Capítulo 14

Llamó a Elijah desde el sofá.

No le escribió: lo llamó. Seguía con la ropa del trabajo, los zapatos tirados de cualquier manera, los pies recogidos bajo el cuerpo, mirando el techo con el agotamiento específico de una mujer que se había pasado el día lidiando con una crisis corporativa y una revelación paterna al mismo tiempo y que había comido medio sándwich en el ascensor siete horas antes.

Él contestó al primer timbre.

—Hola.

—Hola. —Se apretó los ojos con los dedos—. ¿Puedes venir? Y trae comida. Mucha comida. He tenido un día.

—¿Qué clase de día?

—De esos en los que hay un hombre en el hospital porque mi supervisora enterró mi informe durante cuatro semanas.

Veinte segundos de silencio. No del educado: del que significaba que Elijah estaba procesando algo que importaba demasiado para una respuesta rápida.

—Estaré ahí en veinte minutos —dijo.

—Trae comida tailandesa.

—Hecho.

Llegó en dieciocho. Pad thai, curry verde, rollitos de primavera y un envase de arroz glutinoso con mango que le presentó con la gravedad impasible de un hombre entregando documentos clasificados.

Natalie tomó la bolsa, la dejó en la mesa auxiliar y luego —antes de poder pensarlo, antes de que el filtro lo detuviera— dio un paso al frente y hundió la cara en su pecho.

Los brazos de él la rodearon. Sin preguntar. Sin vacilar. Simplemente… cerrándose. Como sus manos siempre la encontraban, con la certeza precisa y sin prisa de un hombre que entendía lo que ella necesitaba antes de que ella lo articulara.

Se quedó así diez segundos. Quince. Respirándolo: el algodón limpio, el rastro metálico de taller, el calor que desprendía como un horno incluso a través de la camisa. La barbilla de él descansaba sobre su cabeza. Su mano se movía en un círculo lento por su espalda.

—¿Tan mal? —preguntó él.

—Tan complicado.

Ella se apartó. Desempaquetaron la comida, la repartieron por la mesa de centro y ella se lo contó todo mientras comían, sentados con las piernas cruzadas en el suelo de la salita porque el sofá parecía demasiado formal para una conversación tan en carne viva.

La llamada de Edward. El trayecto hasta el sexto piso.

La cara gris de Philip. La defensa cuidadosa y desmoronada de Sandra.

El informe sobre el escritorio con la fecha que condenaba a todos los que lo habían tocado y no habían actuado.

El piloto de pruebas en el hospital con una clavícula rota que no debería existir.

—Edward lo entregó en mano —dijo, mojando un rollito de primavera en la salsa de cacahuete—. Recopiló la cadena de pruebas y la puso directamente en el escritorio de mi padre. No supe que había hecho nada de eso hasta que entré en ese despacho.

—Eso es un hermano que presta atención.

—Lleva prestando atención desde la fiesta de compromiso. Creo que verme hacer algo inesperado activó una especie de subrutina de hermano mayor que llevaba veinte años inactiva. —Se comió el rollito—. Mi padre dijo que la ingeniería era excepcional. También dijo que mi madre habría estado orgullosa.

Elijah dejó los palillos. La miró como miraba las cosas que importaban: sin prisa, sin actuación.

—¿Fue la primera vez que te dijo algo así?

—Fue la primera vez que me miró como si supiera quién soy.

Se quedaron callados un momento. La comida entre los dos. La música amortiguada de Lily a través de la pared del dormitorio: algo animado y vagamente electrónico que hacía vibrar el zócalo.

—Hay algo más —dijo Natalie—. Edward me pidió que presentara el análisis del V8 ante la junta. La revisión trimestral es dentro de dos semanas. Cree que debería ser yo quien presente la causa raíz y la solución propuesta.

—Tiene razón.

—Ni siquiera has hecho una pausa.

—No necesitaba hacer una pausa. Eres la persona más cualificada de la empresa para presentar ese análisis.

Lo escribiste tú. Predijiste el fallo. Diseñaste la modificación.

El ingeniero jefe la validó. El equipo de Jun-seo confirmó el enfoque de forma independiente.

—Volvió a tomar los palillos—. La cuestión no es si deberías presentarlo.

La cuestión es si vas a dejar que la idea te asuste tanto que no lo hagas.

—Me da un miedo espantoso.

—Bien. Eso significa que te lo estás tomando en serio.

—¿Y si no escuchan? ¿Y si me miran y ven a la hija de Philip jugando a ser ingeniera?

—Verán eso durante unos noventa segundos. Luego empezarás a hablar de la geometría de los conductos de refrigerante y todas las personas de esa sala olvidarán tu apellido, porque lo único en lo que podrán concentrarse es en el hecho de que eres la mejor ingeniera del edificio.

Natalie miró el techo. La música de Lily cambió: algo más lento ahora, una balada.

