20. Capítulo 20

E l pasillo de la cuarta planta era un reflejo de la distribución de la quinta; presentaba un mural de un oso en lugar del zorro y un árbol de Navidad decorado con adornos dorados y lazos de cuadros.

Ned arqueó las cejas. —Parece que están aprovechando al máximo el estar bloqueados por la nieve —susurró.

Victoria reprimió una risa. —¿Debo recordarte que no se te da muy bien susurrar?

Él apretó los labios, todavía sonriendo. —¿Deberíamos volver más tarde? Podríamos probar primero con el otro tipo.

—Ya estamos aquí. —Victoria llamó tres veces con el puño. Los sonidos del interior cesaron.

—¿Quién es? —Una voz masculina. Parecía molesto.

—Busco a Jason Johnston. ¿Es usted, señor? —preguntó Victoria.

—Sí, ¿por qué? —Más a la defensiva que molesto ahora.

—Soy del FBI. Necesito hablar con usted.

Se oyeron voces bajas tras la puerta antes de que esta se abriera apenas una rendija, con la cadena de seguridad aún puesta. Un ojo castaño asomó.

—¿De qué se trata? —preguntó Jason.

Victoria mostró su identificación. —Estamos investigando un incidente reciente. Nos sería de gran ayuda poder hablar con usted brevemente.

Tras una larga pausa, la cadena tintineó y la puerta se abrió de par en par.

Jason Johnston estaba ante ellos en pantalón de chándal y con la camiseta del revés. Detrás de él, una mujer de pelo pelirrojo alborotado y mejillas sonrojadas se ajustaba el albornoz. Victoria los reconoció a ambos.

—¡Me imaginaba que podías ser tú! —exclamó Maura con entusiasmo—. ¡Qué interesante!

—Siento molestarles —respondió Victoria—. No es a usted a quien busco.

Maura se apretó más el albornoz. —¿Es por la mujer que ha muerto? ¿Ha sido un asesinato?

—Aún no sabemos qué ha pasado —contestó Victoria—. Podría haber sido un accidente.

—¿Un accidente? ¿Cómo podría alguien ser estrangulado accidentalmente en las pistas? —preguntó Jason.

A Victoria se le heló la sangre. —¿Quién le ha dicho que fue estrangulada?

Jason frunció el ceño. —Pensé que eso es lo que decía la gente.

—¿Qué gente?

—No lo recuerdo. ¿Un tipo en el vestíbulo, tal vez?

Victoria se habría preocupado más por esa persona si la información hubiera sido correcta. Sacudió la cabeza. —Por favor, no crea todo lo que oiga.

—No lo hago. —Jason entrecerró los ojos—. ¿Alguna idea de cuándo podremos irnos? Mi mujer y yo debíamos marcharnos mañana.

—Pronto no. La carretera no se despejará hasta dentro de unos días —respondió Ned.

—Tenemos otra habitación que comprobar —dijo Victoria mientras se alejaban—. Y mantente alerta. Si Foster es nuestro hombre, puede que no reaccione bien al verse acorralado.

Pasaron de largo el ascensor y bajaron las escaleras hasta la tercera planta, donde el mural de un conejo compartía espacio en la pared con otro árbol de Navidad.

Cuando llegaron a la 309, Ned llamó con los nudillos en una sucesión rápida y se hizo a un lado.

Sin respuesta.

Esperaron, escuchando.

Nada.

Victoria marcó el número que Foster había proporcionado al hacer su reserva.

No se oyó ningún timbre dentro de la 309, pero la llamada conectó y dejó un mensaje de voz: —Señor Foster, soy Victoria Heslin, del FBI.

Por favor, devuélvame la llamada a este número.

Es urgente. —Colgó y se volvió hacia Ned—.

Podría tener el teléfono en silencio y estar ignorándonos.

Ned escuchó unos segundos más y luego hizo otro intento de susurrar. —Si la mató antes de la avalancha, probablemente se marchó.

Victoria estuvo de acuerdo.

Se dirigieron a la 311 y llamaron.

—¿Quién es? —La voz sonaba recelosa.

—Siento molestarla. Soy del FBI. Necesitamos hacerle una pregunta rápida.

Una mujer apareció en el umbral. Estaba en la cincuentena, con unas gafas negras posadas en la nariz y una copa con un líquido ambarino en una mano.

Miró a Victoria de arriba abajo. —No parece una agente federal.

—Su mirada se desplazó hacia Ned—. Usted sí.

¿Se han intercambiado las placas? —Su carcajada fue estrepitosa.

Victoria pilló la sonrisa apenas disimulada de Ned.

—¿De qué se trata? —preguntó la mujer, abriendo más la puerta.

Victoria levantó su teléfono, mostrando el fotograma de las cámaras del bar. —Este hombre, Steve Foster, se alojaba en la habitación 309. ¿Lo ha visto a él o a esta mujer en las últimas veinticuatro horas?

La mujer dio un sorbo a su copa y se subió las gafas.

—Ah, sí, los vi. Caminaban juntos por el pasillo ayer por la tarde.

Ella era mucho más joven que él. Iban separados, sin ir de la mano, pero casi rozándose la cadera.

Por la forma en que se prestaban atención, supe que eran una pareja bastante reciente.

—¿Recuerda algo más sobre su interacción?

—En realidad no. —Bajó la voz—. ¿Es ella la que han encontrado muerta?

Victoria evadió la pregunta. —Aún estamos investigando. ¿Alguna otra cosa que notara?

Dio un trago a su bebida. —¿Como qué?

—Cualquier cosa inusual.

—No, la verdad es que no estaba observando. He estado demasiado preocupada por salir de aquí. Ojalá no hubiéramos venido nunca. ¿Alguna noticia sobre cuándo despejan la carretera?

—Todavía no —dijo Ned.

—Por favor, quédese con mi número. —Victoria le entregó a la mujer una tarjeta de visita—. Si ve al hombre de la 309, le agradecería que me llamara.

Victoria y Ned continuaron recorriendo el pasillo.

En la habitación 302, respondió un hombre que llevaba un albornoz del hotel.

—¿FBI? Cielo santo, ¿ahora qué? —Estudió la foto y se encogió de hombros—.

Lo siento, rara vez me fijo en la gente.

Mi mujer se encarga de las cosas sociales. Está abajo jugando al bridge.

Nadie más había visto a Steve Foster ni a la mujer. Las pocas personas que respondieron habían estado centradas en sus actividades de vacaciones, luego en el tiempo, y no habían prestado atención a sus vecinos.

Victoria sintió la frustración de un rastro frío que se enfriaba aún más. El comentario de Jason sobre el estrangulamiento la inquietaba. ¿Cómo se habían vuelto los rumores tan específicos tan rápido? ¿Y dónde estaba Steve Foster?

Tenía que seguir indagando.