EL CONCURSO DE PESCA #2

La mirada de Ben era firme, intensa. No era la mirada cálida y encantadora de antes; era algo más oscuro, más escrutador.

—Tu marido es un hombre hecho y derecho, Riley —dijo con voz grave y profunda—. Si quiere pescar, pescaremos.

Pero sus ojos sostuvieron los de ella, y decían algo completamente distinto. Eran una promesa silenciosa, un desafío en sí mismos. Lo mantendré a salvo. Yo me encargo.

Ese mensaje tácito, la pura seguridad dominante en su mirada, le provocó un escalofrío desconcertante.

Era la misma sensación que había tenido al observarlo en la cascada: una mezcla de alarma y una atracción oscura e innegable.

No era solo un hombre; era una fuerza de la naturaleza.

Y en ese momento, la idea de esos dos hermanos, cargados de alcohol y viejo rencor, solos en la oscuridad salvaje, la aterrorizaba.

Pero el terror estaba inextricablemente ligado a una emoción que se negaba a nombrar.

Tomó una decisión que reproduciría en su mente mil veces, una elección que parecía tan inevitable como absolutamente imprudente.

—Voy con vosotros —anunció con un tono que no admitía discusión.

Los dos hermanos se quedaron paralizados y se volvieron para mirarla. El rostro de David era una máscara de confusión e indignación ebrias.

—¿Qué? No. De ninguna manera, Riley.

La reacción de Ben fue más sutil. Arqueó una ceja, y esa pequeña sonrisa cómplice volvió a asomar a sus labios. No dijo nada, solo la observó, esperando.

Riley se plantó con las manos en las caderas y centró toda su atención en David.

—Alguien tiene que asegurarse de que no os matéis ahí fuera. Voy, David. Se acabó la discusión.

Era un tono que rara vez usaba con él: el de la autoridad absoluta, el que no admitía réplica. David abrió la boca para seguir protestando, pero la mirada de ella lo detuvo. Vio el acero en sus ojos, la determinación. Discutir solo lo haría parecer más débil, más patético, delante de su hermano.

Ben se encogió de hombros, como si el asunto le trajera sin cuidado.

—Por mí, perfecto —recogió su equipo—. Coge una chaqueta. Junto al agua hace frío.

Los ojos de él la recorrieron, y Riley sintió que el rubor le subía por el cuello. Había una intimidad en aquella orden, en cómo asumía la responsabilidad de su bienestar.

Mientras se preparaban para partir, Riley se metió en la tienda.

El corazón le latía desbocado contra las costillas.

Se quitó rápidamente el forro polar y se puso un jersey más cálido y ajustado y unos vaqueros que sabía que le quedaban perfectos en el trasero.

Era una elección inconsciente, un arreglo que no habría hecho para una simple misión de carabina.

Se miró un momento en el pequeño espejo de camping: mejillas sonrojadas, ojos brillantes, una energía nerviosa recorriéndole el cuerpo.

Cuando salió, pilló a Ben mirándola. No era una mirada lasciva; era un repaso lento y apreciativo que no se perdía nada: cómo el jersey se le ceñía al torso, cómo le sentaban los vaqueros.

Era una mirada de puro escrutinio masculino, y le provocó un calor en el estómago que no tenía nada que ver con la fogata.

Se adentraron en la oscuridad, una procesión extraña y tensa.

Ben iba en cabeza, el haz de su linterna abriendo un camino seguro a través de la negrura de tinta.

David tropezaba detrás de él, murmurando para sí, un espectro de resentimiento.

Y Riley caminaba entre los dos, con el corazón latiéndole no solo por lo traicionero del camino, sino por la sensación aterradora y estimulante de que avanzaba hacia un punto sin retorno, arrastrada por una fuerza que ya no tenía la voluntad, o quizá el deseo, de resistir.

La caminata hasta la cala fue una peregrinación traicionera y silenciosa a través de un mundo reducido a tonos de negro y plata.

Ben lideraba con un sentido infalible de la orientación, el haz de su linterna como una lanza firme y segura perforando la oscuridad.

David tropezaba y maldecía detrás de él, su zigzagueo de borracho y el terreno irregular confabulados en su contra.

Riley caminaba en medio, el silencio entre los tres algo pesado y vivo, roto solo por el crujido de los pasos, la respiración entrecortada de David y el grito distante y fantasmal de un colimbo en el lago.

Era hiperconsciente de cada sonido, cada cambio en las sombras.

Tenía los sentidos a flor de piel, en carne viva por la oscuridad y la tensión.

Podía oler el aroma limpio y húmedo del bosque, el olor tenue y almizclado de la camisa de franela de Ben mientras lo seguía de cerca, y el tufo agrio a whisky que emanaba de David.

El corazón le latía con un ritmo frenético e irregular contra las costillas, un redoble de tambor para una ceremonia desconocida.

Atravesaron una última barrera de pinos densos, y la cala se abrió ante ellos.

Era más hermosa y más aislada de lo que Riley habría podido imaginar.