A través de la pared delgada, el mundo de su hermana era simple y cálido y ajeno a presentaciones ante juntas y jerarquías corporativas.

Natalie envidió esa simplicidad durante exactamente un segundo, antes de recordar que la simplicidad de Lily se había pagado con toda una vida de hospitales y un corazón que no funcionaba como debía, y la envidia se disolvió en algo más tierno.

—De acuerdo —dijo—. Lo haré. ¿Me ayudas a prepararlo?

—Obviamente.

Recogieron los envases de la comida y abrieron los portátiles.

Durante las dos horas siguientes construyeron la presentación: Elijah en su pantalla, sacando datos de simulación y comparativas de la competencia; Natalie en la suya, redactando la estructura narrativa.

Discutieron sobre el orden de los mapas térmicos.

Debatieron si empezar por la ingeniería o por el argumento de negocio.

Llegaron a un acuerdo: primero la ingeniería, el argumento de negocio como validación, los números hablando en lugar del apellido.

A las once, el esqueleto era sólido. Treinta y dos diapositivas. Limpias, técnicas, construidas para resistir el escrutinio hostil y educar la ignorancia amistosa.

A las once y media, Natalie había ensayado la primera mitad de memoria mientras Elijah hacía de escéptico desde el sofá, interrumpiéndola con cada objeción que podría plantear un miembro de la junta.

Ella las respondió. No a la perfección —tropezó con la proyección de costos y perdió el hilo durante una pregunta sobre los plazos de la cadena de suministro—, pero las respondió.

—Suficiente por esta noche —dijo Elijah.

Cerró el portátil y lo dejó en la mesa de centro.

Se quitó las gafas —la montura metálica que ella llevaba catalogando desde la visita al centro de I+D— y se frotó los ojos con la base de las manos.

Sin las gafas, bajo la luz tenue de la salita, parecía menos un CEO y más un hombre que se había pasado la tarde en el suelo de alguien comiendo fideos y discutiendo sobre transiciones entre diapositivas, que era exactamente lo que era.

—Gracias —dijo Natalie. Ahora estaba sentada a su lado en el sofá; en algún momento del ensayo habían migrado desde el suelo, gravitando el uno hacia el otro como hacían siempre, la distancia entre ellos encogiéndose en incrementos tan pequeños que ninguno de los dos registró el movimiento hasta que no quedó distancia alguna.

—Lo repetiremos mañana —dijo él—. Y pasado mañana. Para cuando entres en esa sala de juntas…

—Seré a prueba de balas.

—Ya eres a prueba de balas. Solo le estamos sacando brillo.

Ella lo miró. A su lado en el sofá, tan cerca que sus hombros se tocaban, con las mangas remangadas y el pelo algo desordenado de pasarse las manos por él.

El ala este estaba en silencio: la música de Lily había cesado hacía media hora, el tenue resplandor azul de la pantalla de su teléfono se había apagado bajo su puerta.

Estaban solos, y esa soledad tenía una cualidad distinta de la de la terraza, distinta de la del estudio de la estilista, distinta de la de cualquier otro espacio que hubieran compartido.

Esta era su casa. Su sofá. Su salita iluminada por una sola lámpara en el rincón, la luz cálida y baja, haciéndoles cosas injustas a los ángulos de su rostro.

—Elijah.

—Sí.

—Deja de hablar de la presentación.

Él giró la cabeza. Tenían las caras cerca: lo bastante para que ella viera las motas de ámbar, lo bastante para que el paso de la conversación a otra cosa fuera cuestión de centímetros, no de intención.

—¿De qué debería hablar entonces? —preguntó él. Pero su voz había cambiado. Más baja. El registro que vivía debajo del compuesto: la voz de la terraza, la que solo salía cuando la puerta estaba abierta.

—No hables —dijo ella.

Lo besó.

Empezó como había empezado el beso de la terraza: la boca de ella encontrando la de él, la colisión cálida de dos personas que llevaban demasiado tiempo sentadas demasiado cerca y se habían quedado sin razones para fingir que la proximidad era accidental.

Pero no se quedó ahí. La terraza había sido una introducción.

Esto era una continuación: retomarlo exactamente donde lo habían dejado en aquella barandilla fría, salvo que ahora no había viento ni ciudad a sus pies ni fiesta a la que regresar.

Solo estaban el sofá y la luz de la lámpara y la privacidad absoluta e innegable de una habitación donde nadie miraba.

Las manos de él encontraron su cintura. Las manos de ella encontraron su mandíbula, su cuello, el cuello de su camisa.

Ella se movió en el sofá, girándose hacia él, una rodilla subiendo, el cuerpo inclinándose hacia el suyo como el metal se inclina hacia un imán, y el brazo de él se deslizó por su espalda y la atrajo más cerca y el beso se hizo más profundo, se convirtió en algo con peso, con calor, con el impulso creciente de una cosa que llevaba semanas acumulándose y estaba cansada de ser paciente.