CAPÍTULO 6 #2

Las horas siguientes fueron un maratón de trabajo manual agotador.

Yo me senté a mi mesa, centrado en coser botones y hacer dobladillos, mientras Chester entraba y salía de la sala como una mula de carga.

Arrastró los paneles de madera sin rechistar.

Luego, le mandé organizar las estanterías de hierro del almacén de zapatos, lo que implicaba subir y bajar decenas de cajas pesadas por una escalera coja.

Después, le hice lijar los bordes de tres sofás de época del atrezo que soltaban astillas; un trabajo meticuloso y sucio.

El problema es que el silencio que se instaló entre nosotros era todo menos pacífico.

Era un silencio denso. El aire en la pequeña sala de costura se fue volviendo cada vez más espeso, más caluroso.

Cada vez que Chester entraba en mi campo de visión, mi aguja se detenía durante una fracción de segundo.

Intentaba no mirar, pero era físicamente imposible ignorarlo.

El trabajo pesado le estaba haciendo sudar a mares.

Su camiseta se le pegó al cuerpo, delineando cada músculo de su espalda y de su abdomen.

Sus brazos brillaban por el sudor bajo la luz amarilla del foco.

El movimiento repetitivo de levantar las cajas, de lijar la madera, el sonido de su respiración pesada llenando la sala.

.. todo aquello se estaba convirtiendo en una tortura visual para mí.

Me sorprendí observando la línea de su mandíbula.

Viendo cómo se le tensaban los tendones del cuello cuando levantaba peso.

Dándome cuenta de la sorprendente habilidad que tenía con las herramientas.

Cuando se soltó el brazo de un maniquí antiguo, Chester no pidió ayuda; cogió un destornillador del kit de mantenimiento, arregló el encaje de metal en un instante, apretó el tornillo y devolvió el maniquí a su sitio con un movimiento competente que solo alguien acostumbrado a hacer chapuzas manuales sabría hacer.

No era solo fuerza bruta. Había en él una aguda utilidad escondida tras su fachada de agresor.

La irritación empezó a burbujear en mi interior de nuevo.

Pero esta vez, no estaba irritado con él.

Estaba irritado conmigo mismo. ¿Por qué me resultaba tan fascinante la imagen de aquel bestia sudoroso arreglando un maniquí?

¿Por qué el olor a menta, sudor y aserrín que emanaba de él me estaba revolviendo el estómago de una forma que no tenía nada que ver con el asco?

Me acordé de lo que había pasado el jueves.

El momento exacto en el que estaba casi desnudo frente a mí, mi mano apretando su cintura, sus ojos oscuros, desgarrados por el deseo y por el pánico al mismo tiempo.

Habíamos estado muy cerca de cruzar el límite.

Si el señor Evans no hubiera entrado como un huracán, estaba totalmente seguro de que Chester me habría besado.

O yo le habría besado a él. Y la agresividad con la que me empujó después no fue rechazo, fue pura desesperación por ser descubierto.

Le daba tanto miedo que yo le gustara que prefirió destruir la ropa y huir.

—Ya he terminado con las cajas —su voz grave me devolvió a la realidad.

Parpadeé rápidamente, enfocando la vista y levantando los ojos de la máquina de coser.

Chester estaba de pie frente a mí, a poco menos de un metro de distancia.

Su ancho pecho subía y bajaba con una respiración rítmica.

Tenía serrín en los vaqueros, y el pelo oscuro estaba húmedo, pegado a la frente.

Se limpió el sudor de la cara con el dorso de la mano sucia de polvo.

Su presencia absorbía todo el oxígeno del lugar.

—¿Hay algo más que arrastrar o puedo sentarme en el suelo y morirme un rato? —preguntó; su tono de voz era seco, pero carente de cualquier amenaza. Estaba legítimamente agotado.

Apoyé la espalda en el respaldo de mi silla, girando levemente de un lado a otro.

Evalué al gigante que tenía delante. Mi orgullo me decía que le buscara diez tareas humillantes más, pero mi instinto de supervivencia (y el hecho de que el pobre chico iba a desmayarse de verdad por puro agotamiento) habló más alto.

—Has limpiado la mierda que liaste —concedí, y mi voz salió con un tono arrastrado, casi perezoso.

Señalé con la cabeza hacia los burros del otro lado de la habitación—.

Hay una caja de remaches sueltos ahí al fondo y unos alicates de presión.

Cógelos y siéntate ahí cerca del espejo.

Necesito que perfores los cinturones de cuero sintético de los figurantes y les pongas los herrajes nuevos.

Es trabajo manual. Sienta el culo y quédate callado.

Chester soltó un suspiro de alivio tan profundo que casi pareció un gemido.

Arrastró los pies hasta la caja indicada, cogió las pesadas herramientas y se sentó en el suelo, apoyando la espalda en la pared junto al gran espejo de cuerpo entero.

Estiró sus largas piernas por el suelo, abriendo las rodillas y apoyando los codos en ellas, asumiendo la tarea manual con una sumisión automática.

