37. Abril #2

Su cuerpo se puso rígido, un sonido ahogado emergiendo desde algún lugar profundo en su pecho. No era exactamente dolor, ni exactamente sorpresa —algo más primario, más instintivo. El reconocimiento de la invasión.

El tiempo pareció cristalizarse a nuestro alrededor, cada segundo estirándose en una eternidad incómoda. Su expresión cambió de shock a incredulidad a respeto. La apreciación profesional de un depredador por la competencia inesperada de otro.

—Realmente lo hiciste —comenzó, mirando hacia abajo donde mi mano permanecía presionada contra su estómago, el cristal desaparecido entre capas de tela cara.

La sangre florecía a través de su camisa impecable, extendiéndose, una prueba de Rorschach para los inclinados hacia la violencia. Su mano se movió hacia la herida con extraña delicadeza, sus dedos quedando manchados de carmesí.

Miró fijamente sus dedos ensangrentados, como si examinara evidencia de la escena de un crimen de otro. Entonces su mirada encontró la mía de nuevo, sus ojos azules de repente más claros de lo que habían estado toda la noche.

—Bien jugado —susurró, su voz extrañamente calmada—. No pensé que lo tuvieras en ti.

Me alejé gateando, el cristal aún agarrado en mis dedos sangrantes, manteniendo distancia entre nosotros mientras Ryan se hundía de rodillas entre los escombros de su comedor. Su mano presionada contra su abdomen, la sangre goteando entre dedos manicurados.

La voz del negociador continuó, inconsciente del cuadro que se desplegaba dentro de estas paredes georgianas.

Ryan Lark —promotor inmobiliario, viudo, monstruo profesional— de rodillas en una ruina de cristal y caoba, luciendo extrañamente pacífico a pesar de la mancha cada vez mayor a través de su camisa hecha a medida.

Y yo —April Weston, estafadora profesional, hija, liberadora reticente— en pie entre la destrucción que había ayudado a crear, sangre goteando de un arma improvisada que finalmente había inclinado la balanza entre depredador y presa.

Ryan tropezó hacia atrás, sus caros zapatos resbalando en el mármol empapado de sangre. La mancha carmesí que atravesaba su camisa se había expandido hasta adquirir una forma que recordaba al arte abstracto —el tipo de arte que se vende por millones porque nadie quiere admitir que no lo entiende.

—Lo has arruinado todo —jadeó, aunque fuera incierto si se refería a su camisa, su casa o a su existencia completa. Probablemente a los tres, conociendo las prioridades de Ryan.

No esperé a que elaborara más sobre sus divagaciones filosóficas.

La puerta principal me hacía señas, la salvación envuelta en arquitectura georgiana, y no tenía intención de perder mi cita con la libertad.

Mis piernas recordaban cómo funcionar —era sorprendente lo que la adrenalina y la perspectiva de no ser asesinada podían hacer por las propias habilidades motoras.

Detrás de mí, Ryan emitió un sonido que se situaba entre el de un animal herido y el de un empresario descubriendo que su contable había estado malversando fondos.

Había oído sonidos similares de mis víctimas cuando se daban cuenta de que la princesa del fondo fiduciario era en realidad una graduada de una zona obrera con gustos caros para personas ficticias.

—¡April! —Su voz se quebró como la de un adolescente, toda autoridad evaporándose junto con su presión arterial. —No puedes simplemente⁠—

Pero absolutamente podía, y absolutamente estaba haciéndolo.

Mis zapatillas de deporte encontraron tracción en su mármol importado, impulsándome hacia el pasillo con la gracia de alguien que había pasado años huyendo de situaciones incómodas.

Aunque, admitámoslo, la mayoría de esas situaciones habían involucrado hombres decepcionados en habitaciones de hotel, no psicópatas sangrantes en mansiones georgianas.

La puerta principal se alzaba frente a mí, su aldaba en forma de cabeza de león mirándome con desaprobación aristocrática. Hasta la herrería de esta casa era prejuiciosa. Agarré el pomo, metal frío bajo mi palma, y tiré.

Nada. La maldita cosa estaba cerrada.

—¿Buscas esto? —La voz de Ryan flotó detrás de mí, seguida del tintineo musical de las llaves. Se había recuperado lo suficiente para ponerse de pie, aunque se movía como alguien audicionando para una película de zombis con un presupuesto particularmente ajustado.

Me giré para encontrarlo balanceándose en el pasillo, una mano presionada contra su abdomen, la otra sosteniendo su precioso llavero. La sangre había convertido su camisa blanca en algo que Jackson Pollock podría haber creado durante un cambio de humor particularmente violento.

—Sabes —dijo conversacionalmente, como si estuviéramos discutiendo el clima en lugar de mi muerte inminente—, realmente debería darte las gracias. Esta velada ha sido bastante educativa.

—Encantada de contribuir a tu crecimiento personal —respondí, retrocediendo hacia la puerta.

Los paneles de cristal esmerilado se sentían frescos contra mis omóplatos.

Podía oír a los equipos tácticos reposicionándose —botas sobre grava, transmisiones de radio, los sonidos de profesionales preparándose para hacer algo dramático y posiblemente explosivo.

Ryan dio un paso más cerca, las llaves balanceándose hipnóticamente. —Me has enseñado algo valioso sobre subestimar a los adversarios. Un error que no volveré a cometer.

—Bastante académico ahora, ¿verdad? —Hice un gesto hacia su expansión de moda carmesí. —A menos que estés planeando un cambio de carrera como desangrador profesional.

Se rió. —Siempre la comediante. Incluso cuando estás a punto de⁠—

La puerta principal explotó hacia adentro.

No metafóricamente. Literalmente explotó, en una lluvia de madera georgiana astillada y cristal esmerilado muy caro.

Me lancé hacia un lado mientras la policía armada se inundaba a través de la abertura como una crecida particularmente violenta, su equipo táctico reluciendo bajo la araña pretenciosa de Ryan.

—¡Policía armada! ¡Todos al suelo! ¡Ahora!

El pasillo se llenó de gritos, miras láser y suficiente testosterona para potenciar una pequeña zona industrial. Ryan soltó las llaves con un tintineo metálico que de alguna manera consiguió sonar caro incluso en la derrota.

Me presioné contra la pared, las manos levantadas. Los agentes se arremolinaron alrededor de nosotros, avispas enfadadas en Kevlar. Una de ellas —una mujer cuya voz atravesaba el caos con la autoridad de alguien acostumbrada a ser obedecida— tomó el control con una eficiencia magnífica.

—¡Sospechoso neutralizado! ¡Médico en el lugar! ¡Despejar las habitaciones!

Ryan se arrodilló entre los escombros de su vida perfecta, sangre acumulándose bajo él, rodeado de representantes de un sistema de justicia que había pasado años creyendo que estaba por encima.

Su rostro tenía una expresión peculiar —no del todo derrota, no del todo alivio, pero algo que se aproximaba al respeto profesional por un juego bien jugado.

El equipo táctico aseguró la escena. Capté la mirada de Ryan una última vez. Seguía sonriendo, aunque fuera incierto si era por la pérdida de sangre o por diversión genuina.

—Bien jugado, efectivamente —susurró, justo antes de que la conciencia lo abandonara completamente.

El gran Ryan Lark, finalmente encontrando su rival.

En su propio pasillo.

Con una camisa que nunca se recuperaría de la experiencia educativa de esta velada.