Capítulo 14 #2

La boca de él dejó la suya y encontró la línea de su mandíbula.

Luego su cuello: la piel suave bajo la oreja, el sitio donde siempre descansaba su pulgar cuando la besaba, salvo que ahora no era el pulgar sino los labios, y la sensación de su boca en la garganta la hizo jadear de una manera que sintió más que oyó, una vibración en el pecho que le recorrió el cuerpo y pasó al de él.

—Natalie. —Su nombre en la boca de él: ronco, bajo, dicho contra la piel de su cuello como una palabra que estuviera saboreando.

—No pares.

No paró. La mano en su cintura se movió: hacia arriba, a lo largo de las costillas, el pulgar trazando la curva de su cuerpo a través de la tela fina de la camisa con la atención concentrada que ella había llegado a esperar de él.

Precisa. Atenta. Cartografiando el terreno como lo cartografiaba todo: con cuidado, a fondo, con la certeza de que los datos importaban.

El pulgar de él llegó a la curva inferior de su pecho y se detuvo.

Una pregunta hecha sin palabras: ¿esto está bien, estamos aquí, quieres esto?

La pausa duró un segundo. Natalie respondió apretándose contra su mano, y el permiso se transmitió por contacto, y la palma de él se cerró sobre su pecho —cálida, firme, los dedos aprendiendo la forma de ella a través del algodón—, y el sonido que ella hizo no fue silencioso ni controlado ni nada que hubiera podido producir a propósito.

Elijah soltó el aire bruscamente por la nariz.

Ella lo sintió: el aliento contra su cuello, la tensión involuntaria de su mano, la manera en que el cuerpo de él se movió bajo el suyo.

Su compostura se resquebrajaba. El hombre que lo controlaba todo —su voz, su expresión, su empresa, su historia— se estaba deshaciendo bajo sus manos, y descubrir que ella podía hacerle aquello, que su cuerpo contra el de él bastaba para agrietar la arquitectura que él había pasado treinta y tres años construyendo, fue lo más poderoso que había sentido en su vida.

Lo besó con más fuerza. Su mano bajó del cuello de él al pecho, y luego más abajo, siguiendo la línea de su cuerpo, el plano liso del estómago a través de la camisa, el cinturón, la tela por debajo, y cuando sus dedos rozaron la parte delantera de sus pantalones lo sintió sacudirse, un estremecimiento de cuerpo entero que empezó en el punto de contacto y subió, y el sonido que él hizo —grave, involuntario, el sonido de un hombre cuyo autocontrol acababa de ser puesto a prueba más allá de sus parámetros de diseño— fue un sonido que ella quiso volver a oír de inmediato y repetidamente y durante mucho, mucho tiempo.

La mano de él le atrapó la muñeca. Con suavidad. No para detenerla: para hacerla esperar. Su frente cayó sobre el hombro de ella y respiró, deliberadamente, despacio, la respiración controlada de un hombre que se está apartando de un borde.

—Natalie. —Tenía la voz destrozada. Reducida a la estructura—. Si sigues haciendo eso, no voy a poder parar.

—Quizá no quiero que pares.

—Sí quieres. No porque no quieras esto —puedo sentir cuánto quieres esto y me está resultando muy difícil ser un caballero—, sino porque la primera vez que esto ocurra entre nosotros no debería ser en un sofá a medianoche después de un día de doce horas en el que no has comido más que pad thai y adrenalina.

Ella se echó hacia atrás. Lo miró. Tenía el pelo destrozado —obra suya, por completo— y la camisa fuera del pantalón por un lado y los ojos negros, con las pupilas dilatadas, y la expresión de su rostro era la de un hombre que estaba ejerciendo el acto de disciplina más difícil de toda su vida adulta.

Tenía razón. Odiaba que tuviera razón, pero tenía razón.

—Bien —dijo ella. Respirando con dificultad—. Bien. Tienes razón.

—Sé que tengo razón. También quiero que conste en acta que tener razón es una sensación horrible.

Ella se rio. Un sonido tembloroso, sin aliento, que no hizo nada por bajar la temperatura de la habitación.