Una pequeña media luna de playa rocosa protegida por acantilados imponentes a cada lado, el agua negra del lago lamiendo suavemente la orilla.

La luna, casi llena, pendía como una brillante moneda de plata en el cielo despejado, su luz trazando un camino reluciente sobre el agua e iluminando la escena con un resplandor suave y etéreo.

Era de un romanticismo sobrecogedor, un hecho que resultaba tan inapropiado como intensamente significativo.

Ben se puso manos a la obra de inmediato, con movimientos precisos y seguros a la luz de la luna. Dejó el equipo en el suelo, montó la caña con unos cuantos clics expertos y empezó a cebar los anzuelos.

—El mejor sitio está justo junto a esa roca plana —le dijo a David con voz tranquila, casi didáctica—. La corriente trae los peces cebo por ahí. Los grandes esperan en el agua profunda, justo un poco más allá.

David, con la coordinación hecha trizas, forcejeó torpemente con su caña cara.

El sedal se le enredó casi de inmediato, una maraña de monofilamento alrededor del carrete.

Maldijo mientras tiraba del hilo, empeorando el enredo.

Cuando por fin logró lanzar, fue un intento débil y torpe que hizo que el señuelo cayera al agua a apenas tres metros de la orilla.

Riley se sentó en una roca lisa y plana, con las rodillas recogidas contra el pecho, observando a los dos hombres: el maestro y el aprendiz, el dios y el mortal.

La luna pintaba de plata el perfil de Ben, resaltando la línea firme de su mandíbula, el puente recto de su nariz.

Lanzó el sedal con un chasquido fluido y potente de muñeca; el señuelo trazó un arco perfecto y aterrizó con un suave plop en el agua oscura, lejos de la orilla.

Era algo hermoso, esa destreza sin esfuerzo.

Transcurrió una hora que se hizo eterna, marcada por el recogido lento y paciente del sedal de Ben y los relanzamientos frenéticos e inútiles de David.

Ben atrapó el primer pez a los veinte minutos: una lubina de buen tamaño que brilló plateada bajo la luz de la luna mientras la recogía.

La trató con respeto silencioso, le quitó el anzuelo y la devolvió al agua con un suave chapoteo.

David no pescó más que algas y frustración.

Pasó otra hora. Ben había capturado dos peces más. Los intentos de David se volvieron más hoscos, más desesperados. El alcohol se disipaba y dejaba atrás el esqueleto sombrío de una resaca y el peso aplastante de su inminente humillación. Riley intentó animarlo.

—El siguiente será el tuyo, cariño.

Él le espetó con voz aguda y quebradiza en la quietud de la noche:

—No necesito una animadora, Riley. Necesito pescar un maldito pez.

Las palabras la golpearon como una bofetada.

Se echó hacia atrás; el dolor le brilló en los ojos un instante antes de ocultarlo, y apartó el rostro para clavar la mirada en el lago bañado por la luna.

Ben los miró de reojo, con el ceño fruncido, pero no dijo nada.

El silencio que cayó sobre ellos era más frío que el aire de la noche.

Otros treinta minutos. David cabeceaba entre lanzamientos, con la cabeza cayéndole hacia delante y la caña aflojándose en sus manos.

La cerveza y el agotamiento por fin habían hecho mella en él.

Riley observó cómo se le cerraban los ojos y el cuerpo se le desplomaba contra una roca más grande.

Un ronquido suave escapó de sus labios. Estaba fuera de combate.

Ben recogió el sedal y dejó la caña con cuidado. Se acercó a Riley; sus botas no hacían ruido en la arena blanda. El espacio entre ellos, que antes había estado lleno del ruidoso forcejeo de David, ahora se sentía vasto e íntimo.

—Se acabó —dijo Ben en voz baja, un rumor grave que parecía vibrar en la roca donde ella estaba sentada.

Riley asintió, incapaz de hablar por el nudo repentino que se le había formado en la garganta. Miró a David dormido, un bulto desmayado de inadecuación, y luego a Ben, una torre de masculinidad despierta y potente.

—¿Deberíamos despertarlo? —susurró, y las palabras le supieron a traición.

Ben negó con la cabeza; su mirada era intensa bajo la luz de la luna.

—Déjalo dormir la mona. Lo llevaremos de vuelta al amanecer.

Llevaremos. La palabra quedó suspendida entre ellos. Ahora estaban solos, en esencia. El acompañante estaba inconsciente. La pretensión había desaparecido. De pronto la noche pareció inmensa, y la ensenada se convirtió en un mundo privado bañado por la luna que les pertenecía solo a ellos.

Ben le ofreció la chaqueta.

—Estás temblando.

Lo estaba. La aceptó y se envolvió los hombros con la franela gruesa y gastada.

Aún conservaba el calor de su cuerpo y olía intensamente a él: a pino, a humo de leña, a sudor limpio y a algo único y esencialmente masculino.

El aroma era embriagador; le inundó los sentidos y le hizo dar vueltas la cabeza.