascinante—. En ti. En lo jodidamente perfecta que te sentiste.

Riley debería apartarlo. Debería gritar. Debería huir.

—Ben, no podemos... —empezó; la protesta le salió débil, automática.

—Lo sé.

Pero su mano ya se movía, se deslizaba por su muslo, bajo el vestido de verano que se había puesto después de la ducha. No se había molestado en ponerse bragas.

—No deberíamos.

Sus dedos encontraron su coño, todavía depilado, todavía sensible.

—Esto está tan mal.

Metió dos dedos dentro de ella, y Riley jadeó; la cabeza le cayó hacia atrás contra el árbol. Su cuerpo, que todavía vibraba por su propia excitación secreta y el recuerdo de la noche anterior, la traicionó al instante. Ya estaba húmeda para él.

—Dime que no quieres esto —la desafió Ben mientras sus dedos bombeaban lentamente, con pericia, y se curvaban dentro de ella—. Dime que no quieres mi polla dentro de ti otra vez.

Riley no pudo. Las palabras no le salieron. Ya se frotaba contra su mano; sus caderas se movían por voluntad propia, en busca del placer que solo él podía darle.

—Alguien podría vernos —gimió, en una última y débil defensa.

—Entonces será mejor que te quedes callada.

En un movimiento fluido y poderoso, se arrodilló frente a ella, le subió el vestido hasta la cintura y hundió la cara entre sus muslos.

Su lengua era mágica, un instrumento perverso y experto en el placer.

Lamió y chupó su clítoris mientras sus dedos trabajaban dentro de ella y encontraban un ritmo que la hizo ver estrellas en segundos.

Las manos de Riley se aferraron a su pelo grueso y oscuro para sostenerlo contra su coño mientras cabalgaba su cara; la espalda se le arqueaba contra la corteza áspera del árbol.

Se corrió fuerte y rápido, con las piernas temblándole, mientras una serie de gritos agudos y ahogados escapaban de su garganta y se mordía el labio para permanecer en silencio.

Ben se puso de pie y se limpió la boca con el dorso de la mano; su polla se tensaba visiblemente contra los vaqueros. La miró con ojos oscuros, pozos de pura promesa y posesión.

—Esta noche —dijo; la palabra sonó como una orden—. Después de que todos estén dormidos. Encuéntrame en la cala.

—No puedo... —empezó Riley; su cuerpo todavía temblaba por las réplicas.

—Lo harás.

No era una pregunta. Era una afirmación categórica.

Se dio la vuelta y se alejó; la dejó apoyada contra el árbol, con el vestido arrugado, el cuerpo palpitante de necesidad y saturado del olor de él.

Lo observó irse con la mente dándole vueltas, la determinación destrozada.

Tenía razón. Lo haría. Ya era adicta, ya planeaba cómo escabullirse del lado de su marido, atraída de vuelta a la fuente del placer más intenso, vergonzoso y estimulante de su vida.