Volvimos al silencio. Yo cosía. Él apretaba metales en el cuero. El sonido de las herramientas se convirtió en un ritmo extraño entre nosotros.

El tiempo pasaba lentamente ahí fuera, pero dentro de la sala de costura parecía que el reloj se hubiera roto.

El instituto se estaba vaciando, en los pasillos ya no se oía el bullicio de los cambios de clase.

El ensayo en el escenario principal también terminó, y oí las voces de Chloe y Sam despidiéndose del profesor antes de irse.

Por primera vez en todo el día, estábamos completamente solos en el ala oeste del instituto.

Y la ausencia de testigos no hizo que el ambiente mejorara.

Al contrario. Hizo que la tensión fuera cien veces peor.

Mi concentración se fue al garete. Me equivoqué en la línea de costura dos veces.

Empecé a removerme en mi incómoda silla.

El cuero sintético de mis pantalones hacía ruido de fricción con cada movimiento que hacía.

Necesitaba coger unas tijeras de tela que estaban en la mesa auxiliar, exactamente encima de donde Chester estaba sentado en el suelo.

Me levanté. Caminé despacio; mis botas pisaban fuerte contra el suelo de madera vieja. Chester no levantó la cabeza. Estaba centrado en el trabajo manual, y los músculos de sus antebrazos se tensaban con cada apretón del alicate.

Para coger las tijeras, tenía que pasar por el mínimo espacio que había entre el burro de los vestidos y sus piernas estiradas. Era un pasillo demasiado estrecho. Me escurrí por el hueco. El lateral de mi pierna rozó levemente su rodilla cubierta por la tela vaquera.

Chester se detuvo. Sus manos se congelaron sujetando el alicate. No se apartó, no retrocedió, pero su respiración se atascó al instante.

Me estiré por encima de su cabeza para alcanzar la mesa auxiliar.

Mi abdomen quedó a escasos centímetros de su rostro.

El olor de mi perfume llenó el reducido espacio, mezclándose con el olor rústico a sudor y a hombre que emanaba de él.

La cercanía era una tortura psicológica que estábamos eligiendo sufrir.

Agarré las tijeras doradas por el mango y, en lugar de apartarme rápidamente como haría cualquier persona en su sano juicio, dudé.

Dejé que mis ojos bajaran hasta la coronilla de su cabeza.

Su pelo oscuro parecía suave, a pesar de estar despeinado.

Tenía una visión perfecta de sus anchos hombros y de su fuerte pecho.

Las inexplicables ganas de deslizar mi mano llena de anillos de plata por su pelo y de tirarle de la cabeza hacia atrás, obligándole a mirarme, me quemaron las yemas de los dedos.

Mi instinto controlador quería poner a prueba hasta dónde aguantaría sin romperse.

Lentamente, empecé a agacharme. Doblé las rodillas, deslizándome hasta quedar en cuclillas a su lado; el cuero de mis pantalones crujió, y el sonido resonó ensordecedor en el silencio de la sala.

Chester soltó los alicates de presión en el suelo. La herramienta hizo un ruido estridente. Por fin levantó la cabeza y giró el rostro hacia mí. Nuestras caras quedaron al mismo nivel. El espacio entre nuestras narices era de menos de un palmo.

La marca amarillenta de su mandíbula estaba justo frente a mí.

Levanté la mano izquierda despacio; las cremalleras del puño de mi camisa rasparon las unas contra las otras.

Vi cómo los ojos de Chester seguían el movimiento de mi mano.

El pánico volvió a brillar en el fondo, ese instinto de defensa, el trauma arraigado que le hacía temblar cada vez que alguien levantaba la mano cerca de su cara.

Vi cómo su nuez subía y bajaba rápidamente, con todo el cuerpo tenso, esperando el golpe.

Pero yo no estaba allí para agredir. Estaba allí para desarmar.

Alargué el brazo y, con la punta de los dedos índice y medio, toqué suavemente, casi rozando, la piel cerca de la mancha del hematoma, a una distancia segura de la herida para no hacerle daño.

El toque fue frío a causa del metal, seguido por el calor de mi piel.

El aire de los pulmones de Chester se desvaneció en un suspiro ahogado.

Cerró los ojos con fuerza durante una fracción de segundo, como si aquel contacto amable fuera más aterrador que un puñetazo, y su cabeza se inclinó ligeramente hacia mi mano de forma totalmente involuntaria; un gesto de pura carencia enmascarado de susto.

—Estás sanando —susurré. Mi voz no era más que un hilo, grave, arrastrada por el absurdo magnetismo de aquel momento.

Chester abrió los ojos. Su iris castaño oscuro estaba dilatado, devorado por la pupila, como si la cercanía lo hubiera drogado. Tragó saliva, con los labios entreabiertos intentando buscar el oxígeno que yo le había robado a toda la habitación.

—Quita la mano... —intentó ordenar, pero la voz le salió ronca, temblorosa y sin una pizca de autoridad. Era casi una súplica.