4. Abril

April

Observaba a Ryan llorar con el interés clínico de alguien que contempla una muestra en un laboratorio. La espalda desnuda encorvada, el reloj de lujo aún en su muñeca, los hombros le temblaban en un ritmo irregular.

Las lágrimas de los hombres eran un espectáculo familiar en mi línea de trabajo. La liberación de emociones después de la intimidad —particularmente con viudos— prácticamente figuraba en mi cronograma de estafas. Pero las esperaba dentro de tres días más, no esta noche.

—Lo siento —susurró, sin volverse para mirarme—. Hace mucho que no…

Me incorporé, envolviéndome con sus sábanas de algodón egipcio, adoptando la expresión de amante preocupada que había perfeccionado en innumerables situaciones como esta. —No te disculpes —murmuré—. Está bien.

Su dormitorio era exactamente lo que había esperado —minimalista, caro, frío. Arte moderno que complementaba el mobiliario. Ninguna fotografía salvo la colección cuidada de su difunta esposa que vivía exclusivamente en su estudio, expuestas tras cristal.

Ryan se secó la cara con el dorso de la mano. —Eliza y yo no habíamos sido íntimos durante meses antes de que muriera.

Hice un ruido comprensivo, posé mi mano suavemente sobre su hombro. El contacto era estratégico —consuelo sin presionar para más.

—Las escaleras —dijo, su voz hueca—. Un accidente tan estúpido.

Nuestra relación había progresado más rápido de lo que yo había anticipado. Cuatro citas, dos semanas, y ahora sexo. Había proyectado al menos otro mes antes de sugerirle que invirtiera en mi ficticia empresa tecnológica. Su dolor lo hacía vulnerable, pero este progreso era inesperadamente rápido.

—Eres la primera desde… —No pudo terminar la frase.

—No necesitas explicarte —dije, con voz gentil. Este era el momento de construir confianza, de consolidar mi posición como la mujer comprensiva y paciente que no pedía nada pero lo daba todo.

Ryan se volvió hacia mí, los ojos azules aún húmedos. —Hay algo en ti, April. Algo diferente.

Sonreí, exactamente la sonrisa que había practicado ante los espejos. Ni demasiado ansiosa, ni demasiado contenida. La expresión comprensiva punto y seguido.

—Debería irme. —Eché un vistazo al reloj—. Probablemente necesites algo de espacio.

—No. —Su mano encontró la mía, apretándola con una intensidad sorprendente—. Quédate. Por favor.

No era exactamente una petición, tampoco una orden. Asentí, acomodándome de nuevo contra sus almohadas.

—Cuéntame sobre tu trabajo —dijo, cambiando de tema con una brusquedad chocante—. Lo de la tecnología.

Me lancé a la descripción de mi carrera ficticia, la empresa de tecnología que había inventado, completa con desafíos de financiación e innovaciones brillantes.

La historia que había construido durante noches de insomnio, investigando lo suficiente de jerga como para sonar conocedora sin ser rastreable.

Ryan escuchaba, asintiendo ocasionalmente, su atención inquietantemente intensa. —Parece que necesitas un inversor ángel.

Reí, el sonido perfectamente calibrado para sugerir que nunca había considerado la idea. —No es por eso por lo que estoy aquí, Ryan.

—Lo sé. —Metió un mechón de pelo detrás de mi oreja—. Pero podría interesarme. Profesionalmente hablando.

Esto no era como funcionaba habitualmente. Se suponía que debía sembrar la semilla, nutrirla gradualmente, dejar que creyera que la inversión era su idea dentro de unas semanas.

—No hablemos de negocios en la cama —desvié el tema y tracé mi dedo a lo largo de su brazo.

—Tienes razón. —Sonrió, pero no le llegó a esos ojos azules penetrantes—. Mala forma.

Ryan me atrajo más cerca, su cuerpo aún tenso contra el mío. —Eres extraordinaria, April.

Mi nombre en su boca sonaba de manera extraña. Como si lo estuviera saboreando, poniéndolo a prueba.

—Realmente no lo soy —dije, fingiendo modestia.

—Oh, pero lo eres. —Sus dedos trazaban patrones en mi espalda—. He salido con gente desde que Eliza murió. Nada serio. Pero tú eres la primera que me hace sentir…

—¿Sentir qué?

—Vivo.

La palabra colgó entre nosotros, extrañamente amenazante a pesar de su connotación positiva.

Cerré los ojos, fingiendo que sus palabras me conmovían mientras mentalmente reajustaba cronogramas, preguntándome si podía acelerar esta estafa. Algo en Ryan se sentía cada vez más desequilibrado, como muebles sutilmente reorganizados en una habitación familiar.

—Creo que me estoy enamorando de ti —susurró contra mi cabello—. ¿Es una locura? ¿Después de solo dos semanas?

—No es una locura —murmuré—. Solo es humano.

Rió, un sonido sin humor. —Humano. Sí. Todos somos tan terriblemente humanos, ¿verdad?

Abrí los ojos para encontrármelo mirándome con una expresión que no podía descifrar. Por primera vez en años, sentí la inquietante sensación de ser yo la estudiada en lugar de ser la que estudiaba.

—Debería irme —dije de nuevo, con más firmeza.

—Claro —respondió liberándome al instante—. Mañana tengo una reunión temprano.

No había mencionado ninguna reunión.