Elijah se enderezó. Se pasó las dos manos por el pelo, un gesto que ella le había visto hacer en salas de juntas y laboratorios y en cien entornos profesionales, pero nunca así, nunca con la energía específica de un hombre que se está reorganizando físicamente después de haber sido desmontado por una mujer en un sofá.

Se metió la camisa por dentro. Se ajustó el cinturón.

El acto de reconstrucción era a la vez entrañable y absurdo, como ver a un edificio volver a ensamblarse después de un terremoto.

—Me siento como un chico de universidad —dijo—. No perdía el control así desde… la verdad, no estoy seguro de haber perdido el control así nunca. —La miró. La puerta cerrada con llave no solo estaba abierta; estaba en otro código postal—. Eres una mujer peligrosa, Natalie Caldwell.

—Dice el hombre que se presentó en mi oficina en un AMG plateado.

—El AMG fue una decisión estratégica calculada.

Lo que acaba de pasar en este sofá no fue calculado en ningún sentido y voy a necesitar aproximadamente veinte minutos de aire fresco para recuperarme.

—Se levantó. Encontró los zapatos. Encontró el portátil.

Se puso la chaqueta, que se abotonó mal al primer intento y tuvo que rehacer.

—Debería irme —dijo—. Porque si me quedo en esta ala a solas contigo diez minutos más, la parte caballerosa de la velada va a terminar de una manera que no lamentaré, y mereces algo mejor que un sofá.

Caminó hasta la puerta. Se detuvo con la mano en el picaporte.

—La junta se reúne dentro de dos semanas —dijo—. Estaré en el edificio.

—¿No en la sala?

—No en la sala. No necesitas que te sostenga la mano delante de quince ejecutivos. Me necesitas en el vestíbulo después, cuando salgas de esa sala de juntas habiendo cambiado la trayectoria de la empresa que construyó tu abuelo.

Le besó la frente. El mismo sitio. Su sitio.

Luego abrió la puerta, salió al pasillo y se volvió con una expresión que era mitad sonrisa y mitad rendición: la cara de un hombre que acababa de descubrir que la persona más disciplinada que conocía no era rival para una ingeniera de veinticinco años con las manos en su pelo.

—¿Natalie?

—¿Sí?

—Cierra la puerta con llave cuando salga. No por Edward. —La sonrisa se ensanchó—. Porque estoy a unos treinta segundos de dar media vuelta.

Ella cerró la puerta con llave. Apoyó la espalda en ella. Escuchó sus pasos alejarse por el pasillo, luego las escaleras, luego la puerta principal, luego el AMG perdiéndose por el camino de entrada, luego el silencio.

Se quedó ahí un minuto entero. Tenía la camisa fuera del pantalón.

Los labios hinchados. Las manos le temblaban, no de miedo ni de conmoción, sino con el temblor particular de una mujer cuyo cuerpo estaba ejecutando un análisis posterior al contacto y descubriendo que cada dato superaba los parámetros previstos por un margen considerable.

Se fue a la cama. No se lavó los dientes.

No se cambió. Se dejó caer en el colchón con la ropa del trabajo y miró el techo y repasó cada segundo: sus manos, su boca en el cuello, el sonido que hizo cuando ella lo tocó, la manera en que había dicho peligrosa como si fuera un cumplido y una advertencia y una plegaria.

Le vibró el teléfono.

Elijah: Para que conste, llegué al coche. Por poco.

Natalie: Para que conste, casi no cierro la puerta con llave.

Una pausa. Luego:

Elijah: Dos semanas. La reunión de la junta. Luego una cena. Luego todo lo que no he dicho esta noche.

Natalie: ¿Todo?

Elijah: Todo.

Dejó el teléfono sobre el pecho. La pantalla se apagó. El ala estaba en silencio. Al otro lado de la pared, Lily dormía.

Natalie miró el techo y pensó en motores y en salas de juntas y en un hombre que se había abotonado mal la chaqueta porque ella había tenido las manos en su pelo, y pensó la palabra todo una y otra vez hasta que dejó de ser una palabra y se convirtió en un sentimiento: cálido y aterrador y más cercano de lo que nunca había estado.

Soñó con motores. Pero esa noche los motores sonaban distinto. Más suaves. Como si algo que llevaba mucho tiempo funcionando a trompicones hubiera encontrado por fin su ritmo.