Mientras me vestía, Ryan observaba desde la cama, sus ojos azules siguiendo cada uno de mis movimientos, su atención inquietante.

—Te llamaré mañana —dijo—. ¿Qué tal si cenamos en mi casa este fin de semana? Se me da bastante bien cocinar.

—Suena perfecto —forcé una sonrisa y recogí mis cosas más rápido que en mis salidas habituales, siempre sin prisas.

En la puerta de su casa, Ryan me besó para despedirse, sus labios demorándose un segundo más de la cuenta. —Dulces sueños, April.

Caminando hacia el coche, sentí algo que rara vez experimentaba durante una estafa: inquietud. Ryan Lark se suponía que era el viudo afligido, la víctima perfecta. En cambio, parecía ser algo completamente distinto.

Algo peligroso.

Reconocía la obsesión en los hombres como reconocía los recibos del impuesto de bienes inmuebles: aparecía con una regularidad inquietante, exigiendo más de lo que querías dar.

La fijación de Ryan se manifestaba en mensajes de texto a intervalos de tres minutos.

En regalos que llegaban a mi dirección falsa de Redland, que de alguna manera había conseguido localizar.

En comentarios sobre mi agenda que sugerían que sabía más de lo que le había contado.

Dos semanas después de nuestra primera noche juntos, Ryan estaba sentado frente a mí en un restaurante absurdamente caro en Clifton, observándome comer como si fuera yo el plato principal.

—Quiero proponerte un arreglo —removía un Scotch de veinte años en una copa de cristal.

Dejé el tenedor cuidadosamente. —¿Qué tipo de arreglo?

—Uno mutuamente beneficioso —sus ojos azules no parpadearon ni una sola vez. Como un documental que había visto sobre tiburones—. Quiero exclusividad.

—No estoy viendo a nadie más —respondí, lo que era verdad. Mis estafas nunca se solapaban: demasiado caótico.

—Y quiero asegurarme de que siga siendo así —se inclinó hacia delante—. Estoy dispuesto a pagarte por ese privilegio.

El camarero llegó con un postre que no había pedido, algo de chocolate deconstruido que costaba más que la compra semanal de mamá.

—¿Pagar? —mantuve la voz neutral, aunque mi pulso se aceleró. El dinero siempre era el objetivo, pero normalmente se extraía a través de empresas ficticias, no… lo que fuera esto.

—Cinco mil libras al mes —dijo Ryan, bajando la voz—. Por tu compañía. Tu tiempo. Tu cuerpo.

Bebí agua para ocultar mi expresión. —Quieres pagarme por sexo.

—Quiero invertir en nuestra relación —sus dedos tamborilearon una vez sobre el mantel—. No necesitarías ese trabajo en tech. No tendrías que preocuparte por los gastos de tu madre.

El hielo inundó mis venas. —¿Los gastos de mi madre?

—La gente habla en Bristol —dijo vagamente—. He oído que ha estado enferma. Problemas de empleo.

Esto estaba mal. Todo mal. Nunca había mencionado la situación de mamá. Nunca había ni siquiera insinuado problemas económicos.

—No soy una prostituta, Ryan.

—Por supuesto que no —estuvo de acuerdo demasiado rápido—. Piénsalo como… un estipendio por la relación. Muchos hombres de éxito proveen para sus parejas.

Cinco mil mensuales lo resolverían todo. Alquiler. Electricidad. Las recetas de mamá. La fantasía de tener espacio financiero para respirar me daba vértigo.

—¿Por qué me ofrecerías esto? —pregunté—. Ya estamos durmiendo juntos.

—Quiero más de ti. Todo de ti —su expresión cambió sutilmente—. Disponible cuando quiera. Como quiera.

El control en su voz debería haberme repugnado. En cambio, calculé cuántos meses necesitaría para extraer fondos antes de desaparecer. Seis meses: treinta mil libras. Suficiente para reubicarme, empezar de nuevo. Quizás en algún lugar donde mamá pudiera tener un jardín decente.

—Necesito pensarlo —dije, mi mente ya acelerada a través de la logística.

Ryan asintió. —Tómate todo el tiempo que necesites —extendió la mano a través de la mesa, apretándome la mano con demasiada fuerza—. Esperaría por siempre a alguien como tú, April Weston.

Mi apellido sonó extraño. Como si lo hubiera descubierto en lugar de que me lo hubieran contado. No recordaba si le había dado esa información.

Llegó la cuenta, o más bien, la carpeta encuadernada en piel que contenía una cantidad que podría alimentar la Finca de Heathfields durante un mes.

—Una cosa más… —firmó sin mirar el total—. Me gustaría ver dónde vives.

Mi supuesto piso en Redland existía solo en la conversación. —¿Por qué?

—Quiero saberlo todo sobre ti —sonrió—. Sin secretos entre nosotros.

—Mi compañera de piso está enferma —mentí—. Muy contagiosa.

—En otra ocasión, entonces —guardó la tarjeta de crédito—. Aunque sospecho que encontraría tu situación de vivienda… reveladora.

Fuera, insistió en llevarme a casa. Le di indicaciones hacia el bloque de pisos aleatorio en Redland que había estado usando como dirección.

Lo vi desde el coche mientras introducía un código de puerta que había memorizado de una vigilancia anterior, desapareció dentro y luego esperó en la escalera hasta que su BMW finalmente se alejó.

Cogí tres autobuses a casa, cambiando rutas cada vez, buscando ese coche negro inconfundible.